Reseña: BOX, vol. 1

Box. Vol. 1.
Hay algo dentro de la caja.

Daijirô Morohoshi.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Satori ediciones. Col. Manga. Gijón, 2020. Título original: Box - Hako no Naka ni Nani ka Iru (Box - 箱の中に何かいる～). Traducción: Marc Bernabé. Rústica con solapas. 192 páginas. B/N.

Satori trae por primera vez la obra de Daijirô Morohoshi a España y lo hace con un manga tan especial como atrayente. Publicado originalmente en Japón en la revista Morning Two de la editorial Kodansha, Box encierra una historia de lo que se ha dado en llamar survival horror. Intriga, misterio, drama y —al menos en está primera entrega— unas controladas dosis de terror. El autor plantea un rompecabezas a cada uno de sus protagonistas al tiempo que reta a los propios lectores a resolver el misterio y diversos acertijos. Morohoshi, con un dibujo expresivo muy centrado en los personajes —una vez dentro de la caja el escenario se vuelve limitado, casi claustrofóbico—, ofrece una narración pausada, que permite al lector ir asimilando con calma la naturaleza del lugar, y va dejando acumularse el insidioso horror de la situación. No hay grandes sustos, pero sí situaciones escabrosas y algunos «monstruos» que van a llevar al límite a los protagonistas.

Reseña: Transcrepuscular

Transcrepuscular.
Los ojos bizcos del sol 1.Emilio Bueso.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Gigamesh. Col. Omnium # 16. Barcelona, 2019 (2ª edición). Ilustración de cubierta: Alejandro Terán. 414 páginas.

Alejado del mundanal ruido y con toda la polvareda levantada en su momento asentándose ya tranquilamente en el fértil suelo, aprovecho la ocasión de la publicación del tercer libro de la trilogía para proceder a la lectura del primero. Dejo a un lado, por pertenecer a otra edición, la política de formatos y declaraciones cruzadas, me aislo de acusaciones y maledicencias, y, con la distancia que permite el paso de estos tres años desde su publicación original, me sumerjo en el agradable formato Omnium y me centro en lo que importa: el texto. Después del ruido solo queda el libro y debo decir que me ha sorprendido y conquistado a partes iguales. Es cierto que se trata de una obra exigente; el lector, lanzado de buenas a primeras a un mundo muy diferente del conocido, extraño y exuberante, debe poner sin duda de su parte, pero la lectura resulta finalmente de lo más satisfactoria. Imaginación desbordante, sorpresas que juegan con las ideas preconcebidas del lector, aventura desatada, humor socarrón, reflexiones inesperadas y certeras, decenas de referencias y guiños al acervo de la cultura popular, y un mundo fascinante por descubrir. La ambientación engañosamente medievalizante, unas estructuras sociales acordes a un mundo no demasiado desarrollado, y el enorme despliegue de criaturas desconcertantes y su simbiosis con los humanos, decanta de inicio la narración hacia la fantasía. Mas ciertos detalles imbuidos en el escenario, que el autor va introduciendo hábil, insidiosa y sibilinamente, pronto conducen las sospechas del lector hacia una ciencia ficción bastarda, repleta de aventura, de misterios y de sugerentes sociedades. Biopunk o Sword&Planet lo han llamado, pero se trata en definitiva de una obra tan inclasificable que cualquier etiqueta que se intente imponerle no hace sino constreñir su libertad y atractivo.

Reseña: Mono de trapo

Mono de trapo.

Tony Millionaire.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Editorial Barrett. Sevilla, 2020. Traducción: Esther Cruz. Cartoné. 336 páginas. B/N y color.

Por fin podemos disfrutar como es debido de Mono de trapo, en una cuidada y fastuosa edición por parte de la editorial sevillana Barrett.

Un mono de trapo llamado Tío Gabby y su compañero con ojos de botón, Don Cuervo, viven en una encantadora y tranquila casa victoriana. Aun así, la curiosidad y la astucia de Tío Gabby —frustradas constantemente por su propia inocencia— llevarán a Don Cuervo y a él a protagonizar historias increíbles (e increíblemente absurdas) de malograda épica, fantasías a veces espeluznantes y amores no correspondidos.

