Reseña: Huella 12

Huella 12.

Eva G. Guerrero.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Apache Libros. Col. Pluma Futura # 11. Madrid, 2020. Ilustración de cubierta: Juan Miguel Aguilera. 370 páginas.

A finales de los años ‘80 del siglo pasado Javier Redal y Juan Miguel Aguilera concibieron un universo literario destinado a convertirse en uno de los grandes hitos de la ciencia ficción española: El cúmulo globular de Akasa-Puspa —en sánscrito, Flor en el Cielo—. Un lugar repleto de planetas exóticos y atractivos, donde Sargazia, y sus doce lunas, es uno más de ellos. Un planeta nombrado, pero no visitado en la saga madre, y donde Guerrero ha tenido absoluta libertad para situar la acción, aunando thriller de suspense e intriga de corte casi policial al planet opera más aventurero. Y es que hace ya un tiempo que Aguilera decidiera abrir su universo a las aportaciones de otras mentes creadoras, rellenando huecos en la historia y ampliando los márgenes y posibilidades de su universo. Guerrero ya había participado con Las sombras de doce lunas (1 y 2) en la antología Antes de Akasa-Puspa, en un claro precedente de la obra que ahora nos ocupa, y ahora va un paso —o unos cuantos— todavía más allá. Para ello Huella 12 no solo cuenta con el beneplácito del co-creador de este universo literario, Juan Miguel Aguilera, sino con un Prólogo introductorio de su mano y el «regalo» de la magnífica ilustración de cubierta. La autora aprovecha con mimo la oportunidad, y utiliza a fondo la ductilidad, profundidad y posibilidades del escenario para ofrecer una narración a caballo entre la especulación de futuro, el relato detectivesco y la pura aventura plena de sentido de la maravilla.

Reseña: Recursión

Recursión.

Blake Crouch.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Noches Negras # 12. Título original: Recursion. Traducción: Laura Naranjo. Diseño de cubierta: Christopher Brand. 400 páginas.

Después de su exitosa Materia oscura en la presente novela Crouch no abandona el tema de las diferentes realidades, aunque en este caso se decanta por los recuerdos superpuestos. ¿Si no te puedes fiar de tu memoria, si recuerdas vidas que no has vivido, a qué puedes agarrarte, qué queda de sólido en el mundo? ¿Si el pasado y el presente pueden cambiar en un instante, existe algo que pueda considerarse verdad? La respuesta del autor, si se le puede llamar tal, es una historia sobre la fiabilidad y la falibilidad de la memoria, la naturaleza del tiempo, el dolor de la pérdida, la muerte, las olas concéntricas de consecuencias que dejan las decisiones tomadas y los actos realizados…, y la construcción de la realidad de una persona que nace de la unión de todos estos elementos. Comienza como un thriller tecnológico para luego trascender la etiqueta ampliamente, con buenos elementos de intriga y misterio, e incluso con una deriva insospechada hacia lo potencialmente catastrofista —¿alguien ha mencionado la posibilidad del fin del mundo tal y como lo conocemos?—, para en el fondo mostrar una historia de amor inquebrantable, tan emotiva como llena de acción.

Reseña: Ojalá tú nunca

Ojalá tú nunca.

Javier Miró.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Insólita editorial. Barcelona, 2020. Edición digital (ePub). 140 páginas.

Ucronía, dícese de la reconstrucción histórica construida lógicamente que se basa en hechos posibles pero que no ha sucedido realmente. Un ¿qué hubiera pasado si…? que viene a plantear una rama de la historia que nunca sucedió pero que podría haber sucedido si tan solo algunos detalles hubieran cambiado. ¿Y si la alemania nazi hubiera ganado la II Guerra Mundial? ¿Y si en España hubiera habido no una sino un par de guerras civiles y el territorio se encontrase dividido entre alemanes y rusos? ¿Y si todo tan solo fuese un elaborado escenario para situar el magnífico constructo literario que Miró ha forjado para sus lectores? Una historia que sucede en una línea temporal distinta de la nuestra, pero que tan solo es la perfecta, y muy bien construida, excusa del autor para, mediante un apasionante thriller, elucubrar de forma muy sugerente sobre la naturaleza de la memoria y de cómo los recuerdos, o su ausencia, moldean la identidad de las personas, de cómo el conocimiento del pasado cuestiona la percepción del presente y de cómo el desordenar la natural desenvoltura lineal del tiempo hacia adelante permite modificar la visión del observador hasta llevarlo a auto engañarse. Las vivencias, y su conocimiento, construyen la realidad.

