Reseña: Tumba de dioses

Tumba de Dioses.

Crónicas de la Nuncanoche, 2.

Jay Kristoff.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna. Col. Literatura Mágica # 108 Madrid, 2021. Título original: Godsgrave. Traducción: Manu Viciano. Ilustración de cubierta: Jason Chan. 728 páginas.

Lejos de sucumbir a los males que en ocasiones aquejan a las segundas entregas de una trilogía Kristoff imprime un nuevo rumbo a la búsqueda de venganza de Mia Corvere, dejando atrás su forja como asesina, y explotando decidida y descaradamente el escenario presentado previamente. La ambientación del mundo presentado en el anterior volumen estaba inspirada en la Roma clásica. ¿Y qué puede haber más representativo de ese periodo que los combates de gladiadores? En efecto, la narración vuelve a sumergir la línea principal del relato en una nueva historia de «entrenamiento», pero en esta ocasión dedicado al duro aprendizaje en el arte del combate en la arena. Y sí, tal vez no sea todo lo original que podría haber sido. Hay aquí mucho de la serie de TV Spartacus: Sangre y arena, algo de Gladiator o un poco de la película Espartaco protagonizada por Kirk Douglas. Pero el giro que le imprime Kristoff hace que la lectura no se resienta en absoluto. Como Nuncanoche, la anterior entrega, es esta una fantasía oscura repleta de acción, intrigas, conjuras políticas y/o económicas, amistades no buscadas y enemistades encarnizadas, violencia, combates, muchas y sangrientas muertes, misterios, secretos y mentiras por doquier, humor grueso, explícitos escarceos amatorios, rivalidades, traición y la prominente venganza de Mia sobrevolando todo el texto. Y, como siempre aviso, esta reseña no va a contener destripes de la trama de la novela presente, pero sí es muy posible, bueno, más bien seguro, que los haya de la precedente.

Reseña: Nuncanoche

Nuncanoche.

Crónicas de la Nuncanoche, 1.

Jay Kristoff.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna. Col. Literatura Mágica # 104. Madrid, 2021. Título original: Nevernight. Traducción: Manu Viciano. Ilustración de cubierta: Jason Chan. 728 páginas.

Con esta novela Kristoff inicia una trilogía de fantasía oscura, menos «juvenil» que obras anteriores del autor —aunque pueda perfectamente ser leído por jóvenes, por supuesto—, sobre la forja de una asesina en busca de venganza. Dentro del género fantástico novelas sobre «alguien» estudiando y practicando para llegar a ser el mejor «algo» —mago, espadachín, asesino…— están a la orden del día y casi se han convertido en un subgénero con nicho propio, por eso es tan importante intentar mantener un ápice de originalidad y de inventiva cuando se afronta un proyecto semejante si se quiere salir bien parado ante las comparaciones, algunas muy obvias. Kristoff aúna ambas cosas y sale airoso con una novela tan entretenida como bien construida, aunque quizá se le pueda echar en cara lo recargado de algunas descripciones. Porque, en efecto, lo que los lectores van a a encontrar en esta primera entrega de la trilogía es el entrenamiento y estudios —de esgrima, venenos, espionaje, seducción…— de una joven, Mia Corvere, para llegar a convertirse en miembro destacada de una orden de asesinos, siempre con la mente puesta en conseguir obtener su venganza sobre aquellos que destrozaron su familia. Una fantasía oscura repleta de intriga, conspiraciones, amistades y enemistades encarnizadas, tensión, violencia, muchas y sangrientas muertes, misterios, magia, humor tabernario, escarceos lujuriosos, traición y venganza sobrevolando todo el texto. Y todo ello bastante explícito cabría decir. Después de que la trilogía hubiese empezado a publicarse en otra editorial, y quedase colgada a falta de su tercer volumen, es muy de agradecer el esfuerzo por parte de Nocturna para recuperar la obra desde el principio, con una edición magnífica y de gran belleza que mantiene, además, la excelente traducción.

Reseña: A tumba abierta

A tumba abierta.

