Reseña: La casa al final de Needless Street

La casa al final de Needless Street.

Catriona Ward.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2021. Título original: The Last House on Needless Street. Traducción: Cristina Macía. Diseño de cubierta: Octavi Segarra. 328 páginas.

Una novela difícil de clasificar. Bebe de las mejores fuentes del terror, sin caer en el mismo, para ofrecer una historia de suspense psicológico que encierra dentro de sí un poco de thriller y de novela negra y mucho de introspección. Nunca fue más cierto que aquí aquello de que es mejor no conocer demasiado de la trama de antemano. De hecho, incluso se hace difícil escribir esta reseña, pues para no destripar toda la gracia de la novela es necesario dejar fuera toda mención a ciertos temas, vitales, que son tratados aquí de forma sorpresiva, impactante y muy relevante. Misterio, trauma, crueldad, sadismo, enfermedad, maltrato, culpa, resiliencia, horror, injusticia, potencial desaprovechado, identidad, retribución, lealtad, venganza, esperanza…, son tan solo algunos de los ingredientes que la autora mezcla en un cóctel tan perfecto como doloroso de deglutir.

Reseña: A tumba abierta

A tumba abierta.

Joe Hill.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Noches negras # 14. Madrid, 2021. Título original: Full Throttle. Traducción: Pilar Ramírez Tello y Manuel de los Reyes. Ilustración de cubierta: Alan Dingman. 612 páginas.

Segunda antología de relatos de Joe Hill, hijo del famoso escritor… Sí, supongo que resulta inevitable que salga a relucir el parentesco. Tan inevitable que el mismo autor abre el volumen con una Introducción con el singular título de: ¿Quién es tu padre? La cuestión no es baladí, dado que padre e hijo incluso comparten la escritura de dos de los relatos aquí incluidos, y Hill no solo habla de su infancia, de toda la morralla que escribió en sus años de aprendizaje y de la manera en que durante mucho tiempo intentó por todos los medios evitar la alargada sombra de su progenitor, sino que da cuenta en todos aquellos autores que también fueron sus padres, literarios en este caso. La recopilación recoge trece relatos variados de gentes corrientes, de cualquier estrato social, que de improviso se ven envueltas en situaciones de lo más extraordinario. Algunos juegan con el elemento sobrenatural, otros pertenecen al más descarnado y brutal realismo —muchos con un alto componente de crítica política y social sobre la actualidad—, unos se decantan por la ciencia ficción, otros —la mayoría— por un horror cercano…, casi todos, como él mismo indica, incluyen un homenaje a los autores, literarios o cinematográficos, que le han influido y marcado en su carrera.

Reseña: Ahora solo queda la ciudad

Ahora solo queda la ciudad.

Cristian Romero.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

La máquina que hace Ping! Col. Ojos de plato. Castellón, 2020. Ilustración de cubierta: Juan Alberto Hernández. 128 páginas.

El colombiano Cristian Romero escribe historias de esas que te atrapan el alma y no la sueltan hasta dejarla magullada. Es una fantasía oscura, un tanto macabra, que linda con el terror, el weird y el realismo mágico, cayendo abiertamente en ocasiones en el horror. Este volumen recoge siete cuentos bastante breves y uno un poco más largo, en los que la atmósfera y lo que no se muestra es tan importante como lo narrado o el giro final que matiza lo leído. Relatos en que lo más cotidiano va cobrando un cariz oscuro y onírico, trastocando vidas y cambiando destinos. Una familia que se reúne en torno a la mesa en una ceremonia anual que parece celebrar la enfermedad del patriarca; un lascivo hombre al que le pesan sus ciento setenta años de edad; la obsesión causada por un brazo amputado; la indiferencia ante un cadáver atropellado abandonado en la acera; ciudades enfermas convertidas en infiernos; maldiciones familiares; pesadillas recurrentes que ocultan culpas que exigen retribución; embarazos conflictivos; canibalismo ritualizado… Romero ofrece una prosa depurada hasta el detalle, con un carácter casi fotográfico, con la que consigue sumergir al lector en ambientaciones tan realistas como terroríficamente extrañas, con la rareza saliendo a su paso a cada momento.

Reseña. Box, vol. 3

Box. Vol. 3.

Hay algo dentro de la caja.

Daijirô Morohoshi.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Satori ediciones. Col. Manga. Gijón, 2020. Título original: Hako no Naka ni Nani ka Iru. Traducción: Marc Bernabé. Rústica con solapas. 224 páginas. B/N.

