Reseña: La estirpe de los lobos

La estirpe de los lobos.

William Morris.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Cápside editorial. Valencia, 2018. Título original: The House of the Wolfings. Traducción: Sergio Mars. 352 páginas.

Publicado por primera vez en 1890 William Morris compuso en esta obra una epopeya épica de ficción histórica, entremezclando en su escritura prosa y verso, que versa sobre el enfrentamiento de ciertas tribus «godas» germánicas contra la ocupación romana. Precursora, e influencia, de la fantasía de Tolkien —y es placer del lector el ir encontrando los paralelismos y homenajes, aunque tan sólo sea al uso de unas mismas fuentes—, su voz poética y su gusto por el retrato paisajista del escenario se hacen notar dentro de la forma de canto épico de la propuesta. El autor imbuye a la obra de un sabor y una cadencia antiguos, muy acordes al tono de las sagas nórdicas a las que en apariencia busca emular. La fantasía, con profecías, semi divinidades capaces de adoptar diversas formas u objetos de propiedades mágicas, se mantiene presente en un segundo plano, mientras las vivencias y modos de organización de los godos, los consejos de las tribus, las tomas de decisiones, las diversas batallas con tácticas y estrategias enfrentadas, el heroísmo, las gestas guerreras protagonizadas por ambos sexos y un romance secreto y condenado de antemano ocupan el centro del relato. Una obra con valor añadido.

Reseña: Sistemas críticos

Sistemas críticos.

Los diarios de Matabot.

Martha Wells.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alethé. Madrid, 2019. Título original: The Murderbot Diaries Series: All System Red (Book I). Traducción: Carla Bataller Estruch. 150 páginas.

Mucho, demasiado tiempo han tardado los libros —o al menos un libro— de Martha Wells en volver a las librerías españolas. Tras La muerte del nigromante y El fuego elemental, con un registro muy diferente a esta que nos ocupa, parecía abocada a ser otra de tantas firmas desaparecidas en nuestro idioma, pero para suerte de los aficionados Alethé se ha decidido a traerla de nuevo con esta primera entrega de Los diarios de Matabot, cuatro novelas cortas —hasta el momento—, que hace gala aquí de un space opera de aventuras narradas con desparpajo, buenas dosis de humor y mucha ironía, algo de intriga y de acción de rápida resolución, cierta crítica corporativista y unas cuantas reflexiones sobre lo que significa ser humano de lo más refrescantes. De alguna manera se trata de un retorno a una ciencia ficción «clásica» con un toque y temáticas totalmente actuales. Más allá  de la gratificante, aunque sencilla, trama de exploración planetaria y de conspiraciones corporativas subyacen temas como el ejercicio del libre albedrío, la reafirmación de una identidad propia, la autoconfianza, el apego a quien es diferente, la entrega, al empatía y el significado de la humanidad más básica. Y se lee en un suspiro dejando con ganas de la siguiente entrega.

Reseña: La sombra de la luna

La sombra de la luna.

El Ciclo de la Luna Roja III.

José Antonio Cotrina.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

José Antonio Cotrina (edición propia). 2019. Digital / papel.  602 páginas.

Con motivo de la magnífica noticia de la reedición de la trilogía de mano de su propio autor, recuperamos, como ya hemos hecho recientemente con las dos anteriores entregas y con los mínimos retoques, la reseña publicada en Sagacomic en diciembre de 2011 referente a su edición original en Hidra. Sigue hoy igual de vigente que entonces.

