Reseña: Iskari

Iskari.

Kristen Ciccarelli.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 55. Madrid, 2018. Título original: The Last Namsara. Traducción: Carmen Torres y Laura Naranjo. 463 páginas.

Iskari es la primera de tres novelas independientes, autoconclusivas, que comparten una misma ambientación y algunos personajes, y que se desarrollan en un mundo poblado de dragones donde los cuentos tienen una singular importancia. Hay un corazón oscuro latiendo debajo de estas páginas cargadas de fantasía juvenil para todos los públicos y edades. Dentro de una trama que parte a medias del camino del héroe —heroína en este caso— Ciccarelli no elude introducir en la narración temas potencialmente escabrosos, sobre todo en el entorno de las relaciones amorosas en que las partes no se encuentran en una posición de igualdad, algo que invita como lector a un público con cierta madurez. La autora construye una intensa historia con variadas facetas. Intriga palaciega, penitencia —y el afán de perdón lleva tanto a cumplir las más grandes gestas como a traicionar aquello que se quiere—, esclavitud, rebelión, romance prohibido, aventura, más aventura, dragones, relaciones familiares conflictivas, lealtades inesperadas y cuentos con un poder a tener en cuenta. Y es que las palabras. dependiendo de lo que relaten, son magia.

Reseña: Crónicas del fin. Una grieta en el cielo

Crónicas del Fin.

Una grieta en el cielo.

Gabriella Campbell / José Antonio Cotrina.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alethé. Madrid, 2018. 442 páginas.

Basta con leer el prólogo del Libro I: El cielo roto para encontrarse irremediablemente enganchado a la lectura de estas Crónicas del Fin. Antes de continuar voy a hacer una confesión: Campbell y Cotrina son una de mis debilidades, así que ya lo podéis tener en cuenta si observáis incluso más subjetividad de la habitual en mis reseñas. Sus libros siempre consiguen enamorarme, conquistarme y fascinarme a partes iguales. Creo que no hay imaginería a su altura en el fantástico español actual, y eso, en un momento de bonanza y de grandes autores como el que estamos viviendo, es mucho decir. Una grieta en el cielo se publicó originalmente como un serial de cinco entregas en formato digital y ahora Alethé ha tenido el inmenso acierto de recopilarlo en un único tomo en papel que hace justicia a la obra como un todo, como la novela que efectivamente es. Una novela que encierra un auténtico despliegue de imaginación y fantasía, una visión apasionante de un apocalipsis que asola la Tierra poblándola de criaturas espeluznantes, aterradoras, demoníacas y visceralmente violentas. Una monstruosa fantasía oscura plena de acción, insana locura, misterio y aventura. Todo un acierto.

Reseña: Mercy Thompson: La llamada de la luna. Vol. 1 y 2

Mercy Thompson: La llamada de la luna.

Vols. 1 y 2.

Patricia Briggs / David Lawrence / Amelia Woo.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Ediciones Dimensionales. 2018. Rústica. 128 páginas cada volumen. Color.

Mercy Thompson habita dos mundos, sin pertenecer realmente a ninguno de ellos. Para los habitantes humanos de las Tres Ciudades es una rareza, una mujer fuertemente independiente que repara coches para vivir. Para los residentes más oscuros de la ciudad —hombres lobo, vampiros y fae— es una caminante, la última de su especie, un ser mágico con el poder de transformarse en una coyote.

Mercy se desenvuelve cuidadosamente entre la fina línea que divide el mundo común de una dimensión más oscura... hasta que un chico, maltratado por crueles hombres lobo y huyendo para salvar la vida, aparece en su puerta. ¡Ahora sus dos mundos están a punto de colisionar! Sobrepasada en número y fuerza, ¿podrá Mercy salvar al chico... o incluso a sí misma? 

Reseña: Silverville

Silverville.

Victoria Álvarez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 54. Madrid, 2018. 539 páginas.

