Reseña. Box, vol. 3

Box. Vol. 3.

Hay algo dentro de la caja.

Daijirô Morohoshi.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Satori ediciones. Col. Manga. Gijón, 2020. Título original: Hako no Naka ni Nani ka Iru. Traducción: Marc Bernabé. Rústica con solapas. 224 páginas. B/N.

Box, encaminándose de forma decidida a su resolución, entra en este volumen en un juego escheriano de las ilusiones. Los enigmas se van a centrar, mayoritariamente, en los trucos visuales, las perspectivas y distancias imposibles, en los trampantojos y en el engaño óptico entre lo que la vista muestra y la mente se empeña en decir que es imposible, en las sombras elusivas que ocultan a la vista soluciones para el misterio. Las apariencias siempre engañan, y en esta caso más que nunca. Escaleras que suben y bajan a la vez, peldaños que tanto son superiores como frontales, edificios cuyas paredes son interiores y exteriores a un tiempo, torres ilusorias, caminos que hay que contemplar con una mirada «diferente» para poder recorrerlos. Parece un lugar sin reglas, pero nada más lejos de la realidad. Las reglas están muy definidas allí dentro, aunque no siempre se les hayan explicado de antemano a los jugadores, y además, a la Caja no le gustan nada los tramposos. Conforme más avanzan hacia el corazón del misterio más inminente se hace la amenaza para cada uno de ellos.

Reseña: Final Space

Final Space.

TV series.

Olan Rogers / David Sacks.

Reseña de: Alb Oliver.

Conaco / Jam Filled Entertainment / ShadowMachine / Studio T. Distribución en España: Netflix. USA, 2018- .Título original: Final Space. Primera temporada: 10 caps. Segunda temporada: 13 caps. Duración: 30 minutos por capítulo, aprox.

Bueno, llevaba tiempo queriendo hilar cuatro palabras sobre esta serie de animación. Tras habérmela recomendado un amiguete bastante versado en el género, he de reconocer que la temática "space opera" no es una que me atraiga especialmente, simplemente es otra más de la larga lista de géneros que consumo con la misma avidez, pero (momento de confesión), si dijera que no me ha impactado de una forma increíblemente positiva, sería un vil mentiroso.

Reseña: La era de la supernova

La era de la supernova.

Cixin Liu.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.Nova. Barce

lona, 2020. Título original: 超新星纪元. Traducción: Javier Altayó. Ilustración de cubierta: Stephan Martiniere. 491 páginas.

Un mundo sin adultos no es precisamente una idea del todo original en la literatura, el cómic o la cinematografía, ya sean especulativas o generalistas. El propio Liu, por ejemplo, nombra en la novela a El señor de las moscas, referente indiscutible para el comportamiento de unos niños librados del control de sus mayores. Entonces lo importante no es la idea en sí, sino lo que cada autor hace con ella. La era de la supernova fue la obra de debut —escrita en 1989, publicada originalmente en 2003— del actualmente reputado y aclamado escritor. Repescar obras primerizas de autores que han cosechado con posterioridad enorme éxito, como es el caso, invita por un lado a conocer la carrera literaria del escritor en cuestión, algo muy importante para los completistas, pero por otro encierra el peligro de que no esté a la misma altura que sus obras posteriores, con las que ha cosechado su fama. Algo de eso hay aquí. En esta novela ya se encuentran presentes toda la originalidad e imaginación desbordantes de planteamientos que luego explotará con espectacularidad en su Trilogía de los Tres Cuerpos, pero también se encuentran ciertos defectos unidos a una bisoñez entrañable. Escrita al estilo de una crónica histórica a ritmo de docudrama, la novela bebe tanto de la tradición post apocalíptica como de la del rito de paso al periodo adulto para ofrecer una historia imbuida de un profundo contenido de sociología especulativa.

Reseña: Gideon Falls 4. El pentáculo

Gideon Falls 4.
El pentáculo.