Llega con esta novela a su esperado desenlace el Ciclo de la Luna Roja, un cierre que originalmente estuvo a punto de truncarse por la renuncia de Alfaguara a publicar esta tercera parte, siendo —afortunadamente— recogido el testigo por la Editorial Hidra, dando así la oportunidad a los lectores de conocer el destino de los supervivientes de la más reciente cosecha de Sanheim. La actual reedición de la trilogía en edición propia por parte del autor no puede sino celebrarse como una magnífica noticia tanto para los seguidores acérrimos como para los lectores que todavía no habían dispuesto de la suerte de poder leerla. —Y, como advertencia previa, cabe decir que es bastante imprescindible haberse leído las novelas previas para acometer de la manera más satisfactoria la lectura de esta, y llevar cuidado con la reseña, que podría tener pequeños destripes de aquellas—. Doce muchachos fueron atraídos a Rocavarancolia hace ya casi un año, en la víspera de todos los santos, y allí, en medio de la ignorancia y la confusión, comenzó una criba en la que algunos perecieron y el resto cambiaron, a la espera del acto final. Un acto final que está a punto de desencadenarse.

Reseña: The Frankenstein chronicles

The Frankenstein chronicles.

Barry Langford y Benjamin Ross.

Reseña de: Amandil.

Rainmark Films / Netflix. 2015-2017. Reino Unido.

Apenas tenía veinte años cuando por fin leí la novela Frankenstein de Mary Shelley. Hasta ese momento se encontraba en una estantería del salón en la que apenas había reparado durante años quizá por estar demasiado alta o porque todos los lomos de los libros eran igual de anodinos. Casi diría que parecían gritar en silencio "somos aburridos y por eso nos han comprado por metros" o quizá "hemos nacido para ser olvidados". Sea como fuere una noche cogí una escalera y comencé a leer los títulos que componían aquella pequeña muralla olvidada. Se trataba de una una vieja colección de "clásicos de la literatura universal" entre los que se encontraban El Quijote, Drácula, La Odisea, Guerra y Paz, El retrato de Dorian Grey, El hombre que fue jueves o El decamerón, por citar algunos. Menuda mezcla de estilos, épocas y autores. Aparentemente con nada en común salvo una cosa: todos ellos ya eran de dominio público por lo que publicarlos conllevaba unos gastos relativamente bajos.

Reseña: El cielo de piedra

El cielo de piedra.

La Tierra Fragmentada, volumen III.

N.K. Jemisin.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones B. Col. Nova. Barcelona, 2019. Título original: The Stone Sky. Traducción: David Tejera Expósito. 400 páginas.

Con un «no va más» definitivo Jemisin lleva orgánicamente la trilogía a su cierre lógico y coherente, y lo hace con un gran número de respuestas de lo más satisfactorias, con la resolución de los misterios planteados, la aclaración a las dudas en torno al género en que debía clasificarse —ciencia ficción, ciencia ficción, sin duda, aunque viendo ciertas premisas quizá los más puristas no estén en absoluto de acuerdo con tal afirmación—, la revelación de cómo se había llegado a esa situación exponiendo el origen de la orogenia y otras peculiaridades del escenario, y con una gran, intensa, emocionante aventura cargada de drama. Una obra que bucea tan profundamente en las consecuencias de la opresión y explotación de un grupo de personas por otro, además de, y sobre todo, en la lucha épica de una madre por reencontrarse con una hija renuente y en las cosas que el amor, en todas sus vertientes, empuja a hacer, no podía sino comportar una importante carga de tragedia, aunque sea tan bien acompañada de una intangible y frágil belleza. Como siempre advierto en estas circunstancias, mucho cuidado al adentrarse en la lectura de la reseña, pues si bien no habrá —o intentaré que no haya— destripes de relevancia de la novela presente, sí es bastante probable que los haya de las precedentes —y sí, es imprescindible haber leído aquellas para hacer lo propio con esta—.

Reseña: El pacto

El pacto.

La estirpe de la estrella 1.

L.G. Morgan.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

L.G. Morgan (Edición propia). Madrid, 2018. 392 páginas.

