Reseña: Joe Hill: Integral Novela Gráfica.

Joe Hill: Integral Novela Gráfica.

Joe Hill / VVAA.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Planeta Cómic. Barcelona, 2021. Título original: Joe Hill: The Graphic Novel Collection. Traducción: Ignacio Bentz. 448 páginas. Color.

Joe Hill es la fuerza creativa tras esta antología de novelas gráficas que exhiben el talento del famoso cocreador de Locke & Key para construir mundos y aterrar hasta los huesos. Este integral incluye: La capa, ilustrada por Zach Howard; La capa: 1969, ilustrada por Nelson Dániel; Huella, ilustrada por Vic Malhotra; Kodiak, ilustrada por Nat Jones y Wraith (Espectro), ilustrada por Charles Paul Wilson III.

A Joe Hill le da tiempo para escribir cómics con la misma dedicación que emplea en la literatura. Todo el mundo ya lo conoce por su magnífica obra  “Locke and key”, que cosechó una excelente acogida de crítica y público. Ahora Planeta publica un integral con 5 historias, tomo muy esperado por todos los seguidores del escritor que ha demostrado con cada nueva obra publicada que es algo más que el “hijo de Stephen King”.

Reseña: Grandes de lo macabro

Grandes de lo Macabro.

Joan Boix.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Aleta Ediciones. Valencia, 2021. Cartoné. 160 páginas, B/N.

Publicadas hace casi 50 años en revistas míticas como Dossier Negro o S.O.S., Aleta Ediciones recupera 20 historias de terror realizadas por el gran Joan Boix, algunas de ellas basadas en relatos magistrales de H.P. Lovecraft, Franz Kafka, Arthur Conan Doyle, Gustavo Adolfo Bécquer o Edgar Allan Poe.

Es una auténtica sorpresa que esta antología tenga una nueva oportunidad de llegar a las librerías. Para mí es una manera espléndida de que las nuevas generaciones se sumen también a una clase de tebeos que nunca deben caer en el olvido.

Reseña: ARN, el navegante

ARN, el navegante.

Házael González / Raúlo Cáceres.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Dolmen. Palma de Mallorca, 2021. Cartoné. 72 páginas. B/N.

ARN el navegante ¡Las Historias de la Tierra Incontable dan el salto al cómic!

Para narrar la azarosa existencia de Arn, el Navegante, un humano que fue capaz de perseguir sus sueños y de convertirlos en realidad, más allá de los límites y las distancias de la inabarcable Nayrda, y más allá de las diferencias entre las criaturas que la habitan.

Historias de la tierra incontable de Házael González da el salto al cómic, cuyo resultado es este ARN el navegante, con el propio González en el guión, poniéndose en manos del excelente dibujante Raúlo Cáceres a las viñetas.

Reseña: Los ángeles me miran

Los ángeles me miran.

Marc Pastor.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2021. Título original: Els ángels em miren. Traducción: Marta Alcaraz. Diseño de cubierta: Octavi Segarra. 439 páginas.

Situando la narración una vez más dentro de su muy particular Corvoverso —aunque, como el resto de las obras que se sitúan en el mismo, la novela sea totalmente independiente—, Pastor factura una intensa e inmersiva novela negra con un componente ucrónico de trasfondo, una pseudo fantasía urbana de investigación policiaca con un humor ácido y negro que se adapta a la perfección al tono en ocasiones bastante descarnado y brutal del relato. Se trata de una historia escrita por «uno de los nuestros», en la que se pueden rastrear con gran satisfacción una buena cantidad de referencias cinematográficas, comiqueras, literarias, seriéfilas o musicales comunes a muchos de los lectores objetivo de la novela. Guiños y detalles, por otra parte, incluidos de forma de lo más natural y que en nada entorpecen el buen discurrir de la narración para quien no comporta los mismos referentes. Intriga policiaca, novela negra, thriller, fantasía sobrenatural, ucronía, brujería y magia negra, asesinatos rituales, cultura pop, viejos rencores y venganzas… El autor hibridiza los géneros de una forma tan interesante como satisfactoria. No va más.

Reseña: Masa madre (y otros relatos)

Masa madre

(y otros relatos).

