Reseña: La deriva

La deriva.

Namwali Serpell.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Seix Barral. Col. Biblioteca Formentor. Barcelona, 2021. Título original: The Old Drift. Traducción: Benito Gómez Ibáñez y Pilar de la Peña Minguell. Imagen de la cubierta: Lumezia. 745 páginas.

Es este un relato generacional, con un sabor de realismo mágico que inevitablemente recuerda a García Márquez, con un carácter social, costumbrista, intimista y familiar en cuanto a los personajes, expansivo y crítico en cuanto al escenario. Serpell introduce elementos sorprendentes, casi fantásticos, en medio de una historia real, y dura, como la vida misma, con una mezcla de géneros en que predomina el histórico, y en la que solo en el último centenar de páginas se abten paso ciertas especulaciones y avances tecnológicos, nada descabellados según lo ya disponible hoy en día, que la hacen coquetear con la ciencia ficción, sin abandonar en absoluto el realismo social, pero justificando satisfactoriamente el que la novela recibiera el premio Arthur C. Clarke. El pasado colonial, el presente con las lacras heredadas de aquel, y un futuro —muy cercano— que no puede huir del legado de corrupción pero lucha por alcanzar algo mejor, de Zambia. Una nación forjada en torno a la atracción que los europeos sintieron por las cataratas Victoria, y donde tres parejas de muy diferente extracción social, geográfica y racial coincidirán en el momento en que se sentaban las bases de su  «nacimiento». Colonialismo, racismo, imperialismo, capitalismo, comunismo, política, religión, economía, costumbrismo, prostitución, ética, investigación médica, ingenieria aereoespacial, romance, feminismo, prejuicios sexuales, corrupción, especulación de futuro cercano… Serpell no deja palo sin tocar.

Reseña: El regreso de la Guardia Carmesí

El regreso de la Guardia Carmesí.

Malaz: el Imperio 2.

Ian C. Esslemont.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

La Factoría de Ideas. Col. fantasía # 94. Madrid, 2013. Título original: Return of the Crimson Guard. Traducción: Marta García Martínez. Ilustración de cubierta: Steve Stone. 668 páginas.

Frente a la relativa brevedad de La noche de los cuchillos el segundo volumen de El Imperio se pone a la altura, al menos en cuanto a número de páginas, de su serie hermana, El libro de los caídos, y Esslemont factura una larga novela muy profusa tanto en personajes como en sucesos. Eventos épicos en su mayoría, dos terceras partes se puede considerar como una larga serie de batallas concatenadas, otros traumáticos con muertes que se puede asegurar resultan, a pesar de lo acostumbrado que está ya a las mismas el lector de Malaz, inesperadas. Muchos son los elementos o personajes que han ido apareciendo en la serie madre y que merecían una mayor exploración, tal es el caso de la Guardía Carmesí, cuya historia, integrantes y destino ocupan buena parte de las tramas —sí, porque tramas hay también unas cuantas aquí desarrollándose— de este libro. Magia desatada, búsquedas desesperadas, batallas y muertes por doquier, ambiciones prohibidas, traiciones, y el destino de todo un Imperio en el fiel de la balanza, dependiendo, como siempre ha sido, del valor, el ingenio, el arrojo y la entrega de los soldados que menos van a ganar en el envite. Para lo bueno y lo menos bueno, una novela a la altura de todo lo que significa Malaz.

Reseña: Proyecto Hail Mary

Proyecto Hail Mary.

Andy Weir.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nova. Barcelona, 2021. Título original: Project Hail Mary. Traducción: Javier Guerrero Gimeno. Ilustración de cubierta: . 544 páginas.

La tercera novela de Andy Weir, tras la exitosa El marciano y la más discreta Artemisa, vuelve a retomar un personaje en solitario y en circunstancias extremas, pero con una amenaza de una escala mucho, mucho mayor a la de su primera obra. Un viaje contra el tiempo, repleto de suspense y de adversidades. Weir ofrece en esta ocasión una ambiciosa ciencia ficción que roza el hard —algunos dirían que cae de lleno, pero…—, con un toque clásico, un amplio despliegue tecnológico y unas bases científicas y especulativas expuestas con claridad y convicción, lo que hace de su lectura una experiencia verosímil, inmersiva y muy disfrutable. Una lectura que pone en la diana la posición de la humanidad en el universo, y la debilidad y el peligro de, como avisaba Heinlein, poner todos los huevos en una misma cesta ante una posible catástrofe externa que amenace la vida en la Tierra. Toda una odisea espacial que habla de supervivencia en circunstancias extremas —sí, parece una constante en el autor—, de resiliencia, de ingenio, de superación y de la fuerza de la amistad.