Primera entrega de una planeada saga todavía por desvelar en su número de volúmenes, la autora se embarca en una fantasía bastante canónica con el choque bélico y cultural entre dos pueblos vecinos pero con muy diferentes costumbres, más cercana a la Espada y brujería de toda la vida que a corrientes herederas o derivadas de ella en boga ahora. En un mundo subcreado Morgan confronta dos sociedades muy distintas, con tradiciones divergentes, una más libre y salvaje, otra más supuestamente refinada, aunque unidas por el deseo de expansión y de dominación que las ha mantenido en un inestable equilibrio fronterizo hasta que una impulsiva acción desencadena la reacción que podría arrasar con la paz de años pasados. El amor de una madre, la pulsión irresistible de un caudillo, las ambiciones de un hombre relegado a un segundo puesto, un niño marcado con una estrella que debe ser salvado para cumplir su destino, una huida inevitable, una magia que va más allá de lo imaginado, violencia desatada, mujeres de armas tomar —literalmente—, una tierra de mitos, leyendas de tiempos remotos, pasiones no buscadas, erotismo usado como arma, alianzas puestas en duda y lealtades inquebrantables que enfrentarán a amigos, parientes y aliados. La aventura está servida.

Reseña: Herederos del tiempo

Herederos del tiempo.

Adrian Tchaikovsky.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alamut. Madrid, 2018. Título original: Children of Time. Traducción: Luis G. Prado. 518 páginas.

De vez en cuando un libro, una lectura, te sacude y te recuerda la razón por la que lees ciencia ficción. Esa magnífica sensación de sorpresa y fascinación, el sentido de la maravilla, el enorme despliegue de imaginación, las tramas inteligentes, bien construidas, que cautivan y expanden la mente, la especulación verosímil, la aventura subyugante y la necesaria reflexión, todo unido sin fisuras. Y sí, este es uno de esos libros. Herederos del tiempo es una novela de una ciencia ficción absolutamente moderna con un sabor agradablemente clásico. Una obra que reúne tecnologías avanzadas, terraformación, catastrofismo, nanovirus, trans y post humanismo e incipientes Inteligencias Artificiales —o intentos cercanos de todo ello—, una nave arca en busca de planetas habitables, una epopeya espacial, emergentes sociedades «alienígenas» sentientes —no exactamente, no del todo, extraterrestres—, nuevas sendas evolutivas…, en una narración que abarca un inmenso periodo de tiempo y que habla del auge y caída de civilizaciones, y de caminos evolutivos divergentes. Una lectura fascinante.

Reseña: Los hijos de las tinieblas

Los hijos de las tinieblas.

El ciclo de la Luna Roja II.

José Antonio Cotrina.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

José Antonio Cotrina (edición propia). 2018. Digital / papel. 504 páginas.

Con motivo de la magnífica noticia de la reedición de la trilogía de mano de su propio autor, recuperamos, con mínimos retoques, la reseña publicada en Sagacomic en 2010 referente a su edición original en Alfaguara. Sigue igual de vigente.

Tras los hechos acaecidos al final de La cosecha de Sanheim ―y cabe advertir que es imprescindible haber leído esa primera entrega antes de adentrarse en la lectura de la que nos ocupa, y añadir que esta reseña puede destripar ciertos detalles de la anterior novela― el tiempo de la criba, a la espera de la llegada de la Luna Roja, avanza de forma inexorable e inclemente cobrándose su tributo en forma de vidas humanas. Los muchachos poco a poco se van adaptando, no sin dificultades, a su complicada vida en la peligrosa ciudad de Rocavarancolia, mientras el Consejo debe enfrentarse a las cambiantes circunstancias y asimilar el misterioso asesinato de Belisario, acaecido al final del libro anterior, mientras cada uno juega sus cartas según sus propios intereses. Los hijos de las tinieblas es una típica ―en absoluto tópica― historia de «nudo» dentro de una trilogía; en ella los protagonistas se van a probar a sí mismos, perfilando y afilándose sus aptitudes, se produce la terrible criba ―y es que no todos verán la llegada de la Luna Roja y ninguno lo hará tal y como era cuando llegó a Rocavarancolia―, y se prepara todo para el clímax del tercer volumen, sin resolver realmente demasiado de la trama principal, pero sin resignarse a dar una simple historia de transición, sino planteando un relato repleto de emoción, intriga, misterios, traiciones, amistad, descubrimientos y muerte.

