Reseña: Los hijos de las tinieblas

Los hijos de las tinieblas.

El ciclo de la Luna Roja II.

José Antonio Cotrina.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

José Antonio Cotrina (edición propia). 2018. Digital / papel. 504 páginas.

Con motivo de la magnífica noticia de la reedición de la trilogía de mano de su propio autor, recuperamos, con mínimos retoques, la reseña publicada en Sagacomic en 2010 referente a su edición original en Alfaguara. Sigue igual de vigente.

Tras los hechos acaecidos al final de La cosecha de Sanheim ―y cabe advertir que es imprescindible haber leído esa primera entrega antes de adentrarse en la lectura de la que nos ocupa, y añadir que esta reseña puede destripar ciertos detalles de la anterior novela― el tiempo de la criba, a la espera de la llegada de la Luna Roja, avanza de forma inexorable e inclemente cobrándose su tributo en forma de vidas humanas. Los muchachos poco a poco se van adaptando, no sin dificultades, a su complicada vida en la peligrosa ciudad de Rocavarancolia, mientras el Consejo debe enfrentarse a las cambiantes circunstancias y asimilar el misterioso asesinato de Belisario, acaecido al final del libro anterior, mientras cada uno juega sus cartas según sus propios intereses. Los hijos de las tinieblas es una típica ―en absoluto tópica― historia de «nudo» dentro de una trilogía; en ella los protagonistas se van a probar a sí mismos, perfilando y afilándose sus aptitudes, se produce la terrible criba ―y es que no todos verán la llegada de la Luna Roja y ninguno lo hará tal y como era cuando llegó a Rocavarancolia―, y se prepara todo para el clímax del tercer volumen, sin resolver realmente demasiado de la trama principal, pero sin resignarse a dar una simple historia de transición, sino planteando un relato repleto de emoción, intriga, misterios, traiciones, amistad, descubrimientos y muerte.

Reseña. La cosecha de Samhein

La cosecha de Samhein.

El Ciclo de la Luna Roja I.

José Antonio Cotrina.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

José Antonio Cotrina (edición propia). 2018. Digital / papel. 328 páginas.

Debo confesar que llegué tarde a Cotrina y que mi primer contacto con su obra fue a través de la muy recomendable Las fuentes perdidas (La Factoría, 2003), donde una imaginería desbordante y una trama adictiva atrapaban poderosamente la atención del lector. Luego «recuperé» algunos de sus relatos previos, y me cautivaron sus magníficas historias de ciencia ficción y sus elaboradas fantasías. Así, debo reconocer que La cosecha de Sanheim me atraía mucho, pero que el estar publicada —en su primera edición de mano de Alfaguara, que es la edición a la que está dedicada en realidad esta reseña— dentro de una colección infantil-juvenil me tiraba al mismo tiempo un tanto hacia atrás; y mis absurdos prejuicios me habrían impedido disfrutar de una magnífica historia que me ha dejado con unas enormes ganas de que lleguen cuanto antes sus continuaciones. Englobable en el segmento de edad que en el mercado anglosajón llaman «young-adult» (o adultos-jóvenes), vendría a situarse en realidad en un arco de disfrute sin problemas desde la adolescencia en adelante, sin marcar ninguna frontera por arriba. Y lo del disfrute no es ningún eufemismo, sino la constatación de un hecho. Así que su reedición de mano del propio autor es una noticia de lo más gratificante. Obras como la que nos ocupa debieran estar siempre disponibles para su público.

Reseña: la ladrona de tomates

La ladrona de tomates.

Ursula Vernon.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ed. Cerbero. Col. Argos # 5. Cádiz, 2018. Título original: The Tomato Thief. Traducción: Arrate Hidalgo. 108 páginas.