Jeff Lemire / Andrea Sorrentino.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón Orejero. Bilbao, 2020. Título original: Gideon Falls, vol. 4: The pentoculus. Traducción: Santiago García Fernández. Cartoné. 128 páginas. Color.

Después del viaje a través del tiempo y el espacio del capítulo anterior, Norton y Clara se encuentran atrapados en el pueblo de Gideon Falls con un psicópata asesino. Mientras tanto, Angie y el padre Fred se ven cara a cara con el obispo en el Gideon Falls de la gran ciudad, donde los secretos de la máquina pentáculo se revelan en todo su delirante esplendor. En medio del caos, ¿qué pasará cuando los Labradores por fin respondan a la llamada del deber?

Una vez leído este nuevo volumen de Gideon Falls, volvemos a hacer hincapié en que el Premio Eisner otorgado el año pasado no fue por casualidad. Jeff Lemire vuelve a sorprender al personal cuando ya parecía todo inventado. El guionista retuerce el argumento de la serie una y otra vez, dosificando el misterio de manera impecable.

Reseña. Subsolar

Subsolar.

Los ojos bizcos del sol 3.

Emilio Bueso.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Gigamesh. Ejemplar de prensa. Barcelona, 2020. Ilustración de cubierta: Alejandro Terán. 384 páginas.

Todo viaje debe llegar a su final y el recorrido por el mundo de Los ojos bizcos del sol alcanza aquí su épico destino. Atrás han quedado las populosas y coloridas ciudades del Círculo Crepuscular y la oscuridad y soledad del Agujero del Mundo. Ahora solo queda el sol inclemente y las arenas y los oasis del Desierto del Mediodía, el ecosistema natal del trapo. El viaje ha sido toda una aventura, pero al grupo le queda todavía mucho por sufrir. Machacados, doloridos, con bajas entre sus filas, los protagonistas van a perseverar en su objetivo de poner en marcha una revolución. La Gran Colmena no va a ponérselo fácil. En un mundo donde la simbiosis está tan arraigada no es nada sencillo romper con lo establecido. Sin olvidar nunca su particular toque de humor corrosivo, Bueso, parece decidido a no dejar palo sin tocar e inicia este volumen con las formas de un western crepuscular de sabor fronterizo muy idóneo para el escenario retratado, con sus saloons y sus pistoleros, cruzado con la magia y el misterio de Las mil y una noches. Después, cuando la maquinaria bélica ya es imposible de detener, se reserva para la segunda mitad una enorme carga épica, como no podía ser de otra manera. Todo lo que han vivido durante su accidentado viaje les ha encaminado hacia allí, hacia una batalla de proporciones epopéyicas con el destino de su mundo en juego. Y eso es lo que van a tener, y el lector con ellos. Es el momento decisivo.

Antes de proseguir, un doble aviso: Es imprescindible haber leído las anteriores entregas para disfrutar en condiciones de esta. Y, aunque intentaré que sean mínimas, la presente reseña es muy posible que contenga destripes de las precedentes. Así que cada cual entre bajo su responsabilidad a leerla.

Reseña: Emily eterna

Emily eterna.

M.G. Wheaton.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2020. Título original: Emily Eternal. Traducción: Raúl García Campos. 308 páginas.

Esta es la historia de Emily. Una Conciencia Artificial —en contraposición a la recurrente Inteligencia Artificial— que justo empieza a «vivir» cuando la humanidad recibe el mazazo de la noticia de que el Sol está pronto a consumirse; algo que supondrá la extinción de toda vida sobre la Tierra. Y en semejante escenario y ante tamaña amenaza, se trata de una historia de resiliencia, de no rendirse ante la adversidad, aunque esta sea aplastante. Wheaton factura en esta su obra de debut una novela apocalíptica —aunque la gente parece estar tomándoselo mejor de lo esperado— a ritmo de thriller tecnológico y de suspense con un tono agridulce repleto de emoción y de drama. En la figura de la protagonista, y en toda la acción en que se ve envuelta —y es mucha—, el autor encuentra el vehículo perfecto para ir deslizando algunos temas candentes y ciertos dilemas éticos: La eugenesia, la evolución y el posthumanismo, las desigualdades tecnológicas, la privacidad, el libre albedrío, el supremacismo, la compasión… Quizá Emily tan solo sea unos ojos ajenos en los que la humanidad debe mirarse y hacerse las preguntas correctas. Pero ya sabemos que los humanos no aprendemos nada por las buenas.

