Reseña: Meddling Kids

Meddling Kids.

Edgar Cantero.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Insólita editorial. Col. Insólita # 15. Barcelona, 2020. Título original: Meddling Kids. Traducción: Christian Rodríguez. Ilustración de cubierta: Fran Mariscal Mancilla. 416 páginas.

Meddling Kids, o niños entrometidos, es un título perfecto para lo que la novela ofrece. Adolescentes, apenas niños, que, sin que nadie se lo pida, muchas veces de hecho contra la opinión de sus mayores, dedican sus veranos a investigar misterios y resolver entuertos locales. Es difícil no darse cuenta del «homenaje» cuando el propio lugar donde tiene lugar la acción se llama Blyton Hills, cuando los cinco protagonistas son dos chicos, dos chicas —una de las cuales, como la Georgina original, prefiere que se dirijan a ella con un nombre más masculino— y un perro. Los Cinco es una referencia omnipresente, en los personajes y el tipo de aventuras juveniles del Club de Detectives de Verano de Blyton, pero la cosa no se queda ahí en absoluto. Pues también eran dos muchachas, dos muchachos y un perro quienes viajaban a bordo de la Mystery Machine desenmascarando falsos monstruos en Scooby-Doo, y hay un montón de detalles en la novela que retrotraen a estos investigadores de lo paranormal, y a la ingeniosas, y rocambolescas, trampas por ellos utilizados para revelar al mundo al interesado villano tras su disfraz. Pero la obra presente va bastante más allá. Porque la trama no va de aventuras adolescentes, sino que en realidad este es el libro del después, de cuando esos niños entrometidos se hacen mayores, arrastrando muchas veces cicatrices invisibles, convirtiéndose en adultos inestables. Así que si a todos esos homenajes —y homenajes son, nada de plagios o copias— Cantero suma una vertiente ominosa a la historia, un giro con el que el lector descubre que tal vez, solo tal vez, todo ese rollo sobrenatural a lo H.P. Lovecraft sí que tiene una base y que el Necronomicón podría estará haciendo de nuevo de las suyas, el cuadro ya está completo. De esta manera, Meddling Kids es una novela que camina entre la nostalgia, la comedia, el misterio, la pura aventura y el horror cósmico chtulhuniano.

Reseña: Las doncellas de óxido

Las doncellas de óxido.

Gwendolyn Kiste.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Dilatando Mentes Editorial. Col. Línea General. Alicante, 2020. Título original: The Rust Maidens. Traducción: José Ángel de Dios. Ilustración de portada e interiores: Juan Alberto Hernández. 303 páginas.

Nostalgia, tristeza, rebelión, amistad y un terrible sentimiento de soledad. Es esta una novela tranquila, marcada por un horror silencioso con el poder de estremecer al lector, que atrapa el corazón y no lo suelta. Es una historia de amistad, de profundo amor incluso, dolorosa y terriblemente bella. De denuncia y de aceptación. Mientras avanzaba en su lectura iba archivando mentalmente en mi memoria —nunca tomo notas, me saca de la historia— una serie de ideas sobre las que escribir en esta reseña, claves y temas sobre los que Kiste hablaba en sus páginas: la fuerza de la amistad, el feminismo y la sororidad, la ironía del mensaje ecologista ante la degradación medioambiental provocada por la fábrica de acero de la que dependen demasiadas personas como para no sufrir por su cierre, la lucha laboral condenada de antemano, la imposibilidad de escapar del pasado, el paso de la adolescencia a la madurez, la soledad, la necesidad de una meta para escapar de la repetición de esquemas manidos y caducos, la validez del género para plasmar ideas de lo más poderosas…, y entonces, terminada la novela en sí, me leo el magnífico Postfacio escrito por Silvia Broome y veo que ya ha tocado uno por uno todos los temas, diseccionando la novela mucho mejor de lo que yo hubiera podido hacer nunca. ¡Cuánto la odio! Bueno, habrá que hacer como que no lo he leído y a ver qué sale.

Reseña: HEX

HEX.

Thomas Olde Heuvelt.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Noches negras # 10. Madrid, 2020. Título original: HEX. Traducción: Ana Isabel Sánchez. Ilustración de portada: Leo Nickolls. 511 páginas.