Para quien no conozca al autor Tony Millionaire, tiene en su haber el premio Eisner a Talento merecedor de mayor reconocimiento en 2000, Mejor autor completo de títulos de humor en 2001, 2003 y 2007 y Mejor publicación de humor por Mono de trapo en 2001.

Reseña: Hierba

Hierba.

Anya Martin.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Dilatando Mentes Editorial. Col. Línea Rara Avis. Alicante, 2020. Título original: Grass. Traducción: José Ángel de Dios. Ilustración de portada: Juan Alberto Hernández. 134 páginas.

El maltrato siempre deja cicatrices por mucho que se crea se ha dejado atrás. Y no es la menor un mal gestionado y totalmente injusto sentido de culpabilidad, que lleva a la víctima a responsabilizarse de temas que no le corresponden. Martin construye un relato de engañosa apariencia, muy simple en lo narrativo y terriblemente complejo en sus profundidades psicológicas y reflexivas. A caballo de una ciencia ficción híbrida con el weird y el terror, de un realismo crudo en el que de repente se impone un elemento ajeno, la autora ofrece una historia sobre los monstruos que se ven y aquellos —mucho peores— que permanecen ocultos tras sus máscaras de seres humanos funcionales. Una historia intimista de amor extraño, que versa sobre el maltrato y las víctimas, el abuso, la infidelidad, la resignación y el estrés post traumático, sobre la pérdida y la muerte, sobre la reconstrucción de una vida que no termina de dejar atrás el recuerdo de su calvario, sobre el derecho al placer sin remordimientos, y sobre encarar el futuro con optimismo. Una narración que fluye por multitud de corrientes subterráneas, sugerente, plena de seducción y un toque de erotismo, que no oculta el horror de una lacra a erradicar.

Reseña: La insurrección de Rosalera

La insurrección de Rosalera.
Ajenjo 2.

Tade Thompson.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2020. Título original: The Rosewater Insurrection. Traducción: Raúl García Campos. Diseño de cubierta: Octavi Segarrra. 400 páginas.

La Tierra está sufriendo una insidiosa invasión alienígena. Una invasión lenta, que lleva tiempo larvándose, desarrollándose poco a poco. Los extraterrestres no han venido a exterminar a la humanidad, sino a suplantarla. Y mientras el destino se muestra inexorable, esa humanidad condenada se dedica al politiqueo y a saciar y satisfacer sus propios intereses. La insurrección de Rosaleda retoma la acción apenas un año después de donde la dejara su entrega previa, y en ella Thompson despliega una enorme red de juegos de poder, con lealtades variables y equilibrios muy inestables, maniobras políticas extremas y mucha acción callejera. Si Rosalera, con una trama casi detectivesca, giraba en torno a una suerte de original primer contacto, esta continuación, con su retrato de la lenta invasión unido a ciertos eventos y violentos conflictos que empiezan a cobrar relevancia en torno a la cúpula de Ajenjo, de alguna manera, se une a toda una tradición de la ciencia ficción clásica como es la de los alienígenas ladrones de cuerpos a la que se añade un toque de plantas animadas al mejor estilo de los Trífidos de Wyndham. Aviso: La presente reseña puede contener destripes de la anterior entrega, no así de la presente.

Reseña: Vagabundos

Vagabundos.

Hao Jingfang.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nova. Barcelona, 2020. Título original: 流浪苍穹. Traducción: Agustín Alepuz Morales. ilustración de cubierta: . 778 páginas.