Reseña: Box, vol. 2

Box. Vol. 2.
Hay algo dentro de la caja.

Daijirô Morohoshi.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Satori ediciones. Col. Manga. Gijón, 2020. Título original: Hako no Naka ni Nani ka Iru. Traducción: Marc Bernabé. Rústica con solapas. 192 páginas. B/N.

La Caja es inmisericorde y no todos los que entran en su interior para participar en el juego de enigmas y rompecabezas pueden seguir adelante. El grupo de siete personas convocadas y la joven auto invitada ya ha podido comprobarlo, con resultados desastroso para alguno de ellos. No les queda sino aplicarse a la resolución del misterio antes de perderse todos por el camino. La prueba se convierte así en una carrera contrarreloj, con amenazas crecientes y una meta que no se vislumbra todavía. Como ya intuían, la Caja es mucho más grande por dentro que por fuera, un auténtico laberinto poblado de amenazas y repleto de enigmas, pero ahora van a empezar a vislumbrar sus auténticas dimensiones.

Reseña: El cielo de medianoche

El cielo de medianoche.

Lily Brooks-Dalton.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Blackie Books. Barcelona, 2020. Título original: Good Morning, Midnight. Traducción: Carles Andreu.  Ilustración de portada: Ignasi Font. 259 páginas.

Una novela sobre la soledad, y sobre las rutinas y los mecanismos mentales que permiten sobrevivir en circunstancias de lo más adversas. Brooks-Dalton, con profunda sensibilidad, habla del corazón humano, de lo que impulsa a seguir adelante, de amor familiar, compañerismo, ausencia, arrepentimiento y perseverancia, de esperanza y desesperanza, de tristeza y de resiliencia, mediante una historia hermosa de superación y pervivencia, de conexión humana. Una historia melancólica e introspectiva imposible de encajar en las estanterías de los géneros, imbuida de un palpable realismo al tiempo que se sumerge en una atmósfera de terrible fin del mundo. La autora utiliza algunos de los elementos y recursos de la ciencia ficción de futuro cercano para ofrecer un relato casi poético sobre personas y sentimientos: La pérdida, la soledad, el auto examen, el arrepentimiento, la resistencia. Intimista sin perder un ápice de emoción por ello. Las adversas condiciones que los protagonistas enfrentan no lo permitiría.

Reseña: Vínculos oscuros

Vínculos oscuros.

Varias autoras. Ant.: Carla Plumed / David Pierre.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Literup Ediciones. Gandia (Valencia), 2020.  Edición digital (ePub) (También existe versión en papel). Ilustración de portada: Libertad Delgado. 260 páginas.

Gracias a la introducción de David Pierre, una de las dos mitades intelectuales del proyecto, el lector descubre el enfoque inicial propuesto a las autoras de la antología, el tema subyacente sobre el que debían versar sus cuentos: Los corazones rotos. De forma casi inevitable, enseguida viene a la cabeza lo más manido: Las rupturas sentimentales tras un amor arrebatador. Pero lo que el lector no se espera es la enorme variedad de enfoques que se pueden introducir, desde lo más lírico a lo más literal, cumpliendo al pie de la letra con lo requerido. Reuniendo un importante número de las firmas punteras que están descollando en el actual panorama literario fantástico español —algunas de ellas ya más que consolidadas, otras que prometen y mucho—, las antologistas consiguen un volumen de lo más atractivo y sugerente. Once relatos que encierran horrores y maravillas, y que caminan por todos los senderos del fantástico —ciencia ficción, fantasía, terror…—, muchos de ellos con una dedicada intención de hibridación de géneros. Una propuesta a tener muy en cuenta.

