Reseña: Legado de plumas

Legado de plumas.

Marina Tena Tena.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Literup ediciones. 2018. Edición digital (ePub). Ilustración de portada: Libertad Delgado (LiberLibelula).

(Reseña perteneciente a la lectura de los candidatos a los Premios Guillermo de Baskerville 2019, organizados por la página Libros Prohibidos, en la categoría de novela corta).

Fantasía oscura o terror, en ambos casos encerrando una sospecha de ciencia ficción postapocalíptica. De los ojos del lector depende otorgar la etiqueta de una obra que se mueve en una muy sugerente ambigüedad. Lo que no se puede negar es que se trata de una obra sobre el amor, en muy diversas de sus vertientes. ¿Hasta dónde puede llegar el amor de una madre por preservar la vida de sus hijos? ¿Entregaría sus ojos, su vista, a cambio de que respiren un día, un mes, un año más? ¿Qué sacrifica un amante por su pareja? ¿Qué no haría un hermano por otro? Es esta una historia de amistad entre mellizos, de frustración y de ansias de libertad. Legado de plumas fue en su momento la primera publicación del Proyecto Válidas, una iniciativa encaminada a mostrar personajes con incapacidades y su forma de encarar la vida sin dejarse vencer por la dificultad añadida. En este contexto, los dos protagonistas, Briana y Arlen encarnan la lucha por la supervivencia desde la ceguera a la que les han condenado, en unas circunstancias en que su crecimiento supone pasar de adorables mascotas a un engorro que sus amos cada vez parecen soportar menos. El tiempo se las acaba. ¿Se apoyarán entre sí incluso en las peores circunstancias? Parafraseando libremente a Jaime Lannister: Las cosas que se hacen por amor.

Reseña: Legión: Las múltiples vidas de Stephen Leeds

Legión:

Las múltiples vidas de Stephen Leeds.

Brandon Sanderson.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nova. Barcelona, 2019. Título original: Omnibus Legion 1, 2 ,3.  Traducción: Rafael Marín y Manu Viciano. Ilustración de portada: Miranda Meeks. 349 páginas.

Legión es una fantasía contemporánea que aúna al thriller detectivesco algo de humor, enfermedades mentales, cierta intriga temporal, espionaje corporativo y especulación científica sobre biotecnología o realidad virtual de un futuro de ya mismo. Este volumen recoge las tres historias que Sanderson ha dedicado al personaje, la primera ya publicada en nuestro país por Fantascy y las otras dos inéditas; historias que de alguna manera conforman un círculo perfectamente cerrado, como si capítulos o partes estructurales de una novela completa se tratara. Cada una de ellas tiene una trama propia que se cierra en la misma, pero que deja suficientes elementos sueltos como para seguir tirando del hilo de los muchos aspectos la mente de Stephen Leeds. Fantasía o ciencia ficción, lo que seguro ofrece es aventura en estado puro, entretenimiento y diversión, con un humor a veces socarrón, a veces de una simpleza que avasalla pero que saca la sonrisa de manera inevitable. También hay drama, por supuesto, después de todo el conjunto de las tres novelas no es sino un paulatino descenso hacia el momento en que el protagonista vea imposible lidiar con su singularidad y peligre el control sobre su propia mente. Pero Sanderson sabe proyectar luz sobre la más profunda oscuridad, y es todo un disfrute leerlo. La esperanza, parece decir, es lo último a perderse.

Reseña: Gideon Falls 2. Pecados originales

Gideon Falls, volumen 2.

Pecados originales.

Jeff Lemire / Andrea Sorrentino / Dave Stewart.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón orejero. Bilbao, 2019. Título original: Gideon Falls, vol. 2: Original Sins. Traducción: Santiago García Fernández. Cartoné. 136 páginas, color.

Continúa una de las mejores series del momento (no olvidemos que esta serie ha ganado este año el Premio Eisner a la mejor serie nueva), con un nuevo tomo en cartoné editado por Astiberri con el buen hacer que les caracteriza…, y la verdad es que la espera se me ha hecho eterna.

