Reseña: Nuestra parte de noche

Nuestra parte de noche.

Mariana Enríquez.

Reseña de: Consuelo Abellán Colodrón.

Anagrama. Col. Narraivas hispánicas. Barcelona, 2019. Imagen de cubierta: The Picture Art Collection / Alamy Stock Photo. 667 páginas.

Nuestra parte de noche, ganadora del Premio Herralde de Novela del pasado año 2019, nos habla de Juan, un padre empeñado en hurtar a su hijo Gaspar del destino cruel que su familia –los Reyes-Bradford– le tiene planificado, y que no es otro que el que él mismo tuvo que sufrir. Y es que esa familia lidera desde hace generaciones el culto a la Oscuridad, una práctica esotérica que requiere de crueles rituales, en los que nadie tiene la seguridad de salir ileso –o íntegro–. Para llevar a cabo este sangriento Ceremonial, se precisa la intervención de un médium, papel nada deseable, desempeñado hasta entonces por Juan y que Gaspar parece estar destinado a heredar.

La presencia de lo sobrenatural impregna toda la novela. Por supuesto, está la Oscuridad, nacida de la imaginación de la autora. Pero la novela está plagada además de referencias y alusiones a otras devociones y santos autóctonos de Argentina, como el culto a San La Muerte o a San Güesito. Prácticamente no hay un solo personaje en la novela que pueda ignorar la influencia sobre su vida de oscuras fuerzas ocultas. Algunos lo intentan pero, en general, no salen bien parados. Otros las buscan y tratan de utilizarlas a su favor. Tampoco el lector puede en ningún momento sustraerse a esa presencia ominosa que parece respirar a través del texto.

Reseña: Antagonía

Antagonía.

Luis Goytisolo.

Reseña de: Francisco José Arcos Serrano.

Anagrama. Col. Narrativas Hispánicas. Barcelona, 2016. 1120 páginas.

Antagonía son cuatro líneas temporales y a la vez un todo enigmático: Es la biografía de Raúl Ferrer Gaminde (al mismo tiempo se nos narra una vida cotidiana donde se mezclan sueños y notas). Otra tercera parte consiste en una narración por una prima de Ferrer y que convierte a este en protagonista y por último, una novela escrita por Ferrer en que se puede apreciar cómo la realidad se convierte en ficción.

Hoy vengo a hablaros de un libro emblemático, y que no es otro que Antagonía, de Luís Goytisolo, monumental novela en cuatro partes —"Recuento" (1973), "Los verdes de mayo hasta el mar" (1976), "La cólera de Aquiles" (1979) y "Teoría del conocimiento" (1981)— que aparece por primera vez reunida en un único volumen.

Reseña: Anna

Anna.

Niccolò Ammaniti.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Anagrama. Col. Panorama de narrativas # 927. Barcelona, 2016. Título original: Anna. Traducción: Juan Manuel Salmerón Arjona. 297 páginas.

El punto de partida de la novela no es que sea precisamente original ni novedoso, sobre todo para los aficionados a la ciencia ficción: un virus, una auténtica plaga denominado la Roja, ha causado la muerte de todos los adultos de la especie humana, dejando solos a los menores; pero solo hasta que cumplen cierta edad, en la que los síntomas de la enfermedad empiezan a manifestarse marcando así el fin próximo de su vida. Pero como suele decirse, en un mundo en que pocas, o ninguna, ideas nuevas quedan por explotar, lo importante es lo que se hace con las viejas. Con importantes reminiscencias en ciertos momentos a La carretera, con un viaje por el fin del mundo, o El señor de las moscas, menos cruel en las acciones de los protagonistas quizá, pero no menos dura, el relato es un retrato psicológico de una mente en formación que se enfrenta al horror cotidiano con ojos nuevos, sin más supervisión o guía de un adulto que unos pocos apuntes en un cuaderno que tampoco sirven de mucho en un mundo desmoronado y sin servicios básicos. Un viaje postapocalíptico a través de una Sicilia transformada, casi deshabitada, peligrosa, en pos de un sueño que tiene más de ilusión que de palpable realidad. Un mundo de huérfanos sin más dirección que sus propios deseos.