Box, encaminándose de forma decidida a su resolución, entra en este volumen en un juego escheriano de las ilusiones. Los enigmas se van a centrar, mayoritariamente, en los trucos visuales, las perspectivas y distancias imposibles, en los trampantojos y en el engaño óptico entre lo que la vista muestra y la mente se empeña en decir que es imposible, en las sombras elusivas que ocultan a la vista soluciones para el misterio. Las apariencias siempre engañan, y en esta caso más que nunca. Escaleras que suben y bajan a la vez, peldaños que tanto son superiores como frontales, edificios cuyas paredes son interiores y exteriores a un tiempo, torres ilusorias, caminos que hay que contemplar con una mirada «diferente» para poder recorrerlos. Parece un lugar sin reglas, pero nada más lejos de la realidad. Las reglas están muy definidas allí dentro, aunque no siempre se les hayan explicado de antemano a los jugadores, y además, a la Caja no le gustan nada los tramposos. Conforme más avanzan hacia el corazón del misterio más inminente se hace la amenaza para cada uno de ellos.

Reseña: Box, vol. 2

Box. Vol. 2.
Hay algo dentro de la caja.

Daijirô Morohoshi.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Satori ediciones. Col. Manga. Gijón, 2020. Título original: Hako no Naka ni Nani ka Iru. Traducción: Marc Bernabé. Rústica con solapas. 192 páginas. B/N.

La Caja es inmisericorde y no todos los que entran en su interior para participar en el juego de enigmas y rompecabezas pueden seguir adelante. El grupo de siete personas convocadas y la joven auto invitada ya ha podido comprobarlo, con resultados desastroso para alguno de ellos. No les queda sino aplicarse a la resolución del misterio antes de perderse todos por el camino. La prueba se convierte así en una carrera contrarreloj, con amenazas crecientes y una meta que no se vislumbra todavía. Como ya intuían, la Caja es mucho más grande por dentro que por fuera, un auténtico laberinto poblado de amenazas y repleto de enigmas, pero ahora van a empezar a vislumbrar sus auténticas dimensiones.

Reseña: Vínculos oscuros

Vínculos oscuros.

Varias autoras. Ant.: Carla Plumed / David Pierre.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Literup Ediciones. Gandia (Valencia), 2020.  Edición digital (ePub) (También existe versión en papel). Ilustración de portada: Libertad Delgado. 260 páginas.

Gracias a la introducción de David Pierre, una de las dos mitades intelectuales del proyecto, el lector descubre el enfoque inicial propuesto a las autoras de la antología, el tema subyacente sobre el que debían versar sus cuentos: Los corazones rotos. De forma casi inevitable, enseguida viene a la cabeza lo más manido: Las rupturas sentimentales tras un amor arrebatador. Pero lo que el lector no se espera es la enorme variedad de enfoques que se pueden introducir, desde lo más lírico a lo más literal, cumpliendo al pie de la letra con lo requerido. Reuniendo un importante número de las firmas punteras que están descollando en el actual panorama literario fantástico español —algunas de ellas ya más que consolidadas, otras que prometen y mucho—, las antologistas consiguen un volumen de lo más atractivo y sugerente. Once relatos que encierran horrores y maravillas, y que caminan por todos los senderos del fantástico —ciencia ficción, fantasía, terror…—, muchos de ellos con una dedicada intención de hibridación de géneros. Una propuesta a tener muy en cuenta.

Reseña: BOX, vol. 1

Box. Vol. 1.
Hay algo dentro de la caja.

Daijirô Morohoshi.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Satori ediciones. Col. Manga. Gijón, 2020. Título original: Box - Hako no Naka ni Nani ka Iru (Box - 箱の中に何かいる～). Traducción: Marc Bernabé. Rústica con solapas. 192 páginas. B/N.

Satori trae por primera vez la obra de Daijirô Morohoshi a España y lo hace con un manga tan especial como atrayente. Publicado originalmente en Japón en la revista Morning Two de la editorial Kodansha, Box encierra una historia de lo que se ha dado en llamar survival horror. Intriga, misterio, drama y —al menos en está primera entrega— unas controladas dosis de terror. El autor plantea un rompecabezas a cada uno de sus protagonistas al tiempo que reta a los propios lectores a resolver el misterio y diversos acertijos. Morohoshi, con un dibujo expresivo muy centrado en los personajes —una vez dentro de la caja el escenario se vuelve limitado, casi claustrofóbico—, ofrece una narración pausada, que permite al lector ir asimilando con calma la naturaleza del lugar, y va dejando acumularse el insidioso horror de la situación. No hay grandes sustos, pero sí situaciones escabrosas y algunos «monstruos» que van a llevar al límite a los protagonistas.