Joe Hill.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Noches negras # 14. Madrid, 2021. Título original: Full Throttle. Traducción: Pilar Ramírez Tello y Manuel de los Reyes. Ilustración de cubierta: Alan Dingman. 612 páginas.

Segunda antología de relatos de Joe Hill, hijo del famoso escritor… Sí, supongo que resulta inevitable que salga a relucir el parentesco. Tan inevitable que el mismo autor abre el volumen con una Introducción con el singular título de: ¿Quién es tu padre? La cuestión no es baladí, dado que padre e hijo incluso comparten la escritura de dos de los relatos aquí incluidos, y Hill no solo habla de su infancia, de toda la morralla que escribió en sus años de aprendizaje y de la manera en que durante mucho tiempo intentó por todos los medios evitar la alargada sombra de su progenitor, sino que da cuenta en todos aquellos autores que también fueron sus padres, literarios en este caso. La recopilación recoge trece relatos variados de gentes corrientes, de cualquier estrato social, que de improviso se ven envueltas en situaciones de lo más extraordinario. Algunos juegan con el elemento sobrenatural, otros pertenecen al más descarnado y brutal realismo —muchos con un alto componente de crítica política y social sobre la actualidad—, unos se decantan por la ciencia ficción, otros —la mayoría— por un horror cercano…, casi todos, como él mismo indica, incluyen un homenaje a los autores, literarios o cinematográficos, que le han influido y marcado en su carrera.

Reseña: Guerrera Akata

Guerrera Akata.

Bruja Akata 2.

Nnedi Okorafor.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 101. Madrid, 2021. Título original: Akata Warrior. Traducción: Carla Bataller Estruch. Ilustración de cubierta: Greg Ruth. 427 páginas.

Ha pasado un año y medio desde los sucesos narrados en Bruja Akata —y, por si alguien se lo pregunta, sí, es muy recomendable haberse leído la primera entrega antes de internarse en esta segunda—, y la protagonista, ahora una muchacha de trece años, debe hacer auténticos malabarismos para compaginar su vida en el mundo ordinario con la del mágico. Si la anterior era una historia de autodescubrimiento y superación esta es una aventura de aprendizaje continuo, crecimiento personal y entrega desinteresada. Una historia llena de fantasía, maravillas y riesgos, pero también de denuncia. Okorafor ofrece un vistazo a un peligroso mundo espiritual al tiempo que retrata las miserias —y virtudes también, por supuesto— de Nigeria, mediante una lectura que trasciende etiquetas y de la que cualquier lector podrá entresacar interesantes reflexiones mientras disfruta de una emocionante aventura.

Reseña: La cabaña del fin del mundo

La cabaña del fin del mundo.

Paul Tremblay.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 100. Madrid, 2021. Título original: The Cabin at the End of the World. Traducción: Manuel de los Reyes. Ilustración de cubierta: Mark Owen / Arcangel. 326 páginas.

La novela presenta un escenario de lo más cruel. Gente corriente enfrentada a una decisión imposible que va a mostrar el potencial para la violencia de personas que en circunstancias normales nunca hubieran sospechado encerrar ese volcán dentro de sí. Violencia aparentemente gratuita, explosiva, sangrienta. Tremblay sumerge al lector en un horror psicológico, con un posible apocalipsis en el horizonte y un dilema moral y filosófico muy imbricado con los tiempos que nos han tocado vivir. Y todo partiendo de uno de los miedos intrínsecos de buena parte de la humanidad y uno de los temas angulares del género del terror: la invasión del hogar o, como en este caso, del lugar de descanso; la irrupción de un elemento perturbador en ámbitos en los que la seguridad se daba por descontaba. Angustia, horror, estremecimientos, suspense y desasosiego. Aquí se ha venido a sufrir un poco.

Reseña: La conjura de Aramat

La conjura de Aramat.

La guerra de Gaiatra 1.

