Reseña: Los jardines de la luna

Los jardines de la luna.
Malaz: el Libro de los Caídos 1.

Steven Erikson.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nova. Barcelona, 2017. Título original: Gardens of the Moon. Traducción: Miguel Antón Rodríguez. Revisión de la traducción: Alexander Páez. Ilustración de cubierta: Michael Komarck. 784  páginas.

[Esta reseña, correspondiente a la nueva edición de Nova, es una versión revisada y corregida de la subida a Sagacomic el 23 de febrero de 2010 tras la lectura de la edición de La Factoría].

Tras haber sido publicado primeramente por Timun mas dividido en dos volúmenes en una edición que pasó con más pena que gloria ―el público se preocupó más de las horribles portadas elegidas que del libro en sí―, el clamor popular, sobre todo en los foros de Sedice, ante una obra que los aficionados entendían imprescindible, llevó La Factoría a embarcarse en la aventura de publicar una novela ya editada ―y fracasada―, primera parte de una saga anunciada de 10 libros ―de los que en ese momento se habían publicado nueve―, respetando esta vez su carácter unitario y, parece por las reacciones posteriores, triunfando en el empeño. El cierre por quiebra de esta editorial volvió a dejar huérfanos a los lectores de la saga hasta que PRH se hizo con los derechos y procedió a la publicación en su sello Nova de forma paralela tanto de los libros que quedaban inéditos como la de aquellos que ya habían sido traducidos al español hasta completar toda la saga en nuestro país. Una nueva versión con una profunda revisión de la traducción anterior que le ha sentado francamente bien al texto en español. Cabe decir que la experiencia y el disfrute de la novela resulta mucho más grata y satisfactoria en la relectura, muy posiblemente debido a que al haber leído ya unos cuantos títulos posteriores y conocer mejor el trasfondo, las razas, la magia o los personajes la sensación de desconcierto y de andar perdido en medio del relato queda muy atenuada, encajando además muchos detalles que, como digo en la reseña a continuación, carecían de sentido en este contexto, obteniendo explicación solo mucho después. Los jardines de la luna es, tan solo, el comienzo de una saga a leer con paciencia y atención, y la perseverancia obtendrá más adelante su recompensa.

Reseña: Meddling Kids

Meddling Kids.

Edgar Cantero.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Insólita editorial. Col. Insólita # 15. Barcelona, 2020. Título original: Meddling Kids. Traducción: Christian Rodríguez. Ilustración de cubierta: Fran Mariscal Mancilla. 416 páginas.

Meddling Kids, o niños entrometidos, es un título perfecto para lo que la novela ofrece. Adolescentes, apenas niños, que, sin que nadie se lo pida, muchas veces de hecho contra la opinión de sus mayores, dedican sus veranos a investigar misterios y resolver entuertos locales. Es difícil no darse cuenta del «homenaje» cuando el propio lugar donde tiene lugar la acción se llama Blyton Hills, cuando los cinco protagonistas son dos chicos, dos chicas —una de las cuales, como la Georgina original, prefiere que se dirijan a ella con un nombre más masculino— y un perro. Los Cinco es una referencia omnipresente, en los personajes y el tipo de aventuras juveniles del Club de Detectives de Verano de Blyton, pero la cosa no se queda ahí en absoluto. Pues también eran dos muchachas, dos muchachos y un perro quienes viajaban a bordo de la Mystery Machine desenmascarando falsos monstruos en Scooby-Doo, y hay un montón de detalles en la novela que retrotraen a estos investigadores de lo paranormal, y a la ingeniosas, y rocambolescas, trampas por ellos utilizados para revelar al mundo al interesado villano tras su disfraz. Pero la obra presente va bastante más allá. Porque la trama no va de aventuras adolescentes, sino que en realidad este es el libro del después, de cuando esos niños entrometidos se hacen mayores, arrastrando muchas veces cicatrices invisibles, convirtiéndose en adultos inestables. Así que si a todos esos homenajes —y homenajes son, nada de plagios o copias— Cantero suma una vertiente ominosa a la historia, un giro con el que el lector descubre que tal vez, solo tal vez, todo ese rollo sobrenatural a lo H.P. Lovecraft sí que tiene una base y que el Necronomicón podría estará haciendo de nuevo de las suyas, el cuadro ya está completo. De esta manera, Meddling Kids es una novela que camina entre la nostalgia, la comedia, el misterio, la pura aventura y el horror cósmico chtulhuniano.