Reseña: Antisolar

Antisolar.
Los ojos bizcos del sol 2.

Emilio Bueso.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Gigamesh. Col. Omnium # 25. Barcelona, 2019. Ilustración de cubierta: Alejandro Terán. 384 páginas.

Si en la anterior entrega el protagonista y narrador había quedado en una comprometida situación, la presente retoma la acción, elipsis mediante, prácticamente a continuación de aquella. Aunque un inicio de apariencia más calmada pudiera llamar a error, el lector vuelve a ser lanzado a la vorágine y el desconcierto, a un mundo de misterios tan intrigante como extraño. Bienvenidos al Agujero del Mundo. Dando un paso más allá del biopunk y el Sword & Planet del anterior, Bueso introduce la obra en una ciencia ficción sin discusiones, una ciencia ficción de tecnologías extrañas y avances desmesurados que el lector debe desentrañar mediante la visión alienada y sorprendida del Alguacil, a través de cuya mirada se sigue asistiendo al relato, mientras intenta describir todo lo que le rodea en los términos de aquello que siempre había conocido. No le va a resultar fácil. Aventura, acción, entretenimiento, humor…, Antisolar es una novela de viajes, de exploración, de un grupo inmerso en una expedición a territorio desconocido, la cara oculta del planetoide, y de todo lo que van a ir conociendo. Nuevos compañeros, sociedades extrañas —alienígenas casi se podría decir—, sorpresas, geografías monumentales, revelaciones y nuevos objetivos. Puro espectáculo.

Aviso: esta reseña puede contener y muy posiblemente contenga destripes de la novela anterior.

Reseña: BOX, vol. 1

Box. Vol. 1.
Hay algo dentro de la caja.

Daijirô Morohoshi.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Satori ediciones. Col. Manga. Gijón, 2020. Título original: Box - Hako no Naka ni Nani ka Iru (Box - 箱の中に何かいる～). Traducción: Marc Bernabé. Rústica con solapas. 192 páginas. B/N.

Satori trae por primera vez la obra de Daijirô Morohoshi a España y lo hace con un manga tan especial como atrayente. Publicado originalmente en Japón en la revista Morning Two de la editorial Kodansha, Box encierra una historia de lo que se ha dado en llamar survival horror. Intriga, misterio, drama y —al menos en está primera entrega— unas controladas dosis de terror. El autor plantea un rompecabezas a cada uno de sus protagonistas al tiempo que reta a los propios lectores a resolver el misterio y diversos acertijos. Morohoshi, con un dibujo expresivo muy centrado en los personajes —una vez dentro de la caja el escenario se vuelve limitado, casi claustrofóbico—, ofrece una narración pausada, que permite al lector ir asimilando con calma la naturaleza del lugar, y va dejando acumularse el insidioso horror de la situación. No hay grandes sustos, pero sí situaciones escabrosas y algunos «monstruos» que van a llevar al límite a los protagonistas.

Reseña: Transcrepuscular

Transcrepuscular.
Los ojos bizcos del sol 1.Emilio Bueso.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Gigamesh. Col. Omnium # 16. Barcelona, 2019 (2ª edición). Ilustración de cubierta: Alejandro Terán. 414 páginas.