Reseña. La cosecha de Samhein

La cosecha de Samhein.

El Ciclo de la Luna Roja I.

José Antonio Cotrina.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

José Antonio Cotrina (edición propia). 2018. Digital / papel. 328 páginas.

Debo confesar que llegué tarde a Cotrina y que mi primer contacto con su obra fue a través de la muy recomendable Las fuentes perdidas (La Factoría, 2003), donde una imaginería desbordante y una trama adictiva atrapaban poderosamente la atención del lector. Luego «recuperé» algunos de sus relatos previos, y me cautivaron sus magníficas historias de ciencia ficción y sus elaboradas fantasías. Así, debo reconocer que La cosecha de Sanheim me atraía mucho, pero que el estar publicada —en su primera edición de mano de Alfaguara, que es la edición a la que está dedicada en realidad esta reseña— dentro de una colección infantil-juvenil me tiraba al mismo tiempo un tanto hacia atrás; y mis absurdos prejuicios me habrían impedido disfrutar de una magnífica historia que me ha dejado con unas enormes ganas de que lleguen cuanto antes sus continuaciones. Englobable en el segmento de edad que en el mercado anglosajón llaman «young-adult» (o adultos-jóvenes), vendría a situarse en realidad en un arco de disfrute sin problemas desde la adolescencia en adelante, sin marcar ninguna frontera por arriba. Y lo del disfrute no es ningún eufemismo, sino la constatación de un hecho. Así que su reedición de mano del propio autor es una noticia de lo más gratificante. Obras como la que nos ocupa debieran estar siempre disponibles para su público.

Reseña: la ladrona de tomates

La ladrona de tomates.

Ursula Vernon.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ed. Cerbero. Col. Argos # 5. Cádiz, 2018. Título original: The Tomato Thief. Traducción: Arrate Hidalgo. 108 páginas.

Ganadora del Premio Hugo 2017 en la categoría de novela corta, y publicada originalmente en Apex Magazine, esta obra encierra una historia que comienza de un modo casi intrascendente para terminar convertida en un relato de profundo calado, dentro de una aventura de lo más intrigante, divertida y sugerente, repleta de imaginación y de grandes ideas. Se trata de una obra que comparte ambientación y escenario, y al parecer incluso protagonista principal, con otra historia anterior de la autora, Jackalope Wives, pero que se lee sin ningún problema de forma independiente y autoconclusiva. A camino de la fantasía desatada, del cuento popular, del western y del realismo mágico, la autora entremezcla con acierto folclore y mitología nativo americana, cuentos de hadas, criaturas fascinantes y dioses-tren. Una lectura deliciosa, repleta de magia nada etérea, atada a la tierra y a sus habitantes, hermosa y reflexiva.

Reseña: Fuego y sangre

Fuego y sangre.

George R.R. Martin.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Fantascy / Plaza & Janés. Barcelona, 2018. Título original: Fire & Blood. Traducción: Natalia Cervera / Adela Ibáñez / Virginia Pérez / Antonio Rivas / Virginia Sáenz / Paco Vara / Juan Zuriaga. Ilustraciones: Doug Wheatley. 879 páginas.