Reseña: Box, vol. 2

Box. Vol. 2.
Hay algo dentro de la caja.

Daijirô Morohoshi.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Satori ediciones. Col. Manga. Gijón, 2020. Título original: Hako no Naka ni Nani ka Iru. Traducción: Marc Bernabé. Rústica con solapas. 192 páginas. B/N.

La Caja es inmisericorde y no todos los que entran en su interior para participar en el juego de enigmas y rompecabezas pueden seguir adelante. El grupo de siete personas convocadas y la joven auto invitada ya ha podido comprobarlo, con resultados desastroso para alguno de ellos. No les queda sino aplicarse a la resolución del misterio antes de perderse todos por el camino. La prueba se convierte así en una carrera contrarreloj, con amenazas crecientes y una meta que no se vislumbra todavía. Como ya intuían, la Caja es mucho más grande por dentro que por fuera, un auténtico laberinto poblado de amenazas y repleto de enigmas, pero ahora van a empezar a vislumbrar sus auténticas dimensiones.

Reseña: BOX, vol. 1

Box. Vol. 1.
Hay algo dentro de la caja.

Daijirô Morohoshi.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Satori ediciones. Col. Manga. Gijón, 2020. Título original: Box - Hako no Naka ni Nani ka Iru (Box - 箱の中に何かいる～). Traducción: Marc Bernabé. Rústica con solapas. 192 páginas. B/N.

Satori trae por primera vez la obra de Daijirô Morohoshi a España y lo hace con un manga tan especial como atrayente. Publicado originalmente en Japón en la revista Morning Two de la editorial Kodansha, Box encierra una historia de lo que se ha dado en llamar survival horror. Intriga, misterio, drama y —al menos en está primera entrega— unas controladas dosis de terror. El autor plantea un rompecabezas a cada uno de sus protagonistas al tiempo que reta a los propios lectores a resolver el misterio y diversos acertijos. Morohoshi, con un dibujo expresivo muy centrado en los personajes —una vez dentro de la caja el escenario se vuelve limitado, casi claustrofóbico—, ofrece una narración pausada, que permite al lector ir asimilando con calma la naturaleza del lugar, y va dejando acumularse el insidioso horror de la situación. No hay grandes sustos, pero sí situaciones escabrosas y algunos «monstruos» que van a llevar al límite a los protagonistas.

Reseña: Estelar

Estelar.

Escuadrón # 2.

Brandon Sanderson.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nova. Barcelona, 2020. Título original: Starsight. Traducción: Manu Viciano. Ilustración de portada: Charlie Bowater. 458 páginas.

La segunda entrega de Escuadrón es, como alguien lo ha definido con bastante acierto, un auténtico pasapáginas palomitero, entretenimiento en grado superlativo, divertido y de ritmo y lectura rápidos, pero encierra una profundidad de sentimientos y unas reflexiones que ya quisieran muchos poder llegar a transmitir. Acción y aventura envueltos en intriga y misterio, space opera con un toque ominoso que casi la adentra en los territorios del terror espacial. Con algo menos de frescura, quizá, se siente no obstante una novela más sólida y algo más adulta —aunque sigue siendo para todos los públicos— que su precedente. La protagonista sigue su proceso de maduración y va a descubrir que el mundo no es tan en blanco y negro como se lo pintaba a sí misma, que quizá los absolutos no existen y que una vez conocido a fondo es difícil volver a despersonalizar al enemigo. Sanderson ofrece algunos espectaculares combates y algunas magníficas exploraciones espaciales, pero, en pos de la no repetición de los esquemas vistos en la anterior entrega, desplaza el escenario y hace que la aventura discurra por diferentes derroteros, sumergiendo a la protagonista de lleno en una intrigante civilización galáctica: La Supremacía. Aviso: es bastante necesario leer Escuadrón antes de hacer lo propio con esta segunda entrega, e incluso antes de leer esta reseña.