Victoria Álvarez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 97. Madrid, 2020. Diseño de cubierta: Javi Araguz. Mapa: Alejandra Hg. Ilustración Interior: Inma Moya.  688 páginas.

La nueva trilogía de Victoria Álvarez, esta vez abrazando de manera decidida la fantasía que tan bien había ido bordeado, o evitando, en libros anteriores de su carrera, no puede empezar mejor. Dando rienda suelta a sus referentes favoritos, desde la fantasía arábiga de Las mil y una noches al encanto evocador del Lejano Oriente pasando por la brumosa decadencia victoriana británica, todo ello es tamizado por el buen hacer de la autora para subcrear un mundo tan sugerente como complejo y repleto de detalles que hacen muy fácil la inmersión del lector en lo narrado. El comienzo parece que va a llevar por los caminos de los retelling tan en boga actualmente, pero los derroteros de la acción pronto dan indicaciones de que no van a ir por ahí los tiros, aunque se puedan rastrear muchas referencias curiosas a esas historias ya conocidas, modificadas de forma ingeniosa para hacerlas encajar en la historia. Magias exóticas, ingenios mecánicos, autómatas, naves voladoras, conspiraciones e intrigas políticas, pecados del pasado, romances que florecen en el peor momento posible, conjuras, traiciones y equívocos —mira que le gusta a la autora jugar con los autoengaños involuntarios de sus protagonistas—, piratas aéreos, culturas fascinantes, mucha aventura…, y una guerra en el horizonte. Todo un mundo por descubrir que empieza aquí.

Reseña: Recursión

Recursión.

Blake Crouch.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Noches Negras # 12. Título original: Recursion. Traducción: Laura Naranjo. Diseño de cubierta: Christopher Brand. 400 páginas.

Después de su exitosa Materia oscura en la presente novela Crouch no abandona el tema de las diferentes realidades, aunque en este caso se decanta por los recuerdos superpuestos. ¿Si no te puedes fiar de tu memoria, si recuerdas vidas que no has vivido, a qué puedes agarrarte, qué queda de sólido en el mundo? ¿Si el pasado y el presente pueden cambiar en un instante, existe algo que pueda considerarse verdad? La respuesta del autor, si se le puede llamar tal, es una historia sobre la fiabilidad y la falibilidad de la memoria, la naturaleza del tiempo, el dolor de la pérdida, la muerte, las olas concéntricas de consecuencias que dejan las decisiones tomadas y los actos realizados…, y la construcción de la realidad de una persona que nace de la unión de todos estos elementos. Comienza como un thriller tecnológico para luego trascender la etiqueta ampliamente, con buenos elementos de intriga y misterio, e incluso con una deriva insospechada hacia lo potencialmente catastrofista —¿alguien ha mencionado la posibilidad del fin del mundo tal y como lo conocemos?—, para en el fondo mostrar una historia de amor inquebrantable, tan emotiva como llena de acción.

Reseña: Trueno

Trueno.

El arco de la Guadaña, 3.

Neal Shusterman.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 94. Título original: The Toll. Traducción: Pilar Ramírez Tello. Ilustración de portada: Kevin Tong. 725 páginas.

Llegamos al cierre de la trilogía de El arco de la Guadaña, y es un cierre satisfactorio acorde a todo lo precedente —aunque la segunda entrega había dejado el listón muy alto, se puede decir que este casi está a la altura—. Shusterman ofrece una novela, tres en realidad, sobre la vida y la muerte, en un mundo donde la misma ha sido erradicada de forma natural y, debe ser impartida como control de población, y sobre todo lo que hay entre medias de ambas. Las diversas posturas, desde la entrega al egoísmo, muestran un amplio abanico de reacciones ante un tema tan vital, repleto de intrigantes reflexiones, pero sin olvidar en ningún momento que este es un libro de aventuras y de intriga, elementos que el autor explota con habilidad e inteligencia. El mundo se encuentra abocado a tiempos difíciles, y de la forma de encararlos de cada uno saldrá una humanidad reforzada o una condenada. El Nimbo calla mientras los nubarrones se acumulan en el horizonte. El sino del futuro se encuentra en delicado equilibrio en el fiel de la balanza, o quizá mejor sería decir que descansa inestable en el arco de la guadaña. Resta comentar que resulta bastante imprescindible haber leído las dos entregas anteriores, de las que puede haber algún destripe en la presente reseña, para disfrutar en las debidas condiciones de esta.

