Reseña: La iglesia

La iglesia.

Alberto M. Caliani.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Cazador de Ratas Editorial. Cádiz, 2017. 362 páginas.

Tercera novela del autor, La iglesia es un thriller de misterio sobrenatural, no tanto de terror  —aunque ramalazos haya y sea inevitable pensar en obras como El exorcista—, sino de la aparición de una presencia maligna y de personas enfrentadas a eventos fuera de lo «normal», que les superan ampliamente, pero con los que van a lidiar lo mejor que puedan. La idea de forma habitual asociada a una iglesia, a cualquier templo, es la de un lugar de silencio y recogimiento, de paz, de meditación, así que la elección de una de ellas como punto de partida y escenario para los sucesos más terroríficos y malignos no deja de tener un gran atractivo y acierto. Sobre todo cuando el autor consigue llevar a buen puerto el relato sin caer en tópicos, descalificaciones o controversias fáciles. Caliani construye con acierto y una cercanía cotidiana una sólida historia de misterio, ocultismo y fuerzas malignas, que atrapa la atención en el incomparable marco de una Ceuta que se desvela un escenario de lo más singular.

Reseña: Arañas de Marte

Arañas de Marte.

Guillem López.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Valdemar. Col. El Club Diógenes, serie Negra. Madrid, 2017. Ilustración de portada: Santiago Caruso. 246 páginas.

Después de sumergirse en una ciencia ficción apocalíptica y visceral en La polilla en la Casa de Humo el autor se adentro con esta novela en los entresijos del funcionamiento y los autoengaños o las trampas de la mente, la percepción cuántica o la maleabilidad del pasado. Arañas de Marte refleja la dolorosa existencia y las duras «vivencias» de una mujer, y de su matrimonio, que se desmorona, que nada entre la locura, lo onírico y la convicción de que existe algo más allá de lo que sus ojos y recuerdos le muestran. Pues, ¿la realidad es lo que vemos, lo que recordamos o lo que imaginamos? ¿Puede el simple convencimiento o la percepción personal crear o modificar lo que generalmente se acepta por real? Es esta una novela que toca multitud de palos, desde el drama familiar, el horror psíquico, las realidades paralelas o la interpretación de los sueños, hasta un toque apocalíptico que rompe los esquemas. Una novela que, además, encierra un homenaje tanto a la literatura clásica de ciencia ficción, al pulp, con sus portadas de mujeres sugerentes y aterradores seres del espacio, aquí ciertas arañas que se meten en el cerebro y devoran la mente mientras juegan con las percepciones; como a David Bowie y su inolvidable alter ego Ziggy Stardust.

Reseña: La ira y el amanecer

La ira y el amanecer.

Renée Ahdieh.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Madrid, 2017. Col. Literatura Mágica # 38. Título original: The Wrath and the Dawn. Traducción: Traducción: Carmen Torres y Laura Naranjo. 451 páginas.

Una revisitación, que no una reescritura, en clave YA —para «adultos jóvenes»—, al clásico oriental Las mil y una noches, con un relato donde prima sobre todo el romance, pero bien envuelto en intriga, política y misterio. Como en la historia original, un califa se casa cada noche con una joven y la hace ejecutar al amanecer, hasta que la presencia de Sherezade, y sus cuentos de madrugada, cambian las cosas. A partir de ahí la autora construye una historia de amor y venganza que desplaza la atención de los cuentos, de los que apenas presenta unas cuantas pinceladas, hacia las vivencias de los dos protagonistas principales de la historia en una pirueta que también trae reminiscencias de La Bella y la Bestia. Un claro ejemplo de que en todo drama hay dos versiones y no se debe juzgar algo, o a alguien, sin disponer de todos los datos; y de cómo muchas veces es imposible seguir siguiendo odiando a una persona cuando se la llega a conocer a fondo. Una historia de revelación y angustia, de un corazón en conflicto consigo mismo, de un imposible equilibrio y de promesas que no se pueden cumplir.

Reseña: Un hombre sueña despierto

Un hombre sueña despierto.

Lavie Tidhar.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Kailas. Col. Ficción. Madrid, 2017. Título original: A Man Lies Dreaming. Traducción: Puerto Barruetabeña Díez. 325 páginas.