Angela Slatter.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Dilatando Mentes Editorial. Col. Angela Slatter /1. Línea General. Alicante, 2021. Título original: Sourdough and Other Stories. Traducción: José Ángel de Dios. Cubierta: José Antonio Ávila. Ilustraciones interiores de: Herbert James Draper. 388 páginas.

Dieciséis cuentos dispuestos a dar un nuevo giro oscuro a los cuentos de hadas, o tal vez tan sólo a volver a sus orígenes. Cuentos sombríos, aunque a veces también llenos de luz, implacables, mágicos y reales, no exentos de enseñanzas y advertencias, pero alejados del «final feliz» y el romanticismo ñoño con que se ha venido edulcorando a los tradicionales. Algunos son cuentos crueles, otros son dolorosamente tiernos. Cuentos sobre la maternidad desde todas sus vertientes, de madres e hijas, de hermanas, de amores y odios, celos y entrega. Narrados todos en primera persona por una voz femenina diferente en cada ocasión, aunque no falte el príncipe o el leñador que venga a dar el necesario contrapunto. Cuentos que en conjunto, como un bien perfilado mosaico, narran una historia más grande que en solitario. Situados en una misma geografía, un reino de bosques y montañas en torno a la ciudad-catedral de Lodellan, sus protagonistas van a ir evolucionando y creciendo de relato en relato, siendo la niña que aparece en uno la madre o la abuela en otro, saltando de generación en generación, la narradora principal de una historia convertida en un personaje secundario en la siguiente, haciendo que los actos realizados en un cuento tengan consecuencias, normalmente fatídicas, en otro, convirtiendo precisamente en uno de los placeres de su lectura el ir rastreando estas conexiones, algunas apenas mencionadas de pasada, y descubriendo cada punto de unión. Inquietantes, descorazonadores, hermosos, los cuentos de Slatter son una delicia estremecedora.

Reseña: En las profundidades (The Deep)

En las profundidades (The Deep).

Rivers Solomon.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Crononauta. Sevilla, 2021. Título original: The Deep. Traducción: Carla Bataller Estruch. Ilustración de portada: Joey Hi-Fi. 224 páginas.

El horror del colonialismo y la esclavitud dejó en las sociedades implicadas cicatrices que todavía hoy son fáciles de rastrear, y heridas abiertas que aún en la actualidad siguen sangrando. El robo de las raíces, de la libertad, de los sueños de futuro y de la propia vida sigue creando olas de ignominia en el mar de la Historia. Basada, sin ser exactamente una adaptación, en la canción The Deep, del grupo musical clipping., que a su vez bebe de la explicación tras el nombre del dúo tecno-electro Drexciya, Solomon ofrece aquí un intenso, desolador, desgarrador, pero también hermoso, relato de fantasía de corte lírico sobre la memoria, la historia, el pasado, los recuerdos, la identidad, el reconocimiento, el amor y la comunicación entre propios y ajenos. Parte rabiosa denuncia de la esclavitud, el racismo, la opresión y las injusticias de los afanes colonialistas pasados y presentes, parte fábula de tintes ecológicos, parte utopía, parte aventura y parte romance, parte reivindicación de género, parte angustia y parte —finalmente— esperanza, le autore plantea dolorosas y punzantes cuestiones sobre la naturaleza humana, la responsabilidad personal, y la importancia de la memoria individual y colectiva.

Reseña: Tumba de dioses

Tumba de Dioses.

Crónicas de la Nuncanoche, 2.

Jay Kristoff.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna. Col. Literatura Mágica # 108 Madrid, 2021. Título original: Godsgrave. Traducción: Manu Viciano. Ilustración de cubierta: Jason Chan. 728 páginas.

Lejos de sucumbir a los males que en ocasiones aquejan a las segundas entregas de una trilogía Kristoff imprime un nuevo rumbo a la búsqueda de venganza de Mia Corvere, dejando atrás su forja como asesina, y explotando decidida y descaradamente el escenario presentado previamente. La ambientación del mundo presentado en el anterior volumen estaba inspirada en la Roma clásica. ¿Y qué puede haber más representativo de ese periodo que los combates de gladiadores? En efecto, la narración vuelve a sumergir la línea principal del relato en una nueva historia de «entrenamiento», pero en esta ocasión dedicado al duro aprendizaje en el arte del combate en la arena. Y sí, tal vez no sea todo lo original que podría haber sido. Hay aquí mucho de la serie de TV Spartacus: Sangre y arena, algo de Gladiator o un poco de la película Espartaco protagonizada por Kirk Douglas. Pero el giro que le imprime Kristoff hace que la lectura no se resienta en absoluto. Como Nuncanoche, la anterior entrega, es esta una fantasía oscura repleta de acción, intrigas, conjuras políticas y/o económicas, amistades no buscadas y enemistades encarnizadas, violencia, combates, muchas y sangrientas muertes, misterios, secretos y mentiras por doquier, humor grueso, explícitos escarceos amatorios, rivalidades, traición y la prominente venganza de Mia sobrevolando todo el texto. Y, como siempre aviso, esta reseña no va a contener destripes de la trama de la novela presente, pero sí es muy posible, bueno, más bien seguro, que los haya de la precedente.