Alejado del mundanal ruido y con toda la polvareda levantada en su momento asentándose ya tranquilamente en el fértil suelo, aprovecho la ocasión de la publicación del tercer libro de la trilogía para proceder a la lectura del primero. Dejo a un lado, por pertenecer a otra edición, la política de formatos y declaraciones cruzadas, me aislo de acusaciones y maledicencias, y, con la distancia que permite el paso de estos tres años desde su publicación original, me sumerjo en el agradable formato Omnium y me centro en lo que importa: el texto. Después del ruido solo queda el libro y debo decir que me ha sorprendido y conquistado a partes iguales. Es cierto que se trata de una obra exigente; el lector, lanzado de buenas a primeras a un mundo muy diferente del conocido, extraño y exuberante, debe poner sin duda de su parte, pero la lectura resulta finalmente de lo más satisfactoria. Imaginación desbordante, sorpresas que juegan con las ideas preconcebidas del lector, aventura desatada, humor socarrón, reflexiones inesperadas y certeras, decenas de referencias y guiños al acervo de la cultura popular, y un mundo fascinante por descubrir. La ambientación engañosamente medievalizante, unas estructuras sociales acordes a un mundo no demasiado desarrollado, y el enorme despliegue de criaturas desconcertantes y su simbiosis con los humanos, decanta de inicio la narración hacia la fantasía. Mas ciertos detalles imbuidos en el escenario, que el autor va introduciendo hábil, insidiosa y sibilinamente, pronto conducen las sospechas del lector hacia una ciencia ficción bastarda, repleta de aventura, de misterios y de sugerentes sociedades. Biopunk o Sword&Planet lo han llamado, pero se trata en definitiva de una obra tan inclasificable que cualquier etiqueta que se intente imponerle no hace sino constreñir su libertad y atractivo.

Reseña: Mono de trapo

Mono de trapo.

Tony Millionaire.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Editorial Barrett. Sevilla, 2020. Traducción: Esther Cruz. Cartoné. 336 páginas. B/N y color.

Por fin podemos disfrutar como es debido de Mono de trapo, en una cuidada y fastuosa edición por parte de la editorial sevillana Barrett.

Un mono de trapo llamado Tío Gabby y su compañero con ojos de botón, Don Cuervo, viven en una encantadora y tranquila casa victoriana. Aun así, la curiosidad y la astucia de Tío Gabby —frustradas constantemente por su propia inocencia— llevarán a Don Cuervo y a él a protagonizar historias increíbles (e increíblemente absurdas) de malograda épica, fantasías a veces espeluznantes y amores no correspondidos.

Para quien no conozca al autor Tony Millionaire, tiene en su haber el premio Eisner a Talento merecedor de mayor reconocimiento en 2000, Mejor autor completo de títulos de humor en 2001, 2003 y 2007 y Mejor publicación de humor por Mono de trapo en 2001.

Reseña: Hierba

Hierba.

Anya Martin.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Dilatando Mentes Editorial. Col. Línea Rara Avis. Alicante, 2020. Título original: Grass. Traducción: José Ángel de Dios. Ilustración de portada: Juan Alberto Hernández. 134 páginas.

El maltrato siempre deja cicatrices por mucho que se crea se ha dejado atrás. Y no es la menor un mal gestionado y totalmente injusto sentido de culpabilidad, que lleva a la víctima a responsabilizarse de temas que no le corresponden. Martin construye un relato de engañosa apariencia, muy simple en lo narrativo y terriblemente complejo en sus profundidades psicológicas y reflexivas. A caballo de una ciencia ficción híbrida con el weird y el terror, de un realismo crudo en el que de repente se impone un elemento ajeno, la autora ofrece una historia sobre los monstruos que se ven y aquellos —mucho peores— que permanecen ocultos tras sus máscaras de seres humanos funcionales. Una historia intimista de amor extraño, que versa sobre el maltrato y las víctimas, el abuso, la infidelidad, la resignación y el estrés post traumático, sobre la pérdida y la muerte, sobre la reconstrucción de una vida que no termina de dejar atrás el recuerdo de su calvario, sobre el derecho al placer sin remordimientos, y sobre encarar el futuro con optimismo. Una narración que fluye por multitud de corrientes subterráneas, sugerente, plena de seducción y un toque de erotismo, que no oculta el horror de una lacra a erradicar.

Reseña: La insurrección de Rosalera

La insurrección de Rosalera.
Ajenjo 2.

Tade Thompson.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2020. Título original: The Rosewater Insurrection. Traducción: Raúl García Campos. Diseño de cubierta: Octavi Segarrra. 400 páginas.