Europa, 1939. En Alemania el partido nacionalsocialista no ganó las elecciones de 1933, no pudiendo acceder al poder al ser derrotado por los comunistas, quienes con su política represiva forzaron la desbandada y exilio de los fascistas y de las minorías religiosas como la judía hacia países como el Reino Unido, donde, seis años después, unos pocos han medrado mientras la mayoría malviven entre lo más bajo de la sociedad londinense. Con una violencia visceral, y un humor ácido y corrosivo, sin llegar a ser una comedia en absoluto, Tidhar se sirve del lenguaje del pulp y la novela negra y de los mecanismos de la ucronía para hablar sobre el Holocausto y sobre sus horrores, pero también sobre el poder liberador de la imaginación. Un relato audaz, exagerado, transgresor, violenta y sexualmente explícito, irónico y mordaz, morboso, moralmente retorcido, y que se disfruta con un deje de culpabilidad. El autor propone al lector un juego entre la realidad histórica y la alternativa, consciente de la importancia del personaje central, imposible de borrar de la mente, e implicándolo en una trama de degradación con un carácter especialmente vindicativo. Esta es la historia de un hombre que tuvo en sus manos conseguir las más altas cotas de poder y que ahora es un don nadie que, aferrado todavía a sus inquebrantables principios, arrastra su existencia de la manera más lastimosa.

Reseña: La Carrera

La Carrera.

Nina Allan.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nevsky Prospects / Fábulas de Albion. Madrid, 2017. Título original: The Race. Traducción: Carmen Torres y Laura Naranjo. 423 páginas.

La novela de Nina Allan es un collage calidoscópico que conforme se va  «girando» y sus piezas van encajando deja ver imágenes totalmente diferentes pero que se componen de un mismo sustrato, ofreciendo en conjunto una escena muy superior. La autora juega con la estructura de historias sucesivas, rompiendo con la linealidad, que proyectan interpretaciones sobre las anteriores, difuminando las fronteras para ofrecer un relato inicial de ciencia ficción que se revela consciente de su irrealidad en una segunda entrega perteneciente al realismo sucio. Cinco historias o capítulos, o cuatro más un Apéndice que es una historia en sí misma, tres en el ámbito de la fantasía, dos realistas, que se miran en un espejo, dialogan entre sí, y se descubren parte de un mismo trasfondo y un mismo tema, sin compartir realmente un escenario. Es muy difícil hablar de esta novela sin desvelar aspectos fundamentales de su trama, sin revelar el juego de artificio en que la autora implica a sus lectores, el desafío intelectual que les lanza a la cara sin concesiones envuelto en sugerentes narraciones. Colapso ecológico, manipulación genética, violencia de género, abandono, búsqueda de identidad, posibles universos paralelos, experimentación metatextual y la Literatura como un juego y un reto que entretiene, sugiere y hace reflexionar.

Libros recibidos: marzo de 2017

A lo largo del pasado mes de marzo hemos recibido ejemplares de los siguientes libros como servicio de prensa, cortesía de Cazador de Ratas Editorial,Defausta Editorial, Espasa, Nocturna ediciones, Nevsky / Fábulas de Albión, Kailas, Ediciones El Transbordador, y Valdemar:

• Arañas de Marte. Guillem López
• La iglesia. Alberto M. Caliani
• Ciudad de Heridas. Miguel Córdoba
• Un hombre sueña despierto. Lavie Tidhar
• La carrera. Nina Allan
• La ira y el amanecer. Renée Ahdieh
• El juego de la corona. Evelyn Skye
• Chamán. Kim Stanley Robinson
• Arcadia. Iain Pears
• Jurgen o la comedia de la justicia. James Branch Cabell
• Historias con alma. Carlos Sisí

Como siempre, todo nuestro agradecimiento a las editoriales y autores colaboradores.

Reseña: Chamán

Chamán.

Kim Stanley Robinson.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Minotauro. Barcelona, 2017. Título original: Shaman. Traducción: Manuel Mata. 479 páginas.

Publicada originalmente en el año 2013, después de 2312 y antes de Aurora, Chamán, frente a la habitual producción de ciencia ficción especulativa sobre el futuro del autor, es una novela que intenta reconstruir una pequeña porción de la prehistoria. Se trata de un relato situado en los orígenes de la humanidad, en un mundo hostil y frío, cuando la misma se encontraba dividida en manadas de cazadores-recolectores que luchaban contra los elementos, el hambre, la adversidad y los depredadores en una difícil supervivencia, en un periodo en que hombres de cromañón y neandertales todavía convivían en abierta competencia por el territorio y los recursos, aunque con predominancia ya de los primeros. Robinson refleja un mundo de duros contrastes, lleno de misterios, donde el plano místico tenía tanta realidad para los individuos como pudiera tener todo lo tangible que les rodeaba. Donde el chamán era la voz de la naturaleza gracias a los conocimientos adquiridos y transmitidos por sus antecesores. Y donde los jóvenes tenían las hormonas tan revolucionadas como siguen teniéndolas hoy en día.