Ganadora del Premio Hugo 2017 en la categoría de novela corta, y publicada originalmente en Apex Magazine, esta obra encierra una historia que comienza de un modo casi intrascendente para terminar convertida en un relato de profundo calado, dentro de una aventura de lo más intrigante, divertida y sugerente, repleta de imaginación y de grandes ideas. Se trata de una obra que comparte ambientación y escenario, y al parecer incluso protagonista principal, con otra historia anterior de la autora, Jackalope Wives, pero que se lee sin ningún problema de forma independiente y autoconclusiva. A camino de la fantasía desatada, del cuento popular, del western y del realismo mágico, la autora entremezcla con acierto folclore y mitología nativo americana, cuentos de hadas, criaturas fascinantes y dioses-tren. Una lectura deliciosa, repleta de magia nada etérea, atada a la tierra y a sus habitantes, hermosa y reflexiva.

Reseña: Fuego y sangre

Fuego y sangre.

George R.R. Martin.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Fantascy / Plaza & Janés. Barcelona, 2018. Título original: Fire & Blood. Traducción: Natalia Cervera / Adela Ibáñez / Virginia Pérez / Antonio Rivas / Virginia Sáenz / Paco Vara / Juan Zuriaga. Ilustraciones: Doug Wheatley. 879 páginas.

Durante unos trescientos años antes de los sucesos narrados en Juego de tronos, los Targaryen reinaron sobre los Siete Reinos de Poniente—o sobre seis en todo caso— con sus dragones. Esta es la historia de cerca de los primeros ciento cincuenta de ellos, empezando, no podía ser de otra manera, con la historia de la Conquista de Aegon el Conquistador y continuando con la dinastía que reinaría, de forma bastante convulsa, a partir de entonces a fuego y sangre, hasta llegar por el momento hasta la regencia de Aegon III. Hay quien ha dicho, el propio Martin ha bromeado con ello, que esta obra vendría a ser el equivalente del Silmarillion para CdHyF, el antecedente y trasfondo para su gran serie, pero quizá no sea acertado del todo. Cierto es que no se trata de una novela tradicional al uso—algo importante de remarcar y tener muy presente antes de aventurarse en su lectura—, sino de un tratado de Historia que se alarga durante un centenar y medio de años —faltaría una segunda entrega con el resto de la dinastía—, una crónica cronológica o unos anales con el devenir de la estirpe de los Targaryen, con sus guerras y conquistas, sus luchas por el trono, sus traiciones y sus bailes de dragones, aunque le falta la amplitud de todo un mundo, un universo, de aquel. El texto se centra en la dinastía familiar, careciendo de la enorme dimensión mitológica, temporal y geográfica de aquella, pero no es algo que le reste ni un ápice de interés ni mucho menos. Se podría considerar más bien una precuela de la saga original, en la que van a aparecer buena parte de las casas nobiliarias y los antepasados de los protagonistas de aquella, mostrando de hecho la construcción del Poniente que el lector ha llegado a conocer, con sus estructuras políticas y sus equilibrios de poder, sus tensiones bélicas y sus muchas muertes violentas, ya sea en batalla o  no.

Reseña: El príncipe de los prodigios

El príncipe de los prodigios.

Helena Lennox II.

Victoria Álvarez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 64. Madrid, 2018. Ilustraciones: Lehanan Aida. 539 páginas.

Continúan las andanzas de Helena Lennox, pasados apenas seis meses desde el cierre de la anterior entrega, La ciudad de las sombras, y el lector la puede encontrar de inicio en las ruinas de Pompeya, donde ha acudido con sus padres para negociar una posible exposición en el Museo Británico. Más madura, quizá, la protagonista no va a poder evitar verse involucrada en nuevos líos y peripecias, misterios y muertes. El cambio de localización le da un aire de frescura, de no encasillar la aventura, con un escenario nuevo que en la pluma de la autora resulta tan evocativo y fascinante como el Lejano Oriente. Con cierto aire de novela negra y de misterio criminal, esta entrega, como la anterior, es aventura clásica en estado puro, lo que no quita para que sea también una obra de lo más actual, situando la acción en el Nápoles del siglo pasado, pero con inquietudes que hoy en día se encuentran bullendo en la sociedad: Los fascismos entonces incipientes, la discriminación de género, el feminismo y el papel de la mujer en la sociedad, las familias monomarentales… Y sí, quien desee leerse esta novela, a pesar de ser bastante autoconclusiva, es muy conveniente que se leyese la primera entrega previamente.