La Tierra está sufriendo una insidiosa invasión alienígena. Una invasión lenta, que lleva tiempo larvándose, desarrollándose poco a poco. Los extraterrestres no han venido a exterminar a la humanidad, sino a suplantarla. Y mientras el destino se muestra inexorable, esa humanidad condenada se dedica al politiqueo y a saciar y satisfacer sus propios intereses. La insurrección de Rosaleda retoma la acción apenas un año después de donde la dejara su entrega previa, y en ella Thompson despliega una enorme red de juegos de poder, con lealtades variables y equilibrios muy inestables, maniobras políticas extremas y mucha acción callejera. Si Rosalera, con una trama casi detectivesca, giraba en torno a una suerte de original primer contacto, esta continuación, con su retrato de la lenta invasión unido a ciertos eventos y violentos conflictos que empiezan a cobrar relevancia en torno a la cúpula de Ajenjo, de alguna manera, se une a toda una tradición de la ciencia ficción clásica como es la de los alienígenas ladrones de cuerpos a la que se añade un toque de plantas animadas al mejor estilo de los Trífidos de Wyndham. Aviso: La presente reseña puede contener destripes de la anterior entrega, no así de la presente.

Reseña: Vagabundos

Vagabundos.

Hao Jingfang.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nova. Barcelona, 2020. Título original: 流浪苍穹. Traducción: Agustín Alepuz Morales. ilustración de cubierta: . 778 páginas.

En la amplia definición de ciencia ficción caben desde las especulaciones más científicas, tecnológicas y sociales a la aventura más desenfrenada, y, por supuesto, como ya demostraron autores de la talla de Ursula K. LeGuin, obras cuyo principal contenido es la política. Este es uno de esos casos y la comparación con LeGuin, desde la inmensa distancia estilística y narrativa, no es baladí. Jingfang plantea dos sociedades planetarias, enfrentadas por el modelo socio-económico-político desarrollada en cada una de ellas, y la problemática de quienes habiendo vivido en ambos modelos se encuentran de repente en tierra de nadie, contemplando los defectos y virtudes de ambas, y sin poder tomar partido. Utopía y distopía… ¿cuál es cuál? ¿O ninguna se ajusta a la definición en absoluto? La Tierra y Marte, después de un cruento enfrentamiento bélico y de un largo tiempo sin comunicación o intercambio de ningún tipo, se encuentran en un periodo de recuperación de la confianza, aunque las relaciones siguen siendo muy tensas. En este contexto, el retorno a Marte del conocido como Grupo Mercurio, unos adolescentes que fueran en misión de paz a la Tierra, sirve a la autora para mostrar dos sistemas contrapuestos, el capitalismo más desatado y una suerte de comunismo cooperativo, que se deshacen por sus costuras, pero en donde de verdad destaca es en su exploración del sentimiento de pertenencia. Vagabundos es una novela de ideas, con un discurso que cuestiona al lector y una narrativa tranquila que apenas deja paso a la acción incluso cuando el mundo se enfrenta a una revolución. Para leer con calma y dejar reposar en la mente.

Reseña: Ether 3. La desaparición de Violeta Campana

Ether 3.

La desaparición de Violeta Campana.

Matt Kindt / David Rubín.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón Orejero. Bilbao, 2020. Título original: Ether 3. Cartoné. 152 páginas. Color.

Mientras el malvado Ubel está arrasando todas las instituciones mágicas del Ether, acaparando el poder absoluto, Violeta Campana ha desaparecido en misteriosas y violentas circunstancias. Parece que solo el aventurero Boone Dias puede encontrarla, saltando de una escena de crimen mágica a otra, pero un sarcófago de combate, unos insidiosos piratas y un bosque habitado por un extraño organismo amenazan con interponerse en su camino.

Ya tenemos publicado el tercer y último tomo de Ether, donde volvemos a las pesquisas de Boone Dias para resolver crímenes y a sus métodos de razonamiento científico para salir de situaciones peligrosas.