Reseña: Los Pilares de la Tierra

Los Pilares de la Tierra.

Ken Follett.

Reseña de: Amandil.

Random House Mondadori, Col. Plaza y Janes, Barcelona, 2000. Título original: The Pillars of the Earth. Traducción: Rosalía Vázquez. 1039 páginas.

En la convulsa Inglaterra del rey Stephen y la reina Maud, cuya guerra civil amenaza con destruir por completo la gran obra normanda que supuso la conquista llevada a cabo en 1066 por el Duque Guillermo, un maestro constructor vive con una obsesión en su cabeza: construir una catedral para mayor gloria de Dios y de su propio ego. Este masón, de nombre Tom "Builder" (constructor), acompañado de su mujer embarazada y de sus dos hijos se ve obligado a buscar un lugar dónde asentarse y obtener dinero con que sobrevivir al crudo invierno tras ser despedido de su puesto por culpa del hijo de un noble local: William Hamleig.

Tras una mala racha, Tom enviuda, debe abandonar a su suerte al recién nacido y huye con sus hijos en busca de un futuro mejor. Pero el destino es bondadoso y el bebé termina en un pequeño monasterio, cuidado por un grupo de monjes atentos dirigidos por Philip de Gales. Mientras tanto Tom y sus hijos forman una nueva "familia" con una extraña mujer y su hijo, Jack, alcanzando, por fin, el lugar que será el centro de toda la novela: el priorato de Kingsbridge...

Y sigue, sigue y sigue...

Los Pilares de la Tierra es un verdadero folletín en el que a lo largo de sus más de mil páginas encontraremos de todo y para todos los gustos, desde lo romántico hasta lo bélico, sin que se nos haga pesado en ningún momento. De hecho el grosor del libro se ve aligerado por lo rápido de la acción y lo ligero de la narración. Además los giros en la trama consiguen mantenerte enganchado a la lectura aunque sólos ea por descubrir cuanto antes la nueva desgracia que les espera a los protagonistas.

De hecho Los Pilares es una concatenación de victorias y derrotas que en algunos momentos puede llegar a ser excesivamente repetitiva, provocando la sensación de que cuanto peor estén las cosas seguro que después se pondrán mucho mejor. Y así sucede en todos los casos, lo que le resta impacto al relato aunque lo convierta en una novela de desahogo victorioso y final feliz.

Los personajes nadan en lo arquetípico (con malos muy malos y buenos muy buenos) que apenas dejan espacio a un reducido grupo de personajes ambiguos y cambiantes (y por eso mismo algo sorprendentes) sobre los que gira, hasta cierto punto, una parte del suspense, ya que de sus acciones y decisiones dependerá en algunos momentos clave lo bien (o mal) que les vaya a los protagonistas. En este sentido la empatía hacia los protagonistas (Tom, Jack, Aliena, Philip) y la apatía hacía los malvados (William y el obispo Waleran, principalmente) es un recurso fácil de conseguir en tanto que entre ellos no hay claroscuros de ningún tipo. Sin embargo esta simplicidad "moral" debilita el conjunto de la novela ya que desde el primer momento se conoce "por dónde" irá cada uno de los personajes. No hay sorpresas por este lado.

Y luego está el otro protagonista, o mejor dicho la excusa para la novela: la catedral. Diría que su presencia es opresiva, apabullante, omnipresente... pero mentiría si no añadiera que en realidad más allá de varias docenas de páginas llenas de arbotantes, arcos de medio punto, naves, contrafuertes, columnas, pilares, muretes y todo el conjunto de términos que se dan en clase de Arte (si es que aún se estudian estas cosas) la catedral es poco más que un escenario de fondo. Pese a que es una obsesión (de Tom), un sueño (de Philip), una pesadilla (de Waleran), un medio (de Aliena) y un reto (de Jack) Ken Follet no consigue transmitir ni de lejos la complejidad casi mística que rodeaba a este tipo de construcciones en el medievo. Se podría decir que la catedral es algo que "sucede porque no tiene más remedio" mientras transcurren los acontecimientos realmente importantes. Además la velocidad de construcción es mareante pese a los inconvenientes que van surgiendo con el paso de las páginas (derrumbe, ataques, crisis), hasta el punto de que en diez años (1135-1145) se levanta el templo. Poca cosa comparado con los casi cuarenta de la de Burgos (que se terminó por completo cerca de cien años después de comenzar las obras y eso que contaba con financiación del rey de Castilla), pero es de suponer que la realidad apenas importa cuando de una novela se trata.

Y eso nos lleva a la última parte: la veracidad histórica. En algunos aspectos Ken Follet se ciñe a lo manuales que haya consultado pero en otros, quizá en aras de que el lector de nuestra época se entere, opta por introducir términos y conceptos modernos inexistentes en la Edad Media. El más sangrante de ellos, al menos para mí, es el medir en centímetros y kilómetros, pero no es el único. El papel de las mujeres (en especial de la "emprendedora y empresaria liberal" Aliena) se ve muy condicionado por la actualidad y, probablemente, por un intento de dotar a la novela de ese ingrediente fingidamente igualitario que es "obligatorio" en cualquier obra actual. También el feudalismo que se ve en Los Pilares tiene poco que ver, a ratos, con el rígido sistema medieval de la época. Por no hablar del poco creíble (históricamente hablando al menos) asalto a Kingsbrigde (un feudo eclesiástico) por parte de las huestes de los Hamleigh, aunque sea en un momento de guerra civil. O la facilidad (¡y seguridad!) con que una mujer y un niño recién nacido pueden viajar desde Inglaterra hasta Toledo solos, a gran velocidad y sin tener ningún incidente... Y así bastantes más.

Sea como fuere Los Pilares de la Tierra es fácil de leer, entretenido y dotado de todos los componentes propios del best seller que es (incluyendo el componente sexual sine qua non). Y ahora, además, tiene continuación, como no podía ser de otro modo, claro.

Reseña: El ojo del tiempo

El ojo del tiempo.

Arthur C. Clarke y Stephen Baxter.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

La Factoría de Ideas. Col. Solaris ficción # 99. Madrid, 2007. Título original: Time’s Eye. Traducción: Paula Gamissans Serna. 315 páginas.

Una mañana cualquiera de un día cualquiera igual que cualquier otro, sin aviso, sin explicación, diferentes porciones de la Tierra se desgajan de su época y se reúnen en un nuevo tapiz, un nuevo “planeta”, un rompecabezas de eras y culturas mezcladas sin sentido aparente alguno. Y una vez más (y ya no sé cuántas van) aquí habría que advertir sobre la nefasta sinopsis de contraportada, donde ya en la primera línea destripan una explicación (seudo explicación, más bien) que en el libro no llegará hasta la página 292 de un total de 315. Impresionante. Una de las “gracias” de la novela es, precisamente, no saber, ni los lectores ni los protagonistas, qué o quién ha causado semejante cataclismo o cuál es el motivo y las fuerzas que se ocultan tras tan increíble obra; una explicación, además, que llegando casi al final del libro, tampoco es que deje demasiado claro el quid de la cuestión; pero bueno, quien se haya encargado de escribir la sinopsis desvela todo lo desvelable de un plumazo sin más ni más. Aplausos.

El ojo del tiempo es un libro en la línea de otras novelas catastrofistas, en la que los supervivientes, en este caso toda una serie de náufragos en el tiempo, deben plantearse la forma de continuar adelante y de reconstruir de algún modo su civilización (o una “civilización”, en todo caso). Inevitablemente se producirá un enfrentamiento cultural, entre los diferentes representantes de las diversas épocas de extracción, jugando los autores a no emitir demasiados juicios de valor entre los distintos modos de entender la “cultura” a lo largo de los tiempos, teniendo cada época su singular moralidad y costumbres.

Hay quizá, motivado seguramente por la necesidad de hacer avanzar sin demora la propia narración, alguna excesiva rapidez en la aceptación de los protagonistas más antiguos de los roles de los más actuales; sobre todo en temas como el feminismo o el mando, produciéndose tal vez demasiado aceleradamente la integración de grupos altamente heterogéneos en pos de conseguir sus objetivos “comunes”. Aparte de eso, la novela tiene un ritmo francamente estupendo, con una escritura muy fluida y agradable que hace que se lea en un suspiro.