La leyenda que se cierne sobre el granero negro continúa en pie y las preguntas en torno a este edificio sobrenatural se multiplican. A medida que Norton Sinclair, el joven solitario y atormentado que protagoniza la serie, se obsesiona aún más con la búsqueda de respuestas sobre el legendario granero negro, el padre Fred, un cura católico con problemas de conducta, revela el secreto que hay detrás de una serie de asesinatos espeluznantes.

Reseña: Pakminyó # 1.

Pakminyó # 1.

Felicidad Martínez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ed. Cerbero. Cádiz, 2019. Ilustración de portada e interiores. PREZ. 685 páginas.

De una autora tan interesante y transgresora en la ciencia ficción como Martínez, con obras tan significativas como La mirada extraña o La textura de las palabras, no se debería esperar menos originalidad y riesgo en su primera inmersión en la novela fantástica. Cuando se ha puesto el listón tan alto la exigencia también es máxima. Y la autora sale triunfante del reto, con una fantasía que utiliza temas clásicos, como el aprendizaje y paso a la madurez de la heroína, el recurrente viaje o los torneos de habilidades marciales y/o mágicas, pero originalmente renovados, con una ambientación oriental y un muy agradable toque anime, especulaciones lingüísticas y de género, y una aventura que no pierde fuelle salvo en los necesarios momentos de recapitulación y «descanso» de los protagonistas. A la sugerente construcción del mundo, con una sociedad imaginativa, diferente de lo habitual y muy bien planteada y desarrollada, la autora suma una trama cargada de intriga, de conspiraciones, combates, aprendizaje, crecimiento, amistad, competitividad, viajes, criaturas fantásticas, juegos de poder, revolución, personajes simpáticos y atrayentes, cierto humor, ternura, momentos de drama, y una historia que atrapa.

Reseña: Micosis

Micosis.

Enerio Dima.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Editorial Cerbero. Col. Tíndalos # 7. Cádiz, 2018. Edición digital (Pub). Ilustración de portada: Juan Alberto Hernández.

(Reseña perteneciente a la lectura de los candidatos a los Premios Guillermo de Baskerville 2019, organizados por la página Libros Prohibidos, en la categoría de novela corta).

La novelette empieza con el encuentro de una limpiadora con un suicida, y eso marca la pauta de todo el relato. Cuando la vida te da una última bofetada, cuando parece que es imposible soportar más dolor, más bochorno, más injusticia, más desprecio…, es hora de aferrarse con más fuerza a lo que da sentido a la existencia, pero no es en absoluto fácil. Las dudas devoran la mente, la inseguridad lleva a hacerse daño a uno mismo. El telón del fondo de una pandemia que se expande de forma imparable, contagiando cada vez a un mayor número de personas sin que la prometida cura llegue a materializarse, sirve para dar profundidad a la estremecedora historia de una mujer invisibilizada y justamente cabreada con el mundo y con los golpes que le ha deparado la vida. Micosis es una obra de terror, sí, pero más por el terrible retrato de la protagonista que la autora consigue a la perfección, por la deshumanización de la sociedad que presenta, que por la imparable expansión de esa plaga exterminadora que viene a limpiar lo que los humanos han ensuciado. ¿Una enfermedad lava otra enfermedad? Duele cuando a alguien le ponen un espejo delante y no descubre lo que esperaba. Que nadie espere grandes, ni pequeñas, muestras de optimismo en este relato demoledor, concienciador y estremecedor. Fantasía oscura, relato apocalíptico, terror psicológico... La etiqueta es lo de menos.

Reseña: Historias del país de Rujen

Historias del país de Rujen.

Adonis Sánchez / Jesús Fernandez.

Ilustraciones:  Ana González.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Books in Demand. 2019. 169 páginas.

