Reseña: Mareas de medianoche

Mareas de medianoche.

Malaz: el libro de los caídos 5.

Steven Erikson.

Nova. Barcelona, 2018. Título original: Midnight Tides. Traducción: Marta García Martínez. Revisión de la traducción: Alexander Páez. Ilustración de cubierta: Lauren Saint-Onge.  896 páginas.

[Esta reseña es una versión revisada y corregida de la subida a Sagacomic el 4 de abril de 2013 correspondiente a la lectura de la edición de La Factoría].

Con esta quinta entrega se alcanza el ecuador de la serie, de diez volúmenes, y si alguien se pensaba que a estas alturas Erikson lo iba a poner más fácil, que no iba a hacer un nuevo quiebro y abrir nuevos frentes en una obra ya de por sí con muchas frentes, se equivocaba, pues Mareas de medianoche contiene una historia que se aparta bastante de lo que el autor había ido mostrando hasta aquí. Cierto es que la narración libro a libro no era, hasta el momento, en absoluto lineal o cronológica, sino que daba una serie de saltos temporales realmente destacables, cuando no desconcertantes, pero si hasta ahora se había dedicado a narrar episodios de la «Historia» del propio imperio malazano, aquí retrocede en el tiempo para situar la acción en un antecedente anterior, aunque no del todo lejano, a todo lo visto  —aunque referencias variadas a lo ya conocido sobrevuelen por el texto de forma continua— y se traslada a un continente distinto, centrándose en viejos conocidos como los tiste edur y en un «nuevo» pueblo —al menos para los lectores, ya que tienen una historia milenaria que se remonta hasta el Primer Imperio—, los letherii. Multitud de personajes nuevos en la saga, nuevos focos de enfrentamiento, nueva orientación, abundante carga crítica, mucho humor y un viejo conocido en una vida que el lector todavía no había conocido.

Reseña: La anomalía

La anomalía.

Hervé Le Tellier.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Seix Barral. Col. Biblioteca Formentor. Barcelona, 2021. Título original: L'anomalie. Traducción: Pablo Martín Sánchez. Fotografía de la cubierta: Mária Svarbová. 366 páginas.

Premio Goncourt 2020 la novela de Le Tellier es una de esas que ya resulta hasta tópico decir que son inclasificables. Como dice la contraportada, se podría encuadrar entre «el thriller, la ciencia ficción y el relato de aventuras», con algún toque de humor —bastante socarrón y cáustico—, unas dosis de romance —o del final del mismo—, misterio —y si no se ha leído la sinopsis, casi mejor no hacerlo e ir sin conocer algunos giros vitales de antemano—, metaliteratura, psicología, metafísica y muchas cuestiones sobre el libre albedrío, las decisiones tomadas, el destino, los límites de la vida de cada persona y la propia condición y naturaleza humanas. En su edición original era una novela de futuro tan cercano que el mismo ya ha devenido casi en presente, convirtiendo la novela, cuyo argumento no desmerecería en algún capítulo de La Dimensión Desconocida, en una intrigante ucronía en la que el Covid-19 parece no haber causado la pandemia y cierto presidente estadounidense sí haber obtenido la reelección. Una novela caleidoscópica, con un amplio elenco de protagonistas enfrentados a lo imposible e intentando encajarlo en su propia concepción de lo que es la vida. Antes de embarcarse en la lectura hay que tener en mente un detalle: Le Tellier es un matemático y lingüista adscrito al movimiento Oulipo (Ouvroir de Littérature Potentielle), uno de cuyos objetivos declarados es la experimentación con las limitaciones lingüísticas y literarias ofreciendo textos divertidos e innovadores, y la «búsqueda de nuevas formas y estructuras que puedan ser utilizadas por los escritores como quieran», una concepción de la escritura como un puro juego que puede llevar a la sorpresa del lector.

Reseña: Reyes de la Tierra Salvaje

Reyes de la Tierra Salvaje.
La Banda, 1.

Nicholas Eames.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Gamon Fantasy (Trini Vergara Ediciones). Madrid, 2021. Título original: Kings of the Wyld. Traducción. David Tejera Expósito. Ilustración de cubierta: Richard Anderson. 541 páginas.