Nuevo cambio de registro para su sexta novela publicada, Álvarez demuestra que se mueve como pez en el agua entre los géneros y factura un western atípico aunque con un buen número de los lugares comunes imprescindibles en toda historia del Oeste que se precie. La fiebre del oro —de plata en este caso—, familias adineradas que dominan pueblos en la frontera de la sociedad «civilizada», el saloon, las chicas de vida alegre y buen corazón o palomas sucias para las mentes bien pensantes, ajustes de cuentas, despiadados forajidos, asaltos a diligencias, tribus amerindias, granjeros pendencieros... La novela muestra un absoluto protagonismo femenino confrontando a dos mujeres que intentan de alguna manera superar los límites que les marca la sociedad de la época. Una en busca de justa retribución, difuminando a su gusto las fronteras entre justicia y venganza, la otra intentando que su opinión sea tenida en cuenta en un mundo de hombres y descubriendo mucho de sí misma por el camino. Una novela autoconclusiva, entretenida y valiente, escrita con sensibilidad y gran sentido del ritmo, llena de misterio y de secretos inconfesables —de esos que pueden llevarte a la cárcel o a la tumba— en una trama muy meditada y perfectamente plasmada. Los revólveres serán desenfundados, como no podía ser de otra manera, pero las armas principales van a resultar de lo más inesperadas, pues la mejor venganza es la que no se ve venir.

Reseña: El don de la fiebre

El don de la fiebre.

Mario Cuenca Sandoval.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Seix Barral. Col. Biblioteca breve. Barcelona, 2018. 336 páginas.

Olivier Messiaen ha nacido con un don: tiene un oído absoluto, puede identificar la calidad, el timbre e incluso el color de cada sonido. Con el tiempo llegará a convertirse en uno de los compositores más famosos de Francia y del mundo, a quien la Historia coloca en el frente durante la Segunda Guerra Mundial, en un campo de prisioneros nazi –donde compone y estrena su pieza más famosa–, como profesor en el Conservatorio del París ocupado y como marido inusual junto a sus dos grandes amores.

Como melómano empedernido y lector voraz desde mi más tierna infancia no podía pasar la oportunidad de leer esta documentada y recreada biografía sobre Olivier Messian (un personaje no excesivamente conocido pero que está considerado como “el Mozart francés”) y más si detrás de todo ello se encuentra mi paisano Mario Cuenca Sandoval: un escritor que, sin lugar a dudas, nunca deja indiferente.

Reseña: Estación Central

Estación Central.

Lavie Tidhar.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alethé. Madrid, 2018. Título original; Central Station. Traducción: Alexander Páez. 307 páginas.

¿Novela? ¿Recopilación de cuentos? Un poco de ambos. Estas son las historias de un puñado de personas —tomado el término en toda su amplitud— que viven en los alrededores o en el interior de la Estación Central, una inmensa estación espacial y centro comercial ubicada en un depauperado y en decadencia Tel Aviv. Una serie de relatos interconectados publicados en diversas revistas, revisados y recopilados aquí en forma de libro con algún añadido nuevo. Un conjunto que revela una fascinante novela en forma de caleidoscopio conformada por unas historias que se complementan las unas a las otros haciendo mucho más fuerte el conjunto que la suma de sus partes. Una novela sobre el recuerdo y las decisiones tomadas, sobre las bifurcaciones en el camino vital y las oportunidades perdidas. Sobre el alma humana, la fe, el diálogo y la tolerancia, la familia, el amor en todas sus vertientes, la otredad, el legado que deja la vida tras la muerte de la persona, el sueño del espacio y el regreso a casa —aunque siga siendo imposible volver al mismo sitio del que una vez uno se fuera—.

Reseña: La luna sobre el Soho

La luna sobre el Soho.

Ríos de Londres 2.

Ben Aaronovitch.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Oz editorial. Barcelona, 2018. Título original: Moon over Soho. Traducción: Marina Rodil. 318 páginas.

Segunda aventura de la fantasía urbana protagonizada por el agente de policía londinense, y mago en prácticas, Peter Grant, cuya acción se sitúa muy cerca del cierre de la primera, recuperando algunos de los hilos dejados sueltos en aquella y formulando otros nuevos que son los que dan entidad a este segundo volumen. Aaronovitch sigue creando toda una mitología secreta para la ciudad de Londres, llena de magia y criaturas sorprendentes, pero también de peligros inesperados y amenazas sobrenaturales difíciles de ignorar, y de evitar. Tal vez porque después de los eventos que cerraban la anterior novela el protagonista se ha dado cuenta de lo serio de la situación en que se encuentra y de las consecuencias catastróficas que del uso de la magia pueden derivarse, el tono de esta entrega rebaja un tanto el humor —aún lo hay, pero a ramalazos sarcásticos muy concretos— aumentando los matices sombríos, sin eludir, eso sí, la diversión. Y es que estos libros son puro entretenimiento, una mezcla de thriller policiaco y fantasía paranormal que funciona a fuerza de unos crímenes sobrenaturales que sólo unos pocos están preparados para investigar. Y sí, es bastante aconsejable —no imprescindible, pero sí recomendable— haberse leído Ríos de Londres antes de hacer lo propio con esta novela.