Reseña: HEX

HEX.

Thomas Olde Heuvelt.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Noches negras # 10. Madrid, 2020. Título original: HEX. Traducción: Ana Isabel Sánchez. Ilustración de portada: Leo Nickolls. 511 páginas.

Una intensa y escalofriante revisitación a la naturaleza del Mal y a la figura del monstruo, que nunca suele resultar precisamente el más evidente, en un relato que se va cargando paulatinamente de tensión y termina con un estallido de horror de dimensiones espectaculares. Terror hábilmente conseguido, elaborado a fuego lento, con mimo, para terminar dejando estremecida la psique del lector. Las historias de brujas ejecutadas y redivivas tienen su propia mística, y el autor se encarga de irla poniendo de manifiesto a lo largo del texto con referencias a obras pertenecientes a un acervo compartido que fácilmente están en la mente de todos y que alientan la comunión con el lector, llevándolo al escenario que desea gracias a la imaginería común, sin necesidad de grandes despliegues descriptivos, sino guiándolo mediante sugerencias y experiencias compartidas. El suspense y la angustia pueblan las páginas de la novela, en un crescendo de horror que llega a saturar los sentidos. Es, sí, una historia de terror, aunque quizá no de miedo. Aterradora, por la bruja, por la atmósfera, por el dilema, por los terribles actos que van a tener lugar…, pero sobre todo por lo acertado del terrible retrato de la naturaleza humana que conlleva.

Reseña: Bruja Akata

Bruja Akata.

Nnedi Okorafor.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 87. Madrid, 2019. Título original: Akata Witch. Traducción: Carla Bataller Estruch. Ilustración de portada: Greg Ruth. 343 páginas.

Un libro juvenil de esos para cualquier edad, emparentado —salvando las inmensas distancias— en el tono con Harry Potter —una niña que descubre su condición mágica, pre adolescentes aprendiendo sobre sus poderes, creando camaradería y recibiendo recompensas por sus logros, los muggles sin poderes despectivamente llamados aquí «borregos», los peligros mortales que deben enfrentar en su lucha contra un mal insidioso...—. Con mimbres que pudieran sonar conocidos Okorafor ofrece una fantasía sugerente y muy diferente del estándar anglosajón, con un escenario poco habitual —aunque por suerte la cosa vaya cambiando— y un tipo de magia que suena exótico sobre todo por el desconocimiento de la cultura africana en que se basa la historia. Es este un libro sobre superación, sobre afrontar la diferencia como algo positivo, la amistad y el encontrar el sitio propio en la vida, sobre injusticia, soledad, acoso y abuso escolar, iniciación a la vida adulta, amor al conocimiento y sobre no dejarse vencer por la adversidad. Una novela amena, sobre unos jóvenes, apenas niños, que deben enfrentar los retos de crecer conforme a su naturaleza al tiempo que afrontan riesgos que ningún niño de su edad debiera enfrentar.

Reseña: Nicky, la aprendiz de bruja

Nicky, la aprendiz de bruja.

Eiko Kadono.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 85. Madrid, 2019. Título original: Kiki's Delivery Service (Majo no Takkyubin). Traducción: Rumi Sato. Ilustraciones de portada e interiores: Akiko Hayashi. 205 páginas.