En la amplia definición de ciencia ficción caben desde las especulaciones más científicas, tecnológicas y sociales a la aventura más desenfrenada, y, por supuesto, como ya demostraron autores de la talla de Ursula K. LeGuin, obras cuyo principal contenido es la política. Este es uno de esos casos y la comparación con LeGuin, desde la inmensa distancia estilística y narrativa, no es baladí. Jingfang plantea dos sociedades planetarias, enfrentadas por el modelo socio-económico-político desarrollada en cada una de ellas, y la problemática de quienes habiendo vivido en ambos modelos se encuentran de repente en tierra de nadie, contemplando los defectos y virtudes de ambas, y sin poder tomar partido. Utopía y distopía… ¿cuál es cuál? ¿O ninguna se ajusta a la definición en absoluto? La Tierra y Marte, después de un cruento enfrentamiento bélico y de un largo tiempo sin comunicación o intercambio de ningún tipo, se encuentran en un periodo de recuperación de la confianza, aunque las relaciones siguen siendo muy tensas. En este contexto, el retorno a Marte del conocido como Grupo Mercurio, unos adolescentes que fueran en misión de paz a la Tierra, sirve a la autora para mostrar dos sistemas contrapuestos, el capitalismo más desatado y una suerte de comunismo cooperativo, que se deshacen por sus costuras, pero en donde de verdad destaca es en su exploración del sentimiento de pertenencia. Vagabundos es una novela de ideas, con un discurso que cuestiona al lector y una narrativa tranquila que apenas deja paso a la acción incluso cuando el mundo se enfrenta a una revolución. Para leer con calma y dejar reposar en la mente.

Reseña: Ether 3. La desaparición de Violeta Campana

Ether 3.

La desaparición de Violeta Campana.

Matt Kindt / David Rubín.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón Orejero. Bilbao, 2020. Título original: Ether 3. Cartoné. 152 páginas. Color.

Mientras el malvado Ubel está arrasando todas las instituciones mágicas del Ether, acaparando el poder absoluto, Violeta Campana ha desaparecido en misteriosas y violentas circunstancias. Parece que solo el aventurero Boone Dias puede encontrarla, saltando de una escena de crimen mágica a otra, pero un sarcófago de combate, unos insidiosos piratas y un bosque habitado por un extraño organismo amenazan con interponerse en su camino.

Ya tenemos publicado el tercer y último tomo de Ether, donde volvemos a las pesquisas de Boone Dias para resolver crímenes y a sus métodos de razonamiento científico para salir de situaciones peligrosas.

Reseña: Battle Royale

Battle Royale.

Koushun Takami.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Minotauro. Col. Minotauro Games. Barcelona, 2020. Título original: Battle Royale. Traducción: José C. Vales. 544 páginas.

[Esta reseña corresponde a la edición de la novela por parte de Booket en 2013. La recuperamos ahora con motivo de su edición en el sello Minotauro].

A estas alturas pocos aficionados habrá que no hayan oído hablar o no sepan de qué va esta novela distópica —antecedente de muchos de los libros de literatura juvenil del género que hoy pueblan las estanterías—, sobre todo por la relativa repercusión que en su momento tuviera la película —películas, en realidad— y, en menor medida, el manga que en ella se basan. Pero lo cierto es que han tenido que pasar un buen puñado de años para poder disfrutar del libro original, publicado en 1999, traducido al español. ¿Y qué se van a encontrar los lectores en sus páginas? Una realidad alternativa donde se desarrolla un juego cruel donde los haya, muertes —muchas, aunque no demasiado gráficas o viscerales—, totalitarismo, abuso de poder, amistades truncadas, traiciones, romances inesperados —trágicos, sin tiempo para llegar a nada—, secretos, violencia sin justificación, equívocos, juegos psicológicos, adolescentes convertidos en sociópatas, nobles sentimientos ahogados en la más bochornosa ignominia, locura, valor y entrega, tragedia, desintegración moral... Y una terrible reflexión sobre el «monstruo interior».

Reseña: Obscura. Diez relatos.

Obscura. Diez relatos.

VV.AA. Recopilación de Job Peró.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Obscura editorial. 2020. 344 páginas.

Nace nueva editorial y, se podría sospechar por el nombre elegido, su alumbramiento viene acompañado de cierto gusto por los géneros más inquietantes y desasosegantes. Esta recopilación de relatos es, desde luego, toda una declaración de intenciones, reuniendo diez obras repartidas a partes iguales entre autoras y autores, donde lo obscuro predomina. Diez obras de lo más heterogéneo que ofrecen desde el terror más clásico al más insidioso, desde visiones horrorosas a sutil y escalofriante incertidumbre, desde lo cotidiano a lo absolutamente extraordinario, de lo angustioso a lo weird. Diez firmas entre lo más granado de la producción nacional, entre nombres consagrados y otros que empiezan a descollar y apuntan muy alto, y que permiten hacerse una muy buena idea de lo que se cuece en la olla del terror patrio. Cada relato viene anticipado por una entradillas a cargo de los propios autores y autoras donde dan su particular visión o definición de lo que esa obscuridad significa para ellos.

