Reseña: La casa al final de Needless Street

La casa al final de Needless Street.

Catriona Ward.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2021. Título original: The Last House on Needless Street. Traducción: Cristina Macía. Diseño de cubierta: Octavi Segarra. 328 páginas.

Una novela difícil de clasificar. Bebe de las mejores fuentes del terror, sin caer en el mismo, para ofrecer una historia de suspense psicológico que encierra dentro de sí un poco de thriller y de novela negra y mucho de introspección. Nunca fue más cierto que aquí aquello de que es mejor no conocer demasiado de la trama de antemano. De hecho, incluso se hace difícil escribir esta reseña, pues para no destripar toda la gracia de la novela es necesario dejar fuera toda mención a ciertos temas, vitales, que son tratados aquí de forma sorpresiva, impactante y muy relevante. Misterio, trauma, crueldad, sadismo, enfermedad, maltrato, culpa, resiliencia, horror, injusticia, potencial desaprovechado, identidad, retribución, lealtad, venganza, esperanza…, son tan solo algunos de los ingredientes que la autora mezcla en un cóctel tan perfecto como doloroso de deglutir.

Reseña: Los ángeles me miran

Los ángeles me miran.

Marc Pastor.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2021. Título original: Els ángels em miren. Traducción: Marta Alcaraz. Diseño de cubierta: Octavi Segarra. 439 páginas.

Situando la narración una vez más dentro de su muy particular Corvoverso —aunque, como el resto de las obras que se sitúan en el mismo, la novela sea totalmente independiente—, Pastor factura una intensa e inmersiva novela negra con un componente ucrónico de trasfondo, una pseudo fantasía urbana de investigación policiaca con un humor ácido y negro que se adapta a la perfección al tono en ocasiones bastante descarnado y brutal del relato. Se trata de una historia escrita por «uno de los nuestros», en la que se pueden rastrear con gran satisfacción una buena cantidad de referencias cinematográficas, comiqueras, literarias, seriéfilas o musicales comunes a muchos de los lectores objetivo de la novela. Guiños y detalles, por otra parte, incluidos de forma de lo más natural y que en nada entorpecen el buen discurrir de la narración para quien no comporta los mismos referentes. Intriga policiaca, novela negra, thriller, fantasía sobrenatural, ucronía, brujería y magia negra, asesinatos rituales, cultura pop, viejos rencores y venganzas… El autor hibridiza los géneros de una forma tan interesante como satisfactoria. No va más.

Reseña: La chica oculta

La chica oculta

y otros relatos.

Ken Liu.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2021. Título original: The Hidden Girl and Other Stories. Traducción: María Pilar San Román. Diseño de cubierta: Octavi Segarra. 511 páginas.

Una colección de relatos de Liu siempre es una buena noticia. Tras El Zoo de papel este La chica oculta recoge dieciocho cuentos y un extracto de su próxima novela de La dinastía del Diente de león. Cuentos hermosos y tranquilos, que cuestionan el presente, exploran el futuro y presentan interesantes reflexiones sobre la naturaleza humana, la resiliencia, la identidad, la memoria, la empatía, la conciencia y las relaciones paterno-materno filiales. Culturas en conflicto que buscan puntos de encuentro, personas desgarradas que intentan unir los pedazos, espíritus interiores que muestran la valía exterior, hackers bienintencionados, el shock tecnológico, la Singularidad, la pertenencia, Inteligencias Artificiales, la herencia envenenada de los colonialismos… Una gran selección que en su conjunto, como ya anticipa el propio autor en su Prefacio, termina siendo más grande que sus partes. Liu juega con la metaliteratura y establece una serie de líneas maestras que pueden ser rastreadas de un relato a otro, un juego de guiños y de temas recurrentes que hacen de la lectura tanto un desafío como una auténtica delicia.

Reseña: El problema de la paz

El problema de la paz.

La Era de la Locura II.

Joe Abercrombie.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2021. Título original: The Trouble With Peace. Traducción: Manu Viciano. Ilustración de cubierta: Sam Weber. 711 páginas.