Estas Historias del país de Rujen recogen cuatro nuevos cuentos de hadas, cercanos a una tradición casi perdida, escritos a la manera de cuando los mismos no se encontraban tan rebajados, infantilizados y manoseados —en todos los sentidos— como los considerados  como clásicos en la actualidad. Cuentos adultos que, aún encerrando cierto mensaje, como avisos y normas de conducta para la convivencia diaria, huyen de lecciones moralizantes, y presentan situaciones que advirtiendo de peligros no prejuzgan comportamientos ni sientan cátedra, sin rehuir tampoco situaciones escabrosas, sexuales o sanguinarias. Historias que bien podrían haberse entresacado del folclore clásico del norte europeo, repletas de imaginación, de simbolismo oculto, pobladas de criaturas mágicas fácilmente reconocibles, no exentas sin embargo de la necesaria originalidad y atractivo. Escritas con especial sensibilidad, con un gusto literario por la prosa y lo poética, sin perifollos innecesarios, pero con la debida recursividad, se antojan pertenecientes a una tradición oral, construidos para la voz de los escaldos. Fantasía feérica de cuentos dispuestos para ser escuchados a la luz de la lumbre, al calor de una buena  y hogareña hoguera, donde las lecciones se entresacan de las acciones y los hechos, no de un mensaje directo.

Reseña: Las crisálidas

Las crisálidas.

John Wyndham.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2019. Título original: The Chrysalids. Traducción: Catalina Martínez Muñoz. 205 páginas.

Publicado originalmente en 1955, la intencionada indefinición de la causa del apocalipsis conocido como la Tribulación —se puede sospechar su naturaleza vistos los efectos, pero en ningún momento se confirma fehacientemente como tal— y la definición de ese mundo futuro dominado por un integrismo que bien podría rastrearse hoy en ciertas partes de las sociedades de nuestro entorno —incluida la nuestra— hacen que la novela no haya perdido un ápice de fuerza, mostrándose inquietantemente de actualidad. Autor de clásicos indiscutibles como El día de los trífidos o Los cuclillos de Midwitch Wyndham presenta en esta ocasión una historia postcatastrofista de manual, donde lo importante para mantener su vigencia es la constatación de aquello que están dispuestos a hacer los supervivientes para mantener ciertos visos de civilización y seguir adelante. El retrato de la intolerancia y del estricto cumplimiento de una ley inamovible, aunque de orígenes cuestionables, hace de Las crisálidas una obra atemporal. El aditamento de unos protagonistas que se descubren diferentes y deben esconder lo que son a toda costa consiguen un relato intenso, atractivo, estremecedor y entretenido. Ciencia ficción postapocalíptica, thriller de misterio o fantasía oscura, no importa la definición, importa un contenido que todavía hoy se presenta muy actual. Una obra en la que laten preguntas tan difíciles de contestar como eternas de alguna manera: ¿Qué significa y quién define lo que es ser humano?

Reseña: Anatomicum

Anatomicum.

Jennifer Z. Paxton / Katy Wiedemann.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Impedimenta. Col. Visita nuestro museo. Madrid, 2019. Título original: Anatomicum. Traducción: Consuelo Rubio Alcover. 96 páginas.

Debajo de nuestra piel se encuentra una máquina viva compuesta de cientos y miles de partes, que trabajan juntas para hacernos ser quienes somos. ¿Te has preguntado alguna vez qué aspecto tiene el interior de tu cuerpo? Imagínate que pudieras verlo de dentro afuera. Entonces podrías contemplar cómo te late el corazón, ver cómo crecen tus propias células o señalar la parte exacta de tu cerebro donde se está formando una idea…

Hoy os traigo un nuevo libro de la editorial Impedimenta dentro de su colección Visita nuestro museo, el cual explora el cuerpo humano hasta sus últimos detalles con unas ilustraciones impactantes…y todo desde un punto de vista innovador.