Teniendo en cuenta que Baxter tiene ya una consolidada carrera literaria a sus espaldas y que por tanto no necesita en absoluto a Clarke para hacerse un “nombre”, el lector no puede sino preguntarse qué parte del libro corresponde a cada uno, que es lo que cada autor ha aportado a este ojo del tiempo en cuanto a ideas y narración, pero lo cierto es que es algo difícil de dilucidar, y tampoco es que revista una mayor importancia. Aunque sí se nota en la novela, y es algo a remarcar siendo quienes son sus dos autores, muy poca especulación científica, produciéndose, dentro del marcado carácter aventurero del texto, un mayor énfasis en las relaciones sociales que se crean en ese particular choque de culturas, dejando relegada la “ciencia” a un muy segundo plano.

La visión que nos muestran Clarke y Baxter es un tanto pesimista y cuando menos bastante negativa, mostrándonos a una Humanidad siempre predispuesta a la guerra, siempre buscando la supremacía de cada uno sobre los pueblos diferentes que hace que la paz sea algo prácticamente imposible de conseguir. Incluso en circunstancias tan extraordinarias el primer impulso de las élites dirigentes es la dominación de los demás. Bien es cierto que los dos pueblos que los autores han elegido para que aporten un mayor número de individuos a esta mezcolanza fueron dos pueblos conquistadores (los omito para no desvelar posibles sorpresas), con políticas expansivas bien definidas y que, en cierta forma, se encargaban de extender, difundir y unificar la cultura entre los conquistados, asimilando muchas de las costumbres ajenas en su propio acervo. Los autores ponen precisamente en la balanza esa dicotomía, sugiriendo al lector la pregunta de hasta dónde es beneficioso o negativo un imperio que una a tan distintos pueblos bajo una misma lengua y conocimientos.

El ojo del tiempo es una novela eminentemente de aventuras, pero como suele ser habitual en Clarke y Baxter, no se dejan por ello de formular ciertas cuestiones que hagan meditar al lector. Con una mirada lúcida, sin juzgar a nadie dado la abismal diferencia de parámetros, enfrentan unas épocas con otras, y no es seguro que los más modernos sean los que mejor parados salgan.

Cabe advertir, también, que esta novela es la primera entrega de lo que será al menos una trilogía, hecho que tampoco se avisa de ninguna manera ni en las solapas ni en la contraportada (una costumbre molesta que parece que desgraciadamente se va extendiendo en el mundo editorial español). Termina por ello con un final abierto, aunque podría haber acabado perfectamente así, en plan Cita con Rama, dejando en el aire muchas dudas y preguntas formuladas para que el lector les diera su propia contestación. No es el caso, así que nos mantendremos a la espera, pues seguro que a Clarke y Baxter todavía les quedan muchas sorpresas que depararnos en el futuro.

Eventos: VII Encuentros con Tolkien en Zaragoza

REcibimos el siguiente comunicado:

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Desde la delegación local zaragozana de la Sociedad Tolkien Española (Smial de Khazad-Dûm), queremos hacerles saber nuestras próximas actividades de cara al público que realizaremos en la Universidad de Zaragoza este mes de Marzo, para que le den la mayor difusión posible:

VII Encuentros con Tolkien

Martes 11 de Marzo: "LA INFLUENCIA DE LA OBRA DE TOLKIEN EN EL ROCK 1955 - 2008"

Jueves 13 de Marzo: "LOS DRAGONES EN LA OBRA DE TOLKIEN"

Ambas conferencias tendrán lugar a las 19:30 en el Aula Magna de la Facultad de Filosofía y Letras.

Así mismo, el dia 25 de Marzo a las 19:00h, coincidiendo con la celebración del "Dia Mundial de Tolkien", se celebrará en la Fnac Plaza de España una charla-presentación sobre la Sociedad Tolkien Española y una introducción a las fuentes literarias que inspiraron a J.R.R. Tolkien.

Para contactar con nosotros pueden hacerlo en el siguiente número de teléfono: 627 95 33 14 (María Jesús) o vía email a través de esta misma dirección.


Muchas gracias por su atención.

María Jesús, Presidenta del Smial de Khazad-Dûm (delegación de Zaragoza de la STE).

Convocatoria: XVII Concurso de Relatos "Domingo Santos" 2008

Recibimos el siguiente comunicado:

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La Organización de la Hispacon 2008 y la AEFCFT convocan el XVII Premio Domingo Santos 2008 de relatos, que se regirá por las siguientes bases:

1. Podrán presentarse al certamen Domingo Santos todas aquellas narraciones escritas en castellano que puedan ser encuadradas dentro de los géneros de ciencia-ficción, fantasía o terror.

2. Las obras deberán ser inéditas, no estar premiadas en otros concursos ni pendientes de resolución en ningún otro certamen durante la convocatoria de este concurso.

4. La extensión de cada relato deberá encontrarse entre las 5000 y las 15.000 palabras.

5. Las obras se remitirán por CORREO ELECTRÓNICO como adjuntos en formato DOC o RTF a la dirección de correo electrónico hispacon2008@gmail.com
El asunto del mensaje deberá ser: Premio Domingo Santos 2008. En el cuerpo del mensaje se hará constar los datos personales del autor así como un seudónimo obligatorio que lo identifique. En la primera línea del documento a adjuntar irá el seudónimo y a continuación el relato a concurso. Los trabajos no remitidos de esta forma serán inmediatamente rechazados.

6. Los miembros de la Organización de la Hispacón, miembros de la Junta Directiva de la AEFCFT, así como sus familiares, no podrán presentar obras a concurso. Esta restricción se aplicará también a los miembros del jurado y a sus familiares.

7. El jurado estará compuesto por un número suficiente de personas designadas por la Organización de la Hispacón 2008 y la AEFCFT, cuyos nombres se darán a conocer en el momento del fallo. Dicho fallo se producirá durante el mes de septiembre de 2008.

8. Se establece un premio de 1000 euros, al que se aplicarán las deducciones fiscales vigentes. El premio no podrá ser declarado desierto.

9. Cualquier caso no previsto por estas bases será resuelto por el jurado y su decisión será inapelable.

10. El plazo de presentación de originales finalizará el 15 de junio de 2008.

11. A todos los relatos presentados, la AEFCFT le acusará recibo en el que se indicará el día de recepción del mismo y un número que lo identificará.

12. La Organización de la Hispacón 2008, a través de la Editorial AJEC se reserva el derecho de publicación del relato premiado, así como de los que el jurado considerase de contrastada calidad. Si en el plazo de tres meses desde la resolución del concurso la Editorial AJEC no hiciera efectivo su compromiso de publicación de dichos relatos, los derechos de los mismos quedarían en poder de los respectivos autores.

13. La presentación al concurso implica la total aceptación de las bases.

Almería, 28 de Febrero de 2008.

Reseña: El jardín de infancia

El jardín de infancia.

Geoff Ryman.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Libros del Atril. Col. Omicrón. Barcelona, 2007. Título original: The Child Garden. Traducción: Ana Alonso Esteve. 569 páginas.

¿Quién lo diría? Sigo peleado con los premios. El jardín de infancia recibió en su momento el Premio Arthur C. Clarke y el John W Campbell Memorial. ¿Qué me ha parecido la novela? No es difícil calificarla, en absoluto: aburrida. Y ya es triste tener que decirlo de un libro de semejante longitud; si fuese algo cortito hasta se podría perdonar, pero con quinientas y muchas páginas la cosa tiene delito. Mientras estaba leyendo casi daban ganas de ponerse a hacer la fotosíntesis, como los protagonistas; seguro que sin hacer absolutamente nada hubiera perdido menos el tiempo.

Milena, una marginada en una sociedad casi perfecta, busca la existencia y la compañía de otros marginados e inadaptados como ella, los bichos raros, los diferentes. Ryman propugnada una sociedad en la que todo viene dado, en la que a los niños se les inoculan en el jardín de infancia diferentes cepas de virus, en principio residuo de una experimentación buscando una cura contra el cáncer, pero que resultaron mucho más de lo esperado y que dan al que los recibe la capacidad de metabolizar los rayos del sol mediante una especie de fotosíntesis y les imbuye de todos los conocimientos almacenados por la humanidad en su largo discurrir; aunque como efecto no deseado han reducido la esperanza de vida a los treinta años. Milena, sin embargo, es inmune a esos virus y por tanto el acceso a la fácil vida de sus conciudadanos le está prácticamente vetado, teniendo que ganarse el saber a la forma antigua, con esfuerzo y sudor.