Reseña: Hierba

Hierba.

Anya Martin.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Dilatando Mentes Editorial. Col. Línea Rara Avis. Alicante, 2020. Título original: Grass. Traducción: José Ángel de Dios. Ilustración de portada: Juan Alberto Hernández. 134 páginas.

El maltrato siempre deja cicatrices por mucho que se crea se ha dejado atrás. Y no es la menor un mal gestionado y totalmente injusto sentido de culpabilidad, que lleva a la víctima a responsabilizarse de temas que no le corresponden. Martin construye un relato de engañosa apariencia, muy simple en lo narrativo y terriblemente complejo en sus profundidades psicológicas y reflexivas. A caballo de una ciencia ficción híbrida con el weird y el terror, de un realismo crudo en el que de repente se impone un elemento ajeno, la autora ofrece una historia sobre los monstruos que se ven y aquellos —mucho peores— que permanecen ocultos tras sus máscaras de seres humanos funcionales. Una historia intimista de amor extraño, que versa sobre el maltrato y las víctimas, el abuso, la infidelidad, la resignación y el estrés post traumático, sobre la pérdida y la muerte, sobre la reconstrucción de una vida que no termina de dejar atrás el recuerdo de su calvario, sobre el derecho al placer sin remordimientos, y sobre encarar el futuro con optimismo. Una narración que fluye por multitud de corrientes subterráneas, sugerente, plena de seducción y un toque de erotismo, que no oculta el horror de una lacra a erradicar.

Reseña: La mala mujer

La mala mujer.

Corvoverso # 1.

Marc Pastor.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Madrid, 2020. Título original: La mala dona. Traducción: Juan Carlos Gentile Vitale. Diseño de cubierta: Octavi Segarra. Imágenes interiores: Braño Matis. 283 páginas.

Alianza editorial devuelve a las estanterías de las librerías, en una edición muy cuidada y atractiva desde la portada hasta su diseño interior, uno de esos libros que debieran estar siempre disponibles. Publicado originalmente en catalán y luego de forma traducida por RBA, la novela de Pastor, primera entrega del sugerente Corvoverso, es una inmersión en la Barcelona de principios del siglo XX, siguiendo la estela de un personaje histórico de lo más singular, que sirve al autor para realizar una disección - retrato de la sociedad de aquel entonces, con todas sus desigualdades, injusticias y miserias. Inspirada en los oscuros crímenes de la llamada «Vampira del Raval», Enriqueta Martí Ripollés, la novela se desenvuelve por los caminos de la crónica negra, el relato detectivesco-policíaco, el terror gótico con un horror casi costumbrista, un humor muy negro, y el surrealismo de un narrador omnisciente de lo más llamativo y acertado. En el escenario de la convulsa Barcelona de la época, una ciudad que lidia con el recuerdo de la Semana Trágica, los retornados mutilados de la Guerra del Rif, en Marruecos, o el incipiente movimiento anarquista, y con focos de pobreza extrema que contrastan con fuerza con la incipiente industrialización y los excesos de una floreciente burguesía deseosa de placeres no siempre lícitos, el horror golpea a los desfavorecidos, las clases bajas, mientras los de arriba disfrutan de sus placeres prohibidos e inmorales.

Reseña: Las doncellas de óxido

Las doncellas de óxido.

Gwendolyn Kiste.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Dilatando Mentes Editorial. Col. Línea General. Alicante, 2020. Título original: The Rust Maidens. Traducción: José Ángel de Dios. Ilustración de portada e interiores: Juan Alberto Hernández. 303 páginas.