Inspirando la magnífica película del Studio Ghibli se encontraba la novela de Eiko Kadono Nicky, la aprendiz de bruja —Kiki's Delivery Service—, a la que Hayao Miyazaki adaptó con gran acierto y algo de libertad. Publicada originalmente en 1985, la serie de la brujita Nicky ha llegado a tener 6 entregas, la última de ellas editada en 2009, aunque a todos los niveles la más conocida sea esta primera que ahora Nocturna, con su habitual buen hacer y bellas ediciones, nos da la oportunidad de disfrutar. Tratándose de un libro eminentemente infantil-juvenil, aunque ideal para lectores de cualquier edad, cada capítulo vendría a ser un episodio en el aprendizaje de Nicky, una aventura completa en la que superar diferentes retos y obstáculos, ideal para ir leyendo a los pequeños a la hora de irse a la cama —para disfrute también de eso lectores más mayores—. Diferente en las tramas a la película de Miyazaki, quien tan sólo reflejó alguna de ellas, ampliando unas y creando otras en pos de la mayor cohesión cinematográfica, sí ofrece el mismo poso de mensajes y valores esperanzadores. Kadono ofrece un canto a la amistad, a la colaboración y convivencia, a la ayuda desinteresada, al crecimiento y maduración personal.

Reseña: El incienso de los espíritus

El incienso de los espíritus.

Helena Lennox III.

Victoria Álvarez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 83. Madrid, 2019. Ilustraciones: Lehanan Aida. 652 páginas.

Álvarez lo ha vuelto a hacer. Con una novela estilísticamente impecable y emocionalmente repleta de sensibilidad —que no sensiblera— en este cierre de la trilogía, como en entregas anteriores, el misterio y la intriga se adueñan de una trama imbuida para la ocasión de la fascinante ambientación oriental del Japón de principios del siglo XX, recién salido del catastrófico Gran Terremoto de Kantō, y maravillosamente retratado en sus leyendas, tradiciones y situación socio-política, entre el apego a la tradición y la apertura a la modernidad, en el que la aventura, el drama y el romance cobran una dimensión espléndida. La autora es toda una orfebre y enhebra de manera maestra, como si de pequeñas joyas se tratasen, toda la información que ha ido recopilando, dejando fuera todo aquello que en vez de embellecer la narración la entorpeciese, primando el disfrute del lector, la intriga, la aventura, la diversión y el drama, por encima de cualquier otra consideración. Y sí, para leer esta novela, aún siendo bastante autoconclusiva, resulta imprescindible haberlo hecho también con las dos entregas anteriores, y con la trilogía de Dreaming Spires si se me apura, de las que puede haber destripes a continuación —no de la que nos ocupa—.

Reseña: Tess del Camino

Tess del Camino.

Rachel Hartman.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 80. Madrid, 2019. Título original: Tess of the Road. Traducción: Marta Torres Llopis. 568 páginas.

Situando la acción en Goredd, el mismo mundo subcreado en que se desarrollaba Seraphina, y con la aparición esporádica, alguna casi protagonista en momentos puntuales, de alguno de los personajes de la bilogía precedente, Hartman explora veredas muy diferentes a los caminos recorridos en las anteriores novelas. Es esta una aventura de corte fantástico, gratificante, intimista e introspectiva, dura en ocasiones, emotiva y repleta de cuestiones candentes. Una joven que rompe sus cadenas y que sin buscarlo se encontrará a sí misma, su yo real y no ese en el que quienes la rodean han intentado siempre encorsetarla. No es un libro de aventuras trepidantes, aunque las haya, sino sobre la culpa, la curación y el perdón más difícil de conseguir de todos: el propio. Sobre cómo las ideas de los demás acerca de la forma «correcta» en que debe actuar y la mejor manera de educar a una joven condiciona y forja su carácter según va creciendo. Una novela dirigida, en principio y sin buscar limitar el espectro de edades, a un público que sale de la adolescencia, adultos-jóvenes, que les habla sin tapujos ni cortapisas, ni juicios morales, de temas de mucha actualidad. Una obra independiente de las que la preceden, pero con cuya lectura previa se comprenderá mucho mejor el mundo en que se desenvuelve la protagonista, el trasfondo social, religioso y político, la convivencia entre humanos, dragones —aunque estos aparezcan aquí más bien poco— y los reptilianos quigult, o la tensa dinámica que la joven mantiene con su hermanastra mayor, consiguiendo de todo ello un mayor disfrute si cabe de la presente.