Una intensa y escalofriante revisitación a la naturaleza del Mal y a la figura del monstruo, que nunca suele resultar precisamente el más evidente, en un relato que se va cargando paulatinamente de tensión y termina con un estallido de horror de dimensiones espectaculares. Terror hábilmente conseguido, elaborado a fuego lento, con mimo, para terminar dejando estremecida la psique del lector. Las historias de brujas ejecutadas y redivivas tienen su propia mística, y el autor se encarga de irla poniendo de manifiesto a lo largo del texto con referencias a obras pertenecientes a un acervo compartido que fácilmente están en la mente de todos y que alientan la comunión con el lector, llevándolo al escenario que desea gracias a la imaginería común, sin necesidad de grandes despliegues descriptivos, sino guiándolo mediante sugerencias y experiencias compartidas. El suspense y la angustia pueblan las páginas de la novela, en un crescendo de horror que llega a saturar los sentidos. Es, sí, una historia de terror, aunque quizá no de miedo. Aterradora, por la bruja, por la atmósfera, por el dilema, por los terribles actos que van a tener lugar…, pero sobre todo por lo acertado del terrible retrato de la naturaleza humana que conlleva.

Reseña: Legado de plumas

Legado de plumas.

Marina Tena Tena.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Literup ediciones. 2018. Edición digital (ePub). Ilustración de portada: Libertad Delgado (LiberLibelula).

(Reseña perteneciente a la lectura de los candidatos a los Premios Guillermo de Baskerville 2019, organizados por la página Libros Prohibidos, en la categoría de novela corta).

Fantasía oscura o terror, en ambos casos encerrando una sospecha de ciencia ficción postapocalíptica. De los ojos del lector depende otorgar la etiqueta de una obra que se mueve en una muy sugerente ambigüedad. Lo que no se puede negar es que se trata de una obra sobre el amor, en muy diversas de sus vertientes. ¿Hasta dónde puede llegar el amor de una madre por preservar la vida de sus hijos? ¿Entregaría sus ojos, su vista, a cambio de que respiren un día, un mes, un año más? ¿Qué sacrifica un amante por su pareja? ¿Qué no haría un hermano por otro? Es esta una historia de amistad entre mellizos, de frustración y de ansias de libertad. Legado de plumas fue en su momento la primera publicación del Proyecto Válidas, una iniciativa encaminada a mostrar personajes con incapacidades y su forma de encarar la vida sin dejarse vencer por la dificultad añadida. En este contexto, los dos protagonistas, Briana y Arlen encarnan la lucha por la supervivencia desde la ceguera a la que les han condenado, en unas circunstancias en que su crecimiento supone pasar de adorables mascotas a un engorro que sus amos cada vez parecen soportar menos. El tiempo se las acaba. ¿Se apoyarán entre sí incluso en las peores circunstancias? Parafraseando libremente a Jaime Lannister: Las cosas que se hacen por amor.

Reseña: Gideon Falls 2. Pecados originales

Gideon Falls, volumen 2.

Pecados originales.

Jeff Lemire / Andrea Sorrentino / Dave Stewart.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón orejero. Bilbao, 2019. Título original: Gideon Falls, vol. 2: Original Sins. Traducción: Santiago García Fernández. Cartoné. 136 páginas, color.

Continúa una de las mejores series del momento (no olvidemos que esta serie ha ganado este año el Premio Eisner a la mejor serie nueva), con un nuevo tomo en cartoné editado por Astiberri con el buen hacer que les caracteriza…, y la verdad es que la espera se me ha hecho eterna.

La leyenda que se cierne sobre el granero negro continúa en pie y las preguntas en torno a este edificio sobrenatural se multiplican. A medida que Norton Sinclair, el joven solitario y atormentado que protagoniza la serie, se obsesiona aún más con la búsqueda de respuestas sobre el legendario granero negro, el padre Fred, un cura católico con problemas de conducta, revela el secreto que hay detrás de una serie de asesinatos espeluznantes.

Reseña: Micosis

Micosis.

Enerio Dima.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Editorial Cerbero. Col. Tíndalos # 7. Cádiz, 2018. Edición digital (Pub). Ilustración de portada: Juan Alberto Hernández.

(Reseña perteneciente a la lectura de los candidatos a los Premios Guillermo de Baskerville 2019, organizados por la página Libros Prohibidos, en la categoría de novela corta).

