Reseña: Gideon la Novena

Gideon la Novena.

La tumba sellada, 1.

Tamsyn Muir.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nova. Barcelona, 2021. Título original: Gideon the Ninth. Traducción: David Tejera Expósito. Ilustración de cubierta: Tommy Arnold. 544 páginas.

Muir ha elegido para su novela de debut una ambiciosa, y arriesgada, apuesta, una mezcla descarnada de géneros que podría resultar insatisfactoria para algunos paladares más gustosos de lo canónico. La autora ofrece una fantasía grimdark en un envoltorio de space opera que en realidad es una novela gótica que encierra la investigación detectivesca del misterio de unos asesinatos en una mansión aislada, la Morada Canaán. La historia bebe de lo mejor de los géneros, tiene comedia y tiene terror, tiene el romance de un primer enamoramiento y tiene sangre, vísceras y mutilaciones para dar y tomar, tiene mucha magia y muchos —muchos— esqueletos reanimados en un ambiente de parafernalia futurista y tecnología inactiva a punto de reactivarse, tiene seriedad cuando debe e irreverencia cuando se necesita, algo de distopía e intriga, duelos de ingenio y a punta de espada, maquillajes siniestros, culpas secretas, lenguaje soez y guiños picantes, alianzas inesperadas, relaciones tóxicas y sacrificios trágicos. Una mezcla imposible que termina funcionando.

Reseña: Meddling Kids

Meddling Kids.

Edgar Cantero.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Insólita editorial. Col. Insólita # 15. Barcelona, 2020. Título original: Meddling Kids. Traducción: Christian Rodríguez. Ilustración de cubierta: Fran Mariscal Mancilla. 416 páginas.

Meddling Kids, o niños entrometidos, es un título perfecto para lo que la novela ofrece. Adolescentes, apenas niños, que, sin que nadie se lo pida, muchas veces de hecho contra la opinión de sus mayores, dedican sus veranos a investigar misterios y resolver entuertos locales. Es difícil no darse cuenta del «homenaje» cuando el propio lugar donde tiene lugar la acción se llama Blyton Hills, cuando los cinco protagonistas son dos chicos, dos chicas —una de las cuales, como la Georgina original, prefiere que se dirijan a ella con un nombre más masculino— y un perro. Los Cinco es una referencia omnipresente, en los personajes y el tipo de aventuras juveniles del Club de Detectives de Verano de Blyton, pero la cosa no se queda ahí en absoluto. Pues también eran dos muchachas, dos muchachos y un perro quienes viajaban a bordo de la Mystery Machine desenmascarando falsos monstruos en Scooby-Doo, y hay un montón de detalles en la novela que retrotraen a estos investigadores de lo paranormal, y a la ingeniosas, y rocambolescas, trampas por ellos utilizados para revelar al mundo al interesado villano tras su disfraz. Pero la obra presente va bastante más allá. Porque la trama no va de aventuras adolescentes, sino que en realidad este es el libro del después, de cuando esos niños entrometidos se hacen mayores, arrastrando muchas veces cicatrices invisibles, convirtiéndose en adultos inestables. Así que si a todos esos homenajes —y homenajes son, nada de plagios o copias— Cantero suma una vertiente ominosa a la historia, un giro con el que el lector descubre que tal vez, solo tal vez, todo ese rollo sobrenatural a lo H.P. Lovecraft sí que tiene una base y que el Necronomicón podría estará haciendo de nuevo de las suyas, el cuadro ya está completo. De esta manera, Meddling Kids es una novela que camina entre la nostalgia, la comedia, el misterio, la pura aventura y el horror cósmico chtulhuniano.

Reseña: El jardín del tallador de huesos

El jardín del tallador de huesos.

Sarah Read.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Dilatando Mentes Editorial. Col. Línea General. Alicante, 2020. Título original: The Bone Weavers's Orchad. Traducción: José Ángel de Dios. Cubierta: Raúl Ruiz. 268 páginas.