Milena, pese al cruel sufrimiento de sentirse separada del resto de los mortales, es conservada por las altas instancias como una especie de legado de la humanidad pretérita, como un ancla con el pasado, con lo que fue y no puede volver, con lo perdido: las emociones, el cambio, la evolución. El autor expone así su tesis de que el acceso al “saber absoluto” tan sólo produce inmovilismo y, de hecho, decadencia. Los individuos de esa sociedad se limitan a repetir lo que han heredado, sin producir nada nuevo. Cuando a uno se lo dan todo hecho se acaban las ganas de superarse, de ir más allá. Para poder avanzar, parece decir Ryman, hace falta aprendizaje, prueba y error, interés, curiosidad; sin todo ello el alma humana se enquista, se pudre y cae en un conformismo letárgico. Hay también, sin embargo, una nada velada crítica a la aplicación indiscriminada de los avances científicos (crítica que comparte con alguna otra de sus obras), del progreso desatado que, en este caso concreto trae una cura contra el cáncer a cambio de limitar la vida de los seres humanos a unos treinta años. ¿Merece la pena pagar el precio?

Es en la búsqueda de alguien como ella que emprende Milena cuando se encontrará con otros parias de esa socialista sociedad “perfecta”: los osos polares, creaciones genéticas dedicadas a los trabajos duros y que viven bastante al margen de los humanos; y en especial con Rolfa, una osa que se ha convertido en una marginada entre aquellos marginados, diferente incluso para los suyos al tener unas veleidades artísticas vetadas a los de su especie y rechazadas por ellos mismos, y que congeniará extrañamente con la protagonista.

El autor hará uso de La Divina Comedia, a la que Milena desea convertir en un musical, como una metáfora de su descenso a los infiernos (de toda la humanidad, de hecho), y de su posterior ascenso a la fama, como Artista del Pueblo, aunque haya sido apropiándose del trabajo ajeno, pues en verdad será Rolfa la autora de una música de la que renegará al ser cuestionada que no se limite al papel que la vida le ha reservado y cuyo destino trágico será el contrapunto necesario al “triunfal” ascenso de Milena. Rolfa personifica así la renuncia del que busca sentirse integrado ante las penurias del que destaca, por cualquier motivo, de entre sus congéneres.

Desde luego, El jardín de infancia, con estos mimbres, podría haber sido una novela cuando menos curiosa, pero lo cierto es que, al menos para mí, no consigue alzar el vuelo en ningún momento. No es lo qué el autor cuenta, sino cómo lo cuenta. Y este es un libro, desde mi personal óptica, obviable y olvidable; ni siquiera es que sea malo, es que no consigue interesar. La acción está demasiado supeditada a la tesis para convertirse en realmente atractiva, resultando cansina. Quizá el mensaje hubiera ganado mucho si el autor no hubiese alargado tanto la anécdota, recubriéndola de situaciones redundantes, planas y carentes de interés, y se hubiese limitado a la parte en la que hace hincapié en esa sociedad al estilo de Un Mundo Feliz, donde todas las necesidades se encuentran cubiertas, pero donde sin embargo todo el entramado se resquebraja cuando aquella que es diferente al común de los individuos demuestra que la perfección tal vez no sea el mejor ideal a alcanzar.

Avance: novedades de Roca Editorial para marzo 08

Las novedades relacioneadas con el fantástico de Roca Editorial para el próximo mes de marzo son las siguientes:

Objetos frágiles se pondrá a la venta el día 3 y El Terror y El vuelo del dragón el 31.

Reseña: La carretera

La carretera.

Cormac McCarthy.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Random House Mondadori. Col. Literatura Mondadori # 338. Barcelona, 2007 (7ª edición, noviembre 2007). Título original: The Road. Traducción: Luis Murillo Fort. 210 páginas.

En un mundo devastado, un padre y un hijo caminan hacia el sur empujando un carrito de supermercado con todas sus pertenencias, buscando un tiempo (atmosférico) mejor, un tiempo que aparentemente no ha de llegar. Ni siquiera llegaremos a conocer sus nombres en un mundo que ha dejado de necesitarlos, donde tantas cosas han desaparecido que parece que el olvido es el único destino, que la muerte, tal vez, sea la elección lógica ya que no quedan esperanzas.

McCarthy despliega sus artes literarias y con una original y peculiar narrativa ofrece al lector un más que correcto e interesante relato del sufrimiento humano tras una hecatombe que ha de cambiar todos los parámetros de la vida. Hay que reconocer que el autor hace un buen trabajo y que el libro se lee con un creciente interés, que atrapa la atención e implica emocionalmente en la trama; sin embargo, si en lo estilístico, en su escritura, el libro me ha parecido estupendo, también tengo que reconocer que en lo narrativo, en la trama, no me ha parecido en absoluto algo tan “original” como nos lo han querido vender. Me da la sensación de que si esta novela la hubiera escrito, palabra por palabra, cualquiera de las plumas punteras de la actual ciencia ficción la misma no hubiera recibido ni un décimo de la atención que, siendo el autor quien es, ha recibido.

McCarthy construye una historia post holocausto nuclear (se supone, ya que aunque no queda explícitamente indicado en el texto, todas las pistas señalan a ello) con una singular estética. Ofrece escenas muy cortas, casi como si se tratase de fotografías de instantes determinados, flashes que van mostrando instantáneas del día a día, de la supervivencia, dura y peligrosa, de padre e hijo, a la vez que intercala escenas puntuales del mundo anterior al desastre. Se trata de una escritura casi minimalista, con apenas signos de puntuación, con pocas comas, con muchas conjunciones de unión, con frases cortas, que convierte la lectura en algo muy ágil y rápido. Los diálogos, sin guiones de comienzo, se encuentran incrustados en el texto, con conversaciones muchas veces redundantes, pero extrañamente cercanas, muy humanas, sinceras y verosímiles.

Logra McCarthy crear una extraña empatía entre el lector y los protagonistas. Hay un sentimiento de soledad casi palpable, de frío extremo, de humedad, de sufrimiento agotador. Padre e hijo deben estar siempre alerta, siempre mirando por encima del hombro, siempre desconfiando, sin un momento de auténtico descanso, de relajación. Se crea un ambiente opresivo, con un mundo que se antoja siempre oscuro, en sombras, con el sol perpetuamente tapado por negros nubarrones, y el suelo cubierto de cenizas y de muerte.

Un mundo donde lograr la supervivencia es una tarea brutal, donde bandas de caníbales hacen que la soledad sea algo casi deseable; donde incluso los “buenos” deben endurecer su corazón ante el dilema que supone el compartir o no una comida que necesitarán sin duda el día siguiente con alguien que seguramente no sobrevivirá más allá de ese tiempo. Un mundo donde la vida y la muerte han dejado de depender de uno mismo; o tal vez no, pues el suicidio llega a contemplarse a veces como la única salida coherente.

La carretera, en definitiva, no contiene nada que un lector avezado de ciencia ficción no haya leído ya en otras ocasiones, al menos en cuanto a su planteamiento; pero McCarthy ha conseguido llevarlo a un terreno más intimista, menos aventurero de lo habitual. No se trata de reconstruir el mundo que ha quedado tras la hecatombe, de volver atrás o de recuperar lo perdido, sino de la simple supervivencia diaria, del sufrimiento, del poner un pie detrás del otro y seguir caminando cuando ya no quedan fuerzas, de encontrar comida, conservas, y de ver un nuevo amanecer y luego otro, sin mirar mucho más allá, porque lo cierto es que ya no queda nada que ver.

La carretera saca a la luz un particular retrato del alma humana con una visión descarnada, muchas veces brutal, muchas veces tierna, cuando las personas se enfrentan a sus límites y se ven forzados a traspasarlos. Se trata, sin duda, de un buen libro, aunque según mi subjetivo entender se ha visto muy sobrevalorado debido a la fama de su autor, fama que ha generado un auténtico “fenómeno” en torno a él totalmente ajeno a la propia novela.

Y para los que no gusten de leer demasiado (pecado mortal) y a pesar de que la novela es breve, siempre podrán esperar a la ya anunciada película; que, sin embargo, seguro que es peor que el libro…

Reseña: Nova Swing

Nova Swing.

M. John Harrison.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Bibliópolis. Col. Bibliópolis Fantástica # 57. Madrid, 2007. Título original: Nova Swing. Traducción: Manuel de los Reyes. 221 páginas.

He de confesar que Luz, la novela de la que supuestamente Nova Swing es secuela, a pesar de gustarme en general, no me dejó el suficiente buen recuerdo como para lanzarme de inmediato nada más publicarse a la lectura de su “continuación”; aquella me entretuvo, pero no consiguió despertar especialmente mi emoción mientras la leía. Por ello, dudé bastante antes de decidirme a comprar Nova Swing, pero lo hice, y fue un acierto.