Reseña: El Juego de la Corona

El Juego de la Corona.

Evelyn Skye.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura Mágica # 37. Madrid, 2017. Título original: The Crown's Game. Traducción: Marta Torres Llopis. 433 páginas.

Primera parte de una anunciada bilogía —aunque esta entrega se pueda considerar prácticamente autoconclusiva—, la autora ofrece una fantasía juvenil con ambientación en la Rusia zarista, con la que se toma un par de «licencias», siendo quizá la más importante la presencia palpable, aunque secreta, de la magia y los magos, aunque también importante sea presentar entre los personajes históricos alguno que en nuestra realidad nunca estuvo allí. Dos magos deben enfrentarse en una suerte de duelo mágico. Para uno la gloria. Para el otro la muerte. Skye ofrece una consistente aventura muy adecuada para el público joven al que va destinada. Sin mucha acción propiamente dicha, pero sí emoción, algo de folklore ruso, y mucha, mucha magia, la historia desvela un enfrentamiento inevitable que en realidad ninguno de los implicados desea, de ambientación melancólica y a la vez rutilante, con el oropel de los zares y los nobles siempre en primer plano. Un duelo de magia oculto a una sociedad sorprendida por sus efectos, casi siempre benéficos y hermosos, con el telón de fondo de bailes de máscaras, incipientes romances de polos enrevesados —quizá lo más forzado del relato—, amores frustrados, y una inesperada venganza de ultratumba.

Reseña: Arcadia

Arcadia.

Iain Pears.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Espasa. Barcelona, 2017. Título original: Arcadia. Traducción: María José Díez Pérez. 637 páginas.

Arcadia es un rompecabezas que mezcla diversos tiempos y planos, incluso mundos alternativos, que juega con la confusión inicial del lector, pero pronto va dando las suficientes pistas como para que nadie se pierda. Una fusión de géneros desde la ciencia ficción al thriller de espionaje en la Guerra Fría, de la novela isabelina a la fantasía medieval, pasando por la utopía pastoril renacentista que el propio título evoca, todos ellos con muy curiosas ramificaciones, personajes algo tópicos, acciones polémicas, una definición «elástica» de la realidad, el tiempo y la existencia, y gran cantidad de referencias literarias —con predominancia del Bardo de Avon— a las que seguir la pista. No obstante, cabe advertir que, precisamente, quien acuda al reclamo de los nombres de Tolkien y Lewis se puede llevar un gran chasco. Ciertamente, aparecen nombrados, pero de una forma muy tangencial y, en el caso de Lewis, bastante crítica, algo más benévola con la obra de Tolkien, pero sin tener nada que ver realmente con sus creaciones y renunciando a la existencia de magia, criaturas o seres fantásticos, y cualquier toque sobrenatural. Arcadia es un puzzle tridimensional que juega con las percepciones para confundir, que no engañar, al lector en un juego de ¿quién es quién? que le arrastrará desde los pubs del Oxford universitario a un mundo secundario tipo Narnia o a un futuro distópico bastante siniestro. No hay que buscar respuestas desde el principio, pues tardan en llegar. Mejor dejarse llevar e ir aprehendiendo la historia por el camino; con un poco de paciencia todo termina adquiriendo su sentido.

Jurgen o la comedia de la justicia

Jurgen o la comedia de la justicia.

James Branch Cabell.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Defausta editorial. Col. otros mundos. Madrid, 2017. Título original: Jurgen. A Comedy of Justice and Taboo. Traducción: Susana Prieto Mori. 381 páginas.

