Reseña: Ars Mítica

Ars Mítica.

Metamorfosis de mármol y asfalto.

VV.AA. (Ed. Carmen Romero Lorenzo).

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Carlinga Ediciones. Sevilla, 2020. Edición digital (ePub). Ilustración de portada: Juan Alberto Brincau Berlanga. 329 páginas.

Ovidio recogió en una monumental obra, Las Metamorfosis, su particular retrato de la vida y obra de los dioses y héroes grecolatinos, con historias repletas de épica, pasiones desatadas, amores, traiciones, anhelos imposibles, mortales engañados, destinos funestos y una profunda  carga poética. Para la presente antología nueve autores revisitan algunos de aquellos mitos para ofrecer su particular visión, desde una perspectiva contemporánea, de unas historias que se demuestran atemporales, perfectas para poder reflejar nuestra propia realidad. En algunas historias se hace evidente desde el principio en el mito en que se han basado, en otras resulta más críptico, pero no menos interesante. Cabe remarcar que no es necesario ni imprescindible conocer de antemano las Metamorfosis de Ovidio o estar al tanto de las correrías del panteón grecolatino, para disfrutar de estos cuentos y del mensaje que transmiten. Pero es cierto que si se dispone de ciertos conocimientos previos sobre todos ellos el disfrute cómplice resulta incluso más satisfactorio. Dioses, semidioses, héroes, reyes, ninfas, criaturas mitológicas…, adquieren una versión actual, con un mensaje renovado que no difiere tanto en realidad del que ya transmitía hace más de dos milenios.

Reseña: Hija de Legbara

Hija de Legbara.

Nalo Hopkinson.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Apache Libros. Col. Pluma Futura /008. Madrid, 2019. Título original: Brown Girl in the Ring. Traducción: Arrate Hidalgo Sánchez y Maielis González Fernández. 227 páginas.

Mucho años después de que fuera publicada en español Ladrona de medianoche llega una «nueva» obra de Hopkinson a nuestro país, aunque en realidad se trata del que fuera su primer libro, su novela de debut. Se ha hecho esperar. Se trata de una historia que se sirve de un escenario semi post apocalíptico en un futuro muy cercano, con una zona urbana abandonada por los poderes fácticos y librada a su suerte, para hablar de las personas que son dejadas atrás, de las desposeídas y de las desarraigadas, de aquellas a quienes no se ofrece una segunda oportunidad, de solidaridad, de los supervivientes entre la pobreza, de las supersticiones cuando la ignorancia gana terreno, de quienes se niegan a rendirse y de quienes intentan hacer el bien incluso en las peores circunstancias. De mujeres fuertes que no se dejan sojuzgar, de poderosos espíritus y de lo que el poder hace a quienes se dejan arrastrar por el mismo. De hombres que no están a la altura. De amor —carnal, familiar, maternal— y entrega, y de odio y pura maldad. De realismo mágico, de horror, humano y sobrenatural, de magia maligna y magia benigna. Y de una joven que no se va a dejar vencer por todas las calamidades que la vida le eche encima.

Reseña: Neimhaim. El azor y los cuervos

Neimhaim.
El azor y los cuervos.

Aranzazu Serrano Lorenzo.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Plaza & Janés. Col. Fantascy. Barcelona, 2018. 690 páginas.

Tras Los hijos de la Nieve y la Tormenta que marcaba su debut novelístico llega ahora su muy esperada continuación, tan autoconclusiva y cerrada como fuera aquella. Y si alguien se lo pregunta, no, no es imprescindible haberse leído la precedente, pero sí es desde luego recomendable. Efectivamente, la novela tiene todos los elementos necesarios para ser independiente, pero también es cierto que conocer de antemano el escenario y a algunos de los personajes que aquí pasan a ser secundarios ayuda mucho al disfrute de la trama. Manteniendo el sustrato de épica y mitología de inspiración nórdico-escandinava, con reminiscencias tanto vikingas como célticas, la autora añade a la ecuación un factor de cultura oriental que va a dar un tremendo juego en la trama. Un juego de ambiciones que emponzoñan, de entrega desinteresada que demuestra que la esperanza siempre tiene cabida, de relaciones de muy amplio cariz, de gloriosa muerte en combate, de magia exótica que oculta una singular ciencia, de amores que no entienden de convenciones, de lucha, de épica, en una segunda entrega de una posible saga que no desmerece en nada a su antecesora.

Reseña : El Terror

El Terror.

Dan Simmons.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Roca editorial. Barcelona, 2008. Título original: The Terror. Traducción: Ana Herrera. 761 páginas.