Reseña: Ciudad de Jade

Ciudad de Jade.

La saga de los huesos verdes: libro 1.

Fonda Lee.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Insólita Editorial. Barcelona, 2019. Edición digital (ePub). Título original:  Jade City. Traducción: Antonio Rivas Gonzálvez. Ilustración de portada: Fran Mariscal. 540 páginas.

Ciudad de Jade es la historia de una lucha entre la tradición y la modernidad, entre dos formas enfrentadas de entender el mundo y encarar el futuro. Una lucha que empieza con movimientos subterráneos, con jugadas bajo mano que buscan desestabilizar más que asestar un golpe mortal, pero que inevitablemente desemboca en un choque cruento. Un fantasía urbana, contemporánea, que se abre a nuevos enfoques culturales, alejados del estándar occidental, aunque con una línea muy matizada por el mismo, y pinta la trama de una exótica ambientación asiática, muy importante en el desarrollo de los personajes y de los acontecimientos en que se ven envueltos. Clanes yakuzas, poder y magia, familia, honor, bajos fondos, conspiraciones internacionales, rivalidades ancestrales, amistad defraudada, drogas, coacciones poco sutiles, combates de artes marciales y de armas blancas, tiroteos, luchas e intrigas políticas, guerras callejeras, ambición y codicia desmedidas, dolorosas traiciones… y grandes personajes. Personajes humanos, falibles, llenos de vida, grises, y muy diferentes entre sí. Una novela imaginativa y muy trabajada, con resonancias de tragedia griega en tres actos y una intrincada trama de multitud de capas que profundizan mucho más allá de la inevitable comparación de El padrino se encuentra con las historias de Kung-fu.

Reseña: Legión: Las múltiples vidas de Stephen Leeds

Legión:

Las múltiples vidas de Stephen Leeds.

Brandon Sanderson.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nova. Barcelona, 2019. Título original: Omnibus Legion 1, 2 ,3.  Traducción: Rafael Marín y Manu Viciano. Ilustración de portada: Miranda Meeks. 349 páginas.

Legión es una fantasía contemporánea que aúna al thriller detectivesco algo de humor, enfermedades mentales, cierta intriga temporal, espionaje corporativo y especulación científica sobre biotecnología o realidad virtual de un futuro de ya mismo. Este volumen recoge las tres historias que Sanderson ha dedicado al personaje, la primera ya publicada en nuestro país por Fantascy y las otras dos inéditas; historias que de alguna manera conforman un círculo perfectamente cerrado, como si capítulos o partes estructurales de una novela completa se tratara. Cada una de ellas tiene una trama propia que se cierra en la misma, pero que deja suficientes elementos sueltos como para seguir tirando del hilo de los muchos aspectos la mente de Stephen Leeds. Fantasía o ciencia ficción, lo que seguro ofrece es aventura en estado puro, entretenimiento y diversión, con un humor a veces socarrón, a veces de una simpleza que avasalla pero que saca la sonrisa de manera inevitable. También hay drama, por supuesto, después de todo el conjunto de las tres novelas no es sino un paulatino descenso hacia el momento en que el protagonista vea imposible lidiar con su singularidad y peligre el control sobre su propia mente. Pero Sanderson sabe proyectar luz sobre la más profunda oscuridad, y es todo un disfrute leerlo. La esperanza, parece decir, es lo último a perderse.

Reseña: El incienso de los espíritus

El incienso de los espíritus.

Helena Lennox III.

Victoria Álvarez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 83. Madrid, 2019. Ilustraciones: Lehanan Aida. 652 páginas.