Durante unos trescientos años antes de los sucesos narrados en Juego de tronos, los Targaryen reinaron sobre los Siete Reinos de Poniente—o sobre seis en todo caso— con sus dragones. Esta es la historia de cerca de los primeros ciento cincuenta de ellos, empezando, no podía ser de otra manera, con la historia de la Conquista de Aegon el Conquistador y continuando con la dinastía que reinaría, de forma bastante convulsa, a partir de entonces a fuego y sangre, hasta llegar por el momento hasta la regencia de Aegon III. Hay quien ha dicho, el propio Martin ha bromeado con ello, que esta obra vendría a ser el equivalente del Silmarillion para CdHyF, el antecedente y trasfondo para su gran serie, pero quizá no sea acertado del todo. Cierto es que no se trata de una novela tradicional al uso—algo importante de remarcar y tener muy presente antes de aventurarse en su lectura—, sino de un tratado de Historia que se alarga durante un centenar y medio de años —faltaría una segunda entrega con el resto de la dinastía—, una crónica cronológica o unos anales con el devenir de la estirpe de los Targaryen, con sus guerras y conquistas, sus luchas por el trono, sus traiciones y sus bailes de dragones, aunque le falta la amplitud de todo un mundo, un universo, de aquel. El texto se centra en la dinastía familiar, careciendo de la enorme dimensión mitológica, temporal y geográfica de aquella, pero no es algo que le reste ni un ápice de interés ni mucho menos. Se podría considerar más bien una precuela de la saga original, en la que van a aparecer buena parte de las casas nobiliarias y los antepasados de los protagonistas de aquella, mostrando de hecho la construcción del Poniente que el lector ha llegado a conocer, con sus estructuras políticas y sus equilibrios de poder, sus tensiones bélicas y sus muchas muertes violentas, ya sea en batalla o  no.

Reseña: El príncipe de los prodigios

El príncipe de los prodigios.

Helena Lennox II.

Victoria Álvarez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 64. Madrid, 2018. Ilustraciones: Lehanan Aida. 539 páginas.

Continúan las andanzas de Helena Lennox, pasados apenas seis meses desde el cierre de la anterior entrega, La ciudad de las sombras, y el lector la puede encontrar de inicio en las ruinas de Pompeya, donde ha acudido con sus padres para negociar una posible exposición en el Museo Británico. Más madura, quizá, la protagonista no va a poder evitar verse involucrada en nuevos líos y peripecias, misterios y muertes. El cambio de localización le da un aire de frescura, de no encasillar la aventura, con un escenario nuevo que en la pluma de la autora resulta tan evocativo y fascinante como el Lejano Oriente. Con cierto aire de novela negra y de misterio criminal, esta entrega, como la anterior, es aventura clásica en estado puro, lo que no quita para que sea también una obra de lo más actual, situando la acción en el Nápoles del siglo pasado, pero con inquietudes que hoy en día se encuentran bullendo en la sociedad: Los fascismos entonces incipientes, la discriminación de género, el feminismo y el papel de la mujer en la sociedad, las familias monomarentales… Y sí, quien desee leerse esta novela, a pesar de ser bastante autoconclusiva, es muy conveniente que se leyese la primera entrega previamente.

Reseña: El musgo en las ruinas

El musgo en las ruinas.

Paula Rivera Donoso.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Paula Rivera (edición propia). Ejemplar digital (ePub). 82 páginas.

Es este un volumen que recoge de forma autopublicada —ningún demérito por ello— y gratuita para el público en formato digital bajo pago social en Lektu.com tres cuentos de la autora chilena, dos inéditos y uno publicado en una versión previa en Poliedro V: Cuentos chilenos de fantasía, horror y ciencia ficción (Editorial Bajo Los Hielos, 2015), hermanados por los temas del crecimiento personal y de la memoria, y, según palabras de la autora, representativos de una etapa anterior en su producción literaria, entre los años 2010 y 2014, revisados todos ellos para la ocasión. Con una voz personal, poética y evocadora, Rivera construye mundos etéreos, delicados, en difícil equilibrio, para ofrecer historias trágicas y trascendentales. Historias de crecimiento, sí, de autoconocimiento y descubrimiento, pero también de exploración, de confrontación y de aventuras. Fábulas modernas, llenas de delicadeza, con un aura de cuento de hadas que, como estos, no esconde sino que potencia cierta crudeza, crítica y desengaño.

Reseña: El emperador goblin

El emperador goblin.