Reseña: El Pistolero

El pistolero.

La Torre oscura 1.

Stephen King.

Reseña de : Alb oliver.

DeBolsillo. Col. Best Sellers. Barcelona, 2017. Título original: The Gunslinger. Traducción: Jorge Luis Mustieles Rebullida / Fabio Andrés Ferreras. 288 páginas.

No sé qué ocurre con Stephen King, que cuando empiezas uno de sus relatos, o te encanta o te preguntas por qué ha escrito eso. Con la cantidad de libros que ha escrito el amigo, no es de extrañar, más contando con que cada uno somos de nuestro padre y nuestra madre, y tenemos gustos propios. Por el momento el segundo supuesto me ha ocurrido con dos de sus obras, El Cazador de Sueños y Hospital Kingdom (serie de televisión), cuyas resoluciones tras un desarrollo interesante, me dejaron completamente frío.

Pues a ese par de historias que coloco en mi ránking de “cosas de Stephen King que no he terminado de disfrutar porque no han terminado de engancharme” (sí, así de larga es la definición) tengo que sumar este primer capítulo de la saga ·La Torre Oscura. Entonces, si partimos de la base de que no me ha gustado, tocará hablar mal del libro y dedicar toda la reseña a comentar lo malo que és y acabar con “¡No lo leáis por lo que más queráis!”, ¿no? Nooo, tened un poquito de fé en mí, y veamos si puedo argumentar cosas.

Reseña: Cuadernos ucranianos y rusos

Cuadernos ucranianos y rusos.

Vida y muerte bajo el régimen soviético.

Igort.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Salamandra Graphic. Barcelona, 2020. Título original: Quaderni ucraini e russi. Cartoné. 356 páginas. Color.

Tras varios años visitando Ucrania, Rusia y Siberia para recabar las versiones de los supervivientes y testigos del régimen soviético, Igort sintió la necesidad de iluminar dos épocas de la historia reciente —la hambruna en Ucrania de principios del siglo pasado y el asesinato de la periodista y activista rusa Anna Politkóvskaya en 2006—, a través de un reportaje gráfico de profunda humanidad.

Igor Tuveri, más conocido por su nombre artístico Igort, es un historietista italiano con muchos años de carrera a sus espaldas. De ascendencia rusa, hace unos años sorprendió con una durísima obra realista titulada Cuadernos Ucranianos, y su continuación con Cuadernos Rusos (La guerra olvidada del Cáucaso) que ahora recupera en un tomo integral la editorial Salamandra.

Reseña: Verano venenoso

Verano venenoso.

Ríos de Londres 5.

Ben Aaronovitch.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Oz editorial. Col. Oz Nébula. Barcelona, 2020. Título original: Foxglove Summer. Traducción: Marina Rodil Parra. Ilustración de cubierta: Stephen Walter.  320 páginas.

Quinta entrega (de ocho hasta el momento, sin contar un buen número de relatos y novelas cortas) de las aventuras sobrenaturales protagonizadas por Peter Grant, agente de Scotland Yard, adscrito a la Unidad de Evaluaciones Especiales. En esta ocasión Aaronovitch saca a su  urbanita protagonista de su zona de confort y traslada la acción al mundo rural, donde los sucesos inexplicables —mágicos— para los profanos también tienen lugar, y no en pequeña cantidad. La habitual fantasía urbana de la serie se traslada a los encantados campos de Inglaterra y Gales, donde los cuentos de hadas se muestran palpablemente vigentes. Alejado del bullicio de la gran ciudad y sin noticias de El hombre sin rostro, el relato adquiere la cualidad de un inesperado remanso dentro de las procelosas aguas de la serie. Pero no hay que engañarse, los misterios, las revelaciones, los peligros y la magia se mantienen en todo lo alto. Y la investigación policial de la desaparición de dos niñas y la incertidumbre sobre su destino son los motores de una gran aventura de la que Peter no saldrá tan indemne como pudiera pensarse. Y sí, para disfrutar en plenitud de esta novela, es recomendable haber hecho lo propio con las cuatro anteriores.