Con una consistencia y un buen hacer destacables, la novela de debut de Sarah Read ofrece una historia de ficción oscura, heredera modernizada del horror gótico. Quizá el tema elegido no sea el colmo de la originalidad —¿cuál lo es hoy en día?—, y todos los detalles asociados tradicionalmente a este tipo de historia están ahí para recibir al lector, desde la mansión, abadía en este caso, decadente y aparentemente encantada, a los persistentes días de lluvia y la atmósfera agobiante. Pero partiendo de las convenciones ya conocidas, la autora sabe ofrecer un giro muy atractivo a los acontecimientos, implicando a su protagonista en un misterio sazonado con fantasmas —o no—, intriga y horror que conduce a un drama que hunde sus raíces en el pasado. Con más suspense que auténtico terror, con gran crudeza en ocasiones, las situaciones peliagudas y ciertas actuaciones de lo más angustiosas demuestran una vez más que los peores monstruos no son sino los propios humanos. El Jardín del tallador de huesos encierra, en efecto, un misterio de mansión encantada, con ramalazos muy oscuros y angustiosos, y una ambientación francamente espeluznante en algunos momentos, ofreciendo una historia de esas en las que se anticipa el desastre pero en la que es imposible dejar de seguir mirando.

Reseña. Box, vol. 3

Box. Vol. 3.

Hay algo dentro de la caja.

Daijirô Morohoshi.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Satori ediciones. Col. Manga. Gijón, 2020. Título original: Hako no Naka ni Nani ka Iru. Traducción: Marc Bernabé. Rústica con solapas. 224 páginas. B/N.

Box, encaminándose de forma decidida a su resolución, entra en este volumen en un juego escheriano de las ilusiones. Los enigmas se van a centrar, mayoritariamente, en los trucos visuales, las perspectivas y distancias imposibles, en los trampantojos y en el engaño óptico entre lo que la vista muestra y la mente se empeña en decir que es imposible, en las sombras elusivas que ocultan a la vista soluciones para el misterio. Las apariencias siempre engañan, y en esta caso más que nunca. Escaleras que suben y bajan a la vez, peldaños que tanto son superiores como frontales, edificios cuyas paredes son interiores y exteriores a un tiempo, torres ilusorias, caminos que hay que contemplar con una mirada «diferente» para poder recorrerlos. Parece un lugar sin reglas, pero nada más lejos de la realidad. Las reglas están muy definidas allí dentro, aunque no siempre se les hayan explicado de antemano a los jugadores, y además, a la Caja no le gustan nada los tramposos. Conforme más avanzan hacia el corazón del misterio más inminente se hace la amenaza para cada uno de ellos.

Reseña: Box, vol. 2

Box. Vol. 2.
Hay algo dentro de la caja.

Daijirô Morohoshi.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Satori ediciones. Col. Manga. Gijón, 2020. Título original: Hako no Naka ni Nani ka Iru. Traducción: Marc Bernabé. Rústica con solapas. 192 páginas. B/N.

La Caja es inmisericorde y no todos los que entran en su interior para participar en el juego de enigmas y rompecabezas pueden seguir adelante. El grupo de siete personas convocadas y la joven auto invitada ya ha podido comprobarlo, con resultados desastroso para alguno de ellos. No les queda sino aplicarse a la resolución del misterio antes de perderse todos por el camino. La prueba se convierte así en una carrera contrarreloj, con amenazas crecientes y una meta que no se vislumbra todavía. Como ya intuían, la Caja es mucho más grande por dentro que por fuera, un auténtico laberinto poblado de amenazas y repleto de enigmas, pero ahora van a empezar a vislumbrar sus auténticas dimensiones.

Reseña: BOX, vol. 1

Box. Vol. 1.
Hay algo dentro de la caja.

Daijirô Morohoshi.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Satori ediciones. Col. Manga. Gijón, 2020. Título original: Box - Hako no Naka ni Nani ka Iru (Box - 箱の中に何かいる～). Traducción: Marc Bernabé. Rústica con solapas. 192 páginas. B/N.