Reseña: El jardín del tallador de huesos

El jardín del tallador de huesos.

Sarah Read.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Dilatando Mentes Editorial. Col. Línea General. Alicante, 2020. Título original: The Bone Weavers's Orchad. Traducción: José Ángel de Dios. Cubierta: Raúl Ruiz. 268 páginas.

Con una consistencia y un buen hacer destacables, la novela de debut de Sarah Read ofrece una historia de ficción oscura, heredera modernizada del horror gótico. Quizá el tema elegido no sea el colmo de la originalidad —¿cuál lo es hoy en día?—, y todos los detalles asociados tradicionalmente a este tipo de historia están ahí para recibir al lector, desde la mansión, abadía en este caso, decadente y aparentemente encantada, a los persistentes días de lluvia y la atmósfera agobiante. Pero partiendo de las convenciones ya conocidas, la autora sabe ofrecer un giro muy atractivo a los acontecimientos, implicando a su protagonista en un misterio sazonado con fantasmas —o no—, intriga y horror que conduce a un drama que hunde sus raíces en el pasado. Con más suspense que auténtico terror, con gran crudeza en ocasiones, las situaciones peliagudas y ciertas actuaciones de lo más angustiosas demuestran una vez más que los peores monstruos no son sino los propios humanos. El Jardín del tallador de huesos encierra, en efecto, un misterio de mansión encantada, con ramalazos muy oscuros y angustiosos, y una ambientación francamente espeluznante en algunos momentos, ofreciendo una historia de esas en las que se anticipa el desastre pero en la que es imposible dejar de seguir mirando.

Reseña: Lenguas maternas

Lenguas maternas

y otros relatos.

VV.AA.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Gigamesh. Col. Breve # 12. Barcelona, 2020. Ilustración de cubierta: Alejandro Terán. 259 páginas.

Segunda «entrega» de las selecciones de los mejores relatos de ciencia ficción y fantasía extraídos de las monumentales antologías de Jonathan Strahan que Gigamesh inaugurara con La vida secreta de los bots, el presente volumen, dedicado a material original de 2018, empieza con una introducción con el emotivo título de El año que murió Le Guin que, además de presentar los cinco cuentos aquí incluidos, hace un breve y certero análisis de la situación del género fantástico actual, dando relevancia a la amplia aportación de autoras —de hecho, todas las propuestas aquí seleccionas pertenecen a mujeres— y de procedencia geográfica. Cuestiones idiomáticas y problemas de comunicación, la naturaleza de la identidad, la maternidad en sus muchas de sus facetas y el amor familiar, magos de espectáculos de cumpleaños que deben enfrentar la realidad de su magia, futuros postapocalípticos y otros en que se empieza a vivir el desastre… Historias muy agradables de leer, en definitiva, que invitan a la reflexión mientras se disfruta de ellas.

Reseña: La vida secreta de los bots

La vida secreta de los bots

y otros relatos.

VV.AA.

Reseña: Santiago Gª Soláns.

Gigamesh. Col. Breve # 11. Barcelona, 2020. Ilustración de cubierta: Alejandro Terán. 266 páginas.

Con este volumen la editorial Gigamesh inaugura una «colección» de selecciones de los mejores relatos de ciencia ficción y fantasía extraídos de las monumentales antologías de Jonathan Strahan. En concreto la presente responde a los elegidos entre el contenido en el volumen de 2017, y tiene continuidad en una segunda entrega, Lenguas maternas y otros relatos, con material de la selección de 2018. Esta antología recoge cuatro cuentos que ya habían sido publicados anteriormente por la editorial en el volumen promocional que habitualmente regala con las compras de sus libros en el Día del Libro, concretamente en el de 2019, a los que se suman para la ocasión dos nuevas incorporaciones, uno inédito y otro ya publicado en español, pero ahora traducido de nuevo, como suele ser política de la editorial. Seis historias muy diferentes que, como bien se indica en el prólogo vienen a dar cuenta de la variedad de procedencias, geográficas y genéricas, del fantástico internacional actual. Robots, posthumanismo, problemas de comunicación lingüística, antibelicismo, impresión de alimentos, prejuicios raciales, capitalismo extremo deseos de perdurabilidad… Cuentos notables en una edición notable, preciosa, en cartoné y con unas ilustraciones interiores, algunas de las cuales acompañan a esta misma reseña, tan variadas como los propios cuentos que ilustran. Todo un acierto por parte de Gigamesh.