Tras Un poco de odio llega ahora El problema de la paz, cuya acción es continuación directa de la de aquella primera —de hecho, para subrayar esa continuidad, la novela comienza por una «Cuarta parte» que indica que quizá no se trate tanto de una trilogía como de un libro largo partido en tres—. Después de toda la emoción y combates de la anterior, apenas unos meses después, el Círculo del Mundo vive un periodo de relativa tranquilidad, una paz inestable con todos los actores lamiéndose las heridas y rumiando lo que han ganado y perdido para alcanzarla. Pero ¿cuál es el problema, o problemas, de la paz? La burocracia, la envidia y la inestabilidad política, los tejemanejes de los que manejan la economía e imponen los impuestos, el descontento social..., pero quizá el mayor de todos sea el aburrimiento. Un hastío y apatía que lleva a ciertos personajes ociosos a querer mover las cosas, a cambiar el status quo, a ver algo de acción. Y lo peor es que en sus ambiciones arrastran a otros muchos que se van a jugar la vida sin tener en realidad nada que ganar en el envite. Y allá vamos de nuevo. El problema de la paz es que es un concepto con un significado muy distinto según a qué persona y en qué circunstancias se pregunte. El problema es que la «paz» es tan solo una ilusión, una entelequia a la que todo el mundo dice aspirar, pero que en realidad pocos en el poder desean. Y en las maquinaciones de los poderosos siempre son los débiles, los que están abajo, los que pagan. ¿O tal vez no? Como se puede suponer de las primeras líneas de esta reseña resulta prácticamente imprescindible haber leído la anterior entrega para disfrutar en condiciones de esta —y aunque se intentará no incluir destripes de la presente en la reseña, seguro que alguno de la anterior sí que cae—.

Reseña: El día de los trífidos

El día de los trífidos.

John Wyndham.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2021. Título original: The Day of the Triffids. Traducción: Catalina Martínez Muñoz. Ilustración de cubierta: Octavi Segarra. 259 páginas.

Publicado originalmente en 1951, El día de los trífidos es uno de los grandes clásicos seminales de la literatura postapocalíptica. Sin ser en absoluto el primero que trataba este tipo de temas, Wyndham sí que aglutinó y estableció con esta novela buena parte de los postulados más reconocibles, y luego recurrentes, del sub género hasta nuestros días, siendo de enorme influencia —consciente o no— en obras posteriores, incluyendo algunas tan relativamente recientes como la reconocida The Walking Dead —y la referencia no es baladí, porque quien lea ambas verá que en TWD hay ciertas secuencias que parecen directamente entresacadas o inspiradas por algunos pasajes de El día de los trífidos—. Editada en varias ocasiones en nuestro país y ahora acertadamente recuperada por Runas, a día de hoy la novela debe de ser leída como una suerte de ucronía o historia de una realidad paralela, en un mundo situado alrededor de los años 50 del siglo XX donde la URSS se mantenía hermética y amenazante detrás del Muro de Acero, la posibilidad de una hecatombe atómica pendía sobre el planeta y gran parte de los hombres todavía permanecían anclados en un pensamiento retrógrado del papel de la mujer en la sociedad. Partiendo de este enfoque, y consciente de la época en que fue escrita la novela, el lector va a encontrarse con una gran aventura de supervivencia, resistencia y elecciones imposibles en medio del colapso de un mundo lleno de amenazas que nunca volverá a ser el mismo.

Reseña: Emily eterna

Emily eterna.

M.G. Wheaton.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2020. Título original: Emily Eternal. Traducción: Raúl García Campos. 308 páginas.

Esta es la historia de Emily. Una Conciencia Artificial —en contraposición a la recurrente Inteligencia Artificial— que justo empieza a «vivir» cuando la humanidad recibe el mazazo de la noticia de que el Sol está pronto a consumirse; algo que supondrá la extinción de toda vida sobre la Tierra. Y en semejante escenario y ante tamaña amenaza, se trata de una historia de resiliencia, de no rendirse ante la adversidad, aunque esta sea aplastante. Wheaton factura en esta su obra de debut una novela apocalíptica —aunque la gente parece estar tomándoselo mejor de lo esperado— a ritmo de thriller tecnológico y de suspense con un tono agridulce repleto de emoción y de drama. En la figura de la protagonista, y en toda la acción en que se ve envuelta —y es mucha—, el autor encuentra el vehículo perfecto para ir deslizando algunos temas candentes y ciertos dilemas éticos: La eugenesia, la evolución y el posthumanismo, las desigualdades tecnológicas, la privacidad, el libre albedrío, el supremacismo, la compasión… Quizá Emily tan solo sea unos ojos ajenos en los que la humanidad debe mirarse y hacerse las preguntas correctas. Pero ya sabemos que los humanos no aprendemos nada por las buenas.