Álvarez lo ha vuelto a hacer. Con una novela estilísticamente impecable y emocionalmente repleta de sensibilidad —que no sensiblera— en este cierre de la trilogía, como en entregas anteriores, el misterio y la intriga se adueñan de una trama imbuida para la ocasión de la fascinante ambientación oriental del Japón de principios del siglo XX, recién salido del catastrófico Gran Terremoto de Kantō, y maravillosamente retratado en sus leyendas, tradiciones y situación socio-política, entre el apego a la tradición y la apertura a la modernidad, en el que la aventura, el drama y el romance cobran una dimensión espléndida. La autora es toda una orfebre y enhebra de manera maestra, como si de pequeñas joyas se tratasen, toda la información que ha ido recopilando, dejando fuera todo aquello que en vez de embellecer la narración la entorpeciese, primando el disfrute del lector, la intriga, la aventura, la diversión y el drama, por encima de cualquier otra consideración. Y sí, para leer esta novela, aún siendo bastante autoconclusiva, resulta imprescindible haberlo hecho también con las dos entregas anteriores, y con la trilogía de Dreaming Spires si se me apura, de las que puede haber destripes a continuación —no de la que nos ocupa—.

Reseña: Las siete muertes de Evelyn Hardcastle

Las siete muertes de Evelyn Hardcastle.

Stuart Turton.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ático de los Libros. Barcelona, 2018. Título original: The 7½ Deaths of Evelyn Hardcastle. Traducción: Lorenzo F. Díaz. 496 páginas.

Este ha sido para mí uno de esos libros a los que se llega por casualidad y resultan una más que grata sorpresa. Un libro cuya acción transcurre en ocho días que son el mismo día sin convertirse en El día de la marmota, y cuyo protagonista es un montón de protagonistas. Un misterio ambientado a principios del siglo XX, asesinatos que no lo parecen, una mente errante de cuerpo en cuerpo, una señorial mansión rural a un paso de convertirse en ruinas en medio de campos semiabandonados, señores de alcurnia extravagantes y pagados de sí mismos, y sirvientes casi sin voz pero que no pierden detalle, fantasmas del pasado, un destino inexorable, un juego de identidades, un bucle temporal, un calidoscopio que con unas mismas piezas cada vez que se mira ofrece una imagen distinta, un thriller gótico de investigación... A caballo entre las historias de Agatha Christie, Downton Abbey, Origen (Inception) y Quantum Leap Turton factura una remarcable novela de debut.

Reseña: Cuentos de miedo

Cuentos de miedo.

Charles Dickens.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. 13/20. Madrid, 2019 (2ª ed.). Traducción: Miguel Ángel Pérez Pérez. 365 páginas.

Intentar hacer una reseña de cualquier obra de Charles Dickens resulta seguramente un atrevimiento de lo más aventurado. Todo lo que debería decir es aquello de: «Leedlo», es un clásico indiscutible, un maestro, un gran prosista y una firma muy reconocible e interesante.., pero bueno, allá vamos. Este volumen recoge once cuentos publicados en otras antologías previamente —catorce si contamos que uno de ellos es Cuatro historias de fantasmas y que, en efecto, da lo que promete el título—, publicados entre 1836 y 1870, en que el autor ofrece su particular visión de lo fantasmagórico, inquietante y macabro, en apariencia muy alejados de sus novelas más socialmente realistas como Oliver Twist, Historia de dos ciudades o David Copperfield, aunque leyéndolos se hace evidente que le es imposible evadirse a un mensaje muy cercano a estas y su crítica social, y a un componente folletinesco propio de su época. Relatos con elementos sobrenaturales, ahora más cercanos al misterio que al terror, y que causan más miedo en los protagonistas que en el lector resabiado de nuestro siglo XXI, muy en la línea de su Cuento de Navidad, con un mensaje, cuando lo hay, de alguna manera más ejemplificante que moralizante, más inquisitivo que terrorífico. Una puerta a un pasado que no deja de volver.

Reseña: La sombra del adepto

La sombra del adepto.

El adepto de la Reina /4.

Rodolfo Martínez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Sportula. Gijón, 2018. Edición digital (ePub). 468 páginas.