Reseña: La chica oculta

La chica oculta

y otros relatos.

Ken Liu.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2021. Título original: The Hidden Girl and Other Stories. Traducción: María Pilar San Román. Diseño de cubierta: Octavi Segarra. 511 páginas.

Una colección de relatos de Liu siempre es una buena noticia. Tras El Zoo de papel este La chica oculta recoge dieciocho cuentos y un extracto de su próxima novela de La dinastía del Diente de león. Cuentos hermosos y tranquilos, que cuestionan el presente, exploran el futuro y presentan interesantes reflexiones sobre la naturaleza humana, la resiliencia, la identidad, la memoria, la empatía, la conciencia y las relaciones paterno-materno filiales. Culturas en conflicto que buscan puntos de encuentro, personas desgarradas que intentan unir los pedazos, espíritus interiores que muestran la valía exterior, hackers bienintencionados, el shock tecnológico, la Singularidad, la pertenencia, Inteligencias Artificiales, la herencia envenenada de los colonialismos… Una gran selección que en su conjunto, como ya anticipa el propio autor en su Prefacio, termina siendo más grande que sus partes. Liu juega con la metaliteratura y establece una serie de líneas maestras que pueden ser rastreadas de un relato a otro, un juego de guiños y de temas recurrentes que hacen de la lectura tanto un desafío como una auténtica delicia.

Reseña: Las puertitas del Señor López

Las puertitas del Señor López.

Carlos Trillo / Horacio Altuna.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón orejero. Bilbao, 2021. Cartoné. 200 páginas. B/N.

Para el señor López, la realidad está en su contra. Hombre tímido, miedoso y obediente, se siente atrapado en un matrimonio y en un trabajo tan tedioso como insoportable. Pero algo sucede cuando, en brutal contraste con su insufrible cotidianidad, el señor López abre una puerta y accede a una dimensión sin límites ni normas donde todo es posible.

Las Puertitas del Señor López es una colección de 38 historias cortas de Carlos Trillo y el dibujante Horacio Altuna cuya publicación comenzó en 1979 en Argentina en la revista “El Péndulo” para continuar luego en la española “Humor”, una vez que el dibujante trasladó su residencia a nuestro país.

Reseña: Mareas de medianoche

Mareas de medianoche.

Malaz: el libro de los caídos 5.

Steven Erikson.

Nova. Barcelona, 2018. Título original: Midnight Tides. Traducción: Marta García Martínez. Revisión de la traducción: Alexander Páez. Ilustración de cubierta: Lauren Saint-Onge.  896 páginas.

[Esta reseña es una versión revisada y corregida de la subida a Sagacomic el 4 de abril de 2013 correspondiente a la lectura de la edición de La Factoría].

Con esta quinta entrega se alcanza el ecuador de la serie, de diez volúmenes, y si alguien se pensaba que a estas alturas Erikson lo iba a poner más fácil, que no iba a hacer un nuevo quiebro y abrir nuevos frentes en una obra ya de por sí con muchas frentes, se equivocaba, pues Mareas de medianoche contiene una historia que se aparta bastante de lo que el autor había ido mostrando hasta aquí. Cierto es que la narración libro a libro no era, hasta el momento, en absoluto lineal o cronológica, sino que daba una serie de saltos temporales realmente destacables, cuando no desconcertantes, pero si hasta ahora se había dedicado a narrar episodios de la «Historia» del propio imperio malazano, aquí retrocede en el tiempo para situar la acción en un antecedente anterior, aunque no del todo lejano, a todo lo visto  —aunque referencias variadas a lo ya conocido sobrevuelen por el texto de forma continua— y se traslada a un continente distinto, centrándose en viejos conocidos como los tiste edur y en un «nuevo» pueblo —al menos para los lectores, ya que tienen una historia milenaria que se remonta hasta el Primer Imperio—, los letherii. Multitud de personajes nuevos en la saga, nuevos focos de enfrentamiento, nueva orientación, abundante carga crítica, mucho humor y un viejo conocido en una vida que el lector todavía no había conocido.