Reseña: Estrellas rotas

Estrellas rotas.

II antología de ciencia ficción china contemporánea.

V.AA. (Ed. Ken Liu).

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2020. Título original: Broken Stars: Contemporary Chinese Science Fiction in Translation. Traducción: María Pilar San Román. 474 páginas.

Como ya sucediera en el tomo anterior, Planetas invisibles, y, como bien advierte en la introducción de este volumen Ken Liu,  editor / seleccionador de los textos aquí incluidos, los dieciséis cuentos de catorce escritores —repartidos al 50% entre autoras y autores, siete repitiendo del precedente— y los tres artículos aquí reunidos no intentan ofrecer un recopilatorio de «Lo mejor de la ciencia ficción china», sino que responden a los gustos personales del propio Liu —a quien, por otra parte, hay que agradecer su buen gusto—, quien  buceando entre la extensa variedad del género fantástico actualmente en China ha seleccionado aquellos que más le satisfacían personalmente. Los cuentos elegidos son representativos de cada autor a nivel individual, pero no intentan ser una muestra ideal que abarque toda la producción del país. Todos ellos, en una faceta u otra, son destacables. Cada lector tendrá sus favoritos y aquellos que no le cautiven tanto, pero todos se encuentran incluidos por méritos propios, todos tienen algo que decir. Son tan heterogéneos como sus autores y autoras, cada cual con su particular estilo, temática y enfoque literario, ofreciendo historias desde la ciencia ficción más clásica, el cyberpunk o los viajes en el tiempo, hasta la fantasía más sugerente, el terror, lo sobrenatural o las referencias históricas, incluyendo interesantes mestizajes difíciles —imposibles— de catalogar.

Reseña: La mala mujer

La mala mujer.

Corvoverso # 1.

Marc Pastor.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Madrid, 2020. Título original: La mala dona. Traducción: Juan Carlos Gentile Vitale. Diseño de cubierta: Octavi Segarra. Imágenes interiores: Braño Matis. 283 páginas.

Alianza editorial devuelve a las estanterías de las librerías, en una edición muy cuidada y atractiva desde la portada hasta su diseño interior, uno de esos libros que debieran estar siempre disponibles. Publicado originalmente en catalán y luego de forma traducida por RBA, la novela de Pastor, primera entrega del sugerente Corvoverso, es una inmersión en la Barcelona de principios del siglo XX, siguiendo la estela de un personaje histórico de lo más singular, que sirve al autor para realizar una disección - retrato de la sociedad de aquel entonces, con todas sus desigualdades, injusticias y miserias. Inspirada en los oscuros crímenes de la llamada «Vampira del Raval», Enriqueta Martí Ripollés, la novela se desenvuelve por los caminos de la crónica negra, el relato detectivesco-policíaco, el terror gótico con un horror casi costumbrista, un humor muy negro, y el surrealismo de un narrador omnisciente de lo más llamativo y acertado. En el escenario de la convulsa Barcelona de la época, una ciudad que lidia con el recuerdo de la Semana Trágica, los retornados mutilados de la Guerra del Rif, en Marruecos, o el incipiente movimiento anarquista, y con focos de pobreza extrema que contrastan con fuerza con la incipiente industrialización y los excesos de una floreciente burguesía deseosa de placeres no siempre lícitos, el horror golpea a los desfavorecidos, las clases bajas, mientras los de arriba disfrutan de sus placeres prohibidos e inmorales.

Reseña: Un poco de odio

Un poco de odio.

La Era de la locura I.

Joe Abercrombie.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2020. Título original: A Little Hatred. Traducción: Manu Viciano. Ilustración de portada: Sam Weber. 673 páginas.