La novelette empieza con el encuentro de una limpiadora con un suicida, y eso marca la pauta de todo el relato. Cuando la vida te da una última bofetada, cuando parece que es imposible soportar más dolor, más bochorno, más injusticia, más desprecio…, es hora de aferrarse con más fuerza a lo que da sentido a la existencia, pero no es en absoluto fácil. Las dudas devoran la mente, la inseguridad lleva a hacerse daño a uno mismo. El telón del fondo de una pandemia que se expande de forma imparable, contagiando cada vez a un mayor número de personas sin que la prometida cura llegue a materializarse, sirve para dar profundidad a la estremecedora historia de una mujer invisibilizada y justamente cabreada con el mundo y con los golpes que le ha deparado la vida. Micosis es una obra de terror, sí, pero más por el terrible retrato de la protagonista que la autora consigue a la perfección, por la deshumanización de la sociedad que presenta, que por la imparable expansión de esa plaga exterminadora que viene a limpiar lo que los humanos han ensuciado. ¿Una enfermedad lava otra enfermedad? Duele cuando a alguien le ponen un espejo delante y no descubre lo que esperaba. Que nadie espere grandes, ni pequeñas, muestras de optimismo en este relato demoledor, concienciador y estremecedor. Fantasía oscura, relato apocalíptico, terror psicológico... La etiqueta es lo de menos.

Reseña: I Premio Ripley

I Premio Ripley.

Relatos de ciencia ficción y terror.

VV.AA.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Triskel Ediciones. Col. Átropos. Sevilla, 2017. 223 páginas.

Lo bueno de las antologías salidas de la convocatoria de un premio o de la mano de unos determinados seleccionadores es que sirven para descubrir sensibilidades y gustos muy dispares, con los que se puede estar o no en sintonía, pero que siempre resultan muy refrescantes. Resulta evidente que toda selección que responda a la mano de un jurado, con sus filias y fobias, puede no ser coincidente con las propias de cada lector, pero también es cierto que siempre le abren nuevos horizontes. Como muy bien dice Elia Barceló en el prólogo a la antología todos y cada uno de estos relatos se merecen estar en el volumen. Relatos, como pertinentemente se encarga de indicar el subtítulo, de ciencia ficción y de fantasía oscura —terror—, aunando doce sensibilidades tan dispares como interesantes —de hecho, se echa en falta una pequeña introducción bio-bibliográfica a cada una de las propuestas, para ir conociendo y siguiendo sus carreras—. Sociedades distópicas, androides de muy diversos tipos y funciones, Inteligencia Artificial, colonización espacial, amor no siempre comprendido o correspondido, alienígenas atrapados en el choque cultural, críticas a nuestro presente, interesantes y estremecedoras miradas al pasado, criaturas inquietantes… La teniente Ripley estaría orgullosa de ver su nombre amparando estos relatos.

Reseña: La saga de la ciudad. Carne

La saga de la ciudad: Carne.

Juan Cuadra Pérez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Insólita editorial. Barcelona, 2018. 603 páginas.

Segundo volumen de la edición de Insólita que recoge las novelas tercera y cuarta de la saga y que permanecían inéditas hasta el momento: El libro de Lucian y El libro de Siiri. De la mano de estos dos personajes, que los lectores conocieran a través de los recuerdos del protagonista de El libro de Sombra (incluido en La saga de la Ciudad: Sangre), la acción vuelve al escenario principal, la Ciudad, visitando también, no podía ser de otro modo, las Casas de la Carne, el Reino, la Tierras Resplandecientes de los Tuathe Dé Danann y distintas localizaciones de nuestra propia Tierra. Como ya sucediera en los anteriores libros, el enfoque cambia ligeramente, manteniendo eso sí toda la carga de horror, de salvajismo, truculencia, violencia explícita, referencias sexuales, ternura, gore y magia en todas sus vertientes que caracterizaba la serie, atemperadas en su segunda parte por una nueva visión, bastante más reflexiva, que sin duda refresca y da nueva vida al relato. Los monstruos siguen siendo los humanos para con los humanos y, a veces, intentar mejorar las cosas no puede sino empeorarlas. ¿Hay que dejar de intentarlo por ello?¿Puede uno rendirse cuando hay tanto en juego? ¿Cómo y cuándo se mide el valor de una acción, antes o después de realizada? ¿Se puede elegir entre salvar una sola vida amada o salvar muchas perdiendo esa una? Difíciles cuestiones que invitan a cuestionarse muchas cosas que se dan por sentadas. Fantasía urbana, onírica y oscura que consigue desasosegar, emocionar —hay en su segundo tramo mucha épica—, asquear, estremecer, horrorizar, producir rechazo y enamorar. No es poco. Y como siempre que se reseña una segunda entrega de una saga o serie, avisar de que la presente puede contener algún mínimo destripe de las novelas precedentes.

Reseña: Chicas muertas

Chicas Muertas.

Luz y Terror.1.

Borja Vargas.

Reseña de: Consuelo Abellán Colodrón.