Katherine Addison.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alethé. Madrid, 2018. Título original: The Goblin Emperor. Traducción:  Juan Pascual Martínez Fernández.598 páginas.

Es esta una novela sobre política y cambio social, juegos cortesanos e intrigas palaciegas, sobre el abuso y el poder, y sobre el abuso del poder, con el escenario y los personajes como principales concesiones al «fantástico», y una puesta en escena que retrotrae a las grandes cortes imperiales del Oriente de antaño, de la China imperial de la Ciudad Prohibida o de la del Rey de Siam, incluso a la de los tiempos finales de la Rusia zarista. En una atmósfera exótica, con una casi sutil, pero vital, pincelada de steampunk, donde la magia se supone, pero apenas hace acto de presencia —se pueden contabilizar apenas el uso de un par o tres, según si hablar con los muertos se considere como tal, de hechizos en todo el relato—, la acción se desenvuelve entre audiencias públicas y audiencias privadas, entre diplomacia e intrigas, entre entrevistas, bailes y juegos cortesanos... Con una cadencia suave y armónica, se trata de una novela tranquila e introspectiva, sin demasiadas estridencias y apenas un poco de sangre, que versa sobre la inesperada llegada al poder de un joven heredero, de su zozobra e intento de consolidación, de los peligros y de las trampas políticas y diplomáticas a las que se enfrenta, que no van a ser precisamente pocas. Una novela pausada, reflexiva, sobre el ejercicio del poder y sus responsabilidades, y sobre todo lo que lo rodea, desde las injusticias sociales al buen gobierno. Al final, hay en sus páginas mucha más luz que oscuridad, aunque la presencia de la segunda sea imprescindible y palpable para que la primera brille más. Una novela, ¿por qué no decirlo?, optimista y esperanzadora. Quizá incluso demasiado, aunque sea algo que no hace mal a nadie. De vez en cuando también se agradece una historia refrescante sin un excesivo componente sombrío.

Libros recibidos: noviembre de 2018

A lo largo del pasado mes de septiembre hemos recibido ejemplares de los siguientes libros como servicio de prensa, cortesía de Editorial Cornoque, Crononauta, Ediciones B, Paula Rivera, Alianza editorial / Runas, Alethé, Oz Editorial, Nocturna ediciones, Plaza & Janés / Fantascy y Sportula:

• Imperio. Crónicas del Multiverso. Víctor Conde
• Fuego y sangre. George R.R. Martin
• El príncipe de los prodigios. Victoria Álvarez
• Susurros subterráneos. Ben Aaronovitch
• El emperador goblin. Katherine Addison
• Ahí abajo, entre raíces y huesos. Seanan McGuire
• Escuadrón. Brandon Sanderson
• El musgo en las ruinas. Paula Rivera Donoso
• Binti: Hogar. Nnedi Okorafor
• Supermala. Roberto Malo / XCAR Malavida

Como siempre, todo nuestro agradecimiento a las editoriales y autores colaboradores.

Reseña: La casa de los mil pasillos

La casa de los mil pasillos.

Diana Wynne Jones.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura Mágica # 68. Madrid, 2018. Título original: House of Many Ways. Traducción: Gema Moraleda. 304 páginas.

[Reseña publicada originalmente el 15 de noviembre de 2010, y que recuperamos ahora debido a la nueva edición del título por parte de Nocturna ediciones].