Resulta llamativo cómo en la última etapa de libros del Mundodisco Sir Terry Pratchett se encontraba encaminando decididamente a la sociedad de Ankh-Morpork, y por ende de todo su planisferio, hacia una incipiente era de la industrialización y el comercio: bancos, trenes, telégrafos —o algo similar—, prensa, fábricas... Por desgracia nunca sabremos cómo hubiera desarrollado todo ello en la evolución del Mundodisco y qué hubiera sido de sus personajes. Curiosamente, Abrecrombie introduce en esta novela su Círculo del Mundo, y a los hijos de algunos de los más destacados personajes de obras anteriores, en una hedionda Revolución Industrial que pone patas arriba todo el status quo tan duramente conseguido. Llegados al inicio de la segunda parte al lector le salta a los ojos una cita de Pratchett: «El progreso solo significa que las cosas malas suceden más deprisa». No es de extrañar, pues ambos autores, uno desde el humor y la sátira y el otro desde la violencia y, sí, la sátira, tratan los mismos temas, así que el homenaje está más que justificado. La injusticia social y laboral, las diferencias de clases, los abusos de poder, el amor enfermizo al dinero y sus consecuencias para terceros, el uso de la violencia y las víctimas inocentes, el fin de la magia… Si es cierto que la forma de contarlo es radicalmente diferente, el mensaje final no difiere tanto en realidad. ¿Escapismo? A otro lobo con ese cuento. La Era de la locura ha comenzado y va a ser tan convulsa como todas las anteriores. Es hora de volver al barro.

Reseña: Las crisálidas

Las crisálidas.

John Wyndham.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2019. Título original: The Chrysalids. Traducción: Catalina Martínez Muñoz. 205 páginas.

Publicado originalmente en 1955, la intencionada indefinición de la causa del apocalipsis conocido como la Tribulación —se puede sospechar su naturaleza vistos los efectos, pero en ningún momento se confirma fehacientemente como tal— y la definición de ese mundo futuro dominado por un integrismo que bien podría rastrearse hoy en ciertas partes de las sociedades de nuestro entorno —incluida la nuestra— hacen que la novela no haya perdido un ápice de fuerza, mostrándose inquietantemente de actualidad. Autor de clásicos indiscutibles como El día de los trífidos o Los cuclillos de Midwitch Wyndham presenta en esta ocasión una historia postcatastrofista de manual, donde lo importante para mantener su vigencia es la constatación de aquello que están dispuestos a hacer los supervivientes para mantener ciertos visos de civilización y seguir adelante. El retrato de la intolerancia y del estricto cumplimiento de una ley inamovible, aunque de orígenes cuestionables, hace de Las crisálidas una obra atemporal. El aditamento de unos protagonistas que se descubren diferentes y deben esconder lo que son a toda costa consiguen un relato intenso, atractivo, estremecedor y entretenido. Ciencia ficción postapocalíptica, thriller de misterio o fantasía oscura, no importa la definición, importa un contenido que todavía hoy se presenta muy actual. Una obra en la que laten preguntas tan difíciles de contestar como eternas de alguna manera: ¿Qué significa y quién define lo que es ser humano?

Reseña: La Brigada de Luz.

La Brigada de Luz.

Kameron Hurley.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2019. Título original: The Light Brigade. Traducción: Natalia Cervera. 358 páginas.

¿Merece la pena luchar en guerra alguna? ¿Existe justificación para el sacrificio y la atrocidad que todas conllevan? ¿Puede la obediencia ciega acallar las voces de la conciencia y de la razón? Mediante un extraordinario, entretenido y estremecedor relato de acción bélica, desvíos temporales y guerras «extraterrestres» y corporativas, Hurley presenta una aventura repleta de cargas de profundidad contra el adocenado pensamiento capitalista. Una frenética lucha contra un enemigo que nunca parece estar realmente presente, con una evidente, pero no forzada, crítica política y social, y una aventura envuelta en el misterio que no deja descansar hasta encajar la última pieza de un elusivo mosaico temporal. Si la carga de la caballería ligera, the Light Brigade, en Crimea estaba condenada al fracaso de antemano pero fue ensalzada por Tennyson como un canto de épica, gloria y honor para los soldados al tiempo que denunciaba su futilidad y la inoperancia de los mandos —algo reforzado posteriormente por Kipling en su retrato de cómo la sociedad inglesa había abandonado a los supervivientes, «veinte héroes que carecen de comida esta noche», a su suerte—, la aventura en clave de huida hacia adelante de la Brigada de Luz va a revelarse como una profunda denuncia de la exaltación de la guerra y de la avaricia corporativista que usa la maquinaria bélica tan sólo en su propio beneficio. Más allá del compañerismo hacia los miembros de la escuadra, la hermandad y amistad, no hay gloria, ni honor, ni mieles que saborear en sus batallas. Sólo horror, sangre, vísceras, desgracia y muerte, muy gráficamente descritas por la autora, por muy bonito que sea el ropaje con el que se envuelva. La distopía capitalista produce monstruos.