Nostalgia, tristeza, rebelión, amistad y un terrible sentimiento de soledad. Es esta una novela tranquila, marcada por un horror silencioso con el poder de estremecer al lector, que atrapa el corazón y no lo suelta. Es una historia de amistad, de profundo amor incluso, dolorosa y terriblemente bella. De denuncia y de aceptación. Mientras avanzaba en su lectura iba archivando mentalmente en mi memoria —nunca tomo notas, me saca de la historia— una serie de ideas sobre las que escribir en esta reseña, claves y temas sobre los que Kiste hablaba en sus páginas: la fuerza de la amistad, el feminismo y la sororidad, la ironía del mensaje ecologista ante la degradación medioambiental provocada por la fábrica de acero de la que dependen demasiadas personas como para no sufrir por su cierre, la lucha laboral condenada de antemano, la imposibilidad de escapar del pasado, el paso de la adolescencia a la madurez, la soledad, la necesidad de una meta para escapar de la repetición de esquemas manidos y caducos, la validez del género para plasmar ideas de lo más poderosas…, y entonces, terminada la novela en sí, me leo el magnífico Postfacio escrito por Silvia Broome y veo que ya ha tocado uno por uno todos los temas, diseccionando la novela mucho mejor de lo que yo hubiera podido hacer nunca. ¡Cuánto la odio! Bueno, habrá que hacer como que no lo he leído y a ver qué sale.

Reseña: HEX

HEX.

Thomas Olde Heuvelt.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Noches negras # 10. Madrid, 2020. Título original: HEX. Traducción: Ana Isabel Sánchez. Ilustración de portada: Leo Nickolls. 511 páginas.

Una intensa y escalofriante revisitación a la naturaleza del Mal y a la figura del monstruo, que nunca suele resultar precisamente el más evidente, en un relato que se va cargando paulatinamente de tensión y termina con un estallido de horror de dimensiones espectaculares. Terror hábilmente conseguido, elaborado a fuego lento, con mimo, para terminar dejando estremecida la psique del lector. Las historias de brujas ejecutadas y redivivas tienen su propia mística, y el autor se encarga de irla poniendo de manifiesto a lo largo del texto con referencias a obras pertenecientes a un acervo compartido que fácilmente están en la mente de todos y que alientan la comunión con el lector, llevándolo al escenario que desea gracias a la imaginería común, sin necesidad de grandes despliegues descriptivos, sino guiándolo mediante sugerencias y experiencias compartidas. El suspense y la angustia pueblan las páginas de la novela, en un crescendo de horror que llega a saturar los sentidos. Es, sí, una historia de terror, aunque quizá no de miedo. Aterradora, por la bruja, por la atmósfera, por el dilema, por los terribles actos que van a tener lugar…, pero sobre todo por lo acertado del terrible retrato de la naturaleza humana que conlleva.

Reseña: Almas desahuciadas

Almas desahuciadas.

VV.AA. (Coordinación: Susana Calvo).

Reseña de: Consuelo Abellán Colodrón.

Autoedición (digital). Formato: pdf, epub, mobi (pago social en Lektu). 36 páginas.

Esta es una recopilación de dieciséis microrrelatos (alrededor de cien palabras cada uno) que surgen de la necesidad de su artífice, Susana Calvo, de obtener algo positivo de una experiencia casi traumática. Cuando se marcharon los que habían sido sus inquilinos durante unos años, encontró que le habían dejado la casa totalmente destrozada. De haber sido un coche, se habría declarado siniestro total. Las fotografías que tomó sirvieron para informar debidamente al seguro, pero siendo Susana como es, tenían que servir para algo más. Y qué mejor fin que uno literario.

Invitó a unos cuantos amigos, todos ellos Diseccionadores de novelas, a elegir una fotografía y escribir un cuento basándose en ella. Yo tuve la suerte de asistir en directo a la gestación de la idea, y ahora tengo la satisfacción de haber visto el resultado y poder comentarlo aquí.

Reseña: Buscando a Jake

Buscando a Jake y otros relatos.

China Miéville.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

La máquina que hace Ping! Col. Ojos de plato. Castellón, 2019, 2ª ed. Título originaL. Looking for Jake. Traducción: María Pilar San Román, Silvia Schettin, Arrate Hidalgo, Cristina Jurado, Marcelo Cohen y Cristian Arenós Rebolledo. 340 páginas.