[Aprovechando la reedición de esta novela con motivo del estreno de la serie de TV basada en la misma, recuperamos esta reseña publicada originalmente en Sagacomic el 1 de julio de 2008].

En 1845 el HMS Erebus y el HMS Terror emprenden un histórico viaje expedicionario en busca del mítico paso del Noroeste, intentando descubrir una ruta para atravesar el Ártico hacia Norteamérica. En 1847 ambos barcos permanecen atrapados por el hielo, cercados por un inclemente mar blanco, amenazados por las enfermedades y el aburrimiento, esperando un deshielo que cada vez se antoja más lejano e imposible.

En unas condiciones ya de por sí duras, los expedicionarios tienen que enfrentarse además a los ataques de una brutal criatura que con sanguinaria determinación va acabando con la vida de los tripulantes. Pero, ¿se trata de un enorme oso blanco, magnificado por el miedo y la imaginación de los marineros, o de un ser sobrenatural que busca castigarlos por haberse adentrado en territorios que no debían? Simmons juega con ambigüedad ambas cartas, sembrando de dudas el relato y decantándose conforme avanza la trama por una de las opciones, tomando el riesgo de no elegir quizá la más satisfactoria para según qué tipo de lector y lo que se vaya buscando en la lectura, pero ofreciendo una historia de componentes altamente apasionantes.

Reseña: Última ronda

Última ronda.

Tim Powers.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Gigamesh. Col. Gigamesh ficción # 66. Barcelona, 2018. Título original: Last Call. Traducción: Cristina Macía. 547 páginas.

Se antoja todo un acierto por parte de Gigamesh el recuperar esta novela, publicada por primera vez en España con el título de La última partida en 1993 por Martínez Roca, y hacerlo con una nueva traducción que —sin desmerecer la previa— mejora la experiencia lectora, y el renovado título de Última ronda. Es cierto que veinticinco años dan para cambiar muchas perspectivas, pero esta parece ser una de esas novelas que han mejorado con el paso del tiempo o con la adquisición de un mayor número de referentes por parte del lector que esto suscribe. Y es que el bagaje cultural del que hace gala Powers para ofrecer su particular recreación del mito del Rey Pescador puede llegar a resultar incluso apabullante por momentos. Desde los arquetipos jungianos sobre el inconsciente colectivo a los mitos artúricos, pasando por las figuras del tarot, la historia compartida de la mafia y Las Vegas, el poker en sus muchas variantes y los juegos de probabilidad en general, la teoría del caos, la geometría fractal, mitologías diversas —griega, egipcia…— que terminan mostrando sus similitudes, y una peculiar revisión de La tierra baldía de T.S. Elliot. Y todo ello en el magnífico y sórdido escenario de una Ciudad del Pecado en pleno crecimiento y apogeo, repletas de jugadores y de misterio, en la que va a desarrollarse una partida muy especial. Una partida en la que un grupo de aspirantes van a jugarse el destino a una mano de cartas esperando que les conceda el mayor de los premios que puedan concebir. Y si hay que hacer trampas, ¿acaso no se han hecho desde el primer momento en que se repartieron las cartas? Última ronda se desvela así como un thriller de intriga  entre lo mundano y lo esotérico con mucho, mucho fondo simbólico.

Reseña: American Gods. TV Series. Episode 1

American Gods. TV Series.

Episode 1.

Bryan Fuller, Michael Green.

Reseña de: Alb Oliver.

Canada Film Capital / Fremantle Media North America. Starz.  2017, Estados Unidos.

Alguna vez ya me he dejado llevar y comentado una serie con haber visto una temporada o unos pocos capítulos. Esta vez la ocasión lo merece, aunque solo he visto el capítulo piloto.

Neil Gaiman, qué más puedo decir, me declaro fan de su obra, y obviamente, el anuncio de que se iba a llevar American Gods a la pequeña pantalla generó en mi bastantes ansias. El clásico, ¿estará bien, harán cosas raras? Pues he de decir que he quedado encantado con el resultado.

Quién haya leido The Sandman, o Los Hijos de Anansi, conocerá el trato que da Gaiman a las mitologías, readaptándolas a los tiempos modernos, y American Gods trata exactamente sobre ello.

Jurgen o la comedia de la justicia

Jurgen o la comedia de la justicia.

James Branch Cabell.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Defausta editorial. Col. otros mundos. Madrid, 2017. Título original: Jurgen. A Comedy of Justice and Taboo. Traducción: Susana Prieto Mori. 381 páginas.