Reseña: Coronel Weird. Cosmagogo

Coronel Weird.

Cosmagogo.

Jeff Lemire / Tyler Crook.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón Orejero. Bilbao, 2021. Título original: Colonel Weird. Cosmagog. Traducción: Santiago García. Cartoné. 112 páginas. Color.

Coronel Weird. Cosmagogo es un extraño viaje a través del tiempo y el espacio, buscando algo que su protagonista ha olvidado hace mucho y que hace peligrar su cordura. A lo largo de las décadas, el coronel Randall Weird se enfrentará a su pasado y su futuro desde todos los ángulos, a menudo desordenadamente, mientras se esfuerza por mantener la cabeza sobre los hombros y protegerse a sí mismo y los que le rodean de un universo fracturado que hierve de peligros incontables.

Astiberri publica un nuevo spin off del extenso y maravilloso universo de Black Hammer, donde se nos narra la historia del Coronel Weird a lo largo de su vida…, sin lugar a dudas el personaje más excéntrico que ha poblado la franquicia desde sus inicios.

Reseña: Masa madre (y otros relatos)

Masa madre

(y otros relatos).

Angela Slatter.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Dilatando Mentes Editorial. Col. Angela Slatter /1. Línea General. Alicante, 2021. Título original: Sourdough and Other Stories. Traducción: José Ángel de Dios. Cubierta: José Antonio Ávila. Ilustraciones interiores de: Herbert James Draper. 388 páginas.

Dieciséis cuentos dispuestos a dar un nuevo giro oscuro a los cuentos de hadas, o tal vez tan sólo a volver a sus orígenes. Cuentos sombríos, aunque a veces también llenos de luz, implacables, mágicos y reales, no exentos de enseñanzas y advertencias, pero alejados del «final feliz» y el romanticismo ñoño con que se ha venido edulcorando a los tradicionales. Algunos son cuentos crueles, otros son dolorosamente tiernos. Cuentos sobre la maternidad desde todas sus vertientes, de madres e hijas, de hermanas, de amores y odios, celos y entrega. Narrados todos en primera persona por una voz femenina diferente en cada ocasión, aunque no falte el príncipe o el leñador que venga a dar el necesario contrapunto. Cuentos que en conjunto, como un bien perfilado mosaico, narran una historia más grande que en solitario. Situados en una misma geografía, un reino de bosques y montañas en torno a la ciudad-catedral de Lodellan, sus protagonistas van a ir evolucionando y creciendo de relato en relato, siendo la niña que aparece en uno la madre o la abuela en otro, saltando de generación en generación, la narradora principal de una historia convertida en un personaje secundario en la siguiente, haciendo que los actos realizados en un cuento tengan consecuencias, normalmente fatídicas, en otro, convirtiendo precisamente en uno de los placeres de su lectura el ir rastreando estas conexiones, algunas apenas mencionadas de pasada, y descubriendo cada punto de unión. Inquietantes, descorazonadores, hermosos, los cuentos de Slatter son una delicia estremecedora.

Reseña: Los herederos de Grace

Los herederos de Grace.

Tim Pratt.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

La máquina que hace Ping! Col. Hormonita loca. Castellón, 2021. Título original: Heirs of Grace. Traducción: Roberto Pino Botella. Ilustración de cubierta: Thierry Torres Rubio. 297 páginas.

Esta es la historia de una joven que descubre quién es en realidad mientras se enfrenta con la inesperada e indeseada irrupción de la magia en su vida. Una mujer fuerte que recibe una herencia, se podría decir que envenenada, y que va a lidiar con todo lo que se le echa encima con inteligencia, decisión y empatía. Originalmente publicada de forma serializada en cinco partes, Pratt ofrece en esta obra una nueva muestra de su buen hacer literario, con una historia de fantasía urbana —o más bien rural en este caso, pero el género es el género— con reminiscencias mitológicas, un humor inocente desatado y grandes dosis de aventura y peligros mundanos y sobrenaturales. El autor echa mano de un tema recurrente en la fantasía, la herencia inesperada, la mansión misteriosa y la irrupción de la magia en una vida anodina, y lo imbuye de personalidad y estilo propios para ofrecer una narración fresca y atractiva. Una casa llena de magia, objetos sobrenaturales cargados de poder, portales a otros mundos, criaturas fantásticas, seres casi divinos, una familia desestructurada —por decirlo de alguna manera suave—, una antagonista de armas tomar, continuas referencias al acervo popular, humor amable y una protagonista que no se va dejar doblegar hacen de su lectura, autoconclusiva además, todo un disfrute.