A estas alturas cualquier aficionado a la Literatura Fantástica que se precie conoce a China Miéville. Quizá le apasione o quizá le cueste entrar en sus mundos extraños y retorcidos y no sea muy seguidor suyo, pero lo que no se puede negarle es que se ha convertido en una de las grandes figuras del género con sus muy personales libros. Una ciencia ficción y fantasía que derivan hacia lo extraño —lo weird—, lo surrealista, lo metafísico, lo inquietante y desasosegante, y la sátira política. De todo ello dan buena cuenta los relatos recogidos en este volumen, la primera de sus antologías, magníficos ejemplos de su producción primigenia cuando todavía su nombre no sonaba, al menos para el lector español, tanto como ahora. La máquina que hace Ping! ha tenido el enorme acierto de rescatar la antología, la mayor parte de cuyo contenido permanecía inédito en nuestro país, reuniendo un magnífico equipo de traductores que mantiene sin fisuras toda la esencia del autor, toda la maravilla y extrañamiento de sus textos, todo el disfrute de unas obras que permanecían inexplicablemente sin traslación al español. Una estupenda oportunidad de conocer al autor antes de enfrentarse a sus novelas más largas.

Reseña: Swamp Thing. TV Series (2019). Eps. 1 y 2.

Swamp Thing. TV Series (2019).

Eps. 1 y 2.

Gary Dauberman, Mark Verheiden.

Reseña de: Alb Oliver.

Atomic Monster, DC Universe. USA, 2019. Temporada de 10 episodios.

Bueno, ésto va a ser un hola y adiós... Antes de la emisión en USA del segundo episodio, se conoció la noticia de que la serie no iba a renovar por una segunda temporada. Si pensáis que debe de ser muy mala para que con solo un capítulo en el aire se decida su total aniquilación, os equivocáis.

Curioseando por las redes he llegado a leer varias versiones, que si diferencias entre directores, que si promesas de fondos incumplidas y presupuestos elevados... Me resulta indistinto, me parece una lástima que algo que podría resultar interesante pase al fondo del armario, pero es lo que hay. Pasemos a comentar un poco sobre lo visto hasta el momento y sobre el personaje.

Reseña: América fantástica, volumen 1

América fantástica, volumen I.

Panorámica de autores latinoamericanos fantásticos del nuevo milenio.

VV.AA.
Ed. y Sel. Mariano Villarreal.

Reseña: Santiago Gª Soláns.

Huso editorial. col. Literatura fantástica y ciencia ficción. Madrid, 2019. 473 páginas.

En un volumen muy completo —y eso que sólo es la mitad del proyecto—, aunque sin un imposible afán completista, el antologista y especialista en literatura fantástica Mariano Villarreal presenta una selección de relatos de autores latinoamericanos publicados ya dentro de este siglo XXI. En esta primera entrega se recogen  veintisiete obras de otros tantos autores de siete países: Argentina, Bolivia, Brasil, Colombia, Costa Rica, Cuba y Chile —como se puede observar, por mero orden alfabético—, dejando para un futuro, esperemos que cercano, una segunda recopilación que complete la panorámica del continente. Al igual que el volumen se abre con un interesante Prólogo a cargo del seleccionador, los bloques con los relatos se ven acompañados de un artículo introductorio con una pequeña historia con datos, autores y bibliografía destacada de lo más representativo de la producción de cada país a cargo de firmas destacadas de cada uno de ellos. Relatos que hablan de la riqueza, pujanza y variedad del género fantástico en latinoamérica, con autores y autoras muchas veces poco, o nada salvo excepciones destacadas, conocidos a este lado del charco. Analizados desde la subjetividad que la lectura siempre supone, con mayor o menor acierto según los gustos particulares de cada lector, incluido el que firma esta reseña, lo cierto es que su lectura merece la pena mucho más allá de lo gratificante que resulta ampliar horizontes.

Reseña: El hambre

El hambre.

Alma Katsu.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2019. Título original: The Hunger. Traducción: Natalia Cervera. 343 páginas.

Por muy bien atados que se piense están hay planes que se tuercen desde el principio, proyectos que parecen nacer malditos, expediciones que llevan en su seno la semilla de su desgracia. Al estilo, pero con su propia personalidad, de lo que Dan Simmons hiciera en El Terror, Alma Katsu toma un dramático y desgraciado hecho histórico de la colonización de los incipientes EE.UU., espeluznante de por sí y con todos los componentes de la mejor tragedia —y si no se estaba al tanto del mismo es toda una invitación a profundizar en la realidad de tan desventurados acontecimientos—, y permitiéndose las necesarias e imprescindibles licencias literarias e históricas lo transforma en una ominosa pesadilla que persigue a cada una de las familias embarcadas en la llamada Expedición Donner. La tensión se masca desde el mismo inicio del relato, con un conjunto de personas con un destino común, pero con demasiados secretos como para mantenerse unidas. Deberán enfrentar el desierto, el frío de las montañas, la pérdida del ganado, las misteriosas muertes y desapariciones, las disensiones internas, la falta de provisiones y el hambre…, un hambre que les persigue y no es como el que ninguna persona haya sentido antes. Katsu factura una ficción histórica con buenas dosis de horror, una pizquita de gore y un toque sobrenatural proveniente del folklore de los nativos americanos…, o quizá no. Adentrarse en sus páginas es adentrarse en las profundidades del alma humana.