Reseña: La balada de Jolene Blackcountry

La balada de Jolene Blackcountry.

Víctor Puchalski.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Autsaider Comics.  2017. Rústica. 40 páginas. Negro y fotoluminiscente.

Un tebeo con una lectura convencional y una segunda que lo completa, a oscuras. Apaga, enciende, apaga, enciende ¡flipación!. Dobles lecturas, profundidad abisal, pupila gorda, pupila chica, y así, a través de ese juego de interruptores, tratar de que el lector conecte con el UHF de su programación cerebral y alcance un punto de consciencia que le dé para entenderlo todo o casi. ¿Estamos atrapados en realidades alternativas de un mismo universo? ¿Qué es eso de que el pasado y el futuro ocurren simultáneamente? A todo esto, añádale cuarto y mitad de manga, dos cucharadas soperas de ciencias ocultas y un pellizco de espiritualidad, me lo reboza en reverencia al universo y lo deja reposar.

No puedo comenzar esta reseña de otra forma que la de intentar transmitiros mi entusiasmo tras leer la nueva burrada de Víctor Puchalski (autor de Enter de Kann: otra obra mayúscula que ya estás tardando en agenciarte y que cuenta además en su portada con una espectacular y antológica ilustración lenticular que invita a adentrarse en su interior).

Libros recibidos: mayo de 2018

A lo largo del pasado mes de mayo hemos recibido ejemplares de los siguientes libros como servicio de prensa, cortesía de Alianza/Runas, Oz editorial, Nocturna ediciones, Alethé y Fantascy/Plaza & Janés:

• La balada de Tom el Negro. Victor Lavalle
• La luna sobre el Soho. Ben Aaronovitch
• Iskari. Kristen Ciccarelli
• Silverville. Victoria Álvarez
• Crónicas del Fin. Una grieta en el cielo. Gabriella Campbell y José Antonio Cotrina
• Estación Central. Lavie Tidhar
• Nuncanoche. Jay Kristoff

Como siempre, todo nuestro agradecimiento a las editoriales y autores colaboradores.

Reseña: A la sombra del Pilar

A la sombra del Pilar.

Relatos oscuros de Zaragoza.

Varios autores.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Apache libros. Col. Hic sunt dracones. Madrid, 2018 (Edición especial para San Jorge 2018). 165 páginas.

Siempre he defendido que es más difícil valorar y reseñar una antología que reúne a varios autores que una novela de uno sólo de ellos. La calidad se reparte, los temas se multiplican, los estilos se diferencian marcando cada propuesta, haciendo más complicado un juicio unitario. La dificultad se multiplica exponencialmente además cuando, como es el caso, la antología recoge relatos de escritores a los que uno considera, más que conocidos, amigos. Y si encima la trama de cada uno de ellos se sitúa en el escenario de la Inmortal ciudad de Zaragoza y alrededores, con sus calles, edificios, bares y monumentos muy reconocibles, aquello de mantener la objetividad a la hora de juzgar se pone muy cuesta arriba. Menos mal que, cual más cual menos, los seis autores aquí reunidos lo ponen más fácil y todos los relatos rayan a muy buena altura. Cuentos oscuros, intrigantes y enigmáticos, llenos de inquietantes fenómenos sobrenaturales, de presencias desasosegantes e intangibles, del mal en su aspecto más físico, de amenazas que provienen de lo cotidiano… Terror, misterio, horror y locura bajo la alargada sombra de las torres del Pilar.

Reseña: Nuncanoche

Nuncanoche.

Crónicas de la Nuncanoche, 1.

Jay Kristoff.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Fantascy / Plaza & Janés. Barcelona, 2018. Título original: Nevernight. Traducción: Manu Viciano. 555 páginas.