Reseña: En las profundidades (The Deep)

En las profundidades (The Deep).

Rivers Solomon.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Crononauta. Sevilla, 2021. Título original: The Deep. Traducción: Carla Bataller Estruch. Ilustración de portada: Joey Hi-Fi. 224 páginas.

El horror del colonialismo y la esclavitud dejó en las sociedades implicadas cicatrices que todavía hoy son fáciles de rastrear, y heridas abiertas que aún en la actualidad siguen sangrando. El robo de las raíces, de la libertad, de los sueños de futuro y de la propia vida sigue creando olas de ignominia en el mar de la Historia. Basada, sin ser exactamente una adaptación, en la canción The Deep, del grupo musical clipping., que a su vez bebe de la explicación tras el nombre del dúo tecno-electro Drexciya, Solomon ofrece aquí un intenso, desolador, desgarrador, pero también hermoso, relato de fantasía de corte lírico sobre la memoria, la historia, el pasado, los recuerdos, la identidad, el reconocimiento, el amor y la comunicación entre propios y ajenos. Parte rabiosa denuncia de la esclavitud, el racismo, la opresión y las injusticias de los afanes colonialistas pasados y presentes, parte fábula de tintes ecológicos, parte utopía, parte aventura y parte romance, parte reivindicación de género, parte angustia y parte —finalmente— esperanza, le autore plantea dolorosas y punzantes cuestiones sobre la naturaleza humana, la responsabilidad personal, y la importancia de la memoria individual y colectiva.

Reseña: Saqueo

Saqueo.

Frederik Peeters.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón Orejero. Bilbao, 2021. Título original: Saccage. Traducción: María Serna. Cartoné, apaisado. 96 páginas. Color.

Guerras, desastres naturales, accidentes industriales, personajes y escenarios explosivos, naturaleza, cielo y océano desencadenados. El viaje que propone tiene lugar en entornos devastados, donde la prehistoria, el pasado, el presente y el futuro chocan, como si toda la cronología del mundo y de la humanidad se concentraran en un solo tiempo, un solo lugar, alrededor de este hombre preocupado, cuyo cuerpo y mente se están desmoronando.

Considerado como uno de los autores más relevantes de la escena actual del cómic europeo, Frederik Peeters vuelve al mercado español con un cómic que no necesita palabras ya que las imágenes que narran esta historia le fueron "provocadas" al propio autor por el Bosco, Truman Capote o Walt Disney, a través de sueños lúcidos.

Reseña: Oryx y Crake

Oryx y Crake.

 

Margaret Atwood.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones B. Barcelona, 2004. Título original: Orix & Crake. Traducción: Juanjo Estrella. 425 paginas.

En esta época dada a poner etiquetas a todo hay muchas para calificar una obra como esta: ficción especulativa, anticipación, literatura prospectiva, distopía... pero, sin duda, todas podrían resumirse en una: ciencia ficción. Lo que sucede es que la SF está todavía mirada con cierta suficiencia y superioridad por la Literatura «seria», con lo que decir que toda una Premio Príncipe de Asturias de las Letras escribe obras de este género es algo que no está bien visto en según qué círculos, teniendo que buscar algo que suene mejor a críticos y expertos «serios».

Desde mi particular perspectiva, una obra que discurre en un futuro indeterminado (aunque no excesivamente lejano), que habla de la evolución del ser humano, de experimentación biológica e ingeniería genética ―incluida la creación de nuevas especies animales fruto de cruces diversos― , de sobrevivir en un mundo post catástrofe, de prolongación de la juventud, de desarrollo social... es ciencia ficción y, además en el caso de Oryx y Crake, de la buena.

Reseña: Cielos clausurados

Cielos clausurados.

Alberto Rodríguez Andrés.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Apache Libros. Col. Pluma Futura. Madrid, 2021. Ilustración de cubierta: Miguel Ángel Martín. 153 páginas.