Reseña: ¡García! en Catalunya

¡García! en Catalunya.

Santiago García / Luis Bustos.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón orejero. Bilbao, 2020. Rústica. 216 páginas. B/N, bitono y color.

Un accidentado trayecto de AVE llevará García y Antonia hasta Barcelona, donde chapotearán en las cloacas del Estado, se infiltraran en las entrañas del poder (central y autonómico), se perderán en las noches del Raval, huirán de la destrucción que siembra el turista, irán a un partido de fútbol en el Camp Nou y, por supuesto, comerán calçots... Todo ello para desarticular una conspiración que amenaza con hacer que se tambaleen los cimientos políticos, sociales, económicos y gastronómicos del sistema.

Ha vuelto ¡García! y lo ha hecho por la puerta grande, en una nueva aventura en la que Santiago García y Luis Bustos llevan a su personaje a la ciudad condal, donde se cruzará con los movimientos independentistas y las cloacas del estado, mientras busca a su “archienemigo”, el malévolo Dr. Neffenberg.

Reseña: Huella 12

Huella 12.

Eva G. Guerrero.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Apache Libros. Col.Pluma Futura # 11. Madrid, 2020. Ilustración de cubierta: Juan Miguel Aguilera. 370 páginas.

A finales de los años ‘80 del siglo pasado Javier Redal y Juan Miguel Aguilera concibieron un universo literario destinado a convertirse en uno de los grandes hitos de la ciencia ficción española: El cúmulo globular de Akasa-Puspa —en sánscrito, Flor en el Cielo—. Un lugar repleto de planetas exóticos y atractivos, donde Sargazia, y sus doce lunas, es uno más de ellos. Un planeta nombrado, pero no visitado en la saga madre, y donde Guerrero ha tenido absoluta libertad para situar la acción, aunando thriller de suspense e intriga de corte casi policial al planet opera más aventurero. Y es que hace ya un tiempo que Aguilera decidiera abrir su universo a las aportaciones de otras mentes creadoras, rellenando huecos en la historia y ampliando los márgenes y posibilidades de su universo. Guerrero ya había participado con Las sombras de doce lunas (1 y 2) en la antología Antes de Akasa-Puspa, en un claro precedente de la obra que ahora nos ocupa, y ahora va un paso —o unos cuantos— todavía más allá. Para ello Huella 12 no solo cuenta con el beneplácito del co-creador de este universo literario, Juan Miguel Aguilera, sino con un Prólogo introductorio de su mano y el «regalo» de la magnífica ilustración de cubierta. La autora aprovecha con mimo la oportunidad, y utiliza a fondo la ductilidad, profundidad y posibilidades del escenario para ofrecer una narración a caballo entre la especulación de futuro, el relato detectivesco y la pura aventura plena de sentido de la maravilla.

Reseña: Helter Skelter

Helter Skelter.

Kyoko Ozakaki.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Ponent Mon. Tarragona, 2019. Título original: Helter Skelter. Traducción: Víctor IlleraKanaya. Rústica. 320 páginas. B/N.

Esta es la historia de Liliko, una supermodelo que va ganando mucha fama y espacio en medios de comunicación y la de su ascensión al estrellato mientras trabaja para una agencia que organiza sus giras y le busca trabajos en anuncios, programas de televisión, posados para revistas o papeles para películas. Una protagonista que ha vendido por completo su imagen a los medios, su alma a la compañía y su cuerpo a los productores.

Hoy hablamos de Kyoko Okazaki, una de las mangaka más aclamadas del panorama japonés y de Helter Skelter, considerada su obra maestra y la historieta más importante de su carrera.

Reseña: The Poppy War

The Poppy War.

R.F. Kuang.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Orok Editorial. Barcelona, 2020. Título original: The Poppy War. Traducción: Nadia Carbó Mont. Ilustración de cubierta: Waurus. 595 páginas.