Reseña: Hijas del Norte

Hijas del Norte.

Sarah Hall.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Alianza Literaria. Madrid, 2019. Título original: The Carhullan Army. Traducción: Catalina Martínez Muñoz. 273 páginas.

Una novela, publicada en origen en 2007, que encierra un mensaje de ecofeminismo combatiente, pesimista, transgresor, radical y cargado de razones no siempre fáciles de aceptar o comprender, ya que parece abogar por un activismo violento frente a posiciones menos agresivas, razonadas o dialogantes. Una vida dura produce personas duras, a veces contradictorias, a veces intransigentes, casi siempre reivindicativas. La falta de libertad y la injusticia reiterada produce rebelión, violencia, exigencia de justicia y de vindicación. Hijas del Norte es una llamada de atención no sólo sobre la desigualdad de género sino también sobre el cuidado de la naturaleza y el modo en que el cambio climático podría llevar a desastres de proporciones descomunales, arrasando con un país y con todo su tejido social, condenándolo al totalitarismo. Una distopía catastrofista que pone el foco sobre el tratamiento discriminatorio sobre las mujeres en tiempos convulsos, cuando más sencillo es perder las libertades y todo lo obtenido hasta ahora. Una ciencia ficción de futuro cercano, combativa, claustrofóbica, oscura, nada complaciente, triste y bastante funesta en sus propuestas de reflexión.

Reseña: Cuentos de miedo

Cuentos de miedo.

Charles Dickens.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. 13/20. Madrid, 2019 (2ª ed.). Traducción: Miguel Ángel Pérez Pérez. 365 páginas.

Intentar hacer una reseña de cualquier obra de Charles Dickens resulta seguramente un atrevimiento de lo más aventurado. Todo lo que debería decir es aquello de: «Leedlo», es un clásico indiscutible, un maestro, un gran prosista y una firma muy reconocible e interesante.., pero bueno, allá vamos. Este volumen recoge once cuentos publicados en otras antologías previamente —catorce si contamos que uno de ellos es Cuatro historias de fantasmas y que, en efecto, da lo que promete el título—, publicados entre 1836 y 1870, en que el autor ofrece su particular visión de lo fantasmagórico, inquietante y macabro, en apariencia muy alejados de sus novelas más socialmente realistas como Oliver Twist, Historia de dos ciudades o David Copperfield, aunque leyéndolos se hace evidente que le es imposible evadirse a un mensaje muy cercano a estas y su crítica social, y a un componente folletinesco propio de su época. Relatos con elementos sobrenaturales, ahora más cercanos al misterio que al terror, y que causan más miedo en los protagonistas que en el lector resabiado de nuestro siglo XXI, muy en la línea de su Cuento de Navidad, con un mensaje, cuando lo hay, de alguna manera más ejemplificante que moralizante, más inquisitivo que terrorífico. Una puerta a un pasado que no deja de volver.

Reseña: Vampiros

Vampiros.

Le Fanu / Tolstói / Polidori.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. 13/20. Madrid, 2019. Traducción: Carmilla: Emilio Olcina Aya; El vampiro / La familia del vurdalak: Enrique Moya Carrión; El vampiro: Rafael Llopis. 287 páginas.

Este volumen, casi podría decir que imprescindible para rastrear el origen literario del mito literario vampírico, recopila cuatro historias fundacionales del género: Carmilla, de J. Sheridan Le Fanu, El vampiro y La familia del vurdalak, de A.K. Tolstói, y El vampiro, de J.W. Polidori, considerada esta última por muchos origen del mismo. Vistas desde la óptica descreída e hiper estimulada del lector del siglo XXI es muy posible que estas narraciones muestren una agradable ingenuidad, y unas construcciones sociales que se escapan a las convenciones actuales. No se puede, ni se debe, afrontar la lectura de los clásicos desde la mentalidad y sensibilidad de hoy, cuando tantas cosas han cambiado literaria y socialmente, y tanto autores y libros han tratado el tema desde las más diferentes ópticas. Estos entonces sorprendentes y rompedores relatos, inmersos en el Romanticisimo, en lo gótico y lo decimonónico, siguen deparando un enorme placer lector, quizá no tanto por el horror que pudieran causar, diluido por el tiempo, sino por lo bien escritos —o traducidos en este caso— que están, por la inmersión en unos escenarios que retrotraen a otra época, aunque con una modernidad realmente sorprendente y atractiva, y por todo lo que significaron para todo lo que habría de escribirse después.