Reseña: Family Tree 1. Retoño

Family Tree 1.

Retoño.

Jeff Lemire / Phil Hester.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón orejero. Bilbao, 2021. Título original: Family Tree TP vol 1. Traducción: Santiago García Fernández. Rústica con solapas. 96 páginas. Color.

El fin del mundo no fue como todo el mundo había imaginado. Empezó de una forma más sutil, con un intenso picor en el brazo. Después, una rama brotó literalmente en su espalda. Meg tiene ocho años y se está transformando en un árbol. Sin metáforas. En busca de una cura para detener su horrible metamorfosis antes de que sea demasiado tarde, su madre, su problemático hermano y su, hasta ahora ausente, abuelo se embarcan en una odisea extraña y desgarradora por las carreteras secundarias de Estados Unidos. Pero cuanto más se alejan de casa, más fuerzas amenazan con destrozar a la familia a medida que se acercan fanáticos religiosos y mercenarios decididos a destruir a la niña o usarla para sus propios fines.

Que Jeff Lemire es uno de los autores más prolíficos e interesantes del actual mercado norteamericano no es nada nuevo…y cada nueva obra suya es esperada con ansia por sus más que numerosos seguidores.

Reseña: El problema de la paz

El problema de la paz.

La Era de la Locura II.

Joe Abercrombie.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2021. Título original: The Trouble With Peace. Traducción: Manu Viciano. Ilustración de cubierta: Sam Weber. 711 páginas.

Tras Un poco de odio llega ahora El problema de la paz, cuya acción es continuación directa de la de aquella primera —de hecho, para subrayar esa continuidad, la novela comienza por una «Cuarta parte» que indica que quizá no se trate tanto de una trilogía como de un libro largo partido en tres—. Después de toda la emoción y combates de la anterior, apenas unos meses después, el Círculo del Mundo vive un periodo de relativa tranquilidad, una paz inestable con todos los actores lamiéndose las heridas y rumiando lo que han ganado y perdido para alcanzarla. Pero ¿cuál es el problema, o problemas, de la paz? La burocracia, la envidia y la inestabilidad política, los tejemanejes de los que manejan la economía e imponen los impuestos, el descontento social..., pero quizá el mayor de todos sea el aburrimiento. Un hastío y apatía que lleva a ciertos personajes ociosos a querer mover las cosas, a cambiar el status quo, a ver algo de acción. Y lo peor es que en sus ambiciones arrastran a otros muchos que se van a jugar la vida sin tener en realidad nada que ganar en el envite. Y allá vamos de nuevo. El problema de la paz es que es un concepto con un significado muy distinto según a qué persona y en qué circunstancias se pregunte. El problema es que la «paz» es tan solo una ilusión, una entelequia a la que todo el mundo dice aspirar, pero que en realidad pocos en el poder desean. Y en las maquinaciones de los poderosos siempre son los débiles, los que están abajo, los que pagan. ¿O tal vez no? Como se puede suponer de las primeras líneas de esta reseña resulta prácticamente imprescindible haber leído la anterior entrega para disfrutar en condiciones de esta —y aunque se intentará no incluir destripes de la presente en la reseña, seguro que alguno de la anterior sí que cae—.

Reseña: Nuncanoche

Nuncanoche.

Crónicas de la Nuncanoche, 1.

Jay Kristoff.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna. Col. Literatura Mágica # 104. Madrid, 2021. Título original: Nevernight. Traducción: Manu Viciano. Ilustración de cubierta: Jason Chan. 728 páginas.