Es esta una secuela bastante sui generis, más de temática y situación que de cualquier otro componente de la narración (personajes, historia…), donde lo que ambas comparten (y lo que de verdad sirve de “excusa” argumental para la trama de las dos) es el Canal Kefahuchi y las maravillas (y pesadillas) que crecen a su vera. En la zona prohibida de Saudade, donde antaño cayera un trozo del Canal, las leyes físicas se han visto modificadas y retorcidas; y quienes se atreven a entrar en su interior saben que la locura y lo extraño acecha a cada paso, pero que si son valientes la recompensa con la que salgan de allí puede ser inmensa: organismos, tecnologías o artefactos (o una mezcla de todos ellos) de factura inexplicable y por las que algunos están dispuestas a pagar cantidades exorbitantes de dinero. Harrison nos presenta un futuro casi utópico, donde cada cual puede ser cualquier cosa que desee, comprarse un nuevo cuerpo, cambiar de identidad…, pero donde también, sin embargo, existen muchas personas insatisfechas, marginados, justo al borde de la sociedad, sobreviviendo a duras penas con su identidad intacta.

Y es en esas aguas donde se mueve Vic Serotonina, un guía y traficante de la zona prohibida, que provocará sin apenas darse cuenta una encarnizada lucha entre la policía y ciertos elementos de los bajos fondos de la ciudad. Nova Swing es una novela coral, donde la acción cambia continuamente de protagonista, donde hasta los supuestamente secundarios tienen su momento estelar, sumergiendo al lector en un sugerente, y algo demente, paseo por la desenfocada realidad de Saudade, donde aparentemente todo y todos están a la venta. O tal vez no.

Con reminiscencias a la novela Picnic junto al camino —Stalker— (homenaje incluido con una cita al abrirse el libro), con esa zona dónde todo es ilógico y posible, donde es tan fácil perderse como encontrar algo de incalculable valor, donde el tiempo trascurre de forma diferente y los ángulos poseen curvaturas inesperadas… Harrison propone un escenario fascinante, pero donde lo verdaderamente importante son los personajes, su evolución, su caída. Toda la trama está supeditada a ellos y lo fascinante son las extrañas relaciones, muchas veces auténticamente morbosas, que se establecen entre ellos; los tira y afloja que se producen entre las diferentes personalidades y objetivos contrapuestos.

En un mundo donde cualquiera puede ser lo que quiera, el autor nos presenta a una serie de auténticos perdedores (aunque algunos no lo aparenten o sean conscientes de ello siquiera), gentes que persiguen sus sueños contra toda esperanza, sabiendo perfectamente que todo está en su contra, pero perseverando en el empeño a pesar de que saben que nunca han tenido suerte o que si en algún momento la tuvieran ahora es tan sólo un bonito y amargo recuerdo de un pasado que difícilmente ha de volver.

Con una escritura terriblemente evocadora, el autor juega a provocar sensaciones en el lector, buscando en todo momento la implicación emocional, el tocar la fibra de los sentidos a través de una música que casi se puede escuchar subiendo desde sus páginas. Harrison ofrece un puzzle incompleto, al que le faltan piezas que el lector debe imaginar o inventar si quiere descubrir la imagen completa. Es por ello que Nova Swing no es una lectura fácil; exige una implicación, una atención a los pequeños detalles que hace recomendable su lectura en momentos de tranquilidad, cuando se pueda meter uno a fondo en la trama sin perder el hilo por distracciones ajenas. No es una novela “redonda”, precisamente porque deja muchas cosas en el aire, pero sin duda eso es parte del juego de Harrison, el no dar todo mascado, todo explicado al lector, sino que éste tenga que deducir a dónde quería llegar el autor o, tal vez y como sucede en la zona prohibida de Saudade, descubrir un nuevo camino que ni siquiera estaba allí al principio. En todo caso el viaje habrá merecido la pena.

Reseña:Harry Potter y el misterio del príncipe

Harry Potter y el misterio del príncipe.

J.K. Rowling.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Salamandra. 2006. Título original: Harry Potter and the Half-Blood Prince. Traducción: Gemma Rovira Ortega. 602 páginas.

Sexta entrega de las aventuras, y desventuras, del todavía aprendiz de mago creado por la imaginación de J.K. Rowling. En este libro parece que la autora ha intentado un tímido retorno al ambiente algo más colegial de las primeras entregas, a los entresijos de Hogwarts, a las clases y a las situaciones estudiantiles con las que tanto se disfrutaba en un principio, cuando el tema de Voldemort no se había convertido en el único centro y la vida de Harry era mucho más entretenida; pero desde luego el intento ha sido algo fallido, pues es imposible liberar al personaje de todo lo vivido, el tema está ya demasiado centrado en su archienemigo y ya nadie se podría creer que Harry tuviera alguna posibilidad de volver a una actividad académica “normal”.

Harry Potter y el misterio del príncipe (no voy a entrar en la polémica de la discutible elección del título en español) es, como se venía intuyendo en las entregas inmediatamente anteriores, un libro para adolescentes creciditos, ya casi adultos, tanto temática como estilísticamente, como si la autora quisiera complacer a sus lectores de toda la vida, adecuarse a su edad, en vez de pensar en todos los niños que se han ido sumando a la aventura. Como ya dije en alguna reseña anterior, los libros de Harry Potter hay que irlos leyendo con la edad del protagonista, aunque se haga difícil dejar pasar el tiempo entre uno y otro sabiendo que ya están todos disponibles.

En este caso concreto, un Harry de 16 años dispuesto a afrontar su penúltimo curso en la escuela de magia con algo de más optimismo que en el pasado; al fin y al cabo ya no es el “apestado” del libro anterior, sino que ahora todos saben que tenía razón sobre Voldemort y se ha convertido casi en un héroe para los demás estudiantes (bueno, para muchos de ellos). Su vida es, pues, mucho más fácil en cuanto a la convivencia con el resto de compañeros, pero en absoluto en cuanto a la carga anímica que supone la amenaza del Señor Oscuro y el conocimiento de la profecía que sobre ambos pende. Hay por ello en todo el libro, acrecentándose conforme avanzan las páginas, un ambiente cada vez más opresivo, con una creciente frustración en Harry por no poder convencer a sus amigos ni a Dumbledore de sus sospechas sobre la posible traición del profesor Snape y sobre el extraño comportamiento desarrollado por Draco Malfoy, comportamiento que le traerá de cabeza para tratar de esclarecerlo.

Como digo, el tema de Voldemort ocupa la mayor parte de la trama del libro y gracias a la magia de Dumbledore asistiremos a parte de la historia de su familia y de cómo Tom Ryddle llegó a convertirse en el Señor Oscuro y de las razones de su odio hacia los “sangre sucia”. Harry tendrá que ayudar a su mentor a localizar y recuperar unos objetos, los Horrocruxes, que encierran la clave para la total recuperación de Voldemort, en cuerpo y alma. Pero entre medio deberá seguir con sus estudios, y será precisamente en su “amada” clase de pociones, que en esta ocasión viene con sorpresa, donde nuestro protagonista encontrará un libro de fórmulas, que le ayudarán a destacar en la asignatura, perteneciente a un tal Príncipe Mestizo. Es chocante en esta ocasión que Harry tome por el camino fácil, ya que el que se sirva del susodicho libro de pociones para salvar los obstáculos de la asignatura y destacar entre sus compañeros, no parece ir con su personalidad, no es propio de él, convirtiéndose en otro de los muchos e incongruentes vaivenes que le ha provocado Rowling en sus aventuras. A lo largo de la novela surge la duda sobre quién era el tal Príncipe Mestizo que a la postre da nombre al título del libro, y de cuáles eran sus intenciones al escribir las fórmulas mágicas, si era bueno o malo, y si es lícito que Harry se aproveche de un conocimiento que no se ha ganado.

Aparece, como no podía ser de otra forma, un nuevo profesor: Slughorn; tan peculiar y curioso como todos los que se han ido sucediendo con anterioridad, aunque ya no sorprende en absoluto, y hasta se hace bastante cargante y totalmente superfluo. Parece que a la autora se la han acabado las vueltas de tuerca en torno al profesorado y repite esquemas ya utilizados, al igual que se dedica a repetir situaciones ya vistas en otros libros con el consecuente desinterés.

Y Dumbledore, en el peor momento, demuestra que es tan “humano” como el que más, con los mismos defectos y “cegueras” que cualquier hijo de vecino, y de alguna manera es víctima de la tragedia que él mismo ha propiciado. De nuevo la tragedia se ceba en Harry, y es que este chico debería llevar, en lugar de su famosa cicatriz, un tatuaje en el que se pudiera leer: “nacido para sufrir”.