Reseña: Sigilo

Sigilo.

Ismael Martínez Biurrun.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2019. 222 páginas.

Hay ocasiones en que sólo leer el título de un libro ya crea intriga sobre su contenido. ¿A qué se referirá el autor con su elección? ¿Qué relación tendrá con la trama? ¿Qué se puede deducir del mismo, qué sugiere antes de comenzar siquiera la lectura? En sigilo (Del lat. sigillum. 1. m. sello (utensilio para estampar en el papel). 2. m. Impresión que queda estampada por el sigilo. 3. m. Secreto que se guarda de una cosa o noticia. 4. m. Silencio cauteloso.) todas y cada una de las definiciones del diccionario pudieran ser aplicables al nombre de la novela. Y es que a lo largo de una trama llena de sugerente misterio tan importante va a ser el símbolo, el dibujo, el sigilo dibujado en una ceremonia que va a tener especial relevancia en el crescendo de la narración, como el secreto familiar que atormenta incluso a quien permanecía al margen del mismo y el silencio cómplice guardado durante demasiado tiempo. Los pecados del padre que deben pagar los hijos, los socios laborales no demasiado de fiar, personas carismáticas que convencen a otras de las más peregrinas ideas siempre en beneficio propio, la sociedad mercantilista que aprieta hasta ahogar impidiendo ver cualquier salida digna, ignominias familiares, la imposible huida del pasado, sectas, ritos de magia negra, fantasmas…, conforman un thriller, casi realismo mágico, entre lo mundano y cotidiano y una leve irrupción de lo fantástico, oscuro sin llegar al terror, descarnado, intrigante, intimista, asfixiante... Terrible porque lo que de verdad da miedo es la realidad social más que el fantasma que se limita a mover de sitio por la noche pequeños objetos de la casa familiar.

Reseña: Lago negro de tus ojos

Lago negro de tus ojos.

Guillem López.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2019. 133 páginas.

Antes que nada hay que advertir que esta obra en realidad no es una novela corta —por mucho que en realidad lo aparente—, sino un cómic en prosa, o la descripción de un cómic en todo caso, o lo que Bernat, un narrador nada fiable por otro lado, sugiere que ha dibujado contando los eventos en que se ha visto envuelto, o en los que cree haberse visto envuelto, o en los que quiere que el lector crea que se ha visto envuelto, o… En El Clot, València, hace años, tras el fenómeno que fue conocido como El Incidente, se localizó la más grande de las lagunas negras que aparecieron por todo el mundo de forma inexplicable. Cubriendo la historia de la desaparición de una actriz de renombre, la periodista Carla Babiloni, amiga de la infancia de Bernat, regresa a su pueblo natal, un lugar del que se fuera sin mirar atrás y del que aparentemente no guarda un grato recuerdo. Pero todo retorno, sobre todo cuando los recuerdos no son precisamente los más gratos, conlleva un precio en dolor. Los viejos fantasmas acechan, y la vuelta tanto puede resultar en un liberador exorcismo como en una nueva caída a los infiernos. ¿Cómo han cambiado la aldea y sus gentes? ¿Cuál será el destino de Carla? ¿Qué descubrirá en su investigación? ¿Es la de la actriz la primera desaparición en la zona o ha habido antes otras? ¿Qué relación tiene la laguna en todo el suceso, qué se oculta en su fondo y por qué las autoridades de empeñan tanto en mantener alejados a los curiosos? ¿Por qué hay tantos insectos pululando en el ambiente? Preguntas, muchas preguntas, y pocas respuestas, o demasiadas, pero tan desconcertantes, ambiguas o poco fiables que mejor sería tomarlas con toda la desconfianza posible. López factura un nuevo delirio maravilloso que atrapa con la fuerza de las imágenes que afloran de su poderosa prosa, de la inquietante y perdurable duda, del horror que acecha bajo el misterio, de lo surrealista e imposible mezclado con un realismo sucio y descarnado. Lo único que se puede hacer es dejarse llevar. El viaje merece la pena y ocupa apenas un suspiro.