Satori trae por primera vez la obra de Daijirô Morohoshi a España y lo hace con un manga tan especial como atrayente. Publicado originalmente en Japón en la revista Morning Two de la editorial Kodansha, Box encierra una historia de lo que se ha dado en llamar survival horror. Intriga, misterio, drama y —al menos en está primera entrega— unas controladas dosis de terror. El autor plantea un rompecabezas a cada uno de sus protagonistas al tiempo que reta a los propios lectores a resolver el misterio y diversos acertijos. Morohoshi, con un dibujo expresivo muy centrado en los personajes —una vez dentro de la caja el escenario se vuelve limitado, casi claustrofóbico—, ofrece una narración pausada, que permite al lector ir asimilando con calma la naturaleza del lugar, y va dejando acumularse el insidioso horror de la situación. No hay grandes sustos, pero sí situaciones escabrosas y algunos «monstruos» que van a llevar al límite a los protagonistas.

Reseña: Verano venenoso

Verano venenoso.

Ríos de Londres 5.

Ben Aaronovitch.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Oz editorial. Col. Oz Nébula. Barcelona, 2020. Título original: Foxglove Summer. Traducción: Marina Rodil Parra. Ilustración de cubierta: Stephen Walter.  320 páginas.

Quinta entrega (de ocho hasta el momento, sin contar un buen número de relatos y novelas cortas) de las aventuras sobrenaturales protagonizadas por Peter Grant, agente de Scotland Yard, adscrito a la Unidad de Evaluaciones Especiales. En esta ocasión Aaronovitch saca a su  urbanita protagonista de su zona de confort y traslada la acción al mundo rural, donde los sucesos inexplicables —mágicos— para los profanos también tienen lugar, y no en pequeña cantidad. La habitual fantasía urbana de la serie se traslada a los encantados campos de Inglaterra y Gales, donde los cuentos de hadas se muestran palpablemente vigentes. Alejado del bullicio de la gran ciudad y sin noticias de El hombre sin rostro, el relato adquiere la cualidad de un inesperado remanso dentro de las procelosas aguas de la serie. Pero no hay que engañarse, los misterios, las revelaciones, los peligros y la magia se mantienen en todo lo alto. Y la investigación policial de la desaparición de dos niñas y la incertidumbre sobre su destino son los motores de una gran aventura de la que Peter no saldrá tan indemne como pudiera pensarse. Y sí, para disfrutar en plenitud de esta novela, es recomendable haber hecho lo propio con las cuatro anteriores.

Reseña: Los señores del humo

Los señores del humo.

Claudio Cerdán.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Ediciones B. Col. La Trama. Barcelona, 2019. 560 páginas.

Novela ganadora del II Premio Negra y Mortal, hay que advertir que Los señores del humo es una novela negra no apta para todos los públicos: es sórdida, brutal, con un realismo crudo y durísimo. Pero en el fondo no es más que un reflejo de la vida misma y una certera radiografía exacta de aquella España de 2012, donde recordamos que lo más oscuro de aquella sociedad, los sobres blancos, la droga, el poder enviciado, la corrupción o el despilfarro de dinero, es lo que imperaba en esa época…, detalles que, lamentablemente, podemos ver aún en este 2019 que toca a su fin

Reseña: El incienso de los espíritus

El incienso de los espíritus.

Helena Lennox III.

Victoria Álvarez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 83. Madrid, 2019. Ilustraciones: Lehanan Aida. 652 páginas.

Álvarez lo ha vuelto a hacer. Con una novela estilísticamente impecable y emocionalmente repleta de sensibilidad —que no sensiblera— en este cierre de la trilogía, como en entregas anteriores, el misterio y la intriga se adueñan de una trama imbuida para la ocasión de la fascinante ambientación oriental del Japón de principios del siglo XX, recién salido del catastrófico Gran Terremoto de Kantō, y maravillosamente retratado en sus leyendas, tradiciones y situación socio-política, entre el apego a la tradición y la apertura a la modernidad, en el que la aventura, el drama y el romance cobran una dimensión espléndida. La autora es toda una orfebre y enhebra de manera maestra, como si de pequeñas joyas se tratasen, toda la información que ha ido recopilando, dejando fuera todo aquello que en vez de embellecer la narración la entorpeciese, primando el disfrute del lector, la intriga, la aventura, la diversión y el drama, por encima de cualquier otra consideración. Y sí, para leer esta novela, aún siendo bastante autoconclusiva, resulta imprescindible haberlo hecho también con las dos entregas anteriores, y con la trilogía de Dreaming Spires si se me apura, de las que puede haber destripes a continuación —no de la que nos ocupa—.