Pero es en medio de tanto sufrimiento cuando Rowling aprovecha para realizar un nuevo ejercicio de exaltación de la amistad, del apoyo de los compañeros, de la entrega desinteresada, porque por mucho que Harry se empeñe en luchar solo, siempre necesitará y contará con la ayuda de sus amigos. Tal parece el auténtico leiv motiv de la serie, el valor de la amistad por encima de todas las cosas y a pesar de todos los inconvenientes, enfrentamientos y equivocaciones.

Harry Potter y el misterio del príncipe es una novela que se lee por inercia, porque ya conoces a los protagonistas y por ver qué les sucede, que no deja de ser agradable y de fácil lectura, pero que no llega a la altura de las primeras entregas, aun cuando destaca bastante sobre la quinta y anterior a ella, tal vez porque en esta ocasión la autora no se ha permitido tanto exceso y ha limitado su extensión en casi trescientas páginas sobre aquella, cosa que se agradece, quedándose aún así en unas generosas seiscientas, que fácilmente podrían haber sido menos sin perder nada de la trama. No defrauda, pero tampoco encandila como hiciera antaño. Tal vez es que la magia se esté apagando, o es que no daba para más. Y aún falta la última (esperemos, ya que la autora no ha negado la posibilidad de continuar aún más allá).

Reseñas del resto de la serie:

Harry Potter y la piedra filosofal.

Harry Potter y la cámara secreta.

Harry Potter y el prisionero de Azkaban.

Harry Potter y el cáliz de fuego.

Harry Potter y la Orden del Fénix.

Harry Potter y las Reliquias de la Muerte.

Reseña: El Centro

El Centro.

Tricia Sullivan.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

La Factoría de Ideas. Col. Solaris ficción # 98. Madrid, 2007. Título original: Maul. Traducción: Marian Tobalina. 343 páginas.

El Centro se inicia con una escena que a punto estuvo de hacerme dejar su lectura, la típica escena semi porno en la que la que una adolescente, que luego resultará ser la protagonista (o una de ellas, como luego se verá), se masturba con un objeto que a mí me pareció obvio desde un principio, pero que ya que la autora juega a “sorprender” no seré yo quien diga de cuál se trata. Esa escena con la que se abre el libro, como ya digo, me pareció tan zafia y fuera de lugar que a puntito estuve de dejarlo para dedicarme a tareas que me interesasen más, pero bueno, eran sólo dos paginillas y no era cosa de abandonar tan pronto, con lo que cuestan los libros hoy día. Y lo cierto es que si lo hubiera dejado, me habría equivocado.

La estructura del libro se divide en dos historias que se van desarrollando en capítulos alternos y que, con gran acierto por parte de Sullivan, pronto se descubre la relación que comparten. Son historias independientes y que, aparentemente, no se tocan entre sí, pero que comparten algo muy importante, vital y decisivo para toda la narración.

La primera historia se desarrolla en un centro comercial de esos que tanto se ven en las pelis yankis y que tanto están prolifernado también en nuestro país como lugar de ocio para los jóvenes y los no tan jóvenes. Allí, en el Zentro, se desarrolla una trama de enfrentamientos entre bandas o pandillas de adolescentes que no ven otra manera de resolver sus diferencias que liándose a tiros llevándose por delante a todo y a todos los que se interpongan en su camino. Es una realidad la del Zentro que pronto se nos revela sorprendente, con ciertos toques cyberpunk y un mucho de crueldad y acción. Una historia frenética, casi surrealista, que depara más de una sorpresa.

La segunda historia se desarrolla en una instalación científica, donde un equipo de mujeres se dedican a estudiar a un clon humano macho, inacunándole extrañas cepas de virus experimentales en busca, parece ser, de una cura que salve a los pocos machos supervivientes de una misteriosa plaga que habría acabado con la mayoría de la parte masculina de la humanidad, respetando tan sólo a unos pocos hombres que ahora permanecen recluidos en unas especies de reservas donde son utilizados para la reproducción, tanto natural como “clónica”. Pronto descubrirá el lector las fricciones entre las mujeres del equipo, y entre estas y las que dirigen el centro de investigación o las que están incluso más arriba en la cadena de mando. No es, desde luego, un mundo idílico, en absoluto.

Es en esta segunda historia donde se desarrolla la parte más “especulativa” de la narración, con los necesarios toques de investigación genética e informática para llevar el peso de las explicaciones necesarias para hacer coherentes ambas líneas de la trama. Alertando sobre los peligros de la manipulación de la especie, de jugar con virus y bacterias que en este caso están a punto de llevar a la humanidad a la extinción, y tratándo de arreglarlo con más manipulación todavía para lamentarse a posteriori. Y preguntándose a su vez hasta dónde puede llegar esa investigación, cuáles son los límites, hasta dónde está permitido estirar la moral cuando se está intentando alcanzar un bien mayor. ¿Está justificado el dolor, la experimentación sobre un individuo si es en pos de encontrar la cura para la especie? Con el clon macho, creado tan sólo con la idea de experimentar con él, encerrado, sin derecho alguno, torturado con drogas hasta llevarlo al borde de la muerte, como si se tratara de algún animal cualquiera, la respuesta pende en el aire hasta encontrar coherente respuesta en las páginas finales.

Es ésta, también, una historia con ciertas reminiscencias al cómic Y, el Último Hombre, al menos en cuento a su planteamiento de un mundo de mujeres, aunque con una visión algo más feminista del tema; pero con un feminismo bien entendido y no con un machismo de mujeres. No plantea una superioridad por parte de ellas en todos los campos, no todas las féminas son maravillosas y extraordinarias porque sí, sólo por su sexo, sino que hay de todo, hay enfrentamientos y rencillas, y algunas de las protagonistas demuestran ser muy ruines, traicioneras y vengativas, como podrían ser algunos hombres. Hay mucho realismo en las relaciones que se plantean, obviamente diferentes de las que se pueden establecer en nuestro mundo, pero con muchos puntos en común que nos pueden llevar a la reflexión. La tensión creada por la desesperación procreativa, por la necesidad de dejar un legado que las sobreviva, de perpetuarse a través de la descendencia llevará a algunas de estas mujeres a cometer auténticas locuras, muchas veces contra lo que su propia conciencia les dicta. Y una vez cometido el error sólo queda apechugar y tirar adelante, en una huida algo ciega que sólo ha de hacer más grande la bola mientras todo rueda cuesta abajo. Además de deparar los al parecer hoy en día imprescindibles toques eróticos de toda narración que se precie.

Existe a su vez, en la parte del Zentro, una tibia crítica a la red de redes, a esa especie de Internet que se ha desarrollado todavía más en el futuro y en el que cualquiera puede acceder y colgar videos sin control, jugando con la vida y reputación de otras personas impunemente, amparado en el anonimato que dan los seudónimos y las direcciones gratuitas como ya estamos viendo ahora mismo. Sólo se deja caer de pasada, entre medio de la ensalada de tiros, pero es de resaltar el daño que se puede causar con una acción tan simple.

Tiene, además, El Centro un final lleno de acción en ambas partes, que no es pedir poco. Es ésta una novela interesante, agradable para pasar un buen rato, sin excesivos alardes, pero bien estructurado y narrada, con la guerra de los sexos llevada hasta su última expresión, con la supervivencia de la propia raza humana pendiendo de la balanza. Interesante.

Reseña: ¡Voto a bríos!

¡Voto a bríos!
Una novela de Mundodisco.

Terry Pratchett.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Plaza & Janés. Barcelona, 2007. Título original: Jingo. Traducción: Javier Calvo Perales. 399 páginas.

¡Voto a bríos! es, seguramente, la novela más comprometida de Terry Pratchett. El autor casi siempre intenta introducir una nota reflexiva en todos sus libros, pero en este ha entrado a fondo, repartiendo sus nada veladas críticas a diestro y siniestro. El libro, a pesar de que a nosotros nos haya llegado ahora, es de 1997, cuando el tema estaba candente, pero que hoy en día, en el mundo post 11-S en el que vivimos, sigue igual o más vigente que entonces, metiendo el dedo en muchas llagas, invitando a reflexionar sobre muchos temas de la actualidad que nos rodea y que no nos caen tan lejos como pudiera parecer.

La aparición de un islote, la legendaria isla perdida de Leshp que emerge de las profundidades marinas, sin más valor que el arqueológico y, desgraciadamente, el estratégico, causará el enfrentamiento de dos grandes potencias del Mundodisco: la ciudad-estado de Ankh-Morpork y el antiguo imperio del desierto de Klatch (con más que evidentes referentes arábigos), cuando dos pescadores, uno de cada procedencia, reclamen derechos de descubrimiento sobre la misma. Cuando los dirigentes de ambos bandos se hagan eco de la reclamación sobre su soberanía, propiciarán, precisamente con la excusa de tratar de evitar una posible invasión por parte del otro, un estado de guerra totalmente inevitable dadas las antagónicas posturas. ¿No nos suena de nada? Y como toda guerra necesita una mecha que la encienda, nada mejor que un complot para asesinar al enviado de paz klatchiano, nada menos que el propio hermano del sultán, para hacerlo explotar todo. Un complot de origen nada claro, dado que ambos bandos tendrán los motivos y las oportunidades para llevarlo a cabo.