Sátira social o, como diría Chesterton, comedia alegórica publicada originalmente en 1919, férreamente criticada en su momento tanto por las ideas expuestas como por el comportamiento implícita, y también inocentemente desde la óptica de hoy, lascivo e irreverente de la propuesta. De apariencia inofensiva, lo que es una serie de romances bastante castos en la superficie, recubiertos de la ironía del autor, se desvelan como encuentros  y situaciones más que sugerentes. Nada es explícito, pero lo implícito abarca un amplio abanico de posibilidades. Autor seminal de la Literatura Fantástica, cuya influencia y admiración es reconocida por escritores de la altura de Mark Twain, Jack Vance, Poul Anderson, Michael Moorcock, Neil Gaiman, Scott Fitzgerald o Ursula K. LeGuin, une una prodigiosa erudición a una prosa preciosista y elegante y un irónico sentido del humor, mordaz incluso en algunas ocasiones. Jurgen o la comedia de la justicia, perteneciente —de forma independiente— al ciclo conocido como la Biografía de la vida de Manuel, cuyas historias se ubican en la imaginaria región del sur de Francia llamada Poictesme, no es sino un viaje en busca del sentido de la existencia humana, sobre todo en su juventud, buceando en buena parte de las filosofías y valores morales occidentales y asiáticos, para descartar la mayoría con cierto desdén y mucha de la citada irreverencia. Un viaje por países fabulosos, legendarios, mitológicos, que permiten al protagonista gozar del romance medieval, de cuyos clichés Cabell se burla sin rubor, y del ascenso en la escala social con una reveladora mirada satírica sobre la, nunca mentada, sociedad y cultura de los EE.UU. de principios del Siglo XX.

Reseña: El precio del barquero

El precio del barquero.

Sergio Mars.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Saco de Huesos Ediciones. Col. A sangre. Valladolid, 2010. 227 páginas.

Hace unos años, un lustro ya, Saco de Huesos publicaba esta antología reuniendo en forma de fix-up —una serie de historias, que comparten un mismo tema o no, hilvanadas en torno a un hilo conductor que las aglutina dando paso a cada una— parte de la producción breve más terrorífica de Sergio Mars, dando cuenta de paso de esa gran variedad de registros y enfoques que le han llevado a explorar las diferentes vertientes del género, desde lo más sobrenatural y ominoso a lo más realista —y quizá por ello más aterrador—, escapando de cualquier intento etiquetador, más allá de un etéreo «fantasía oscura», que busque definir su producción. El autor ofrece en este volumen cinco relatos, perfectamente independientes del resto salvo por su común adscripción genérica, más un sexto que les sirve de nexo de unión y presentación a cada uno de ellos, por lo que se revela como el único que no tiene entidad sin el resto, sirviéndose de la mitología griega como sustento. Así, será la propia Aisa —la «inexorable» Átropos, la mayor de las moiras, quien decidía la forma y el momento en que cortar el hilo de la vida de cada mortal— la encargada de conducir a un narrador en primera persona por el resto de historias, en cada una de las cuales el autor irá profundizando en algún aspecto concreto de la psique humana, de las profundas oscuridades que la misma alberga y de los temores que acechan en su interior.

Reseña: Todos los nombres de Maddi

Todos los nombres de Maddi.

César Narganes.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Mundos cruzados. Edición digital (epub). 214 páginas.

El Destino, ¿quién no quisiera dominarlo, doblegarlo, hacerlo suyo y poseer las claves del futuro? ¿Quién resistiría la tentación de cambiarlo a voluntad, de mejorar la existencia de la humanidad o, al menos, la propia? Y, sin embargo, qué difícil debe resultar esa responsabilidad, qué invitación al egoísmo y a la frustración. Y qué divertido puede ser leer sobre ello. Y el que no lo crea que se adentre en las páginas de esta novela. En un engañoso primer capítulo, bastante breve, se podría intuir que la obra no es sino un intento de fantasía humorística al estilo de Pratchett. Por suerte, al continuar la lectura, pronto se hace evidente que no es así, que humor y situaciones rocambolescas hay, y muchas, pero que la historia no se limita a ello, sino que ofrece mucho más. Con un pie en la fantasía mitológica, pero decididamente sumergida en la fantasía urbana, la historia se sostiene sobre los continuos giros de su trama, la información entregada con cuentagotas, el humor —absurdo en ocasiones, irónico en otras, dolorosamente crítico y certero en muchos momentos—, la aventura, el misterio y la idea de que el futuro pueda ser algo predestinado, y, sin embargo, pueda modificarse. Así, una idea subyace en el fondo del texto: Una vez escrito, ¿se puede cambiar el Destino? Aún más, ¿es siquiera algo aconsejable? ¿Puede ser beneficioso o acarrear más desastres de los que se intenta evitar? ¿Puede alguien sostener tanto poder en sus manos y no enloquecer? ¿Y, si aguien tuviera los hilos de las tejedoras en sus manos, qué no haría para conservarlos? Obtener la respuesta puede resultar sin duda peligroso para los implicados, pero divertido para los lectores.