Autoedición. 2018. Edición digital (ePub). 57 páginas

Aunque esta es la segunda publicación del autor, por su corta extensión podríamos considerarla una carta de presentación en sociedad. Y es una buena carta de presentación. Contiene cuatro relatos cortos, clasificables como fantasía oscura, con personajes y temas muy variados, pero el estilo narrativo y la originalidad de los relatos le dan al libro un toque personal y fácilmente reconocible que, a la larga, si el autor se mantiene en la misma línea, podría convertirse en su “marca de la casa”. Como el libro es el primer volumen de una serie que lleva por título genérico “Luz y terror”, supongo que no tardaremos mucho en salir de dudas.

Reseña: Crónicas del fin. Una grieta en el cielo

Crónicas del Fin.

Una grieta en el cielo.

Gabriella Campbell / José Antonio Cotrina.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alethé. Madrid, 2018. 442 páginas.

Basta con leer el prólogo del Libro I: El cielo roto para encontrarse irremediablemente enganchado a la lectura de estas Crónicas del Fin. Antes de continuar voy a hacer una confesión: Campbell y Cotrina son una de mis debilidades, así que ya lo podéis tener en cuenta si observáis incluso más subjetividad de la habitual en mis reseñas. Sus libros siempre consiguen enamorarme, conquistarme y fascinarme a partes iguales. Creo que no hay imaginería a su altura en el fantástico español actual, y eso, en un momento de bonanza y de grandes autores como el que estamos viviendo, es mucho decir. Una grieta en el cielo se publicó originalmente como un serial de cinco entregas en formato digital y ahora Alethé ha tenido el inmenso acierto de recopilarlo en un único tomo en papel que hace justicia a la obra como un todo, como la novela que efectivamente es. Una novela que encierra un auténtico despliegue de imaginación y fantasía, una visión apasionante de un apocalipsis que asola la Tierra poblándola de criaturas espeluznantes, aterradoras, demoníacas y visceralmente violentas. Una monstruosa fantasía oscura plena de acción, insana locura, misterio y aventura. Todo un acierto.

Reseña: Blackwing

Blackwing.

La marca del cuervo 1.

Ed McDonald.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Minotauro. Col. Fantasía. Barcelona, 2018. Título original: Blackwing. Traducción: María José Diéz Pérez. 398 páginas.

Ed McDonald se adentra en el mundo literario con una primera novela de fantasía oscura, sucia y violenta adscrita al grimdark, inicio de trilogía —aunque esta entrega sea de lectura totalmente autoconclusiva—, que conjuga una ambientación de espada y pólvora, magia exótica y conspiraciones insidiosas, ciertamente atractiva. El autor construye un relato vibrante, sombrío e implacable narrado a través de los ojos de un protagonista a medio camino del héroe reticente y el áspero antihéroe. El típico guerrero con demasiadas muertes a su espalda y un pasado oculto con el que lidiar, cansado, hastiado, que debe enfrentar una nueva misión que irá tornándose poco a poco en desesperada. Y lo hace en un mundo que mezcla el paisaje apocalíptico de una tierra quebradiza, corrupta y cambiante enfrentada a una República cuasi renacentista e industrial separadas por una dura frontera que permanece en una tensa paz que algunos parecen dispuestos a poner a prueba.

Reseña: It (2017)

It (2017).

Andy Muschietti.

Reseña de: Alb Oliver.

New Line Cinema.USA, 2017. Título original: It. 2h 15m.

Sinceramente ésta es una de las reseñas con las creo que más me voy a recrear. ¿Motivo? Me encanta It. Un canal de televisión emitió durante varios viernes las películas basadas en la obra de Stephen King. Ni qué decir que la historia de unos niños que se enfrentan a un monstruo con la apariencia de un payaso, me impactó. Al poco, se lanzó una colección que reeditaba sus libros, y siendo un crío de menos de 14 años, compré el tocho (si no recuerdo mal, más de 1300 páginas) y lo devoré en tres tardes…

Por fin he podido ver la nueva versión, y como pasa con todo, tiene cosas que me han gustado y cosas que menos, así que vamos a por ellas. Obviamente, me va a resultar más entretenido ir comparando la película actual con la de 1990 y el propio libro, así que vamos a dar un paseo por la vieja Derry.

Reseña: Dark Fantasies

Dark Fantasies.