Y es a partir de ahí cuando Pratchett no deja títere con cabeza, criticando duramente, pero sin perder un ápice de humor, a las clases dirigentes, a los poderes militares, a las masas fácilmente manipulables, a la turba irreflexiva, a los hombres de negocios que ven en la guerra una oportunidad de enriquecerse, a los políticos que no dudan en traicionar a sus propios pueblos para conseguir sus ambiciones, a la industria armamentística que sólo busca su provecho sin pensar en el uso que se le da a sus productos… Con el patricio lord Vetinari maniatado de manos por las antiguas y casi ignotas leyes de Ankh-Morpork, sólo el comandante Sam Vimes permanecerá como la voz de la razón, y tratará contra viento y marea de llevar algo de cordura a la situación; algo nada fácil, y que le llevará a formar un regimiento con los miembros de la disuelta Guardia y a cruzar el mar para ver con sus propios ojos la locura de la guerra.

¡Voto a bríos! trata de la absoluta falta de comunicación y por lo tanto de entendimiento entre las sociedades de diferente ideología, muchas veces porque ni siquiera desean entenderse desde un principio. De la xenofobia, del odio al que es diferente simplemente por serlo (y en Mundodisco las diferencias son patentes), por el color de su piel, por su acento o tan sólo por llevar un tipo de ropa distinta. Nos habla del uso (mal uso) y la manipulación del populacho enardecido por los sentimientos nacionalistas o del orgullo racial por aquellos que sólo buscan su propio beneficio, sin pensar en los individuos. Se trata de una novela profundamente antibelicista, que ataca por igual al desarrollo armamentístico como a aquellos que hacen uso del miedo y la desconfianza de las gentes para labrarse su propia carrera y ascender posiciones en la escala social sin arriesgar su propio pellejo, dejando que otros luchen sus batallas sin sentido. Y todo ello sin perder un gramo de comicidad, aunque el humor sea esta vez algo más ácido, cáustico incluso, que en otras ocasiones. El tema, sin duda, lo merece.

Según leo, el título original (Jingo) viene de la expresión inglesa "By jingo!", que era el grito de desafío que era usado en los siglos XVIII y XIX por las tropas británicas antes de lanzarse al combate. Resulta pues bastante acertada la opción elegida para el título en español, ya que la conocida expresión ¡Voto a bríos! resulta hasta coincidente en el tiempo con la expresión inglesa. Es esta una novela cargada de referencias, desde una particular versión de la noche de los cuchillos largos hasta el imprescindible Zanahoria en un papel a lo Lawrence de Arabia unificando las tribus del desierto klatchiano y plagando el texto de “homenajes” a la película de David Lean, pasando por un peculiar inventor muy “da vinciniano”.

Lástima que quienes mejores lecciones podrían sacar del libro seguro que ni se acercan a sus páginas. Para el resto, mi sincera recomendación de una de las más completas, redondas y mejores novelas del Mundodisco. Pratchett consigue, sin hacer perder la sonrisa del lector en ningún momento, invitar a la reflexión sobre temas de la mayor importancia y vigencia. Con su habitual prosa desenfadada, aparentemente simple, bucea en profundidades que quizá no hubiesen podido ser tratadas del mismo modo en un texto de carácter e intenciones más “serias”, a la vez que crece su valor didáctico por la forma amena que tiene de afrontar tan terribles problemas. Una gozada.

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Otras reseñas de obras de Terry Pratchett:

Pies de barro. Una novela de Mundodisco.

Papá Puerco. Una novela de Mundodisco.

Carpe jugulum. Una novela de Mundodisco.

El último héroe. Una fábula del Mundodisco.

Nación.

Sólo tú puedes salvar a la Humanidad. Una aventura de Johnny Maxwell..

Johnny y los muertos. Una aventura de Johnny Maxwell.

Johnny y la bomba. Una aventura de Johnny Maxwell.

Eventos: III Jornada de Literatura de Ciencia Ficción

Recibimos el siguiente comunicado:

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El próximo día 5 abril de 2008, se celebrará en el Espacio Valdeavellano (http://www.espaciovaldeavellano.org), centro cultural de la localidad soriana de Valdeavellano de Tera (http://www.valdeavellanodetera.org), la III Jornada de Literatura de Ciencia Ficción, un encuentro que pretende llenar progresivamente un hueco en el actual panorama del género en España al ofrecer un ámbito para la discusión de carácter más profesional en torno a la evolución de la literatura de ciencia ficción, en el marco de un paisaje natural de primer orden.

El programa de la jornada es el siguiente:

10:15 Inauguración.

10:30. Conferencia: "Los mecanismos del miedo", por David Jasso, escritor.

11:30. Conferencia: "Pensamiento y ciencia ficción", por Fernando Ángel Moreno, profesor de Teoría de la Literatura. Universidad Complutense de Madrid.

12:30. Conferencia: "Escribiendo en los límites de la imaginación: del paleofuturismo al new weird", por Alfredo Álamo, escritor.

13:30. Pausa para el almuerzo.

16:00. "Juegos fantásticos", demostración de juegos de mesa con temática fantástica, coordinada por Santiago Eximeno, escritor y coordinador de la jornada.

18:00. Conferencia: "Editar revistas de género en España", por David Mateo, escritor y editor de la revista "Historias Asombrosas".

19:00. Mesa redonda: "La literatura fantástica en un mundo de ciencia ficción". Moderada por Santiago Eximeno, escritor y coordinador de la jornada, con la presencia de todos los invitados.

20:00. Clausura.

Todos los actos se celebrarán en el salón del Espacio Valdeavellano, con entrada gratuita.

Valdeavellano de Tera cuenta con numerosas facilidades para el alojamiento, incluyendo un hotel, varias casas rurales, un camping y un albergue juvenil. La dirección y teléfono de todos ellos, así como la localización del pueblo para el viaje, pueden encontrarse en la página Web oficial de la villa (http://www.valdeavellanodetera.org).

Las jornadas anteriores contaron con la presencia de autores como Juan Miguel Aguilera, César Mallorquí, Eduardo Vaquerizo o José Antonio Cotrina y editores como Luis G. Prado, entre otros, y la asistencia cada año de una cincuentena de personas procedentes de diferentes lugares de la península.

Reseña: La oscuridad más allá de las estrellas

La oscuridad más allá de las estrellas.

Frank M. Robinson.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Libros del Atril. Col. Omicrón. Barcelona, 2007. Título original: The Dark Beyond the Stars. Traducción: Xavier Riesco.443 páginas.

Cabe advertir antes que nada que La oscuridad más allá de las estrellas no es una novela sobre una nave generacional aunque la acción transcurra a bordo de una de ellas, una sutil pero muy importante distinción que cambia, con mucho, el enfoque de la narración. Problema, como siempre, de la sinopsis de contraportada que da a entender una cosa (“un viaje de cien generaciones a través del espacio vacío”) cuando lo que la novela nos ofrece es otro tipo de historia. La narración no se extiende a lo largo del viaje, con generaciones de exploradores pasando ante nuestros ojos, sino que se sitúa en un momento muy concreto del mismo, con unos personajes determinados y un periodo de tiempo definido. La nave, que casi ni nos es descrita, parece ser tan sólo una excusa para que el autor se explaye en otros temas más de su interés, como la evolución humana, los conflictos que surgen en una sociedad cerrada, los problemas de la inmortalidad o la existencia de vida inteligente fuera de nuestro planeta.

Gorrión, el protagonista principal, despierta a bordo de la nave Astron con el único recuerdo del accidente que le ha borrado la memoria. Sin pasado, tendrá que adaptarse a la vida en la nave, volviendo a conocer a sus compañeros, estableciendo nuevas relaciones y enfrentándose a retos para los que no se siente preparado al no conocer todas las variables implicadas en los mismos. Durante 2000 años la nave ha navegado por el espacio buscando vida inteligente, siempre al mando del mismo capitán, que es inmortal gracias a ciertos tratamientos de longevidad mientras su tripulación va cambiando con muertes y nacimientos; capitán que ahora desea llevar a la Astron a la oscuridad entre las estrellas en busca de nuevas galaxias, decisión a la que sus subordinados se oponen, aunque de forma algo tibia (cuestión cuya razón nos será explicada más adelante), creando una situación de enfrentamiento en la que Gorrión parece ser el arma que ambos bandos han elegido para dirimir sus diferencias.