Reseña: Trueno

Trueno.

El arco de la Guadaña, 3.

Neal Shusterman.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 94. Título original: The Toll. Traducción: Pilar Ramírez Tello. Ilustración de portada: Kevin Tong. 725 páginas.

Llegamos al cierre de la trilogía de El arco de la Guadaña, y es un cierre satisfactorio acorde a todo lo precedente —aunque la segunda entrega había dejado el listón muy alto, se puede decir que este casi está a la altura—. Shusterman ofrece una novela, tres en realidad, sobre la vida y la muerte, en un mundo donde la misma ha sido erradicada de forma natural y, debe ser impartida como control de población, y sobre todo lo que hay entre medias de ambas. Las diversas posturas, desde la entrega al egoísmo, muestran un amplio abanico de reacciones ante un tema tan vital, repleto de intrigantes reflexiones, pero sin olvidar en ningún momento que este es un libro de aventuras y de intriga, elementos que el autor explota con habilidad e inteligencia. El mundo se encuentra abocado a tiempos difíciles, y de la forma de encararlos de cada uno saldrá una humanidad reforzada o una condenada. El Nimbo calla mientras los nubarrones se acumulan en el horizonte. El sino del futuro se encuentra en delicado equilibrio en el fiel de la balanza, o quizá mejor sería decir que descansa inestable en el arco de la guadaña. Resta comentar que resulta bastante imprescindible haber leído las dos entregas anteriores, de las que puede haber algún destripe en la presente reseña, para disfrutar en las debidas condiciones de esta.

Reseña: Berlín. Edición integral.

Berlín.

Edición integral.

Jason Lutes.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón Orejero. Bilbao, 2020. Título original: Berlin. Rústica con solapas. 592 páginas. B/N, y color.

Esta obra se centra en un pequeño grupo de berlineses, en el ascenso del fascismo y la rapidez con la que puede reemplazar a la democracia. La mayoría de los habitantes de Berlín sigue su día a día sin percatarse de la amenaza que se cierne sobre su existencia. Mientras tanto, el periodista Kurt Severing y la artista Marthe Müller miran con horror cómo su sociedad comienza un vertiginoso descenso al extremismo.

Para servidor, uno de los acontecimientos editoriales de 2018 fue la aparición de Ciudad de luz, tomo que daba colofón final a Berlín, una trilogía escrita y dibujada por Jason Lutes, en la cual el autor estuvo inmerso durante veintitrés años.

Reseña: La última luz de Tralia

La última luz de Tralia.

Isa J. González.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Crononauta. Sevilla, 2020. Edición digital (ePub). Ilustración de portada: Marina Vidal. 164 páginas.

Una delicada novela corta que muestra cómo incluso entre la mayor desesperación, en la peor de las circunstancias, puede surgir la esperanza. González ofrece en esta su obra de debut una historia de la búsqueda de un hogar, de supervivencia, de choque de culturas, de compañerismo, de recelos, de prejuicios, de perdón, de convivencia y de amor. Una ciencia ficción, space opera de nuevo cuño, dotada de una fuerte carga emocional, donde lo importante son los personajes, las relaciones y las vivencias, por encima del escenario y de la parafernalia tecnológica, aunque ambos no carezcan de importancia en absoluto para el devenir de la acción. La autora dota al relato de un ambiente intimista, reflexivo, en el que los pequeños gestos son de esos que mueven montañas. Se trata de una obra que se lee en un suspiro y deja con una muy grata sensación, encontrando luz en la tragedia, entendimiento y amor más allá de las expectativas.

Reseña: Bajo las aguas

Bajo las aguas.

Roberto Malo / Daniel Tejero / Miguel Calero.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Apache libros. Col. Librojuegos # 1. Madrid, 2020. Ilustración de portada: Miguel Calero. 150 páginas.