VV.AA. Ed. y Sel. Mariano Villarreal.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Sportula. Col. Nova Fantástica. Gijón, 2017. Edición digital (ePub). Traducción: Pilar San Román, Ramón Peña, Manuel de los Reyes, Manu Viciano, Alexander Páez, Pilar Ramírez Tello, Arrate Hidalgo y Maielis González, David Tejera, Mariano Villarreal, Carlos Pavón. 342 páginas.

La más reciente antología de Nova Fantástica, como es habitual con Mariano Villarreal al cargo de la selección y edición, reúne dieciséis relatos —más un extra en exclusiva de recompensa a los mecenas que han participado en la financiación previa del volumen— que sumergen al lector en historias de Fantasía Oscura. De hecho, el volumen se divide en dos partes tituladas Dark Fantasies la primera, dedicada a traducciones de punteros autores extranjeros con traductores también punteros; y Oscuras Fantasías la segunda, donde el lector se va a encontrar con seis propuestas escritas originalmente en español. La selección recoge obras de algunos autores multipremiados y muy de actualidad, tanto jóvenes firmas emergentes como otras ya consagradas, con propuestas francamente interesantes y atractivas. Un volumen cuidado al detalle, desde la espectacular portada del artista de origen brasileño Tullius Heuer hasta el firme compromiso con ofrecer las mejores traslaciones posibles a nuestro idioma. Fantasía oscura, entonces: terror, horror, fantasmas, espíritus, criaturas malignas, amor trágico, mentes maléficas, mundos decadentes, atmósferas inquietantes… Y, sobre todo, calidad y variedad.

Reseña: Los tres abismos de Damián Mustieles

Los tres abismos de Damián Mustieles.

Miguel Córdoba.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones El Transbordador. Málaga, 2016. 531 páginas.

Quien se adentre en la lectura de este libro debe estar predispuesto a disfrutar de la misma, pero también a ser desconcertado. Es este un volumen que recoge tres historias de extrañeza creciente, Cena para tres, Malas hierbas y Ruido, tres novelas cortas —aunque la tercera casi sea una novela por derecho propio— con las que Miguel Córdoba sumerge a los lectores en un juego metaliterario y referencial al explicar en la suerte de prólogo que abre el libro, titulado Aún quedaban cosas por hacer, que en realidad la autoría de los tres pertenece a un tal Damián Mustieles, a la sazón protagonista de su novela Ciudad de Heridas, en el transcurso de cuya trama el propio Damián las escribía. Tres historias que habían sido previamente encontradas por Córdoba en una vieja maleta abandonada, obligándole de alguna manera a escribir su propia novela y así terminar por cerrar el círculo. Y es que Ciudad de Heridas y los tres relatos que componen este volumen se encuentran unificados por la geografía compartida de la localidad de Gran Salto, por la nomenclatura de sus calles y por la presencia de vecinos recurrentes, pero a la vez se muestran divergentes en ciertos detalles y alusiones que hacen sospechar que ninguna de ellas transcurren exactamente en el mismo lugar. Desconcertante génesis y desconcertante desarrollo de las historias, donde lo raro y extraño está a un paso de saltar sobre el inadvertido lector, subvirtiendo poco a poco, de manera paulatina aunque no sutil, la realidad en pesadilla fantástica.

Reseña: Delbaeth Rising. Camino de odio

Delbaeth Rising.

Camino de odio.

Gonzalo Zalaya / Víctor Blanco.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ronin literario. Barcelona, 2016. Edición digital (epub). 225 páginas.

Publicado gracias a una campaña de micromecenazgo y bajo la tradición de la Espada y brujería de siempre, del pulp más desatado, Zalaya y Blanco parecen no buscar en su novela sino la pura diversión, el entretenimiento más desatado y refrescante, con las descripciones imprescindibles, poca o ninguna veleidad estilística, y mucha —mucha—  acción sangrienta. Buscando quizá una asociación con un autor puntero y actual, se ha dado en enclavar la novela en la corriente de moda, el grimdark, esa fantasía sucia, brutal y con una base en cierta forma realista, pero, salvando las distancias, seguramente se encuentre más cerca del pulp del Conan de Howard, con un buen pulido actualizador. Un mundo que comienza con unos mimbres de la Roma clásica, con combates de gladiadores esclavos en la arena, y deriva hacia una fantasía oscura de ambientación más «medieval» y, tan sólo aparentemente, más tradicional, con elfos, medianos, trolls, cambiaformas, gnomos o magos, entre otras criaturas fantásticas. Violencia desatada, locura de combate, racismo, magia, personajes brutales, intriga política y brochazos de un humor entre cáustico, socarrón, grueso e ingenuo, conforman un relato que salpica sangre.