Reseña: El musgo en las ruinas

El musgo en las ruinas.

Paula Rivera Donoso.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Paula Rivera (edición propia). Ejemplar digital (ePub). 82 páginas.

Es este un volumen que recoge de forma autopublicada —ningún demérito por ello— y gratuita para el público en formato digital bajo pago social en Lektu.com tres cuentos de la autora chilena, dos inéditos y uno publicado en una versión previa en Poliedro V: Cuentos chilenos de fantasía, horror y ciencia ficción (Editorial Bajo Los Hielos, 2015), hermanados por los temas del crecimiento personal y de la memoria, y, según palabras de la autora, representativos de una etapa anterior en su producción literaria, entre los años 2010 y 2014, revisados todos ellos para la ocasión. Con una voz personal, poética y evocadora, Rivera construye mundos etéreos, delicados, en difícil equilibrio, para ofrecer historias trágicas y trascendentales. Historias de crecimiento, sí, de autoconocimiento y descubrimiento, pero también de exploración, de confrontación y de aventuras. Fábulas modernas, llenas de delicadeza, con un aura de cuento de hadas que, como estos, no esconde sino que potencia cierta crudeza, crítica y desengaño.

Reseña: El emperador goblin

El emperador goblin.

Katherine Addison.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alethé. Madrid, 2018. Título original: The Goblin Emperor. Traducción:  Juan Pascual Martínez Fernández.598 páginas.

Es esta una novela sobre política y cambio social, juegos cortesanos e intrigas palaciegas, sobre el abuso y el poder, y sobre el abuso del poder, con el escenario y los personajes como principales concesiones al «fantástico», y una puesta en escena que retrotrae a las grandes cortes imperiales del Oriente de antaño, de la China imperial de la Ciudad Prohibida o de la del Rey de Siam, incluso a la de los tiempos finales de la Rusia zarista. En una atmósfera exótica, con una casi sutil, pero vital, pincelada de steampunk, donde la magia se supone, pero apenas hace acto de presencia —se pueden contabilizar apenas el uso de un par o tres, según si hablar con los muertos se considere como tal, de hechizos en todo el relato—, la acción se desenvuelve entre audiencias públicas y audiencias privadas, entre diplomacia e intrigas, entre entrevistas, bailes y juegos cortesanos... Con una cadencia suave y armónica, se trata de una novela tranquila e introspectiva, sin demasiadas estridencias y apenas un poco de sangre, que versa sobre la inesperada llegada al poder de un joven heredero, de su zozobra e intento de consolidación, de los peligros y de las trampas políticas y diplomáticas a las que se enfrenta, que no van a ser precisamente pocas. Una novela pausada, reflexiva, sobre el ejercicio del poder y sus responsabilidades, y sobre todo lo que lo rodea, desde las injusticias sociales al buen gobierno. Al final, hay en sus páginas mucha más luz que oscuridad, aunque la presencia de la segunda sea imprescindible y palpable para que la primera brille más. Una novela, ¿por qué no decirlo?, optimista y esperanzadora. Quizá incluso demasiado, aunque sea algo que no hace mal a nadie. De vez en cuando también se agradece una historia refrescante sin un excesivo componente sombrío.