Reseña: Hijos del dios tuerto

Hijos del dios tuerto.

Virginia Pérez de la Puente.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Amazon. Edición digital (kindle) —también existe versión en papel—. 439 páginas.

Tras cinco libros dedicados a su saga de El segundo ocaso, Pérez de la Puente ha decidido dar un giro a su producción, alejarse de Ridia y embarcarse en una novela independiente con un amplio trasfondo de mitología nórdica y cultura vikinga. Al enfrentarme a esta reseña debo confesar que ha sido una lectura, mi primer contacto con la obra de la autora, que ha despertado en mí sensaciones contradictorias, ya que se trata de un relato que, desde mi muy subjetivo punto de vista, aúna a una indudable calidad prosística y a una trama con grandes posibilidades, una excesiva carnalización y «mundanización» de los personajes y un uso demasiado «canónico» del conocido, y por tanto previsible si estás al tanto, camino hacia el Ragnarök  —a lo largo de la reseña entraré más a fondo en ello—. Unas circunstancias que, por un lado, me han producido cierta insatisfacción y cansancio —quizá porque me esperaba otra cosa—, y, por otra, un indiscutible deseo de seguir leyendo —pues la historia está muy bien escrita y no carece de atractivo—, aunque ya pudiera aventurar más o menos lo que iba a suceder. Profecías de las que no se puede huir, venganzas, dioses traicioneros, valkirias, criaturas fascinantes, grandes gestas, amores imposibles, sexo robado, vikingos, planes imposibles y, sobre todo, un futuro inamovible confluyen en los primeros pasos del fin del mundo.

Reseña: Neimhaim

Neimhaim.

Los Hijos de la Nieve y la Tormenta.

Aranzazu Serrano Lorenzo.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Fantascy. Barcelona, 2015. 861 páginas.

Pasito a pasito, sin prisa pero sin pausa como suele decirse, el sello Fantascy sigue aumentando su catálogo de forma harto interesante al tiempo que continúa con la positiva política de dar la «alternativa» a una nueva oleada de escritores autóctonos que en nada desmerecen con el resto de propuestas de la editorial. Dentro del amplio abanico de enfoques de la fantasía, el debut de Aranzazu Serrano se viste tanto de épica como de mitología. Una mitología de inspiración nórdico-escandinava, con reminiscencias tanto vikingas como célticas, en un cóctel a priori tan sugerentes que es difícil de rechazar. Es esta una historia que ha acompañado durante años a la autora, años en que la ha ido escribiendo y reescribiendo, puliendo y afinando, para ofrecer por fin a sus lectores una obra muy trabajada, compacta, intensa, cargada de matices y giros, con personajes que atrapan y unas tramas plenas de imaginación, aventuras, intriga, profecías, combates e interés.

Reseña: Sueños y sombras

Sueños y sombras.

C. Robert Cargill.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas Ciencia ficción y fantasía. Madrid, 2014. Título original: Dreams and Shadows. Traducción: Dimitri Fernández Bobrovski. 421 páginas.

Cargill, guionista y crítico de cine, ofrece en esta su primera novela una historia de fantasía feérica bastante oscura; una fantasía que bebe de toda clase de folklore antiguo, de las viejas leyendas de bebés cambiados y de círculos de brujas, de la Caza Salvaje, de magia antigua, de genios embotellados, del baile de las hadas, de duendes «traviesos» y de cosas terribles que acechan al borde de las sombras, siempre ocultas y siempre a punto de desvelarse. De inicio se hace difícil calificar a esta novela de fantasía urbana cuando la mitad de la novela se desarrolla en medio de bosques y naturaleza, pero sin duda participa de esta corriente en buena parte del texto, sobre todo en su segunda mitad cuando la acción se traslada a la ciudad de Austin, Texas. Sin duda es una obra de puro entretenimiento, pero con un poso que habla del monstruo interior, de lo duro que resulta en ocasiones el crecer, del aprendizaje y la madurez, de la amistad y el sacrificio. Una historia en momentos dura, sin concesiones, llena de repudiable fascinación y no exenta de cierto perverso romanticismo.