Situada en el mismo mundo mágico de El castillo ambulante y El castillo en el cielo, con los que comparte alguno de los personajes, La casa de los mil pasillos comienza cuando la adolescente Charmain Baker es enviada por su rígida tía abuela a cuidar la casa de su tío abuelo William, el mago Norland, aquejado por una enfermedad que solo los elfos pueden curar para lo que han de llevárselo a sus tierras. Enseguida Charmain, que ha sido criada por su familia ―sobre todo por su madre― en un ambiente extremadamente protegido y respetable, sin ningún contacto en absoluto con la magia, sin saber realizar ni la más mínima tarea doméstica y cuyo único anhelo parece ser que la dejen tranquila con sus amados libros, se dará cuenta que la casa es muy especial, un nexo en el espacio y el tiempo en el que es muy fácil perderse si no se siguen correctamente las instrucciones. La tarea de la joven será ordenar el terrible desorden en que, por su enfermedad, el mago ha dejado toda la vivienda, con sacos de ropa sucia apareciendo por doquier, y de cuidar a Waif, un perrito abandonado que el anciano había recogido recientemente y que le deparara algunas sorpresas. La recién estrenada independencia, lejos de las cadenas maternas, animará a Charmain a solicitar, sin demasiadas esperanzas de conseguirlo, un puesto de ayudante en la Biblioteca Real dado su amor por los libros.

Reseña: Entre los sueños

Entre los sueños.

Elio Quiroga.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones B. Col. La Trama. Barcelona, 2018. 431 páginas.

Con una mirada muy cinematográfica, que marca el tono y la visión tanto del escenario como de la acción, Quiroga factura en esta ocasión una novela de ciencia ficción que casi no se puede considerar así dado su carácter de presente, de hoy mismo, con amplio contenido científico, eso sí, y de misterio. Un thriller de suspense y —supuesto— alto voltaje sexual en el incomparable marco de los telescopios de Roque de los Muchachos, en la isla de La Palma, donde el aislamiento y la convivencia de una pareja de científicos van a dar lugar a una explosiva revelación. Hablar en sueños no es nada extraño, no suele serlo, salvo que la voz y la conciencia tras las palabras pertenezcan a otra persona que no es la que las emite. Una intrigante propuesta, muy entrelazada con la teoría científica que los protagonistas han ido a intentar convalidar en las modernas instalaciones del Instituto de Astrofísica de Canarias, y que da lugar a las más variadas respuestas. Rivalidades científicas, problemas de pareja, una investigación con plazo de entrega, secretos, cicatrices del pasado, miedos del presente, maltrato infantil, hermosos parajes, crímenes y una intriga dimensional que en conjunto, aún resultando agradable, no terminan de dar todo lo que podrían.

Reseña: Susurros subterráneos

Susurros subterráneos.

Ríos de Londres 3.

Ben Aaronovitch.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Oz editorial. Barcelona, 2018. Título original: Whispers Under Ground. Traducción: Marina Rodil. 363 páginas.

En esta tercera entrega de su ya dilatada serie de fantasía urbana —se acaba de publicar su séptima entrega, Lies sleeping, octava en realidad si se cuenta una novela corta situada entre la quinta y la sexta— Aaronovitch mantiene la estructura de las anteriores, ofreciendo una trama independiente, una nueva investigación policial con un componente sobrenatural a resolver, mientras Peter Grant y su maestro Nightingale siguen investigando el arco argumental general que implica descubrir la identidad del misterioso Hombre sin Rostro, de quien lo educó en la magia y de sus posibles compañeros, que tantos problemas les causara en su anterior aventura. En esta ocasión el autor deja un tanto en segundo plano ese arco general de la serie, que apenas tiene influencia en la novela, para centrarse en el caso que Scotland Yard pone en manos de La Locura —básicamente Nightingale y Peter, con la ayuda de la no oficialmente reincorporada Lesley May—. Desplazando la acción mayoritariamente al subsuelo de Londres el relato integra a la perfección su mundo fantástico con la mundanidad de una gran urbe, la magia dentro de lo cotidianamente urbano y del natural discurrir de la gran ciudad, a espaldas del común de sus habitantes. Una fantasía sobrenatural divertida, con abundante humor y una intensa investigación policial que incluye persecuciones por túneles oscuros e inmersiones en las frías —entre otras cosas, porque limpias no están precisamente— aguas de un alcantarillado más concurrido de lo sospechado. Y sí, mejor leer los anteriores antes de embarcarse en esta.