El Premio UPC de novela corta de ciencia ficción fue convocado por primera vez en 1991 impulsado por el Consell Social de la Universitat Politècnica de Catalunya, gozando en los años ‘90 del siglo pasado de su mayor pujanza y reconocimiento, perdiendo algo de fuerza en años posteriores y volviendo a resurgir un tanto en la actualidad, aunque bien sea en su nuevo formato bienal. En la convocatoria de 2020 el jurado, compuesto por Lluís Anglada, Miquel Barceló —quien también se ocupa de escribir la presentación del libro—, Josep Casanovas, Jordi José y Manuel Moreno, otorgó el primer premio del certamen a la obra que nos ocupa, Cielos clausurados. El primer punto a dilucidar a la hora de enfrentar la lectura sería el de la adscripción genérica de la novela. Por un lado, la temática del premio hace referencia a la ciencia ficción, pero, por otro, el contenido de la trama retrotrae a una larga tradición del fantástico en que la muerte deja de tener efecto y elementos sobrenaturales —el mismo Diablo acompañado por la Muerte— deben desfacer el entuerto. Lo mejor será dejar en manos de cada lector la elección, haciendo hincapié, eso sí, en la singular apuesta humorística de la obra.

Reseña: Gideon Falls 5. Mundos perversos

Gideon Falls 5.
Mundos perversos.

Jeff Lemire / Andrea Sorrentino.

Reseña de: FJ Arcos Serrano,

Astiberri. Col. Sillón Orejero. Bilbao, 2021. Título original: Gideon Falls, vol. 5: Wicked Worlds. Traducción: Santiago García Fernández. Cartoné. 120 páginas. Color.

Tras la destrucción del granero negro, los protagonistas de la obra de Jeff Lemire y Andrea Sorrentino se encuentran dispersos por el multiverso de Gideon Falls que estaba contenido en su interior. Mientras Angie intenta sobrevivir en una versión de 1984, Clara está sola en una versión del salvaje Oeste, y el padre Fred es un hombre desubicado en el Gideon Falls ciberpunk. De momento, nadie sabe dónde ha aterrizado Norton y, aunque estos mundos parecen separados, el Hombre Que Ríe está más cerca de lo imaginado.

Hoy vengo a hablaros del penúltimo tomo de Gideon Falls, una de esas series que sino la has leído, ya estás tardando. Para servidor es de lo mejorcito que uno puede encontrar en el mercado comiquero actual y es de esos títulos de los que espero con más ansia cada nuevo tomo.

Reseña: El fénix en la espada

El fénix en la espada.

Las crónicas nemedias /3.

Robert E. Howard.

Reseña de: Consuelo Abellán Colodrón.

Sportula. Gijón, 2021. Edición digital (ePub). Traducción: Rodolfo Martínez y Antonio Rivas. Ilustración de portada: Breogán Álvarez. Ilustraciones interiores: Juan Alberto Hernández. Ensayo introductorio: Antonio Rivas. 412 páginas.

Sportula continúa la serie Crónicas Nemedias con esta tercera entrega, El fénix en la espada, en la que recopila los relatos originales de Robert E. Howard sobre Conan, no en el orden en que fueron publicados, sino según una posible biografía del personaje. Esta elección permite ir leyendo los relatos, en principio independientes y sin conexión entre ellos, como una historia con una continuidad temporal que los hace aún más disfrutables, en mi opinión.

El contar con todos los relatos originales de Conan, ordenados de acuerdo a su cronología interna y con nueva traducción en una colección homogénea en cuatro volúmenes ya es suficiente para hacer las delicias de cualquier aficionado al escritor o al personaje. Pero creo, como ya dije por aquí alguna vez, que el principal valor añadido de esta serie son los amplios y documentados ensayos que incluye cada tomo.

Reseña: Los cazahuesos

Los Cazahuesos.

Malaz: el libro de los caídos 6.

Steven Erikson.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nova.Barcelona, 2020. Título original: The Bonehunters. Traducción: Marta García Martínez. Revisión de la traducción: Alexander Páez. Ilustración de cubierta: Noah Bradley. 1120 páginas.

[Esta reseña es una versión revisada y corregida de la subida a Sagacomic el 13 de septiembre de 2014 correspondiente a la lectura de la edición de La Factoría].