Una vez fueron los Reyes de la Tierra Salvaje, el grupo de mercenarios más reputados y temidos de todo Grandual, fueron grandes como gigantes, famosos…, pero llegó un momento en que la banda conocida como Saga se separó, y sus miembros simplemente se convirtieron en leyendas. Ya se sabe que los bardos, además de tener cierta predisposición a morir de las formas más absurdas, gustan de exagerar lo que realmente sucedió. Y no es que con Saga hiciera falta exagerar en absoluto. Cada uno de sus componentes era un héroe por derecho propio y juntos eran la caña. Pero la edad, el cansancio, el amor, la justicia o las ganas de hacer algo distinto les hizo dejar las giras y tomar caminos separados… No, no estamos ante una novela sobre una banda de Metal, pero desde luego se le parece. Para su novela de debut Eames, desde el respeto más absoluto, ofrece una historia de fantasía clásica repleta de humor, homenajes y aceradas críticas a todo el género que le ha precedido; una historia que trasciende con mucho la mera parodia. Divertida, emocionante, conmovedora, épica, sobrada de decibelios literarios… Ha llegado el momento de volver a reunir a la banda y emprender una última gira.

Reseña: Venus elevado a V

Venus elevado a V.

Raúl Gonzálvez del Águila.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Editorial Cerbero. Col. Wyser # 38. Cádiz, 2021. Imagen de cubierta: CalaveraDiablo. 216 páginas.

Entregado desde 1989, el Premio Alberto Magno de novela corta es uno de los más, sino el más, prestigioso de los galardones otorgados a narraciones del género de ciencia ficción en nuestro país. Convocado por la Facultad de Ciencia y Tecnología de la Universidad del País Vasco, el certamen está abierto a obras de ciencia ficción y fantasía sobre tema científico, con lo que, teniendo sobre todo en cuanta la facultad convocante, es normal que los premiados se muevan en temáticas con un enfoque cercano al hard del género, con historias que muestran al menos una base científico-tecnológica más allá de la mera tecnojerga. Venus elevado a V resultó ganadora en la edición de 2019 y, en efecto, aunque de una forma harto paradójica en una historia que podría considerarse incluso post apocalíptica, el contenido especulativo salta a la vista como uno de los principales y muy interesantes temas del relato. Un relato que presenta un mundo que ha tenido que recuperarse de un catastrófico evento que acabó con todos los soportes digitales y reinventar la tecnología evitando la dependencia de todo tipo de aparatos y dispositivos «inteligentes». Una lectura sugerente y emocionante a partes iguales.

Reseña: Family Tree 1. Retoño

Family Tree 1.

Retoño.

Jeff Lemire / Phil Hester.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón orejero. Bilbao, 2021. Título original: Family Tree TP vol 1. Traducción: Santiago García Fernández. Rústica con solapas. 96 páginas. Color.

El fin del mundo no fue como todo el mundo había imaginado. Empezó de una forma más sutil, con un intenso picor en el brazo. Después, una rama brotó literalmente en su espalda. Meg tiene ocho años y se está transformando en un árbol. Sin metáforas. En busca de una cura para detener su horrible metamorfosis antes de que sea demasiado tarde, su madre, su problemático hermano y su, hasta ahora ausente, abuelo se embarcan en una odisea extraña y desgarradora por las carreteras secundarias de Estados Unidos. Pero cuanto más se alejan de casa, más fuerzas amenazan con destrozar a la familia a medida que se acercan fanáticos religiosos y mercenarios decididos a destruir a la niña o usarla para sus propios fines.

Que Jeff Lemire es uno de los autores más prolíficos e interesantes del actual mercado norteamericano no es nada nuevo…y cada nueva obra suya es esperada con ansia por sus más que numerosos seguidores.

Reseña: La Casa de Cadenas

La Casa de Cadenas.

Malaz: el libro de los caídos 4.

Steven Erikson.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nova. Barcelona, 2018. Título original: House of Chains. Traducción: Marta García Martínez. Revisión de la traducción: Alexander Páez. Ilustración de cubierta: Sam Burley. 944 páginas.