Reseña: Sed

Sed.

Neal Shusterman / Jarrod Shusterman.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 75. Madrid, 2019. Título original: Dry. Traducción: Pilar Ramírez Tello. 418 páginas.

En España sabemos bastante de sequías y restricciones. No obstante, como en la mayor parte del mundo occidental, damos por seguro que cuando abramos el grifo del fregadero de la cocina, de la pila del baño o de la ducha de ellos saldrá un chorro de agua que palie nuestras necesidades. Lo tenemos tan asumido, en general, que muy pocas veces nos lo cuestionamos. Los Shusterman plantean una advertencia basada en lo que tenemos ante nuestros propios ojos; una novela catastrofista, con el cambio climático en primer plano y un apocalipsis muy localizado, aunque no por ello menos devastador para los que se ven afectados, cuando el agua deja de manar de los grifos de las casas de California. El relato refleja los sucesos de apenas una semana, demostrando que no hace falta más tiempo para que la frágil apariencia de civilización y racionalidad, de cordial vecindad, desemboque en caos y egoísmo, en desesperación y muertes. Plenamente sumergidos en la tragedia, un grupo de adolescentes deberán luchar por su vida mientras van madurando a golpes, ya sean de pérdida, de miedo o de dolor físico. No lo tendrán fácil y la sed va a ocupar toda su mente, todo pensamiento consciente, incluso sus sueños. La terrible situación va a sacar la peor cara de los seres humanos, la más cruel, aunque también sea posible encontrar colaboración desinteresada y compasión. Una frenética y peligrosa aventura donde el líquido elemento se convierte en el tesoro a encontrar, proteger y por el que luchar y entregar la vida incluso.

Reseña: La voz de Amunet

La voz de Amunet.

Victoria Álvarez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 74. Madrid, 2019. páginas.

Victoria Álvarez hace que parezca muy sencillo algo tan absolutamente complejo y difícil como es facturar la excelente muestra de despliegue imaginativo, admirable prosa y alarde de planificación que es esta novela. La autora consigue un perfecto equilibrio dentro de cada capítulo, y de cada uno de ellos con el resto, dosificando las revelaciones, la acción  y la emoción, manteniendo el misterio y la intriga, potenciando el interés y las dudas, y jugando con las expectativas y deseos de los lectores. Sólo hay dos fuerzas que sobrevivan al paso de los milenios, y son las dos caras de una misma moneda: el amor y el odio. La narración va a llevar la acción a dos épocas tan fascinantes como el Antiguo Egipto del faraón Amenofis Neferkheperura, autollamado Akhenatón, y su esposa Nefertiti, y el país del Nilo y la Francia revolucionaria de 1799, presentando una historia con cuatro personajes principales que van a ofrecer cuatro visiones de un mismo drama dilatado en el tiempo. Una historia que, contra el habitual juego de la autora, que gusta mantener las sospechas sobre el carácter fantástico o no de algunos de los elementos presentes en sus obras, se sumerge esta vez de lleno en lo sobrenatural, entrelazando componentes ficticios e históricos con singular habilidad, sin fisuras. La autora, demostrando un profundo trabajo de documentación que dosifica con maestría para no apabullar al lector ni demorar su lectura, se toma las necesarias libertades creativas tanto en algunos de los personajes como en la datación de algunos sucesos para plasmar satisfactoriamente su historia, incluida la presencia de cierta princesa, enlace con alguna de sus obras anteriores, que va a darle mucho juego para desgracia de la protagonista principal.

Reseña: Wardraft

Wardraft.

Warcross 2.

Marie Lu.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 72. Madrid, 2019. Título original: Wildcard. Traducción: Noemí Risco Mateo. 396 páginas.