Ha llegado el momento de poner punto y final a las andanzas de Yáxtor Brandan, adepto empírico al servicio de la Reina de Alboné. Un buen número de caminos van a alcanzar su destino, mientras la mayoría de los misterios planteados en las novelas anteriores son por fin desvelados y alcanzan su resolución. Lo que venía sospechándose se revela como cierto y Martínez decanta el relato por la ciencia ficción mestiza, todavía con cierto regusto steampunk, que ya se anticipaba en ciertos elementos conocidos de la saga. Mucho e intenso es lo que contiene la novela. El origen de los humanos en Érvinder y de la procedencia y uso de los mensajeros y hermanitos, los planes de la Reina tras tantos años de reinado y de cuerpos ocupados sucesivamente, la identidad del misterioso y elusivo Número Uno, las intenciones del titiritero en las sombras que tanta influencia ha tenido en el destino de Yáxtor, y el enfrentamiento inevitable al que parecen abocados. La paternidad del protagonista. El principio de rebelión de los carneútiles. A lo largo de las tres novelas precedentes los lectores han acompañado el árduo camino del adepto mientras contemplaban su transformación desde el asesino implacable sin escrúpulos ni remordimientos hasta el nacimiento de una tímida empatía y contención, a la vez que se iba revelando su pasado y se conocían las claves de cómo había llegado a convertirse en la perfecta máquina al servicio del imperio. Conforme asimilaba sus recuperados recuerdos perdidos y se relacionaba con inesperados aliados ya empezaban a mostrarse las grietas en el muro interior, en el cambio de su personalidad y el retorno a cierta «humanidad». En este volumen, sin perder el control al que siempre ha estado atado, Yáxtor va a aceptar sus pasiones y a buscar las respuestas que tanto tiempo le han eludido sin siquiera saberlo. La aventura no cesa y las respuestas están a la vuelta de la esquina. Ha llegado el momento de que el adepto se enfrente a su némesis.

Reseña: El príncipe de los prodigios

El príncipe de los prodigios.

Helena Lennox II.

Victoria Álvarez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 64. Madrid, 2018. Ilustraciones: Lehanan Aida. 539 páginas.

Continúan las andanzas de Helena Lennox, pasados apenas seis meses desde el cierre de la anterior entrega, La ciudad de las sombras, y el lector la puede encontrar de inicio en las ruinas de Pompeya, donde ha acudido con sus padres para negociar una posible exposición en el Museo Británico. Más madura, quizá, la protagonista no va a poder evitar verse involucrada en nuevos líos y peripecias, misterios y muertes. El cambio de localización le da un aire de frescura, de no encasillar la aventura, con un escenario nuevo que en la pluma de la autora resulta tan evocativo y fascinante como el Lejano Oriente. Con cierto aire de novela negra y de misterio criminal, esta entrega, como la anterior, es aventura clásica en estado puro, lo que no quita para que sea también una obra de lo más actual, situando la acción en el Nápoles del siglo pasado, pero con inquietudes que hoy en día se encuentran bullendo en la sociedad: Los fascismos entonces incipientes, la discriminación de género, el feminismo y el papel de la mujer en la sociedad, las familias monomarentales… Y sí, quien desee leerse esta novela, a pesar de ser bastante autoconclusiva, es muy conveniente que se leyese la primera entrega previamente.

Reseña: La ciudad y la ciudad

La ciudad y la ciudad.

China Miéville.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones B. Col. Nova. Título original: The City & the City. Traducción: Silvia Schettin Pérez. 400 páginas.

Miéville, acostumbrado a cambiar de registro entre sus diferentes obras, se embarca en esta novela en una historia situada en un lugar indeterminado de nuestra Europa del Este, con un tono noir y policíaco mezclado con realismo mágico realmente atractivo. Una propuesta que el autor destila con un algo de Kafka, un poco de Orwell y un mucho de Dick, pasados por el tamiz de Chandler bajo el prisma del Orson Wells de El tercer hombre con una gotita del Powers de Declara. Jugando de alguna sutil manera con la teoría de cuerdas, el autor ofrece a través del relato policial una lúcida parábola política, una fábula moral y ética que refleja sucesos de la Historia europea reciente. Una metáfora casi metafísica de la segregación y la xenofobia, de la separación, el odio y la desconfianza de los pueblos, del nacionalismo y el patriotismo, el autoritarismo, la identidad cultural, del sentido de las fronteras y el aislacionismo.

Reseña: Atraco a mano alzada

Atraco a mano alzada.

Lundi / Javier Ara.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Drakul. 2017. Rústica con solapas. 176 páginas. B/N.