Con esta novela Kristoff inicia una nueva trilogía de fantasía oscura, no precisamente juvenil como otras obras anteriores del autor —aunque pueda perfectamente ser leído por jóvenes, por supuesto—, sobre la forja de una asesina en busca de venganza. Dentro del género fantástico novelas sobre «alguien» estudiando y practicando para llegar a ser el mejor «algo» —mago, espadachín, asesino…— están a la orden del día y casi se han convertido en un subgénero con nicho propio, por eso es tan importante intentar mantener un ápice de originalidad y de inventiva cuando se afronta un proyecto semejante si se quiere salir bien parado ante las comparaciones, algunas muy obvias. Kristoff aúna ambas cosas y sale airoso con una novela tan entretenida como bien construida, aunque quizá se le pueda echar en cara lo recargado de algunas descripciones. Porque, en efecto, lo que los lectores van a a encontrar en esta primera entrega de la trilogía es el entrenamiento y estudios —de esgrima, venenos, espionaje, seducción…— de una joven, Mia Corvere, para llegar a convertirse en miembro destacada de una orden de asesinos, siempre con la mente puesta en conseguir obtener su venganza sobre aquellos que destrozaron su familia. Una fantasía oscura repleta de intriga, conspiraciones, amistades y enemistades encarnizadas, tensión, violencia, muchas y sangrientas muertes, misterios, magia, humor tabernario, escarceos lujuriosos, traición y venganza sobrevolando todo el texto. Y todo ello bastante explícito cabría decir.

Reseña: La ciudad y la ciudad

La ciudad y la ciudad.

China Miéville.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones B. Col. Nova. Título original: The City & the City. Traducción: Silvia Schettin Pérez. 400 páginas.

Miéville, acostumbrado a cambiar de registro entre sus diferentes obras, se embarca en esta novela en una historia situada en un lugar indeterminado de nuestra Europa del Este, con un tono noir y policíaco mezclado con realismo mágico realmente atractivo. Una propuesta que el autor destila con un algo de Kafka, un poco de Orwell y un mucho de Dick, pasados por el tamiz de Chandler bajo el prisma del Orson Wells de El tercer hombre con una gotita del Powers de Declara. Jugando de alguna sutil manera con la teoría de cuerdas, el autor ofrece a través del relato policial una lúcida parábola política, una fábula moral y ética que refleja sucesos de la Historia europea reciente. Una metáfora casi metafísica de la segregación y la xenofobia, de la separación, el odio y la desconfianza de los pueblos, del nacionalismo y el patriotismo, el autoritarismo, la identidad cultural, del sentido de las fronteras y el aislacionismo.

Reseña: El jugador impasible

El jugador impasible

y otros gritos camuflados de relato.

Víctor Guisado Muñoz.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones El Transbordador. Col. Módulo bolsillo # 3. Málaga, 2018. 201 páginas.

En formato de libro de bolsillo, con las páginas bien repletas de texto, el volumen recoge cinco relatos de muy diferente longitud —dos de ellos prácticamente novelas cortas, uno que no llega ni a las dos páginas— marcados por un hálito común, un mensaje subyacente en torno al espíritu humano, al ansia de conocer nuevos confines, de trascender lo más evidente que nos rodea, de ver qué hay más allá de cualquier horizonte, burbujeando bajo la superficie de todos ellos. Guisado vuelve a hacer gala de una prosa tan poética como recargada, que no farragosa ni difícil de interpretar, que tanto marca su estilo, que lo hace tan personal y característico. Cinco gritos, en efecto, desgarrados y emotivos, pero de voz perfectamente modulada, nada estridente y sí muy inspirada, cargados de preguntas y significados.

Reseña: El Hombre de Tiza

El Hombre de Tiza.

C.J. Tudor.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Plaza & Janés. Barcelona, 2018. Título original: The Chalk Man. Traducción: Carlos Abreu. 350 páginas.

El Hombre de Tiza es un thriller de misterio y asesinatos que sabe perfectamente en qué liga juega. Dos líneas temporales. 1986. Un pequeño pueblecito cercano a la costa sur de Inglaterra —no, esta vez la acción no tiene lugar en Maine o alguna localización del medio oeste estadounidense— no demasiado grande, un tórrido verano, un grupo de amigos, cuatro chicos y una chica, las bicicletas, las escapadas, una feria, un recién llegado al pueblo, un cubo de tizas, un juego, la tensión anticipada de un atroz crimen... 2016. Los amigos, ya hombres, empiezan a barruntar que el caso no estaba tan cerrado como parecía. El morbo sigue vivo y quizá haya a quien interese resucitar su memoria. Y uno de ellos, el narrador en primera persona, echa la vista atrás, testigo de los eventos de antaño y de ahora. Y sí, si se piensa en Stephen King como referente más evidente no se estaría demasiado desencaminado, pero la autora consigue despegarse de su sombra y ofrecer una trama llena de suspense, tanto por conocer la identidad de la víctima como la de su asesino, que captura la atención desde su inicio. Tudor sabe manejar la intriga, distribuyendo las sospechas, adelantando pequeñas confidencias en una de las línea temporal que se verán plasmadas posteriormente en la otra.

