Reseña: Aracnefobia

Aracnefobia.

Celia Añó Espí.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Literup ediciones. 2018. Edición digital (ePub). Portada: Libertad Delgado (LiberLibelula).

(Reseña perteneciente a la lectura de los candidatos a los Premios Guillermo de Baskerville 2019, organizados por la página Libros Prohibidos, en la categoría de novela corta).

En 1992 leí una novela que me fascinó tanto por su contenido como por la labor de ingeniería que presentaba su estructura literaria, la disposición del entramado de una cronología no lineal sino de dos tiempos, uno avanzando hacia adelante y el otro hacia atrás, destinados a encontrarse en su punto medio. Han tenido que pasar 27 años para volver a tener el placer de disfrutar de un reto semejante, con una novelette muy diferente de aquella novela salida de la mente de Iain M. Banks, que en trama, temática y estilo no tiene nada que ver, pero que estructuralmente es también para quitarse el sombrero. Es complicado construir una novela desde su inicio y su final para que ambos confluyan a mitad del relato sin que nada chirríe, todo encaje sin anticipar demasiado y haciendo que la propia lectura vaya cambiando la perspectiva del lector en torno a lo que está leyendo. Nadie es el villano de su propia historia y, dependiendo de quién narre los sucesos, el héroe de unos bien puede ser el verdugo de otros. Añó lo domina a la perfección, ofreciendo un intrigante relato de fantasía oscura. Porque aunque la novelette presente una estupenda estructura, la misma no sería nada sin una buena historia detrás, y Aracnefobia la tiene, tendiendo una tela de araña sobre el lector sin desvelar hasta el final, en realidad el centro del relato, quién la está tejiendo.

Aracne es la joven, refinada y veleidosa hija de la Viuda de Armeló. Adrien es su abnegado sirviente-guardaespaldas, entregado sin fisuras a su tarea. Y en lo único que parecen estar ambos de acuerdo es en que se detestan. La rigidez de uno choca con los caprichos de la otra, mientras sobre ambos, y la región en general, planea la sombra, a veces benévola, a veces amenazante, de la Viuda y su «tutela» sobre los lugareños. Pero llega un momento en que la tensa confrontación de voluntades entre Aracne y Adrien se convierte en algo mortal, decididos los dos a romper el vínculo que los une y a matar al otro por motivos no tan diferentes como pudiera parecer: La lealtad a la familia, la frustración de sentirse atados a un lugar o a una persona, la venganza por imperdonables afrentas pasadas...

© Celia Añó (@BrujadelTeatro)

Aracnefobia forma parte de Proyecto Válidas, una iniciativa para mostrar protagonistas con incapacidades por las que no se dejan vencer. Así, Aracne es invidente, condenada a depender de los demás para multitud de temas en su día a día, aunque también ha desarrollado otras habilidades que le ayudan a sobrellevar la oscuridad. Pronto el lector va a descubrir que su afilada mente está elucubrando un plan para librarse de las circunstancias que la atan a la mansión y a su madre. A Adrien le falta la mano derecha, algo que no es impedimento para alcanzar una gran eficacia en sus obligaciones como protector y servidor de Aracne, con una deuda de gratitud y lealtad hacia la Viuda. Los caracteres de ambos van a chocar de forma irremediable y, como ya se anticipa, trágica.

Lo que viene a continuación es un enfrentamiento a muerte del que ya se conoce el principio desde la óptica de Aracne y el desenlace final desde la de Adrien, de modo que al capítulo uno le sigue el dieciocho, y al dos el diecisiete, desenredando dos puntos de vista que van a ir acercándose, uno descontando capítulos del camino al encuentro del avance del otro, matizando y destrozando las ideas preconcebidas sobre lo sucedido que la trama va generando. Obras con una estructura cronológica desordenada hay unas cuantas, incluso las hay con una sola línea invertida —como Memento en cine—, pero este no es el caso. La cronología está perfectamente delimitada y ordenada, sólo que lo hace en dos direcciones, una de ellas regresiva. Todo un acierto y una difícil tarea de encaje de la que la autora sale triunfante, consiguiendo una narración de gran impacto, que mantiene un alto grado de intriga y en la que el lector debe prestar buena atención y no distraerse a riesgo de perderse en los retorcidos vericuetos de la historia. Resulta por ello muy recomendable, aprovechando la brevedad de la obra, leerla del tirón, sin darse descansos que hagan perder el hilo.

© Celia Añó (@BrujadelTeatro)

El lector, que ya conoce casi desde el principio el final del drama, va a irse creando una imagen de la situación que se verá inevitablemente modificada conforme vaya conociendo más detalles de la misma, conforme avance en el relato de cómo se llegó a un desenlace tan devastador y agónico como se puede observar en el capítulo dieciocho, segundo en orden de lectura. La imaginería aracnoide —empezando ya por la magnífica ilustración de Libertad Delgado para la portada— va mucho más allá del nombre de la protagonista, y las redes que van envolviendo la atención del lector atrapan sin remedio. ¿Es posible juzgar a una persona sin conocer sus razones? ¿Se puede conocer a alguien a través de ojos ajenos? Añó consigue que el lector se meta en la piel de cada uno de los protagonistas, empatizando con lo que van narrando, y cambiando de óptica según van apareciendo las motivaciones de una y otro. Dependiendo del momento, tanto Aracne como Adrien son personajes a odiar y a compadecer. Ambos víctimas, ambos verdugos. Una encerrada, otro atado por sus obligaciones. Ambos con secretos, ambos misteriosos.

Aunque el escenario en general, la historia de la región y de las personas que conviven con los protagonistas quedan un tanto desdibujados —la Viuda merecería una novela para ella sola—, esta es al fin y al cabo la historia de los dos jóvenes narrada por ellos mismos, dando cuenta de sus actos y motivos, y siendo matizados cada uno por las acciones y razones del otro. Una historia de odio y de vindicación, de injusticia y reparación, de lealtad familiar, de amor filial y de atrocidades ocultas. Tiene un toque singularmente inquietante en la presentación del escenario, con una elusiva magia, un brutal uso de la violencia  y una forma muy sugerente de ir mostrando la personalidad de cada personaje y de sus circunstancias en la vida. Sangre y mutilaciones destilan un sutil sabor a gore gótico burtoniano tan inquietante como repulsivamente atractivo.

Al final la novelette demuestra ser más que su estructura, aunque esta sea parte integral del disfrute. Lo importante no es tanto el desenlace, quién vive o quién muere, sino descubrir lo que ha llevado hasta allí, y Añó consigue mantener el interés hasta el mismo epílogo gracias a lo bien atado que tiene cada parte del relato, cada detalle que deja caer, cada sugerencia que no significa lo que parece, cada salto y cambio de escenario que desconcierta pero tiene su razón de ser. Si una vez terminada la lectura se quiere hacer el experimento de leer la historia de forma lineal, empezando por el capítulo uno y terminando en el dieciocho, en vez de hacerlo de la manera en que están presentados en el libro, se verá lo perfectamente atada que la autora tiene toda la trama. Un hábil juego de apariencias y engaños narrado con acierto y estilo.