Reseña: Las siete muertes de Evelyn Hardcastle

Las siete muertes de Evelyn Hardcastle.

Stuart Turton.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ático de los Libros. Barcelona, 2018. Título original: The 7½ Deaths of Evelyn Hardcastle. Traducción: Lorenzo F. Díaz. 496 páginas.

Este ha sido para mí uno de esos libros a los que se llega por casualidad y resultan una más que grata sorpresa. Un libro cuya acción transcurre en ocho días que son el mismo día sin convertirse en El día de la marmota, y cuyo protagonista es un montón de protagonistas. Un misterio ambientado a principios del siglo XX, asesinatos que no lo parecen, una mente errante de cuerpo en cuerpo, una señorial mansión rural a un paso de convertirse en ruinas en medio de campos semiabandonados, señores de alcurnia extravagantes y pagados de sí mismos, y sirvientes casi sin voz pero que no pierden detalle, fantasmas del pasado, un destino inexorable, un juego de identidades, un bucle temporal, un calidoscopio que con unas mismas piezas cada vez que se mira ofrece una imagen distinta, un thriller gótico de investigación... A caballo entre las historias de Agatha Christie, Downton Abbey, Origen (Inception) y Quantum Leap Turton factura una remarcable novela de debut.

Reseña: Cuentos de miedo

Cuentos de miedo.

Charles Dickens.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. 13/20. Madrid, 2019 (2ª ed.). Traducción: Miguel Ángel Pérez Pérez. 365 páginas.

Intentar hacer una reseña de cualquier obra de Charles Dickens resulta seguramente un atrevimiento de lo más aventurado. Todo lo que debería decir es aquello de: «Leedlo», es un clásico indiscutible, un maestro, un gran prosista y una firma muy reconocible e interesante.., pero bueno, allá vamos. Este volumen recoge once cuentos publicados en otras antologías previamente —catorce si contamos que uno de ellos es Cuatro historias de fantasmas y que, en efecto, da lo que promete el título—, publicados entre 1836 y 1870, en que el autor ofrece su particular visión de lo fantasmagórico, inquietante y macabro, en apariencia muy alejados de sus novelas más socialmente realistas como Oliver Twist, Historia de dos ciudades o David Copperfield, aunque leyéndolos se hace evidente que le es imposible evadirse a un mensaje muy cercano a estas y su crítica social, y a un componente folletinesco propio de su época. Relatos con elementos sobrenaturales, ahora más cercanos al misterio que al terror, y que causan más miedo en los protagonistas que en el lector resabiado de nuestro siglo XXI, muy en la línea de su Cuento de Navidad, con un mensaje, cuando lo hay, de alguna manera más ejemplificante que moralizante, más inquisitivo que terrorífico. Una puerta a un pasado que no deja de volver.

Reseña: Malos sueños

Malos sueños.

Roberto Malo.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Comuniter editorial. Col. Relatos # 4. Zaragoza, 2019. Ilustraciones: Chema Cebolla. 121 páginas.