Reseña: El leviatán de Babel

El leviatán de Babel.

Hagar Yanai.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones Pàmies. Madrid, 2014. Título original: הלווייתן מבבל (The Leviathan of Babylon). Traducción: Rosa María García. 382 páginas.

Ediciones Pàmies inicia su andadura dentro del género de la fantasía con esta novela de la autora israelí Hagar Yanai. Vayan por delante dos advertencias para no llamarse a sorpresa iniciada su lectura. El leviatán de Babel es el inicio de una trilogía y va destinada, preferentemente, al nicho de la literatura infantil-juvenil —no la tan de moda YA—. Siguiendo esa regla no escrita que dice que el público «objeto» en juvenil es el de la edad de sus protagonistas principales, y dado que aquí se pueden considerar así a los hermanos Margolis, cabría afirmar que la horquilla «prototipo» de los lectores en principio destinatarios del libro —obviamente, si se tiene ese detalle en cuenta, la novela puede ser disfrutado por cualquiera que se deje subyugar por un relato diferente— oscilaría entre los 12 años que tiene Yonatán y los 15 de su hermana Ela cuando se inicia la acción. Una acción que mezcla sin rubor la ucronía, los mundos paralelos, la fantasía, la aventura y la mitología; y que habla de una manera sencilla y entrañable, casi ingenua, a los jóvenes de la búsqueda de la libertad y la felicidad, de la lucha contra el destino que puede antojarse inamovible y de la construcción de una identidad propia en la adolescencia.

Reseña: El Ladrón de Puertas

El Ladrón de Puertas.

Los magos primigenios /2.

Orson Scott Card.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Minotauro. Col. Fantasía. Barcelona, 2014. Título original: The Gate Thief. Traducción: J.E.Álamo. 334 páginas.

Esta novela, segunda entrega de la trilogía, recoge la acción prácticamente donde quedó tras los sucesos que cerraban La puerta oculta. En esa primera entrega Card creaba una peculiar fantasía urbana con toques mitológicos, situando la acción en dos localizaciones bien distintas; por un lado la Tierra actual, presentando a las familias compuestas por los antiguos panteones de las religiones del mundo clásico: griegos, nórdicos, hindues, persas…convertidos en nuestro presente apenas en sombras de una poderosa tradición mágica que empezó a entrar en decadencia cuando Loki cerrara todos los portales que llevaban a su mundo original; por otro, el mundo de Westil, de corte medieval, donde dramáticos incidentes tenían lugar marcando el futuro devenir político y el destino de todos los implicados. En este contexto, el joven protagonista de la historia, Danny North, se enfrentaría al misterioso personaje que cerraba todas las puertas entre un mundo y otro, sin ser realmente consciente de todo lo que dependía de sus actos. Y si hasta ahora he intentado no decir mucho del argumento de ambas novelas, cabe advertir que es muy posible que en los párrafos que vienen a continuación se encuentren incluidos detalles importantes de la primera entrega. 

Reseña: Acorralado

Acorralado.

Crónicas del Druida de Hierro 2.

Kevin Hearne.

Reseña de: Jamie M.

Timun mas. Barcelona, 2012. Título original: Hexed. Traducción: Rocío Monasterio Briansó. 298 páginas.

Segunda entrega de la serie, si alguien pensaba que tras el final del anterior volumen las cosas se le iban a poner más fáciles a Atticus O’sullivan que se lo vaya pensando de nuevo. Su éxito ha puesto su nombre en boca de todo el mundo paranormal y cantidad de peticionarios van a ir a buscarlo para que les ayude con sus problemas con otros dioses (con Thor en el papel de aquel a quien todo quieren ver muerto). Y sin duda eso, aunque sin duda molesto, no va a ser lo peor. Kevin Hearne factura un fantasía urbana con un toque desenfadado y en cierto modo diferente que no se libra de ciertos tópicos, pero lidia con ellos de manera muy efectiva. En las Crónicas del Druida de Hierro hay de todo lo habitual en su nicho: vampiros, hombres lobo, brujas, dioses ancestrales, demonios, seres mitológicos, golems, magos (o un druida, en su defecto), policías que se inmiscuyen, armas encantadas, muchos combates y el toque sobrenatural que caracteriza al género. Además, el autor ofrece un protagonista carismático, el druida que da nombre a la saga, al que ha sabido rodear de un interesante elenco de secundarios.