Sátira social o, como diría Chesterton, comedia alegórica publicada originalmente en 1919, férreamente criticada en su momento tanto por las ideas expuestas como por el comportamiento implícita, y también inocentemente desde la óptica de hoy, lascivo e irreverente de la propuesta. De apariencia inofensiva, lo que es una serie de romances bastante castos en la superficie, recubiertos de la ironía del autor, se desvelan como encuentros  y situaciones más que sugerentes. Nada es explícito, pero lo implícito abarca un amplio abanico de posibilidades. Autor seminal de la Literatura Fantástica, cuya influencia y admiración es reconocida por escritores de la altura de Mark Twain, Jack Vance, Poul Anderson, Michael Moorcock, Neil Gaiman, Scott Fitzgerald o Ursula K. LeGuin, une una prodigiosa erudición a una prosa preciosista y elegante y un irónico sentido del humor, mordaz incluso en algunas ocasiones. Jurgen o la comedia de la justicia, perteneciente —de forma independiente— al ciclo conocido como la Biografía de la vida de Manuel, cuyas historias se ubican en la imaginaria región del sur de Francia llamada Poictesme, no es sino un viaje en busca del sentido de la existencia humana, sobre todo en su juventud, buceando en buena parte de las filosofías y valores morales occidentales y asiáticos, para descartar la mayoría con cierto desdén y mucha de la citada irreverencia. Un viaje por países fabulosos, legendarios, mitológicos, que permiten al protagonista gozar del romance medieval, de cuyos clichés Cabell se burla sin rubor, y del ascenso en la escala social con una reveladora mirada satírica sobre la, nunca mentada, sociedad y cultura de los EE.UU. de principios del Siglo XX.

Reseña: Historias con alma

Historias con alma.

Vivencias de una eternidad.

Carlos Sisí.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Cazador de Ratas Editorial. Cádiz, 2017. 245 páginas.

En el acervo del aficionado a la Literatura Fantástica se suele asociar a Carlos Sisí con la idea de fantasía oscura o de terror, más en concreto en torno al fenómeno zombie, gracias sobre todo a su serie de Los caminantes, pero también a novelas tan destacables como La Hora del Mar o Panteón —que le supuso el galardón en el Premio Minotauro 2013—. Sus libros suelen traer a la mente la idea de gore, vísceras, sangre, violencia, seres sobrenaturales y demás parafernalia aterradora. Pero los fieles seguidores, y más los de su cuenta de Facebook, saben que posee una faceta muy diferente a esa vertiente sangrienta en la que demuestra que el mundo sobrenatural, o al menos el suyo, también puede estar lleno de humor, ternura y cariño, no exento eso sí de algo de mala leche y crítica social. A raíz de la publicación y las presentaciones de su novela sobre experiencias sobrenaturales Alma el autor comenzó a guionizar y dibujar una serie de tiras humorísticas, publicadas como webcomic, protagonizadas de inicio por dos almas recién fallecidas y que poco a poco va añadiendo nuevos protagonistas que aportan gran dimensión mientras van acostumbrándose a su nueva condición y particular existencia. Más de doscientas entregas ahora recopiladas por Cazador de Ratas en un precioso volumen de muy agradable lectura. Una lectura divertida que además invita a ser mejor persona.

Reseña: Los tres abismos de Damián Mustieles

Los tres abismos de Damián Mustieles.

Miguel Córdoba.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones El Transbordador. Málaga, 2016. 531 páginas.

Quien se adentre en la lectura de este libro debe estar predispuesto a disfrutar de la misma, pero también a ser desconcertado. Es este un volumen que recoge tres historias de extrañeza creciente, Cena para tres, Malas hierbas y Ruido, tres novelas cortas —aunque la tercera casi sea una novela por derecho propio— con las que Miguel Córdoba sumerge a los lectores en un juego metaliterario y referencial al explicar en la suerte de prólogo que abre el libro, titulado Aún quedaban cosas por hacer, que en realidad la autoría de los tres pertenece a un tal Damián Mustieles, a la sazón protagonista de su novela Ciudad de Heridas, en el transcurso de cuya trama el propio Damián las escribía. Tres historias que habían sido previamente encontradas por Córdoba en una vieja maleta abandonada, obligándole de alguna manera a escribir su propia novela y así terminar por cerrar el círculo. Y es que Ciudad de Heridas y los tres relatos que componen este volumen se encuentran unificados por la geografía compartida de la localidad de Gran Salto, por la nomenclatura de sus calles y por la presencia de vecinos recurrentes, pero a la vez se muestran divergentes en ciertos detalles y alusiones que hacen sospechar que ninguna de ellas transcurren exactamente en el mismo lugar. Desconcertante génesis y desconcertante desarrollo de las historias, donde lo raro y extraño está a un paso de saltar sobre el inadvertido lector, subvirtiendo poco a poco, de manera paulatina aunque no sutil, la realidad en pesadilla fantástica.