[Esta reseña es una versión revisada y corregida de la subida a Sagacomic el 27 de diciembre de 2011 correspondiente a la lectura de la edición de La Factoría].

Cuarta entrega del Libro de los Caídos de Malaz, dentro del corpus general, y obviando un tanto la larga «introducción» con una historia que presenta a un personaje en particular, La Casa de las Cadenas se antoja como un imprescindible y muy completo libro de transición, utilizado para atar cabos y tomar aire ante lo que se barrunta que viene a continuación. Da la impresión de que Erikson está soltando «lastre», limpiando la casa, y preparándolo todo para lo que ha de llegar. Muchas de las cuestiones que habían quedado en el aire anteriormente comienzan a obtener respuesta, muchos misterios empiezan a desvelarse y muchos personajes empiezan a adquirir su verdadera dimensión. De modo un tanto frustrante, sin embargo, muchas de estas revelaciones tan solo sirven para arrojar más sombras sobre el futuro desarrollo de la trama, para acumular dudas y adquirir nuevas preguntas. Y, sí, es muy recomendable haberse leído los anteriores libros antes de hacer lo propio con esta entrega e, incluso, con esta reseña.

Reseña: 15

15.

David Muñoz / Andrés G.Leiva.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón orejero. Bilbao, 2021. Cartoné. 128 páginas. B/N.

Madrid, verano de 1938. A dos años del inicio de la guerra civil española, la capital de España sigue bajo control republicano. Durante la madrugada, las balas de un francotirador acaban con la vida de dos milicianos. Pocas horas después, el capitán Matías y los suyos descubren que el asesino ha sido un chaval que, empeñado en vengar la muerte de su hermano falangista, todavía sigue encerrado en la vivienda desde la que ha disparado.

La primera colaboración entre estos dos autores nos presenta un Madrid sitiado por la guerra, con una trama que cuenta con una narración muy dinámica al estilo western, consiguiendo trasmitir así la intensidad de unos milicianos intentando reducir a un niño atrincherado en un piso y armado con una escopeta…hasta llegar a uno de esos clímax finales que de lo amargo que resulta, deja muy tocado al lector.

Reseña: El problema de la paz

El problema de la paz.

La Era de la Locura II.

Joe Abercrombie.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2021. Título original: The Trouble With Peace. Traducción: Manu Viciano. Ilustración de cubierta: Sam Weber. 711 páginas.

Tras Un poco de odio llega ahora El problema de la paz, cuya acción es continuación directa de la de aquella primera —de hecho, para subrayar esa continuidad, la novela comienza por una «Cuarta parte» que indica que quizá no se trate tanto de una trilogía como de un libro largo partido en tres—. Después de toda la emoción y combates de la anterior, apenas unos meses después, el Círculo del Mundo vive un periodo de relativa tranquilidad, una paz inestable con todos los actores lamiéndose las heridas y rumiando lo que han ganado y perdido para alcanzarla. Pero ¿cuál es el problema, o problemas, de la paz? La burocracia, la envidia y la inestabilidad política, los tejemanejes de los que manejan la economía e imponen los impuestos, el descontento social..., pero quizá el mayor de todos sea el aburrimiento. Un hastío y apatía que lleva a ciertos personajes ociosos a querer mover las cosas, a cambiar el status quo, a ver algo de acción. Y lo peor es que en sus ambiciones arrastran a otros muchos que se van a jugar la vida sin tener en realidad nada que ganar en el envite. Y allá vamos de nuevo. El problema de la paz es que es un concepto con un significado muy distinto según a qué persona y en qué circunstancias se pregunte. El problema es que la «paz» es tan solo una ilusión, una entelequia a la que todo el mundo dice aspirar, pero que en realidad pocos en el poder desean. Y en las maquinaciones de los poderosos siempre son los débiles, los que están abajo, los que pagan. ¿O tal vez no? Como se puede suponer de las primeras líneas de esta reseña resulta prácticamente imprescindible haber leído la anterior entrega para disfrutar en condiciones de esta —y aunque se intentará no incluir destripes de la presente en la reseña, seguro que alguno de la anterior sí que cae—.