Libros recibidos: noviembre de 2018

A lo largo del pasado mes de noviembre hemos recibido ejemplares de los siguientes libros como servicio de prensa, cortesía de Editorial Cornoque, Crononauta, Ediciones B, Paula Rivera, Alianza editorial / Runas, Alethé, Oz Editorial, Nocturna ediciones, Plaza & Janés / Fantascy y Sportula:

• Imperio. Crónicas del Multiverso. Víctor Conde
• Fuego y sangre. George R.R. Martin
• El príncipe de los prodigios. Victoria Álvarez
• Susurros subterráneos. Ben Aaronovitch
• El emperador goblin. Katherine Addison
• Ahí abajo, entre raíces y huesos. Seanan McGuire
• Escuadrón. Brandon Sanderson
• El musgo en las ruinas. Paula Rivera Donoso
• Binti: Hogar. Nnedi Okorafor
• Supermala. Roberto Malo / XCAR Malavida

Como siempre, todo nuestro agradecimiento a las editoriales y autores colaboradores.

Reseña: La casa de los mil pasillos

La casa de los mil pasillos.

Diana Wynne Jones.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura Mágica # 68. Madrid, 2018. Título original: House of Many Ways. Traducción: Gema Moraleda. 304 páginas.

[Reseña publicada originalmente el 15 de noviembre de 2010, y que recuperamos ahora debido a la nueva edición del título por parte de Nocturna ediciones].

Situada en el mismo mundo mágico de El castillo ambulante y El castillo en el cielo, con los que comparte alguno de los personajes, La casa de los mil pasillos comienza cuando la adolescente Charmain Baker es enviada por su rígida tía abuela a cuidar la casa de su tío abuelo William, el mago Norland, aquejado por una enfermedad que solo los elfos pueden curar para lo que han de llevárselo a sus tierras. Enseguida Charmain, que ha sido criada por su familia ―sobre todo por su madre― en un ambiente extremadamente protegido y respetable, sin ningún contacto en absoluto con la magia, sin saber realizar ni la más mínima tarea doméstica y cuyo único anhelo parece ser que la dejen tranquila con sus amados libros, se dará cuenta que la casa es muy especial, un nexo en el espacio y el tiempo en el que es muy fácil perderse si no se siguen correctamente las instrucciones. La tarea de la joven será ordenar el terrible desorden en que, por su enfermedad, el mago ha dejado toda la vivienda, con sacos de ropa sucia apareciendo por doquier, y de cuidar a Waif, un perrito abandonado que el anciano había recogido recientemente y que le deparara algunas sorpresas. La recién estrenada independencia, lejos de las cadenas maternas, animará a Charmain a solicitar, sin demasiadas esperanzas de conseguirlo, un puesto de ayudante en la Biblioteca Real dado su amor por los libros.

Reseña: Entre los sueños

Entre los sueños.

Elio Quiroga.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones B. Col. La Trama. Barcelona, 2018. 431 páginas.

Con una mirada muy cinematográfica, que marca el tono y la visión tanto del escenario como de la acción, Quiroga factura en esta ocasión una novela de ciencia ficción que casi no se puede considerar así dado su carácter de presente, de hoy mismo, con amplio contenido científico, eso sí, y de misterio. Un thriller de suspense y —supuesto— alto voltaje sexual en el incomparable marco de los telescopios de Roque de los Muchachos, en la isla de La Palma, donde el aislamiento y la convivencia de una pareja de científicos van a dar lugar a una explosiva revelación. Hablar en sueños no es nada extraño, no suele serlo, salvo que la voz y la conciencia tras las palabras pertenezcan a otra persona que no es la que las emite. Una intrigante propuesta, muy entrelazada con la teoría científica que los protagonistas han ido a intentar convalidar en las modernas instalaciones del Instituto de Astrofísica de Canarias, y que da lugar a las más variadas respuestas. Rivalidades científicas, problemas de pareja, una investigación con plazo de entrega, secretos, cicatrices del pasado, miedos del presente, maltrato infantil, hermosos parajes, crímenes y una intriga dimensional que en conjunto, aún resultando agradable, no terminan de dar todo lo que podrían.

Reseña: Susurros subterráneos

Susurros subterráneos.

Ríos de Londres 3.

Ben Aaronovitch.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Oz editorial. Barcelona, 2018. Título original: Whispers Under Ground. Traducción: Marina Rodil. 363 páginas.