Para su segundo lanzamiento editorial Orok trae a nuestro país la que fuera novela de debut de Rebecca F. Kuang, el inicio de una trilogía de género fantástico que traslada la acción a un mundo subcreado con amplia inspiración china - oriental. El tramo inicial de la novela, el primer tercio más o menos, de The Poppy War, se sumerge en un tema tan clásico dentro del fantástico como el de la huérfana con un porvenir aciago, que lucha contra las circunstancias y que consigue alcanzar por méritos propios un puesto en la más prestigiosa academia de estudios militares, un lugar del que su bajo extracto social no le abría precisamente las puertas y donde va a encontrar mucha reticencia y obstáculos ante su presencia. Pero eso es solo la etapa inicial de la novela y, aún con el interesante e inmersivo enfoque de corte oriental, tanto en los entrenamientos como en la filosofía de las enseñanzas, de este comienzo, es en los dos tercios restantes donde el relato adquiere toda su dimensión, cuando la novela da abiertamente un giro hacia lo bélico que sumerge la acción de manera decidida en una combinación de grimdark y silkpunk, términos tan en boga en la actualidad. Lo que vendría a ser una espada y brujería de corte épico, brutal, sangrienta y llena de magia imbuida de la espiritualidad y misticismo orientales.

Reseña: Regreso al Edén

Regreso al Edén.

Paco Roca.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón orejero. Bilbao, 2020. Cartoné. Apaisado. 176 páginas. Color.

A partir de una foto familiar de 1946 en la antigua playa de Nazaret de la capital valenciana, Paco Roca dibuja un fresco sobre la España de la posguerra a través de una de aquellas familias humildes con serios problemas para acceder al sustento, obligada a acudir por sistema al mercado negro para hacerse a duras penas con una alimentación básica diaria.

¿Qué decir de Paco Roca a estas alturas? Un artista que, obra tras obra, ha alcanzado un nivel estratosférico, logrando aunar lo mainstream y la alabanza unánime de la crítica y aficionados a través de un estilo propio.

Reseña: La conjura de Aramat

La conjura de Aramat.

La guerra de Gaiatra 1.

Victoria Álvarez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 97. Madrid, 2020. Diseño de cubierta: Javi Araguz. Mapa: Alejandra Hg. Ilustración Interior: Inma Moya.  688 páginas.

La nueva trilogía de Victoria Álvarez, esta vez abrazando de manera decidida la fantasía que tan bien había ido bordeado, o evitando, en libros anteriores de su carrera, no puede empezar mejor. Dando rienda suelta a sus referentes favoritos, desde la fantasía arábiga de Las mil y una noches al encanto evocador del Lejano Oriente pasando por la brumosa decadencia victoriana británica, todo ello es tamizado por el buen hacer de la autora para subcrear un mundo tan sugerente como complejo y repleto de detalles que hacen muy fácil la inmersión del lector en lo narrado. El comienzo parece que va a llevar por los caminos de los retelling tan en boga actualmente, pero los derroteros de la acción pronto dan indicaciones de que no van a ir por ahí los tiros, aunque se puedan rastrear muchas referencias curiosas a esas historias ya conocidas, modificadas de forma ingeniosa para hacerlas encajar en la historia. Magias exóticas, ingenios mecánicos, autómatas, naves voladoras, conspiraciones e intrigas políticas, pecados del pasado, romances que florecen en el peor momento posible, conjuras, traiciones y equívocos —mira que le gusta a la autora jugar con los autoengaños involuntarios de sus protagonistas—, piratas aéreos, culturas fascinantes, mucha aventura…, y una guerra en el horizonte. Todo un mundo por descubrir que empieza aquí.

Reseña: Matadero Cinco (Cómic)

Matadero Cinco

o la cruzada de los niños.

Ryan North / Albert Monteys / Kurt Vonnegut.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón orejero. Bilbao, 2020. Título original: Slaughterhouse Five. Traducción: Oscar Palmer. Cartoné. 192 páginas. Color.

Matadero Cinco, primera adaptación al cómic de la novela original de Kurt Vonnegut, dibujada por Albert Monteys, es a la vez una mirada mordaz al horror y la tragedia de la guerra, donde los niños son enviados al frente y mueren (así fue y será), y un conmovedor examen de lo que significa ser un humano falible.

Tras más de 50 años de la publicación original de Matadero 5, la gran obra maestra de Kurt Vonnegut donde se aunaban antibelicismo y ciencia ficción, nos llega esta adaptación al cómic por parte de Astiberri en un excelente y cuidado tomo en cartoné, editado en un mayor tamaño con respecto a la edición americana: detalle que vuelve a caracterizar el buen hacer de la editorial vasca.