Reseña: Nuncanoche

Nuncanoche.

Crónicas de la Nuncanoche, 1.

Jay Kristoff.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna. Col. Literatura Mágica # 104. Madrid, 2021. Título original: Nevernight. Traducción: Manu Viciano. Ilustración de cubierta: Jason Chan. 728 páginas.

Con esta novela Kristoff inicia una trilogía de fantasía oscura, menos «juvenil» que obras anteriores del autor —aunque pueda perfectamente ser leído por jóvenes, por supuesto—, sobre la forja de una asesina en busca de venganza. Dentro del género fantástico novelas sobre «alguien» estudiando y practicando para llegar a ser el mejor «algo» —mago, espadachín, asesino…— están a la orden del día y casi se han convertido en un subgénero con nicho propio, por eso es tan importante intentar mantener un ápice de originalidad y de inventiva cuando se afronta un proyecto semejante si se quiere salir bien parado ante las comparaciones, algunas muy obvias. Kristoff aúna ambas cosas y sale airoso con una novela tan entretenida como bien construida, aunque quizá se le pueda echar en cara lo recargado de algunas descripciones. Porque, en efecto, lo que los lectores van a a encontrar en esta primera entrega de la trilogía es el entrenamiento y estudios —de esgrima, venenos, espionaje, seducción…— de una joven, Mia Corvere, para llegar a convertirse en miembro destacada de una orden de asesinos, siempre con la mente puesta en conseguir obtener su venganza sobre aquellos que destrozaron su familia. Una fantasía oscura repleta de intriga, conspiraciones, amistades y enemistades encarnizadas, tensión, violencia, muchas y sangrientas muertes, misterios, magia, humor tabernario, escarceos lujuriosos, traición y venganza sobrevolando todo el texto. Y todo ello bastante explícito cabría decir. Después de que la trilogía hubiese empezado a publicarse en otra editorial, y quedase colgada a falta de su tercer volumen, es muy de agradecer el esfuerzo por parte de Nocturna para recuperar la obra desde el principio, con una edición magnífica y de gran belleza que mantiene, además, la excelente traducción.

Reseña: A tumba abierta

A tumba abierta.

Joe Hill.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Noches negras # 14. Madrid, 2021. Título original: Full Throttle. Traducción: Pilar Ramírez Tello y Manuel de los Reyes. Ilustración de cubierta: Alan Dingman. 612 páginas.

Segunda antología de relatos de Joe Hill, hijo del famoso escritor… Sí, supongo que resulta inevitable que salga a relucir el parentesco. Tan inevitable que el mismo autor abre el volumen con una Introducción con el singular título de: ¿Quién es tu padre? La cuestión no es baladí, dado que padre e hijo incluso comparten la escritura de dos de los relatos aquí incluidos, y Hill no solo habla de su infancia, de toda la morralla que escribió en sus años de aprendizaje y de la manera en que durante mucho tiempo intentó por todos los medios evitar la alargada sombra de su progenitor, sino que da cuenta en todos aquellos autores que también fueron sus padres, literarios en este caso. La recopilación recoge trece relatos variados de gentes corrientes, de cualquier estrato social, que de improviso se ven envueltas en situaciones de lo más extraordinario. Algunos juegan con el elemento sobrenatural, otros pertenecen al más descarnado y brutal realismo —muchos con un alto componente de crítica política y social sobre la actualidad—, unos se decantan por la ciencia ficción, otros —la mayoría— por un horror cercano…, casi todos, como él mismo indica, incluyen un homenaje a los autores, literarios o cinematográficos, que le han influido y marcado en su carrera.

Reseña. Semillas

Semillas.

Ann Nocenti / David Aja.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón orejero. Bilbao, 2021. Título original: The Seeds 1-4, USA. Traducción: Óscar Palmer. Rústica con solapas. 128 páginas. Bitono.

En un mundo roto, un contumaz grupo de rebeldes románticos le ha dado la espalda a una sociedad obsesionada por la tecnología para crear la suya propia... y un puñado de alienígenas ariscos ha llegado al planeta para cosechar las últimas semillas de la humanidad.