Libros recibidos: octubre de 2019

A lo largo del pasado mes de octubre recibimos ejemplares de los siguientes libros como servicio de prensa, cortesía de Ediciones B / Nova,  Nocturna ediciones, Crononauta, Alianza / Runas y los autores Adonis Sánchez y Jesús Fernández:

• Las crisálidas. John Wyndham
• Binti: La Mascarada Nocturna. Nnedi Okorafor
• El incienso de los espíritus. Victoria Álvarez
• La ciudad que nació grandiosa y otros relatos. N.K. Jemisin
• Historias del país de Rujen. Adonis Sánchez / Ana González / Jesús Fernandez

Como siempre, todo nuestro agradecimiento a las editoriales y autores colaboradores.

Reseña: Aracnefobia

Aracnefobia.

Celia Añó Espí.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Literup ediciones. 2018. Edición digital (ePub). Portada: Libertad Delgado (LiberLibelula).

(Reseña perteneciente a la lectura de los candidatos a los Premios Guillermo de Baskerville 2019, organizados por la página Libros Prohibidos, en la categoría de novela corta).

En 1992 leí una novela que me fascinó tanto por su contenido como por la labor de ingeniería que presentaba su estructura literaria, la disposición del entramado de una cronología no lineal sino de dos tiempos, uno avanzando hacia adelante y el otro hacia atrás, destinados a encontrarse en su punto medio. Han tenido que pasar 27 años para volver a tener el placer de disfrutar de un reto semejante, con una novelette muy diferente de aquella novela salida de la mente de Iain M. Banks, que en trama, temática y estilo no tiene nada que ver, pero que estructuralmente es también para quitarse el sombrero. Es complicado construir una novela desde su inicio y su final para que ambos confluyan a mitad del relato sin que nada chirríe, todo encaje sin anticipar demasiado y haciendo que la propia lectura vaya cambiando la perspectiva del lector en torno a lo que está leyendo. Nadie es el villano de su propia historia y, dependiendo de quién narre los sucesos, el héroe de unos bien puede ser el verdugo de otros. Añó lo domina a la perfección, ofreciendo un intrigante relato de fantasía oscura. Porque aunque la novelette presente una estupenda estructura, la misma no sería nada sin una buena historia detrás, y Aracnefobia la tiene, tendiendo una tela de araña sobre el lector sin desvelar hasta el final, en realidad el centro del relato, quién la está tejiendo.

Reseña. Binti. La Mascarada Nocturna

Binti: La Mascarada Nocturna.

Binti 3.

Nnedi Okorafor.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Crononauta. Sevilla, 2019. Título original: Binti The Night Masquerade. Traducción: Carla Bataller Estruch. 271 páginas.

El cierre de la trilogía es tan sugerente como posiblemente un tanto anticlimático —tomando el término sin ningún sentido peyorativo— en ciertos aspectos relacionados con el escenario y el desarrollo del conflicto plasmado con anterioridad y en buena parte de la presente novela. Es, no obstante, el perfecto retrato de todo lo que ha sido la historia hasta el momento. Como bien indica el título general, esta es la historia de Binti y de quienes le acompañan en su periplo vital, de su búsqueda de identidad y de la integración y aceptación en su persona de las diversas herencias que la conforman. No es la Historia de la galaxia, ni siquiera la de la Tierra de la que procede, con lo que, cerrado el círculo de la aventura de la joven himba, resulta evidente que quedan flecos sueltos en torno a la trama general, sí, pero son eventos que ya no le afectan directamente, convirtiéndose en parte de la historia de otras personas y por tanto irrelevante —que no carente de importancia— para esta narración. Binti es el relato de una joven que miró a las estrellas y soñó que existía otro camino para ella, una senda diferente de la que la ataba a las tradiciones de su tribu y a la tierra que recubría su piel. La Mascarada Nocturna es la culminación de un viaje lleno de descubrimientos, de traiciones, de pérdidas y encuentros, de enfrentamientos, y de crecimiento. Okorafor imagina una galaxia repleta de vida, de unas civilizaciones llenas de curiosidad académica capaces de reunirse en una Universidad donde cualquiera tiene cabida, y de otras que no pueden dejar a un lado sus prejuicios y belicosidades haciendo de lo irracional bandera. Y sitúa en ella a una joven que anheló nuevos caminos y decidió tomarlos. Esta novela es el reflejo de hasta dónde la han llevado sus elecciones.