Reseña: The Frankenstein chronicles

The Frankenstein chronicles.

Barry Langford y Benjamin Ross.

Reseña de: Amandil.

Rainmark Films / Netflix. 2015-2017. Reino Unido.

Apenas tenía veinte años cuando por fin leí la novela Frankenstein de Mary Shelley. Hasta ese momento se encontraba en una estantería del salón en la que apenas había reparado durante años quizá por estar demasiado alta o porque todos los lomos de los libros eran igual de anodinos. Casi diría que parecían gritar en silencio "somos aburridos y por eso nos han comprado por metros" o quizá "hemos nacido para ser olvidados". Sea como fuere una noche cogí una escalera y comencé a leer los títulos que componían aquella pequeña muralla olvidada. Se trataba de una una vieja colección de "clásicos de la literatura universal" entre los que se encontraban El Quijote, Drácula, La Odisea, Guerra y Paz, El retrato de Dorian Grey, El hombre que fue jueves o El decamerón, por citar algunos. Menuda mezcla de estilos, épocas y autores. Aparentemente con nada en común salvo una cosa: todos ellos ya eran de dominio público por lo que publicarlos conllevaba unos gastos relativamente bajos.

Reseña: La chica descalza en la colina de arándanos

La chica descalza en la colina de los arándanos.

Nieves Mories.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ed. Cerbero. Col. Tíndalos # 3. Cádiz, 2017. 131 páginas.

Esta es la historia de una casa encantada, o la de una fantasma en todo caso, no cabe duda. De hecho, la narradora está muerta y lo sabe, así que a través de ella la autora va a reconstruir la historia de cómo alcanzó tal condición. El relato se inicia con cierto desenfado, con un toque divertido incluso, con un humor macabro pero nada estridente, y poco a poco va tornándose ominoso, terrible, hasta un desenlace demoledor. Podría ser cualquier historia de fantasmas con la típica mansión tenebrosa en la colina y los jóvenes cuyos destinos se entrecruzan en una dramática, espeluznante noche, pero debajo del barniz es mucho más. Un descenso a la oscuridad del alma humana que juega con las percepciones del lector para darle algo que no esperaba. Un relato lleno de humanidad, de ira, de humor negro, de furia y de reproches, de anhelos, de obsesiones, de retos y de oportunidades perdidas. Tensión, intriga, fatalidad, complicidad y muerte es tan sólo una parte de todo lo que late tras las palabras de un fantasma, del espíritu de una joven que busca sentido al sinsentido en que se ha convertido su «existencia». A veces la justicia no es lo que se espera.

Reseña: Te prohíbo volver a dormir

Te prohíbo volver a dormir.

Pedro Moscatel.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Cazador de Ratas Editorial. Cádiz, 2018. 184 páginas.

Es esta una novela corta cuya trama juega al despiste con el lector, o quizá sea que tiene demasiado dentro de sí misma como para abarcarlo en la distancia en que lo abarca y a veces se atropella a sí misma, con continuos giros, algunos de lo más desconcertante, y una historia de terror dentro de otra, u otras, que puede por un instante producir lapsus de confusión hasta que todo se «aclara» en el desenlace —¿o tal vez no?—. Enmarcada decididamente en el género de horror, tal vez incluso en el del terror, el autor propone una historia muy rápida, encadenando situaciones que no dan respiro al lector, proponiendo misterios hasta que un nuevo giro de la trama viene a desenredar la madeja en que la trama se ha convertido. Entre el pulp y las películas de serie B de científicos locos, psicópatas asesinos y líderes iluminados, entre el misterio y la serie negra, y algo de espionaje, supremacistas nazis, sectas, sicarios entregados y especulación urbanística, Moscatel despliega con efectismo todo un batiburrillo de ideas y temas que terminan conjuntando sorprendentemente bien.