Reseña: Al otro lado del miedo

Al otro lado del miedo.

David Jasso.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Cazador de Ratas. Col. King. Cádiz, 2018. Edición digital (ePub) no comercial. 345 páginas.

¿Qué hay al otro lado del miedo? ¿La calma? ¿La desesperación? ¿El terror más absoluto? ¿La muerte? Jasso parece tener la respuesta. O al menos «una» respuesta. El maestro del terror patrio, contrariamente a lo que pudiera dar a entender el título, factura en esta ocasión un sombrío thriller totalmente realista, con un toque social retrato de la crisis, repleto de personajes oscuros, de perdedores desesperados golpeados una y otra vez por la vidas, de sociópatas que en realidad tampoco es que lo sean, de muchachas pizpiretas y manipuladoras que sólo piensan en su satisfacción, de pobres enamorados que buscan congraciarse con la persona idolatrada aún a costa de llegar a los extremos más peligrosos, de madres y de hermanas protectoras. El autor retrata como nadie la desesperación de los marginados, la mente rota de los psicópatas, la inocencia de los niños pequeños, el anhelo de los adolescentes… Y sobre todo sabe retratar como nadie la violencia, cruda y sin sentido de las situaciones más absurdas, nacida del peor de los monstruos: el ser humano. No se trata, en efecto, de una nueva novela de terror, aunque contenga escenas realmente terroríficas y aterradoras, sino una obra, quizá por desgracia sobre todo para sus protagonistas, extremadamente realista. Una escabrosa crónica social, ambientada en ciertos parajes zaragozanos, que muy bien pudiera leerse en la sección de sucesos de cualquier periódico de hoy mismo. No te lo piensas, no te va a dejar indiferente.

Reseña: Estamos todas bien

Estamos todas bien.

Ana Penyas.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Salamandra. Col. Salamandra Graphics. Barcelona, 2018. 112 páginas. Cartoné.

«Cuando le dije a mi abuela Maruja que iba a hacer un cómic basado en su vida, me respondió que mejor escribiera una historia de amor. Cuando le dije lo mismo a mi abuela Herminia, se alegró mucho y me dijo“sí, claro, nena”. Así que, grabadora en mano, me fui a ver a mi abuela Maruja para que me explicara, por ejemplo, lo que escondía ese cuadro de flores y el porqué de su obsesión por la cocina. Después visité a mi abuela Herminia y descubrí la importancia de su abuela Hermenegilda y las causas de ese aire bohemio tan peculiar. Las mujeres de su generación, a quienes no solemos cuidar como ellas nos cuidaron, siempre han sido personajes secundarios de otras vidas: la esposa de, la madre de, o la abuela de. Como Maruja y Herminia. Sus anécdotas, sus ideas y su mundo están aquí, en este libro, un pequeño homenaje que quiere convertirlas en protagonistas.» Ana Penyas.

Reseña: Blackwing

Blackwing.

La marca del cuervo 1.

Ed McDonald.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Minotauro. Col. Fantasía. Barcelona, 2018. Título original: Blackwing. Traducción: María José Diéz Pérez. 398 páginas.

Ed McDonald se adentra en el mundo literario con una primera novela de fantasía oscura, sucia y violenta adscrita al grimdark, inicio de trilogía —aunque esta entrega sea de lectura totalmente autoconclusiva—, que conjuga una ambientación de espada y pólvora, magia exótica y conspiraciones insidiosas, ciertamente atractiva. El autor construye un relato vibrante, sombrío e implacable narrado a través de los ojos de un protagonista a medio camino del héroe reticente y el áspero antihéroe. El típico guerrero con demasiadas muertes a su espalda y un pasado oculto con el que lidiar, cansado, hastiado, que debe enfrentar una nueva misión que irá tornándose poco a poco en desesperada. Y lo hace en un mundo que mezcla el paisaje apocalíptico de una tierra quebradiza, corrupta y cambiante enfrentada a una República cuasi renacentista e industrial separadas por una dura frontera que permanece en una tensa paz que algunos parecen dispuestos a poner a prueba.

Reseña: El año de la plaga

El año de la plaga.

Marc Pastor.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. 13/20. Madrid, 2018. Título original: L'any de la plaga. Traducción: Marta Alcaraz.  445 páginas.