Superado ya el ecuador de la serie, Los Cazahuesos «inicia» la senda hacia el final de la misma con una especie de convergencia de las tramas de todos los libros anteriores —incluido La noche de los cuchillos entre ellos—. Continuación más o menos directa, dos meses después, de los sucesos del cuarto volumen, La Casa de Cadenas, retoma también algunas líneas de la inmediata Mareas de medianoche, y, en general, se convierte en el punto de reunión de todo lo que se ha venido narrando hasta ahora, con lo que la lectura de la presente reseña muy posiblemente —más bien seguro— pudiera desvelar por deducción eventos sucedidos con anterioridad y que no debieran ser conocidos por aquellos que no hayan leído las novelas precedentes y deseen mantener la sorpresa. Para deleite de sus aficionados Erikson sigue retorciendo las múltiples tramas, añadiendo nuevas capas, gran cantidad de información y toda clase de detalles por muy minúsculos que sean, a veces a costa de casi «perder» al lector entre crípticas referencias a personajes y eventos pasados y venideros, convirtiendo la novela en un auténtico punto de inflexión dentro de la saga. Debo decir que la relectura ha sido un auténtico disfrute, haciendo salir a la luz detalles que en la primera vez habían quedado en las sombras.

Reseña: Sabio Idiota

Sabio idiota.

Ricardo Montesinos.

Reseña de: Alb Oliver.

Insólita editorial. Barcelona, 2021. Edición digital (ePub). 192 páginas.

Novela corta de Ricardo Montesinos, con muchos puntos a favor y uno grande en contra. Para hacerme de rogar, dejaré el punto en contra para el final (sí, estrategia para ir generando intriga).

Lo primero que debo destacar es el formato, con cuatro historias breves, que a priori salvo en un caso podrían pasar como desconectadas, a excepción de la ambientación, pero que en pequeños detalles dentro de la misma historia acaban revelando nexos. Un acierto para mi, es que uno de ellos se narra de forma epistolar, lo que supone un ligero cambio a la hora de afrontarla, y que en mi caso crea un añadido a la hora de la inmersión en la narrativa.

De alguna forma, recrea una Revolución Industrial en la que las tecnologías existentes se adelantan a su tiempo, pero recreando los orígenes de la informática, referenciando ordenadores que ocupan habitaciones enteras o el uso de tarjetas perforadas. Aunque a nosotros a día de hoy nos quedan lejos, doy por supuesto que todos hemos oído hablar de cosas así, por lo que podríamos decir que una de las tónicas de los relatos es la mezcla del pasado entre sí. otro ejemplo de ello podría ser la aparición de autómatas mecanizados, que fue un concepto popularizado por ejemplo en la feria de Nueva York de 1939, donde se empezó a soñar con ellos, ahora trasladados a un periodo anterior.

Reseña: Tumba de dioses

Tumba de Dioses.

Crónicas de la Nuncanoche, 2.

Jay Kristoff.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna. Col. Literatura Mágica # 108 Madrid, 2021. Título original: Godsgrave. Traducción: Manu Viciano. Ilustración de cubierta: Jason Chan. 728 páginas.

Lejos de sucumbir a los males que en ocasiones aquejan a las segundas entregas de una trilogía Kristoff imprime un nuevo rumbo a la búsqueda de venganza de Mia Corvere, dejando atrás su forja como asesina, y explotando decidida y descaradamente el escenario presentado previamente. La ambientación del mundo presentado en el anterior volumen estaba inspirada en la Roma clásica. ¿Y qué puede haber más representativo de ese periodo que los combates de gladiadores? En efecto, la narración vuelve a sumergir la línea principal del relato en una nueva historia de «entrenamiento», pero en esta ocasión dedicado al duro aprendizaje en el arte del combate en la arena. Y sí, tal vez no sea todo lo original que podría haber sido. Hay aquí mucho de la serie de TV Spartacus: Sangre y arena, algo de Gladiator o un poco de la película Espartaco protagonizada por Kirk Douglas. Pero el giro que le imprime Kristoff hace que la lectura no se resienta en absoluto. Como Nuncanoche, la anterior entrega, es esta una fantasía oscura repleta de acción, intrigas, conjuras políticas y/o económicas, amistades no buscadas y enemistades encarnizadas, violencia, combates, muchas y sangrientas muertes, misterios, secretos y mentiras por doquier, humor grueso, explícitos escarceos amatorios, rivalidades, traición y la prominente venganza de Mia sobrevolando todo el texto. Y, como siempre aviso, esta reseña no va a contener destripes de la trama de la novela presente, pero sí es muy posible, bueno, más bien seguro, que los haya de la precedente.