Publicada originalmente en 2006 por Certeza cuando el autor apenas empezaba a plantar un pie en el mundillo literario, la editorial Comuniter recupera la que fuera su antología de debut, repasada y corregida para la ocasión, con el extra de presentarla ilustrada por Chema Cebolla, quien ya acompañara tiempo atrás al autor en la adaptación al cómic del cuento Veo por ti, uno de los incluidos precisamente en este volumen, y que aquí se encarga de realizar una ilustración de entradilla para cada uno de los relatos. Doce propuestas que desbordan frescura y amplio conocimiento de la naturaleza humana, y que ya preludiaban entonces los senderos que Malo iba a transitar, confirmados por el tiempo y las obras posteriores, y que se sienten tan actuales ahora como entonces, sirviendo tanto de excelente presentación para quien todavía no lo conozca, como de recordatorio de sus primeros pasos para quien ya haya tenido el placer de leer sus libros más recientes.

Reseña: Lago negro de tus ojos

Lago negro de tus ojos.

Guillem López.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2019. 133 páginas.

Antes que nada hay que advertir que esta obra en realidad no es una novela corta —por mucho que en realidad lo aparente—, sino un cómic en prosa, o la descripción de un cómic en todo caso, o lo que Bernat, un narrador nada fiable por otro lado, sugiere que ha dibujado contando los eventos en que se ha visto envuelto, o en los que cree haberse visto envuelto, o en los que quiere que el lector crea que se ha visto envuelto, o… En El Clot, València, hace años, tras el fenómeno que fue conocido como El Incidente, se localizó la más grande de las lagunas negras que aparecieron por todo el mundo de forma inexplicable. Cubriendo la historia de la desaparición de una actriz de renombre, la periodista Carla Babiloni, amiga de la infancia de Bernat, regresa a su pueblo natal, un lugar del que se fuera sin mirar atrás y del que aparentemente no guarda un grato recuerdo. Pero todo retorno, sobre todo cuando los recuerdos no son precisamente los más gratos, conlleva un precio en dolor. Los viejos fantasmas acechan, y la vuelta tanto puede resultar en un liberador exorcismo como en una nueva caída a los infiernos. ¿Cómo han cambiado la aldea y sus gentes? ¿Cuál será el destino de Carla? ¿Qué descubrirá en su investigación? ¿Es la de la actriz la primera desaparición en la zona o ha habido antes otras? ¿Qué relación tiene la laguna en todo el suceso, qué se oculta en su fondo y por qué las autoridades de empeñan tanto en mantener alejados a los curiosos? ¿Por qué hay tantos insectos pululando en el ambiente? Preguntas, muchas preguntas, y pocas respuestas, o demasiadas, pero tan desconcertantes, ambiguas o poco fiables que mejor sería tomarlas con toda la desconfianza posible. López factura un nuevo delirio maravilloso que atrapa con la fuerza de las imágenes que afloran de su poderosa prosa, de la inquietante y perdurable duda, del horror que acecha bajo el misterio, de lo surrealista e imposible mezclado con un realismo sucio y descarnado. Lo único que se puede hacer es dejarse llevar. El viaje merece la pena y ocupa apenas un suspiro.

Reseña: El duende de Zaragoza

El duende de Zaragoza.

José de Uña Zugasti.

Reseña de: Alb Oliver.

Mira Editores. Zaragoza, 2015. 229 páginas.

Hace bastante tiempo descubrí la historia del “Duende de la Hornilla” a través de un artículo en prensa, por lo que decidí consultar a familiares si habían oído algo del tema,y obviamente, así fue. A partir de ahí, movido por la curiosidad, empecé a buscar artículos, y hace nada, me encontré con este libro. Allá por 1934 se dio en la ciudad de Zaragoza un hecho sorprendente. A través de un horno de leña se oía la voz de un varón, que se dirigía a los habitantes del edificio del número 2 de la calle de Gascón de Gotor.

José de Uña Zugasti, novelista, guionista y autor de cuentos, nos trae un relato basado en artículos de la época, no llego a saber si lo relatado es completamente una novelización de los datos que se conservan, o si por contra posee más parte de ficción, aunque sí está basado en documentos de la época, que aparecen incluidos en el libro.

Reseña: Sabrina

Sabrina.

Nick Drnaso.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Salamandra. Col. Salamandra Graphics. Barcelona, 2019. Traducción: Carlos Mayor Ortega. 204 páginas. Cartoné.