Lundi, el famoso y aclamado dibujante de cómics, dibujó esta obra durante los últimos años de su vida, cuando ya era consciente de su fatal enfermedad. Para no dejar a su hija y a su mujer abandonadas con deudas y sin recursos, se le ocurrió una solución aparentemente descabellada: atracar un banco.

Como ya se sabe por los medios de comunicación y su biografía, el atraco fue un fracaso y Lundi murió en el mismo.

Lo que era desconocido hasta ahora es que Lundi había dibujado este cómic para explicar a su hija Elisa las razones por las que decidió atracar el Banca Privada Internacional. No obstante, la obra manuscrita que recibió Elisa al cumplir la mayoría de edad, estaba inacabada, y el autor en una nota póstuma pedía que Javier Ara, el dibujante que le había servido de negro para arreglar sus dibujos durante años, la terminara.

Reseña: El color del silencio

El color del silencio.

Elia Barceló.

Reseña: Santiago Gª Soláns.

Roca editorial. Barcelona, 2017. 477 páginas.

Me encanta la definición que la propia autora da en las páginas de la novela: Esta historia es como tener entre las manos todas las teselas de un mosaico y tener que ir montándolas poco a poco, colocándolas en su sitio correcto, para ir descubriendo una imagen de la que se tiene la idea general, pero no de los detalles más concretos, y quizá el resultado final no sea precisamente el que se tenía en mente de antemano. Centrada en el realismo, y dejando a un lado la vertiente fantástica de muchas de sus obras anteriores, Barceló ofrece aquí una historia dolorosa que se dilata en el tiempo, saltando desde la actualidad al pasado en diversos momentos de la Historia del siglo XX de España y Marruecos. Una mujer que, sin desearlo de inicio, se embarca en un viaje a la memoria para exorcizar los demonios, las sombras, que le acompañan desde hace mucho tiempo, desde que su hermana fuera violada y asesinada en Rabat, donde entonces residía la familia, el día que la humanidad llegaba por primera vez a la la Luna. Un crimen que nunca pudo terminar de aceptar o comprender. Una tragedia que rompió a su familia y marcó para siempre su vida por un sentimiento de culpa, al menos hasta el día de hoy. Se inicia así una narración que aúna una saga familiar a la intriga de una investigación criminal —totalmente amateur, no es una novela de detectives—, con un trasfondo histórico cercano y certeras reflexiones sobre la memoria, el paso del tiempo, la edad y todos los hitos de una vida que modelan la personalidad, sobre el arte o algunas de las injusticias sociales de nuestro país que siguen, hoy como ayer, produciéndose.

Reseña: Ciudad de Heridas

Ciudad de Heridas.

Miguel Córdoba.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones El Transbordador. Málaga, 2016. Edición digital (ePub). 178 páginas.

Bienvenidos a Gran Salto, una pequeña localidad de ubicación incierta donde tienen lugar los más extraños y luctuosos sucesos para enorme desazón de sus habitantes. Desde perros que se vuelven locos, emiten gemidos que suenan humanos y atacan sin razón a todo bicho viviente hasta muertos violentamente asesinados que no están exactamente muertos sino que mantienen conversaciones cuando nadie puede observarlos, desde una autora que puede leerse en novela ajena convertida en personaje, hasta un extraño forastero que trae en cuatro sobres escrito el destino de otros tantos muchachos. Un forastero que quiere que se deje de construir la ciudad, a cualquier precio, por cualquier medio. Surrealismo, fantasía, metaliteratura, pinceladas de horror, incluso un poquito de gore, y un sutil toque de ciencia ficción, junto a una prosa de lo más agradable, configuran el interés de una novela que no deja indiferente. Una obra que, tras haber sido primero autoeditada por su autor, El Transbordador tuvo el gran acierto de recuperar en 2015 para inaugurar su línea editorial, dándole así el envoltorio que se merecía. Ciudad de Heridas es una lectura para elucubrar, para intentar descubrir a dónde quiere Córdoba llevar a sus lectores, o de qué modo puede hacer que terminen confluyendo unas tramas en apariencia irreconciliables. Una construcción laberíntica, en ocasiones desconcertante, que se cierra sobre sí misma y depara más de una sorpresa y sobresalto.