Reseña: El libro de las cosas nunca vistas

El libro de las cosas nunca vistas.

Michel Faber.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Anagrama. Col. Panorama de Narrativas # 914. Barcelona, 2016. Título original: The Book of Strange New Things. Traducción: Inga Pellisa. 620 páginas.

Faber es un autor que tan pronto factura una obra tan alienígenamente lisérgica como Bajo la piel como otra tan oscuramente victoriana como Pétalo carmesí, flor blanca. En un nuevo giro, quizá no inesperado pues no deja de explorar ciertos temas «fetiche» para él, el autor ofrece ahora a sus lectores una propuesta cercana a la ciencia ficción —aunque seguramente para los amantes del género tan sólo lo sea en lo referido a su ropaje y no en el fondo del relato— donde se dedica a diseccionar los actos de un hombre enfrentado a su mayor reto, un reto que en realidad le concede el deseo de su corazón. Pero a cambio de cumplir un sueño que quizá ni siquiera sabía que anhelaba, deberá dejar atrás todo lo que conocía, descubriendo que la sólida vida que estaba viviendo no tenía unos cimientos tan profundos como daba por sentado. La naturaleza humana, el ser humano, es un objeto frágil y muchas son las pruebas que pueden destruirla, incluido el obtener aquello que se cree desear —y que quizá, muy posiblemente, no era en realidad lo que se quería—. A través de la extrañeza del contacto con una raza alienígena el autor se dedica a reflexionar sobre la incomunicación intrínseca entre las personas, sobre la imposibilidad de conocer realmente al «otro», sobre el amor, la empatía, la fe, los efectos de la distancia y las complejidades de la mente.

Reseña: El antropólogo inocente. Notas desde una choza de barro.

El antropólogo inocente. Notas desde una choza de barro.

Nigel Barley.

Reseña de: Amandil

Anagrama, serie Crónicas, Barcelona 1989. Título original: The Inoccent Anthropologist. Notes from a Mud Hut. Traducción: María José Rodellas. 237 páginas.

Lo primero que hay que tener en cuenta al leer este libro es que estamos ante un peculiar libro de antropología. De hecho casi se puede decir que referencias a la antropología sólo tiene en el título. No es un ensayo sesudo, ni un análisis comparativo estricto, ni siquiera es una obra de estilo académico. Y sin embargo al leerlo descubrimos que es mucho más que un simple (y aburrido) ensayo, lleva la comparación a un nuevo nivel cercano a la ironía y utiliza un estilo tan cercano a nosotros que "enseña" mejor que muchos académicos de estilo engolado.

El origen de este singular relato se encuentra en la necesidad de todo antropólogo de realizar un "trabajo de campo" para ser considerado un igual por sus colegas más veteranos. Ese trabajo engrandece y pule las habilidades del neófito convirtiéndolo en un experto capaz de dirigir cualquier conversación a temas relacionados con sus años de convivencia con tribus tan exóticas como desconocidas para el oyente.

El autor, en cambio, se revela contra esa realidad que él percibía en Oxford al licenciarse y narra, con un estilo ameno, divertido y muy irónico, su emocionante convivencia con la tribu de los dowayos en el norte de Camerún. Aunque en realidad relata sus desgracias, luchas, conflictos lingüísticos y problemas de abastecimiento en una tierra hostil y desconocida para el hombre occidental.

Y entre anécdota y anécdota va desentrañando el complejo mundo socio-cultural de un pueblo al acaba convirtiéndose en familiar para el lector. Las peripecias del jefe de la tribu, del brujo, del ayudante del antropólogo, del misionero americano, del subprefecto camerunés o de la mujer del jefe pasan de ser sujetos de estudios a ser personajes principales en una aventura antropológica única.

Gran parte de la gracia del relato reside en su facilidad para explicar situaciones que parecen inverosímiles de un modo que se conviertan en historietas tan cómicas como creíbles. Momentos como la visita al dentista, la primera reunión con los brujos más importantes o el viaje de Londres a Duala, son auténticos homenajes al clásico sentido del humor de un inglés perdido en un mundo sin té de las cinco.

El libro es muy ameno, divertido y sorprendente. Y lo mejor es que responde a un estudio antropológico serio. Quien lo diría.