Reseña: Ahora solo queda la ciudad

Ahora solo queda la ciudad.

Cristian Romero.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

La máquina que hace Ping! Col. Ojos de plato. Castellón, 2020. Ilustración de cubierta: Juan Alberto Hernández. 128 páginas.

El colombiano Cristian Romero escribe historias de esas que te atrapan el alma y no la sueltan hasta dejarla magullada. Es una fantasía oscura, un tanto macabra, que linda con el terror, el weird y el realismo mágico, cayendo abiertamente en ocasiones en el horror. Este volumen recoge siete cuentos bastante breves y uno un poco más largo, en los que la atmósfera y lo que no se muestra es tan importante como lo narrado o el giro final que matiza lo leído. Relatos en que lo más cotidiano va cobrando un cariz oscuro y onírico, trastocando vidas y cambiando destinos. Una familia que se reúne en torno a la mesa en una ceremonia anual que parece celebrar la enfermedad del patriarca; un lascivo hombre al que le pesan sus ciento setenta años de edad; la obsesión causada por un brazo amputado; la indiferencia ante un cadáver atropellado abandonado en la acera; ciudades enfermas convertidas en infiernos; maldiciones familiares; pesadillas recurrentes que ocultan culpas que exigen retribución; embarazos conflictivos; canibalismo ritualizado… Romero ofrece una prosa depurada hasta el detalle, con un carácter casi fotográfico, con la que consigue sumergir al lector en ambientaciones tan realistas como terroríficamente extrañas, con la rareza saliendo a su paso a cada momento.

Reseña: Recursión

Recursión.

Blake Crouch.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Noches Negras # 12. Título original: Recursion. Traducción: Laura Naranjo. Diseño de cubierta: Christopher Brand. 400 páginas.

Después de su exitosa Materia oscura en la presente novela Crouch no abandona el tema de las diferentes realidades, aunque en este caso se decanta por los recuerdos superpuestos. ¿Si no te puedes fiar de tu memoria, si recuerdas vidas que no has vivido, a qué puedes agarrarte, qué queda de sólido en el mundo? ¿Si el pasado y el presente pueden cambiar en un instante, existe algo que pueda considerarse verdad? La respuesta del autor, si se le puede llamar tal, es una historia sobre la fiabilidad y la falibilidad de la memoria, la naturaleza del tiempo, el dolor de la pérdida, la muerte, las olas concéntricas de consecuencias que dejan las decisiones tomadas y los actos realizados…, y la construcción de la realidad de una persona que nace de la unión de todos estos elementos. Comienza como un thriller tecnológico para luego trascender la etiqueta ampliamente, con buenos elementos de intriga y misterio, e incluso con una deriva insospechada hacia lo potencialmente catastrofista —¿alguien ha mencionado la posibilidad del fin del mundo tal y como lo conocemos?—, para en el fondo mostrar una historia de amor inquebrantable, tan emotiva como llena de acción.

Reseña: Ojalá tú nunca

Ojalá tú nunca.

Javier Miró.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Insólita editorial. Barcelona, 2020. Edición digital (ePub). 140 páginas.

Ucronía, dícese de la reconstrucción histórica construida lógicamente que se basa en hechos posibles pero que no ha sucedido realmente. Un ¿qué hubiera pasado si…? que viene a plantear una rama de la historia que nunca sucedió pero que podría haber sucedido si tan solo algunos detalles hubieran cambiado. ¿Y si la alemania nazi hubiera ganado la II Guerra Mundial? ¿Y si en España hubiera habido no una sino un par de guerras civiles y el territorio se encontrase dividido entre alemanes y rusos? ¿Y si todo tan solo fuese un elaborado escenario para situar el magnífico constructo literario que Miró ha forjado para sus lectores? Una historia que sucede en una línea temporal distinta de la nuestra, pero que tan solo es la perfecta, y muy bien construida, excusa del autor para, mediante un apasionante thriller, elucubrar de forma muy sugerente sobre la naturaleza de la memoria y de cómo los recuerdos, o su ausencia, moldean la identidad de las personas, de cómo el conocimiento del pasado cuestiona la percepción del presente y de cómo el desordenar la natural desenvoltura lineal del tiempo hacia adelante permite modificar la visión del observador hasta llevarlo a auto engañarse. Las vivencias, y su conocimiento, construyen la realidad.