Reseña: El incienso de los espíritus

El incienso de los espíritus.

Helena Lennox III.

Victoria Álvarez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 83. Madrid, 2019. Ilustraciones: Lehanan Aida. 652 páginas.

Álvarez lo ha vuelto a hacer. Con una novela estilísticamente impecable y emocionalmente repleta de sensibilidad —que no sensiblera— en este cierre de la trilogía, como en entregas anteriores, el misterio y la intriga se adueñan de una trama imbuida para la ocasión de la fascinante ambientación oriental del Japón de principios del siglo XX, recién salido del catastrófico Gran Terremoto de Kantō, y maravillosamente retratado en sus leyendas, tradiciones y situación socio-política, entre el apego a la tradición y la apertura a la modernidad, en el que la aventura, el drama y el romance cobran una dimensión espléndida. La autora es toda una orfebre y enhebra de manera maestra, como si de pequeñas joyas se tratasen, toda la información que ha ido recopilando, dejando fuera todo aquello que en vez de embellecer la narración la entorpeciese, primando el disfrute del lector, la intriga, la aventura, la diversión y el drama, por encima de cualquier otra consideración. Y sí, para leer esta novela, aún siendo bastante autoconclusiva, resulta imprescindible haberlo hecho también con las dos entregas anteriores, y con la trilogía de Dreaming Spires si se me apura, de las que puede haber destripes a continuación —no de la que nos ocupa—.

Reseña: Izahi, a tus hijas

Izahi, a tus hijas.

Laura S. Maquilón.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones Hati. 2019. Edición digital (ePub).

Una novela tan —excesivamente— breve como delicada y hermosa. Punto. Ya está la reseña. ¿No? Vale. Sigamos un poco más. Maquilón crea un mundo fascinante, lleno de atractivo y de interrogantes, y ofrece una bella historia sobre amistad, cambio, libertad —o las cadenas invisibles que la limitan, más  bien— y sobre aceptarse a una misma, con tanto contenido que al final sabe a poco. A veces una persona, por mucho que se esfuerce, no encaja en el mundo y entre las gentes que le rodean, por muy protegida que se sepa. A veces se siente fuera de lugar, diferente, pero no se puede explicar del todo en qué. A veces se anhelan cosas que ni siquiera se conocen. A veces hay que dar un paso en el vacío, venciendo la fuerza paralizante del miedo. A veces hay que arriesgarse y jugársela para poder cambiar aquello que se sabe erróneo, por mucho que pueda costar. A veces hay que desafiar lo establecido y buscar una nueva realidad que defina lo que de verdad se es. Y en todas esas ocasiones la amistad demuestra serlo por permanecer al lado, por apoyar las decisiones de una persona y no dejarla sola, y por saber decirle adiós por mucho que duela. La autora habla de todo ello, y de muchas cosas más, en este relato de naturalezas aparentemente irreconciliables, bosque y mar, que quizá no se encuentren tan distantes como podría intuirse.

Reseña: Cuando se fueron las bestias

Cuando se fueron las bestias.

Andrea Prieto Pérez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones Hati. 2018. Edición digital (ePub).

La autora desenvuelve una trama de misterio y de investigación en una atmósfera casi de realismo mágico, etérea y atada a la tierra a un tiempo, delicada e intrigante, de bosques umbríos donde cualquier cosa es posible, y donde las criaturas más fascinantes que se pudiera imaginar han abandonado el mundo, pero no el imaginario de sus gentes, dejando tras ellas tanta fascinación como recelo. Una atmósfera nostálgica, grisácea, de brumas y lluvia, que invita a la introspección de los largos paseos, y en el que la trágica historia de la desaparición de una joven viene a desestabilizar por un pequeño instante el status quo aceptado por todos los habitantes de un pequeño pueblo en el que cualquier cambio es obviado y el horror se esconde como si no existiese. Un lugar cargado de secretos, aparentemente detenido en el tiempo, o atemporal en todo caso, y en el que los jóvenes sueñan con marcharse lejos, pero no pueden renunciar a sus raíces. Con una intrigante y magnífica ambientación, un escenario atractivo y una trama muy interesante, la novela posiblemente hubiera agradecido un repaso y corrección, no sólo para evitar unos cuantos fallos orto-tipográficos y —al menos en la versión digital— la repetición de los últimos capítulos, sino también para corregir algunas construcciones sintácticas algo «llamativas». No entorpecen la lectura en realidad, pero sí desmerecen una construcción que pudiera haber sido espléndida y se queda por poco sin el remate debido.