Intrigante, sugerente, imaginativa, y con un variado trasfondo, como ya hiciera en su precedente, Warcross, Lu sigue apostando por el entretenimiento sincero, la aventura con barniz cyberpunk, la intriga, el misterio y la acción, introduciendo una sublectura sobre los límites de la investigación científica, los abusos de poder y los riesgos y tentaciones de retorcer la ética e ir un paso más allá de lo moralmente justificable en el desarrollo de nuevas y revolucionarias tecnologías. No son, en absoluto, temas nuevos en la ciencia ficción, pero es de agradecer su inclusión, junto con ciertas cuestiones de género que surgen de la forma más natural de la trama, en libros dirigidos —en principio— a un público joven y bien dispuesto a asimilarlas. Wardraft no es un libro independiente, en absoluto, y para leer el cierre de la bilogía es imprescindible haber hecho lo propio con su precedente. Advertir, pues, que esta reseña tendrá los mínimos destripes de la presente, pero sí que puede contener alguno relevante de su precedente, con lo que es importante leerla con la debida cautela.

Reseña: El príncipe de los prodigios

El príncipe de los prodigios.

Helena Lennox II.

Victoria Álvarez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 64. Madrid, 2018. Ilustraciones: Lehanan Aida. 539 páginas.

Continúan las andanzas de Helena Lennox, pasados apenas seis meses desde el cierre de la anterior entrega, La ciudad de las sombras, y el lector la puede encontrar de inicio en las ruinas de Pompeya, donde ha acudido con sus padres para negociar una posible exposición en el Museo Británico. Más madura, quizá, la protagonista no va a poder evitar verse involucrada en nuevos líos y peripecias, misterios y muertes. El cambio de localización le da un aire de frescura, de no encasillar la aventura, con un escenario nuevo que en la pluma de la autora resulta tan evocativo y fascinante como el Lejano Oriente. Con cierto aire de novela negra y de misterio criminal, esta entrega, como la anterior, es aventura clásica en estado puro, lo que no quita para que sea también una obra de lo más actual, situando la acción en el Nápoles del siglo pasado, pero con inquietudes que hoy en día se encuentran bullendo en la sociedad: Los fascismos entonces incipientes, la discriminación de género, el feminismo y el papel de la mujer en la sociedad, las familias monomarentales… Y sí, quien desee leerse esta novela, a pesar de ser bastante autoconclusiva, es muy conveniente que se leyese la primera entrega previamente.

Reseña: La casa de los mil pasillos

La casa de los mil pasillos.

Diana Wynne Jones.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura Mágica # 68. Madrid, 2018. Título original: House of Many Ways. Traducción: Gema Moraleda. 304 páginas.

[Reseña publicada originalmente el 15 de noviembre de 2010, y que recuperamos ahora debido a la nueva edición del título por parte de Nocturna ediciones].

Situada en el mismo mundo mágico de El castillo ambulante y El castillo en el cielo, con los que comparte alguno de los personajes, La casa de los mil pasillos comienza cuando la adolescente Charmain Baker es enviada por su rígida tía abuela a cuidar la casa de su tío abuelo William, el mago Norland, aquejado por una enfermedad que solo los elfos pueden curar para lo que han de llevárselo a sus tierras. Enseguida Charmain, que ha sido criada por su familia ―sobre todo por su madre― en un ambiente extremadamente protegido y respetable, sin ningún contacto en absoluto con la magia, sin saber realizar ni la más mínima tarea doméstica y cuyo único anhelo parece ser que la dejen tranquila con sus amados libros, se dará cuenta que la casa es muy especial, un nexo en el espacio y el tiempo en el que es muy fácil perderse si no se siguen correctamente las instrucciones. La tarea de la joven será ordenar el terrible desorden en que, por su enfermedad, el mago ha dejado toda la vivienda, con sacos de ropa sucia apareciendo por doquier, y de cuidar a Waif, un perrito abandonado que el anciano había recogido recientemente y que le deparara algunas sorpresas. La recién estrenada independencia, lejos de las cadenas maternas, animará a Charmain a solicitar, sin demasiadas esperanzas de conseguirlo, un puesto de ayudante en la Biblioteca Real dado su amor por los libros.