Sabrina Gallo, una mujer de 27 años, desaparece un día al regresar del trabajo. A partir de ese momento comienza la historia de quienes se quedan: su hermana, su novio y un viejo amigo de éste. Cuando la filtración de un vídeo sobre Sabrina se hace viral, este trágico suceso se convierte en una gran conversación a nivel nacional que dará pie a teorías de la conspiración, noticias falsas y especulaciones sobre el dolor y la pérdida.

Salamandra edita la primera novela gráfica nominada al Premio Man Booker en una cuidada y excelente edición en tapa dura. No hace falta decir que es uno de los Premios más importantes de la literatura en inglés, así que imaginaos lo que esta nominación significa para el noveno arte.

Reseña: La sombra del adepto

La sombra del adepto.

El adepto de la Reina /4.

Rodolfo Martínez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Sportula. Gijón, 2018. Edición digital (ePub). 468 páginas.

Ha llegado el momento de poner punto y final a las andanzas de Yáxtor Brandan, adepto empírico al servicio de la Reina de Alboné. Un buen número de caminos van a alcanzar su destino, mientras la mayoría de los misterios planteados en las novelas anteriores son por fin desvelados y alcanzan su resolución. Lo que venía sospechándose se revela como cierto y Martínez decanta el relato por la ciencia ficción mestiza, todavía con cierto regusto steampunk, que ya se anticipaba en ciertos elementos conocidos de la saga. Mucho e intenso es lo que contiene la novela. El origen de los humanos en Érvinder y de la procedencia y uso de los mensajeros y hermanitos, los planes de la Reina tras tantos años de reinado y de cuerpos ocupados sucesivamente, la identidad del misterioso y elusivo Número Uno, las intenciones del titiritero en las sombras que tanta influencia ha tenido en el destino de Yáxtor, y el enfrentamiento inevitable al que parecen abocados. La paternidad del protagonista. El principio de rebelión de los carneútiles. A lo largo de las tres novelas precedentes los lectores han acompañado el árduo camino del adepto mientras contemplaban su transformación desde el asesino implacable sin escrúpulos ni remordimientos hasta el nacimiento de una tímida empatía y contención, a la vez que se iba revelando su pasado y se conocían las claves de cómo había llegado a convertirse en la perfecta máquina al servicio del imperio. Conforme asimilaba sus recuperados recuerdos perdidos y se relacionaba con inesperados aliados ya empezaban a mostrarse las grietas en el muro interior, en el cambio de su personalidad y el retorno a cierta «humanidad». En este volumen, sin perder el control al que siempre ha estado atado, Yáxtor va a aceptar sus pasiones y a buscar las respuestas que tanto tiempo le han eludido sin siquiera saberlo. La aventura no cesa y las respuestas están a la vuelta de la esquina. Ha llegado el momento de que el adepto se enfrente a su némesis.

Reseña: The Frankenstein chronicles

The Frankenstein chronicles.

Barry Langford y Benjamin Ross.

Reseña de: Amandil.

Rainmark Films / Netflix. 2015-2017. Reino Unido.

Apenas tenía veinte años cuando por fin leí la novela Frankenstein de Mary Shelley. Hasta ese momento se encontraba en una estantería del salón en la que apenas había reparado durante años quizá por estar demasiado alta o porque todos los lomos de los libros eran igual de anodinos. Casi diría que parecían gritar en silencio "somos aburridos y por eso nos han comprado por metros" o quizá "hemos nacido para ser olvidados". Sea como fuere una noche cogí una escalera y comencé a leer los títulos que componían aquella pequeña muralla olvidada. Se trataba de una una vieja colección de "clásicos de la literatura universal" entre los que se encontraban El Quijote, Drácula, La Odisea, Guerra y Paz, El retrato de Dorian Grey, El hombre que fue jueves o El decamerón, por citar algunos. Menuda mezcla de estilos, épocas y autores. Aparentemente con nada en común salvo una cosa: todos ellos ya eran de dominio público por lo que publicarlos conllevaba unos gastos relativamente bajos.