Reseña: En otro lugar, un poco más tarde

En otro lugar, un poco más tarde.

David Sánchez.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón orejero. Bilbao, 2019. Cartoné. 84 páginas, color-

El cielo azul destaca sobre la arena desértica y rocosa de la era prehistórica. Una extraña luz aparece en el horizonte. A su contacto, los seres vivos y la naturaleza parecen regenerarse. Pero esa luz empieza a interactuar de forma inquietante con los habitantes terrestres, que no están preparados para manejar esa misteriosa energía que les hará ver la otra cara de la realidad.

Tras Un millón de años (Astiberri, 2017) llega uno de los regresos más esperados de la temporada dentro del panorama nacional de cómic.

Reseña: La ciudad que nació grandiosa

La ciudad que nació grandiosa

y otros relatos.

N.K. Jemisin.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones B. Col. Nova. Barcelona, 2019. Título original: How Long 'til Black Future Month? Traducción: David Tejera Expósito. 428 páginas.

Veintidós relatos, ahí es nada, que dan un impresionante repaso a lo más destacado de la producción breve de la autora de la multipremiada Trilogía de la Tierra Fragmentada. Veintidós relatos que dan buena cuenta d(e la polivalencia y la amplitud de intereses de la autora, pero que en el fondo dejan muy claro su preocupación por unos temas muy determinados. La discriminación por género y los prejuicios raciales están casi siempre presentes, pero si hay un motivo que está siempre ahí, en primer o segundo plano, es el de la esclavitud —con componentes, además, hermanados con los dos anteriores temas—. No tiene porqué ser entendida literalmente como gentes cargadas de cadenas obligadas a pertenecer y trabajar para otros; sino que Jemisin entiende que la esclavitud tiene muchos, muchísimos rostros, y uno de los peores de todos ellos suele ser el de aquellas personas que se encadenan a sí mismas. Esclavitud física, esclavitud a un trabajo, a una persona, a una ciudad, pero también mental, a una idea, a unas costumbres o tradiciones tan difíciles de vencer. Hay mucha reivindicación en estos textos, mucha rabia justificada, muchas gritos en el silencio de la injusticia, pero también unos cuantos rayos de esperanza. Si el pasado es malo, lo importante es seguir luchando para que el futuro sea mejor. No sólo mejor para algunos, sino justo, solidario e igualitario para todos. Jemisin es una luchadora, y sus cuentos dan buena cuenta de ello. Con su ropaje de entretenimiento de Fantasía o Ciencia ficción son denuncias contra nuestra sociedad, contra la realidad tan palpable a nivel cotidiano, y también apuntes de cómo las cosas, algún día, van a mejorar. Leerlos es tanto una satisfacción literaria como un necesario recordatorio de que todavía falta mucho para poder descansar, pero que la meta se puede alcanzar.

Reseña: Joker

Joker.

Todd Phillips, Scott Silver.

Reseña de: Alb Oliver.

BRON Studios, Creative Wealth Media Finance, DC Comics. Título original: Joker. Color. 122 min.

Por fin tuve ocasión de ver la famosa película en versión original (no por snobismo, pero consideré que si Joaquin Phoenix se pegó cuatro meses perfeccionando su risa para el papel, merecería la pena apreciarlo). Entonces ya llegó, la película del Youker, Jocker o El Bromas (quienes sigan memes o podcasts, comprenderán ésto...).