Reconocido por el propio autor, esta novela viene a ser lo que los anglosajones llaman un retelling, que no un remake, de Los ladrones de cuerpos, de Jack Finney. O lo que es lo mismo, imaginar una aventura totalmente original tomando como punto de partida la idea conceptual de aquella y haciéndola propia, cosa que Marc Pastor consigue con nota. Ya de inicio el escenario marca la diferencia, trasladando la acción a una Barcelona inmersa en un verano de lo más caluroso, cuando a todo el mundo le da por regalar unos eucaliptos de penetrante olor. Una Barcelona que con el discurrir de los eventos va a irse convirtiendo cada vez más en una ciudad apocalíptica donde el protagonista las va a pasar canutas para poder sobrevivir. La acción combina un toque costumbrista, con un retrato de la cotidianidad barcelonesa de los personajes principales, y el suspense del paulatino devenir de un apocalipsis lento pero imparable. Fiel a las fuentes de las que bebe, de inicio es el misterio lo que sustenta la acción, sustituido poco a poco por la aventura que suscita el intentar sobrevivir a la catástrofe que se va desarrollando imparable ante los ojos del protagonista.

Reseña: El colgante mágico

El colgante mágico.

Daniel Tejero y Roberto Malo.

Miguel Calero (Ilustraciones).

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Apache libros. Col. Apache Junior. Madrid, 2018. 36 páginas.

La literatura infantil debe ser, por encima de todas las cosas, entretenida. No todo vale y los más pequeños son un público exigente que no se deja engañar con facilidad. Pero también debe tenerse en cuenta que son un público en formación, auténticas esponjas que absorben y van asimilando, aunque en el mismo momento no se aprecie, todo lo que se les va inculcando incluso aunque sea de forma indirecta. Por eso el mensaje también importa. Hay que saber imbuir a la aventura de unos principios sólidos que les ayuden a crecer como personas provechosas para la sociedad en el día de mañana.

Espero que nadie se lleve una sorpresa si descubro que Tejero y Malo, apoyados por las estupendas ilustraciones de Calero, consiguen aunar ambos aspectos para ofrecer una obra muy equilibrada. Un cuento infantil que invita a usar los dones de la imaginación a la vez que «educa» en valores, en tolerancia, respeto y apertura de miras, con un texto cercano y fácilmente asimilable para el público infantil y unos dibujos ciertamente atractivos y expresivos —y muy adecuados además al tono del relato—.

Reseña: Agentes de Dreamland

Agentes de Dreamland.

Caitlín R. Kiernan.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2018. Título original: Agents of Dreamland. Traducción: María Pilar San Román. 120 páginas.

El horror cósmico actual tiene una voz a seguir. Con un enfoque de lo más contemporáneo, Kiernan da la vuelta a los viejos mitos, imbuyéndolos de modernidad, con un toque de viejas agencias de espionaje, abyectas sectas del fin del mundo, misterio, cultura popular, teorías conspiranoicas, y viejas, pero renovadas, imágenes fúngicas, sin olvidarse del terror que viene del espacio y ciertas cartas del tarot. Existe ahí fuera un mundo repleto de secretos peligros, un mundo donde lo extraño podría estar al orden del día, donde lo ominoso resulta ilógicamente atractivo. Un mundo de historia soterrada desarrollada a lo largo de las décadas del que sólo unos pocos se encuentran al tanto, de terribles amenazas conocidas tan sólo por un puñado de personas encargadas de enfrentarse a ellas. O quizá tan sólo existen delirios de líderes iluminados fascinados por la idea de la muerte y el renacimiento que embarcan a sus seguidores en una espiral autodestructiva. La autora juega con las percepciones del lector, haciendo que no sea hasta el final de la novela cuando se sepa con qué carta quedarse. A veces se abusa del término «atmosférico», de la creación de un estado de ánimo, para describir las sensaciones creadas por la lectura de un libro, pero aquí está plenamente justificado.

Reseña: Sagrada

Sagrada.

Elia Barceló.

Reseña de: Consuelo Abellán Colodrón.

Sportula. Gijón, 2018. Edición digital (ePub). 267 páginas.

Esta es una reedición del primer libro de Elia Barceló, publicado originalmente en 1989 por Ediciones B, en aquella ocasión con presentación de Miquel Barceló. Huelga decir que hoy en día Elia Barceló ya no necesita presentación, por lo que el libro comienza directamente con la obra que le da título. Los relatos que encontramos en esta recopilación pertenecen a la primera época de la autora, y antes de ser reunidos en forma de libro ya habían aparecido, aunque de forma separada, en distintas revistas y fanzines.