A través de su, demasiadas veces, ingenua mirada el lector irá descubriendo los entresijos de la extraña sociedad desarrollada a lo largo de los siglos y que reposa en un difícil y frágil equilibrio entre los designios del capitán, un inmortal que sigue fiel a como era en el momento de la partida, y los deseos de la tripulación, unos hombres y mujeres evolucionados desde la semilla terráquea original, pero que ahora han subido a una nueva dimensión. Robinson parece abogar por la teoría de que sin muerte no puede haber cambio, ni para mejor ni para peor; sin muerte se produce un estancamiento en todos los procesos y la mente humana se resiente deteniendo su curiosidad, su afán de conseguir nuevas metas más allá de las marcadas desde un principio.

En la figura trágica del capitán, amenazador, pero también inspirador, señor de vida y muerte a bordo de la Astron, se magnifican todas las características de aquel que ve como todo su mundo cambia mientras tan sólo él permanece inalterable por muchos esfuerzos que invierta en detener el propio devenir del tiempo y lo que éste ha de traer. Concentrado en su misión, todo lo demás le dará igual; nada importa salvo su objetivo y todo es subordinable a la tarea de conseguirlo. Y en la figura de Gorrión asistimos al ejemplo de quien se siente juguete del destino, manipulado por todos y árbitro de una contienda que no termina de entender y de la que se siente desligado. Al final todo se centrará en el enfrentamiento entre dos voluntades, dos formas de ver el futuro, entre el estancamiento y el desarrollo.

Es esta, sin duda, una novela de aventuras, pero que tiene mucha más lectura detrás. Tal vez el estilo algo árido de Robinson trabaje en contra de lo narrado, lastrando más que acompañando a la acción hacia sus revelaciones y descubrimientos. Cuesta entrar en la narración; al principio parece que se pierde en vericuetos que no aportan nada, avanza despacio, ofreciendo pocos datos y revelando quizá sin embargo demasiado (hay explicaciones que se notan algo forzadas al integrarlas en la acción, algo bruscas) y jugando al gato y al ratón con las expectativas del lector, que no sabe demasiado bien a dónde le lleva lo que está leyendo. Pero llega un momento en que si uno consigue hacerse con el estilo y con lo narrado se empieza a disfrutar de todas las disquisiciones que Robinson ha incluido en su texto, de todos los parámetros, algunos incluso filosóficos, en todas las tesis sobre el devenir de la raza humana… Es inevitable al final tomar partido, aunque el autor ponga fácil la decisión de por cuál bando inclinarse. No es, desde luego, una obra maestra, ni siquiera un libro “redondo”, pero se disfruta a gusto cuando se le coge el tranquillo, sin grandes alardes, pero tampoco sin excesivo artificio. Coherente y bien estructurado.

Cierra el libro un final no por esperado menos sorprendente, triste y esperanzador a un tiempo, con la soledad del que es diferente, único, y la esperanza del cambio, de la evolución, de la mejora... Con la supervivencia de la humanidad en la balanza, a veces es mejor mirar en nuestro interior que buscar inteligencias alienígenas más allá de la oscuridad tras las estrellas.

Reseña: 1610. Un reloj de sol en una tumba.

1610, un reloj de sol en una tumba.

Mary Gentle.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

La Factoría de Ideas. Col. Solaris fantasía # 61. Madrid, 2007. Título original: 1610: A Sundial in a Grave. Traducción: Marta García Martínez. 665 páginas.

Escrita como un remedo de las folletinescas aventuras de los mosqueteros de Dumas, como hábilmente nos recuerdan desde la contraportada, lo único que se puede decir es que no está a la altura de aquella, pero es que creo que el listón marcado era demasiado alto. A lo largo de esas 665 páginas de letra pequeñita vamos a asistir, en efecto, a multitud de peripecias, de duelos y enfrentamientos, de intrigas y traiciones, de romances y de muertes, todas ellas no carentes de emoción e interés sin duda, pero que se nos van mostrando en una serie de altibajos en la narración que hace que pasemos de altos picos de disfrute a demorarnos muchas veces en llanuras de excesiva morosidad. No está mal, pero no todo lo narrado tiene la misma fuerza ni el mismo atractivo, y los periodos entre acción y acción adolecen de cierto tedio que debería haber sido subsanado, pues es delito grave en un libro tan abultado.

1610, un reloj de sol en una tumba, es, se nos dice, la traducción al inglés moderno de las supuestamente históricas memorias de Valentin Rochefort, un espadachín burlón, vividor, un tanto “fantasma” y carente de demasiados escrúpulos, quien se verá arrastrado contra su voluntad al proceloso y peligroso mundo de las conjuras palaciegas, allí donde se deciden los destinos de las naciones, cuando se vea envuelto en el intento de asesinato del rey Jaime I de Inglaterra. Siguiendo sus peripecias, a cada cual más embrollada y desesperada, el lector se pasea desde los elegantes palacios de la Francia renacentista, a la campiña bretona y a la sordidez de un Londres que se nos muestra realmente oscuro en comparación con las luces radiantes de la corte de Enrique IV.

Durante todo el camino, huída más bien, se sucederán los enfrentamientos y duelos entre Rochefort y su misterioso contrincante, auténtica némesis del protagonista, M. Dariole, un joven que parece decidido a hacerse un nombre entre los duelistas a costa del honor de nuestro particular sinverguenza. Aquí Gentle juega una carta extraña, pues ambos personajes, aunque sobretodo Rochefort, están construidos de tal manera que resultan incluso desagradables, produciendo un rechazo en sus palabras y acciones que difícilmente atrae simpatías sobre ellos. La continua mofa y el desprecio mutuo, a la par de una un tanto forzada, y de alguna forma destructiva, atracción sexual que marcará el signo de sus enfrentamientos, no deja resquicio para tomarles cariño o tomar partido por uno de ellos. Sin embargo, con el paso de las páginas la evolución es palpable, y los personajes se van “humanizando”, siendo más conscientes de sus limitaciones, preocupándose más por los compañeros de viaje y, finalmente, trascendiendo la imagen que el lector se había formado de ellos, creciendo a lo largo de lo que para ellos es auténticamente un viaje iniciático, un viaje que les desvelará aquello que llevaban oculto en su interior, negándoselo hasta a sí mismos, mientras exteriormente les impelirá a cruzar los mares hasta llegar al muy lejano Japón en pos de un misterioso emisario, que tan pronto es aliado como enemigo, pues tan sólo parece seguir sus propios designios (característica, por otra parte, común a casi todos los personajes en un momento u otro).

Sin escatimar en emociones, en peleas descritas con toda su crudeza, en duelos apasionados que no siempre se resuelven con la espada, en intrigas que muchas veces se resuelven con el más mundano de los chantajes, Gentle ofrece un interesante libro de aventuras que, sin embargo, no van mucho más allá del folletín en que se inspira, mezclando sin rubor la alta política de los reyes y reinas de Europa (y del Lejano Oriente) con las más sórdidas figuras salidas del inframundo delictivo de la época, con políticos no muy desinteresados, con una cuando menos curiosa e irónica conspiración Rosacruz y con los más dispares caballeros y damas que el lector pueda imaginar.

Es, sin embargo, en las pausas entre escenas, en la preparación para el siguiente momento culminante de la narración, donde la misma se demora en demasía y amenaza con volverse lo suficientemente tedioso como para saltarse unas cuantas páginas hasta la siguiente cumbre de emoción. Es más lo bueno que lo malo, pero eso no consuela en ciertos momentos. Al final el libro merece el esfuerzo en él invertido, aunque sólo sea en tiempo, porque no deja mal sabor de boca para lo que ofrece, aunque sin duda podría haber sido mucho más redondo con una labor de expurga, poda y concreción.

Convocatoria: Premio UPC de ciencia ficción 2008

Recibimos la siguiente nota de prensa:

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Premio UPC de Ciencia Ficción 2008

Bases

1. Pueden optar al Premio las narraciones inéditas que se puedan enmarcar dentro del género de la ciencia ficción.

2. Las obras presentadas, escritas en catalán, castellano, inglés o francés, deben ser enviadas por duplicado, mecanografiadas a doble espacio, y tendrán una extensión aproximada entre 70 y 115 hojas de 30 líneas de 70 caracteres (entre 150.000 y 240.000 caracteres). No se devolverán los originales recibidos.