Cuando uno de ellos se enamora de una humana, la idealista reportera Astra estará tentada de dar a conocer la noticia y escribir el artículo de su vida, pero pronto llegará a la conclusión de que eso podría destruir la última esperanza de un planeta agonizante. ¿Hasta dónde estará dispuesta a llegar en pos de la verdad.

Si hay un libro que he estado esperando con impaciencia, ese es Semillas.

Reseña: Gideon la Novena

Gideon la Novena.

La tumba sellada, 1.

Tamsyn Muir.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nova. Barcelona, 2021. Título original: Gideon the Ninth. Traducción: David Tejera Expósito. Ilustración de cubierta: Tommy Arnold. 544 páginas.

Muir ha elegido para su novela de debut una ambiciosa, y arriesgada, apuesta, una mezcla descarnada de géneros que podría resultar insatisfactoria para algunos paladares más gustosos de lo canónico. La autora ofrece una fantasía grimdark en un envoltorio de space opera que en realidad es una novela gótica que encierra la investigación detectivesca del misterio de unos asesinatos en una mansión aislada, la Morada Canaán. La historia bebe de lo mejor de los géneros, tiene comedia y tiene terror, tiene el romance de un primer enamoramiento y tiene sangre, vísceras y mutilaciones para dar y tomar, tiene mucha magia y muchos —muchos— esqueletos reanimados en un ambiente de parafernalia futurista y tecnología inactiva a punto de reactivarse, tiene seriedad cuando debe e irreverencia cuando se necesita, algo de distopía e intriga, duelos de ingenio y a punta de espada, maquillajes siniestros, culpas secretas, lenguaje soez y guiños picantes, alianzas inesperadas, relaciones tóxicas y sacrificios trágicos. Una mezcla imposible que termina funcionando.

Reseña: Tito Andrónico

Tito Andrónico.

Marcos Prior / Gustavo Rico.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón orejero. Bilbao, 2021. Cartoné. 104 páginas. Color.

Una espiral de violencia provocada por una serie de acciones y reacciones con el denominador común de la venganza (alimentada por el fuego del mal por amor al mal), se van turnando hasta el paroxismo final con el que culminan no pocas de las obras atribuidas a la figura central del problemático canon occidental: William Shakespeare.

William Shakespeare escribiría, en 1593, la tragedia Tito Andrónico, considerada por muchos su obra más violenta y sanguinaria. Marcos Prior y Gustavo Rico nos traen la adaptación al cómic de esta tragedia shakesperiana llena de venganza, crueldad y violencia desmedida.

Reseña. Memorias de hielo

Memorias de Hielo.

Malaz: el libro de los caídos 3.

Steven Erikson.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nova. Barcelona, 2018. Título original: Memories of Ice. Traducción: Marta García Martínez. Revisión de la traducción: Alexander Páez. Ilustración de cubierta: J.K. Drummond. 1180 páginas.

[Esta reseña es una versión revisada y corregida de la subida a Sagacomic el 26 de enero de 2011 correspondiente a la lectura de la edición de La Factoría].

El autor está construyendo con Malaz una obra monumental, épica, en la que en este volumen, por fin, se empiezan a vislumbrar más luces que sombras, ya que aquí se aclaran ―en parte― el trasfondo, las relaciones y buena parte de la Historia detrás de la historia inmediata que se está narrando. Se empiezan a vislumbrar las razones de la enemistad de distintas razas, como las causas para la eterna guerra entre Jaghut y T’lan Imass, o las relaciones de odio entre Moranthianos y Barghastianos, el destino trágico de los Tiste Andii, la pujanza de los humanos mortales… La acción principal de Memorias de Hielo discurre paralelamente a la de Las puertas de la Casa de la Muerte, haciendo puntuales referencias a los sucesos de aquella y desvelando algunas de las claves de hechos allí intuidos y aquí explicados. Un viaje de batalla en batalla hacia la ciudad de Coral, donde el Vidente del Dominio Painita espera para desatar todas sus malas artes. Un camino lleno de obstáculos, de combates, de lealtad puesta a prueba, de intrigas y maquinaciones, de heroísmo y épica en grados superlativos.