Con este título Apache inicia la andadura de su colección de Librojuegos destinados, a tenor del tono de esta primera entrega, a un público tirando a joven que sepa disfrutar de las buenas aventuras. Es esta una primera entrega cargada de fantasía en la que prima la acción y la emoción, pero también la valentía, la lealtad y el amor. A diferencia de lo que suele ser habitual en este tipo de propuestas, Bajo las aguas ofrece la posibilidad de jugar no con uno sino con dos protagonistas, separados por dramáticas circunstancias, que se buscan la una al otro, y que tendrán que elegir diferentes opciones y superar las más diversas pruebas y obstáculos que va a surgir en sus caminos para poder reunirse. No lo tendrán fácil, y muchas de esas elecciones terminarán de forma harto concluyente, mientras tan solo unas pocas llevarán a la felicidad. Muchas decisiones que tomar.

Reseña: Bone. Integral

Bone.

Integral.

Jeff Smith.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón Orejero. Bilbao, 2020. Título original: Bone. 1376 páginas. Color.

Bone da comienzo cuando tres primos (Fone Bone —fan irredento de Moby Dick y con un valor inversamente proporcional a su estatura—, Phoney Bone —su avaricia es la causa de muchos de los problemas de los tres primos— y Smiley Bone —empeñado en ver siempre el lado positivo de las cosas—), expulsados de Boneville, se pierden en un enorme y desconocido desierto. Cada uno por su lado consigue llegar a un profundo valle boscoso poblado por maravillosas y aterradoras criaturas…

Hoy os traigo la reseña de Bone, de Jeff Smith, uno de los máximos exponentes del cómic independiente americano. Empezó a publicarse en 1991 y finalizó en 2004, con un total de 55 números.  Hay que decir también que fue una saga que logró alcanzar la categoría de clásico mucho antes de que se publicara la serie entera…

Reseña: el libro del día del Juicio Final

El libro del día del Juicio Final.

Connie Willis.

Reseña de: Santigo Gª Soláns.

Nova. Barcelona, 2020. Título original: Doomsday Book. Traducción: Rafael Marín Trechera. ilustración de cubierta: Christopher Gibbs. 778 páginas.

Instrucciones de lectura: la presente novela, sin que fuera su intención original, debe ser leída como si de una ucronía divergente de nuestro pasado cercano se tratara. En un momento indeterminado de finales del siglo XX el desarrollo tecnológico, sobre todo en comunicaciones telefónicas, no tuvo el salto adelante que nosotros sí hemos vívido, no cumpliéndose la arrolladora irrupción de smartphones y tabletas, y quedándose los adelantos en telefonía principalmente en videollamadas con aparatos fijos —hay móviles, pero deben ser los menos—. Tampoco tuvo lugar el Brexit, porque en el presente de 2054 se ven por las calles grupos de presión que siguen abogando por la salida del Reino Unido de la CE; y aunque hubo una pandemia cuyo recuerdo todavía perdura la misma tan solo duró unas pocas semanas. Establecidas estas bases para el correcto disfrute, la novela es una agobiante carrera contra la enfermedad y los contratiempos. El claro ejemplo de aquello de que si una cosa puede ir mal irá peor. Con esta obra la autora abría su serie de los Historiadores de Oxford, a la que también pertenece la excelente Por no mencionar al perro, presentando en esta ocasión una historia de viajes en el tiempo al siglo XIV, entremezclada con un relato casi catastrofista de epidemias y cuarentenas en el Oxford del futuro más o menos cercano. Willis ofrece una ciencia ficción más social que tecnológica —el mecanismo científico del viaje del tiempo, aún repleto de reglas coherentes para su realización y ajuste, nunca llega a ser explicado, por ejemplo—, más preocupada por el retrato fidedigno de la Edad Media que de un consistente principio de la segunda mitad del siglo XXI. Y consigue el objetivo con creces, involucrando de forma inmersiva al lector en una historia de sufrimiento, dolor, coraje, autosuperación, mucho enredo y confusiones casi wodehouseanas marca de fábrica de Willis —como la búsqueda infructuosa del paradero del rector—, esperanza en la desesperación, fragilidad y fortaleza humanas. Una historia de la plaga que sigue muy vigente, como ucronía si se quiere, hoy en día.