3. El autor debe firmar su narración con un lema o seudónimo y adjuntar un sobre cerrado que contenga los siguientes datos:
Nombre completo, número de identificación personal (DNI o similar), dirección y teléfono o fax de contacto.
En la parte exterior de este sobre se hará constar el título de la narración y el lema o seudónimo de la firma. Los miembros de la UPC señalarán también esta condición con la indicación: «Miembro UPC» en el exterior de dicho sobre.

4. Los originales deben dirigirse a:
Consell Social de la UPC
Edifici NEXUS
Gran Capità 2-4
08034- Barcelona
Tel. 93 401 63 43 - Fax: 93 401 77 66
consell.social@upc.edu
En el sobre se debe indicar claramente:
Premio UPC de Ciència Ficció 2008

5. El plazo de presentación de los originales de la edición de 2008, acaba el 15 de septiembre de 2008. La decisión del jurado, que será inapelable, se hará pública antes de finalizar el año 2008.

6. De acuerdo con la opinión del jurado, se concederá un premio de 6.000 euros y, si el jurado lo cree oportuno, una mención especial de 1.500 euros. Opcionalmente, se podrá conceder también una mención de 1.500 euros a la mejor narración presentada por un miembro
de la UPC.

7. El premio, que se concederá anualmente, podrá ser declarado desierto.

8. Los ganadores de los premios y menciones ceden los derechos de la primera edición en castellano y en catalán a la UPC y renuncian a cualquier otra remuneración económica procedente de dichas ediciones.

9. La novela ganadora será publicada por la UPC si hay acuerdo con alguna editorial.

10. La participación en el Premio UPC de Ciencia Ficción 2008, supone la aceptación de estas bases.
Para más información www.upc.edu/cienciaficcion

Barcelona, enero de 2008

Convocatoria: III concurso de relatos de terror de Aullidos.com

Recibimos el siguiente comunicado:

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III CONCURSO DE RELATOS DE TERROR

Dado el éxito de las pasadas convocatorias y con el fin de promover el género de terror entre la juventud española e hispanohablante, Aullidos.COM, en colaboración con La Factoría de Ideas, Ediciones Minotauro y Norma Editorial convoca el III Concurso de Relatos Cortos de terror.

BASES

Primera.- Podrán optar al Premio todos los ciudadanos que lo deseen, cualquiera que sea su procedencia, siempre que las obras estén escritas en idioma CASTELLANO, sean ORIGINALES, INÉDITAS y no hayan sido publicadas o premiadas anteriormente en ningún otro medio o soporte. Cada concursante podrá presentar un máximo de dos obras.

Segunda.- Se establece un premio al mejor relato consistente en un lote de libros de terror cortesía de La Factoría de Ideas y un lote de comics cortesía de Norma Editorial. Asimismo, se establece un premio del público —que será votado por los usuarios de Aullidos.com— que consistirá en un lote de libros cortesía de Ediciones Minotauro y un lote de comics cortesía de Norma Editorial. Todas las obras —tanto las premiadas como las que no— serán publicadas en Aullidos.Com.

Tercera.- El tema tiene que estar relacionado con el terror. El relato debe tener una extensión mínima de 3 páginas y máxima de 10. Debe presentarse OBLIGATORIAMENTE en un documento WORD, formato DIN A4, a doble espacio y con tipo de letra Times New Roman de 12 puntos.

Cuarta.- Los relatos deberán remitirse a la dirección electrónica relatos@aullidos.com junto con los datos personales del autor (nombre, dirección, teléfono de contacto, correo electrónico) y un seudónimo con el que será firmado el relato.

Quinta.- El plazo de recepción de originales se cerrará el 28 de Febrero de 2008. No se admitirá ninguna obra que llegue con posterioridad a esa fecha. A primeros de Marzo, las obras que se hayan recibido se irán publicando en Aullidos.com para que los usuarios del portal puedan leerlas y votarlas.

Sexta.- El premio al mejor relato será votado por un jurado formado por los responsables de Aullidos.com. Por su parte, el premio del público será elegido por los usuarios de Aullidos.com mediante votación.

Séptima.- Los relatos ganadores se darán a conocer el 4 de Abril de 2008 en Aullidos.com

Octava.- El Premio podrá ser declarado desierto si el jurado estima que ninguna de las obras presentadas posee la suficiente calidad literaria. Asimismo, el jurado estará facultado para resolver toda cuestión de su competencia que no hubiera quedado establecida de modo explícito en estas bases.

Novena.- Los responsables de Aullidos.com, así como sus familiares, no podrán optar a alguno de los premios.

Décima.- Aullidos.com se reserva los derechos de publicación y difusión de los relatos recibidos, tanto electrónicamente como en cualquier otro soporte, y el autor cede a tal efecto los derechos. Sin embargo, los autores no perderán en ningún momento la propiedad intelectual de sus obras y podrán hacer uso de ellas siempre que lo deseen.

Undécima.- La participación en el concurso supone la total aceptación de las bases.

Noticia: Finalistas del V Premio Minotauro

Recibimos la siguiente nota de prensa:

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Cinco obras finalistas optan al Premio Minotauro, premio internacional de ciencia ficción y literatura fantástica, en su quinta edición.

El jurado del la Quinta Edición del Premio Minotauro, formado por Fernando Delgado, Ángela Vallvey, Pere Matesanz, Olga Rubio, Juan Eslava Galán, Laura Falcó, Clara Tahoces, ganadora de la cuarta edición del Premio Minotauro, y José López Jara como secretario, decidirá cual será la obra ganadora de entre las cinco finalistas de la quinta edición del Premio Internacional de Literatura Fantástica y Ciencia Ficción convocado por Ediciones Minotauro y Cafés Marcilla.

"Ángeles de titanio", de Klaus Gordonkraff (seudónimo).

"Aquamarine", de Vera Parkhutik.

"El libro de Nobac", de Federico Fernández Giordano.

"Rey Sátiro", de Antonio Domínguez Leiva.

'Switch in the Red', de Anónima de las 9:59 (seudónimo).

El fallo del Premio Minotauro tendrá lugar en Madrid el próximo 7 de febrero de 2008. El ganador de esta quinta edición recibirá 18.000 €, lo que convierte al premio en el mejor dotado a nivel mundial dentro del género fantástico y de ciencia ficción.

Esta quinta cita consolida el Premio Minotauro como uno de los más importantes y de mayor prestigio del panorama internacional. La convocatoria se cerró el pasado 5 de noviembre habiendo recibido un total de 221 manuscritos. El alcance geográfico del premio ha sido muy amplio. La mayor parte de los manuscritos recibidos (134) procede de España, mientras que del resto destacan los 68 de América Latina, especialmente de Argentina (36) y México (21).

Convocatoria: III Premio Xatafi-Cyberdark

Recibimos el siguiente comunicado:

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Convocatoria del III Premio Xatafi-Cyberdark de la crítica de literatura fantástica.

La Asociación Cultural Xatafi anuncia la convocatoria de la tercera edición del Premio Xatafi-Cyberdark de la crítica de literatura fantástica, que pretende reconocer los mejores trabajos del género editados en España durante el año 2007 según un jurado. Como siempre agradecer a la librería virtual Cyberdark.net el apoyo y patrocinio.

Las categorías son:

- Mejor libro de ficción español (dotado con 350 euros cedidos por la librería virtual tienda.cyberdark.net).
–Mejor relato español (dotado con 150 euros cedidos por la librería virtual tienda.cyberdark.net).
–Mejor libro de ficción extranjero.
–Mejor relato extranjero.
–Mejor iniciativa editorial.

La composición del jurado de esta edición es la siguiente:

Lola Coll. Directora y coordinadora de la base de datos bibliográfica virtual www.latercerafundacion.net

Ricard Ruiz. Periodista y crítico literario en El Periódico, BTV, Qué Leer, COM Ràdio y Rac-1.

Juan Manuel Santiago. Co-selector de la antología fantástica Artifex, ex-director de la revista Gigamesh y ex-director de la revista Stalker.

Mariano Villarreal. Ex-secretario de los premios Ignotus concedidos por la Asociación Española de Fantasía, Ciencia-Ficción y Terror; y director de la web de crítica www.literaturafantastica.tk

Arturo Villarrubia. Co-director del anuario de ensayo fantático Jabberwock y crítico literario.

Siendo el secretario de esta edición del premio J. Fidel Insúa, secretario de la Asociación Cultural Xatafi.

El 10 de mayo se hará pública la lista con un máximo de seis candidatos por categoría. El fallo del jurado se dará a conocer en julio, durante la cena de la AsturCon, dentro de la Semana Negra de Gijón.