Con esta novela Kristoff inicia una trilogía de fantasía oscura, menos «juvenil» que obras anteriores del autor —aunque pueda perfectamente ser leído por jóvenes, por supuesto—, sobre la forja de una asesina en busca de venganza. Dentro del género fantástico novelas sobre «alguien» estudiando y practicando para llegar a ser el mejor «algo» —mago, espadachín, asesino…— están a la orden del día y casi se han convertido en un subgénero con nicho propio, por eso es tan importante intentar mantener un ápice de originalidad y de inventiva cuando se afronta un proyecto semejante si se quiere salir bien parado ante las comparaciones, algunas muy obvias. Kristoff aúna ambas cosas y sale airoso con una novela tan entretenida como bien construida, aunque quizá se le pueda echar en cara lo recargado de algunas descripciones. Porque, en efecto, lo que los lectores van a a encontrar en esta primera entrega de la trilogía es el entrenamiento y estudios —de esgrima, venenos, espionaje, seducción…— de una joven, Mia Corvere, para llegar a convertirse en miembro destacada de una orden de asesinos, siempre con la mente puesta en conseguir obtener su venganza sobre aquellos que destrozaron su familia. Una fantasía oscura repleta de intriga, conspiraciones, amistades y enemistades encarnizadas, tensión, violencia, muchas y sangrientas muertes, misterios, magia, humor tabernario, escarceos lujuriosos, traición y venganza sobrevolando todo el texto. Y todo ello bastante explícito cabría decir. Después de que la trilogía hubiese empezado a publicarse en otra editorial, y quedase colgada a falta de su tercer volumen, es muy de agradecer el esfuerzo por parte de Nocturna para recuperar la obra desde el principio, con una edición magnífica y de gran belleza que mantiene, además, la excelente traducción.

Reseña: A tumba abierta

A tumba abierta.

Joe Hill.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Noches negras # 14. Madrid, 2021. Título original: Full Throttle. Traducción: Pilar Ramírez Tello y Manuel de los Reyes. Ilustración de cubierta: Alan Dingman. 612 páginas.

Segunda antología de relatos de Joe Hill, hijo del famoso escritor… Sí, supongo que resulta inevitable que salga a relucir el parentesco. Tan inevitable que el mismo autor abre el volumen con una Introducción con el singular título de: ¿Quién es tu padre? La cuestión no es baladí, dado que padre e hijo incluso comparten la escritura de dos de los relatos aquí incluidos, y Hill no solo habla de su infancia, de toda la morralla que escribió en sus años de aprendizaje y de la manera en que durante mucho tiempo intentó por todos los medios evitar la alargada sombra de su progenitor, sino que da cuenta en todos aquellos autores que también fueron sus padres, literarios en este caso. La recopilación recoge trece relatos variados de gentes corrientes, de cualquier estrato social, que de improviso se ven envueltas en situaciones de lo más extraordinario. Algunos juegan con el elemento sobrenatural, otros pertenecen al más descarnado y brutal realismo —muchos con un alto componente de crítica política y social sobre la actualidad—, unos se decantan por la ciencia ficción, otros —la mayoría— por un horror cercano…, casi todos, como él mismo indica, incluyen un homenaje a los autores, literarios o cinematográficos, que le han influido y marcado en su carrera.

Reseña: Gideon la Novena

Gideon la Novena.

La tumba sellada, 1.

Tamsyn Muir.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nova. Barcelona, 2021. Título original: Gideon the Ninth. Traducción: David Tejera Expósito. Ilustración de cubierta: Tommy Arnold. 544 páginas.

Muir ha elegido para su novela de debut una ambiciosa, y arriesgada, apuesta, una mezcla descarnada de géneros que podría resultar insatisfactoria para algunos paladares más gustosos de lo canónico. La autora ofrece una fantasía grimdark en un envoltorio de space opera que en realidad es una novela gótica que encierra la investigación detectivesca del misterio de unos asesinatos en una mansión aislada, la Morada Canaán. La historia bebe de lo mejor de los géneros, tiene comedia y tiene terror, tiene el romance de un primer enamoramiento y tiene sangre, vísceras y mutilaciones para dar y tomar, tiene mucha magia y muchos —muchos— esqueletos reanimados en un ambiente de parafernalia futurista y tecnología inactiva a punto de reactivarse, tiene seriedad cuando debe e irreverencia cuando se necesita, algo de distopía e intriga, duelos de ingenio y a punta de espada, maquillajes siniestros, culpas secretas, lenguaje soez y guiños picantes, alianzas inesperadas, relaciones tóxicas y sacrificios trágicos. Una mezcla imposible que termina funcionando.