Como sabéis, y la propia página lo indica, aquí no hacemos crítica literaria (bueno, a ratos sí) sino que disponemos del privilegio de comentar lo que nos gusta y lo que no, y voy a decir: NO me ha gustado. Antes de que nadie me acuse de ser fan de Marvel, odiar DC o lo que sea, habrá que aclararlo, ¿no? (Y que conste, me confieso fan de DC).

Reseña: Canción de sal

Canción de sal.

Marina Tena Tena.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Grupo Amanecer. Barcelona, 2019. 170 páginas.

Las leyendas del mar siempre han tenido una inmensa fuerza evocadora. Hay en sus criaturas una ambivalencia con la que es difícil lidiar. Como en las sirenas, seres mitológicos, tan atractivas como amenazadoras, que atraen a los incautos con sus cantos de sal y los arrastran a las profundidades. Pero, ¿resultaría en verdad tan aterrador, tan trágico, dejarse llevar por ellas? ¿Encierra su belleza una traición, una renuncia o un alivio? Tena ha escrito una novela breve de aparente sencillez, pero que encierra una profunda carga emocional, una tensión creciente que llega a doler. Una historia angustiosa, de una tragedia anticipada, que se intuye y es imposible detener. La autora refleja de forma magnífica el mundo infantil de un niño que ve la manera en que su mundo cambia y no precisamente a mejor, y poco es lo que puede hacer por evitarlo. Sus padres se han divorciado y, aunque él sabe perfectamente que los dos le quieren, también advierte que nada va a volver a ser como antes. Y lo que se presenta como una gran oportunidad, un viaje con su madre, una aventura que invita al disfrute y la alegría, se convierte en un drama repleto de sombras. Una historia plena de sensibilidad sobre la familia, sobre el amor en sus muy diversas vertientes, y sobre los terrores de un niño que simbolizan los de tantos adultos ante unos problemas muy palpables en la sociedad actual: la soledad, la tristeza, y la absurda búsqueda de la «normalidad» a cualquier precio. Llena de suspense, no sé si es terror —¿psicológico?—, pero crea mucha angustia.

Reseña: La Brigada de Luz.

La Brigada de Luz.

Kameron Hurley.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2019. Título original: The Light Brigade. Traducción: Natalia Cervera. 358 páginas.

¿Merece la pena luchar en guerra alguna? ¿Existe justificación para el sacrificio y la atrocidad que todas conllevan? ¿Puede la obediencia ciega acallar las voces de la conciencia y de la razón? Mediante un extraordinario, entretenido y estremecedor relato de acción bélica, desvíos temporales y guerras «extraterrestres» y corporativas, Hurley presenta una aventura repleta de cargas de profundidad contra el adocenado pensamiento capitalista. Una frenética lucha contra un enemigo que nunca parece estar realmente presente, con una evidente, pero no forzada, crítica política y social, y una aventura envuelta en el misterio que no deja descansar hasta encajar la última pieza de un elusivo mosaico temporal. Si la carga de la caballería ligera, the Light Brigade, en Crimea estaba condenada al fracaso de antemano pero fue ensalzada por Tennyson como un canto de épica, gloria y honor para los soldados al tiempo que denunciaba su futilidad y la inoperancia de los mandos —algo reforzado posteriormente por Kipling en su retrato de cómo la sociedad inglesa había abandonado a los supervivientes, «veinte héroes que carecen de comida esta noche», a su suerte—, la aventura en clave de huida hacia adelante de la Brigada de Luz va a revelarse como una profunda denuncia de la exaltación de la guerra y de la avaricia corporativista que usa la maquinaria bélica tan sólo en su propio beneficio. Más allá del compañerismo hacia los miembros de la escuadra, la hermandad y amistad, no hay gloria, ni honor, ni mieles que saborear en sus batallas. Sólo horror, sangre, vísceras, desgracia y muerte, muy gráficamente descritas por la autora, por muy bonito que sea el ropaje con el que se envuelva. La distopía capitalista produce monstruos.