En esta tercera entrega de su ya dilatada serie de fantasía urbana —se acaba de publicar su séptima entrega, Lies sleeping, octava en realidad si se cuenta una novela corta situada entre la quinta y la sexta— Aaronovitch mantiene la estructura de las anteriores, ofreciendo una trama independiente, una nueva investigación policial con un componente sobrenatural a resolver, mientras Peter Grant y su maestro Nightingale siguen investigando el arco argumental general que implica descubrir la identidad del misterioso Hombre sin Rostro, de quien lo educó en la magia y de sus posibles compañeros, que tantos problemas les causara en su anterior aventura. En esta ocasión el autor deja un tanto en segundo plano ese arco general de la serie, que apenas tiene influencia en la novela, para centrarse en el caso que Scotland Yard pone en manos de La Locura —básicamente Nightingale y Peter, con la ayuda de la no oficialmente reincorporada Lesley May—. Desplazando la acción mayoritariamente al subsuelo de Londres el relato integra a la perfección su mundo fantástico con la mundanidad de una gran urbe, la magia dentro de lo cotidianamente urbano y del natural discurrir de la gran ciudad, a espaldas del común de sus habitantes. Una fantasía sobrenatural divertida, con abundante humor y una intensa investigación policial que incluye persecuciones por túneles oscuros e inmersiones en las frías —entre otras cosas, porque limpias no están precisamente— aguas de un alcantarillado más concurrido de lo sospechado. Y sí, mejor leer los anteriores antes de embarcarse en esta.

Reseña: El castillo ambulante

El castillo ambulante.

Diana Wynne Jones.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 68. Madrid, 2018. Título original: Howl’s Moving Castle. Traducción: Irina C. Salabert. 360 páginas.

Aprovechando la recuperación por parte de Nocturna de la trilogía al completo, en este caso con nueva traducción, recuperamos también nosotros la reseña que dedicamos a este título el 11 de junio de 2008 cuando fue publicado por Berenice. Pudiera parecer que el principal reclamo para esta novela fuera la —excelente— película de animación que, basándose en ella, firmó con el mismo título Hayao Miyazaki, pero habría que advertir al lector que se guíe por esa información que el cineasta japonés y su equipo se tomaron muchas, muchas libertades con la trama a la hora de emprender la adaptación, de forma que son casi más los puntos divergentes entre película y novela que los concordantes. Eso sí, ambas son magníficas obras, imprescindibles cada cual en su terreno, aunque muy bien pudiera ser que tal vez hubiera disfrutado algo menos de la película si hubiera leído la obra original con anticipación al visionado de aquella, así que hubo suerte de que no fuera el caso.

Reseña: Escuadrón

Escuadrón.

Brandon Sanderson.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones B. Col. Nova. Barcelona, 2018. Título original: Skyward. Traducción: Manu Viciano. 521 páginas.

Sanderson es un autor tan prolífico como imaginativo, lo que por una parte promete que la espera entre libro y libro suyos nunca es excesiva, pero también que se dispersa entre series y sagas haciendo sufrir a los lectores de alguna en concreto por la espera —¿he oído mencionar el Archivo de las tormentas o El Rithmatista?—, así que mejor cruzar los dedos para que no sea una de esas ocasiones. Publicado casi simultáneamente en inglés y español, con Escuadrón el autor inicia una nueva serie —trilogía o tetralogía dependiendo de las fuentes consultadas— con ese tono algo más juvenil suyo siempre atractivo para cualquier público. Con su habitual amenidad y desparpajo, Sanderson esta vez factura una propuesta de la más pura ciencia ficción, reuniendo aventura desatada, misterios, inocencia quebrada y anhelos equivocados, aprendizaje, descubrimiento y forja del carácter, situaciones límite, combates aéreos, tensión, batallas explosivas, personajes emblemáticos y enfrentamientos de alto voltaje. Sano entretenimiento, repleto de la misma épica y emoción de cualquiera de sus obras de fantasía, con ese toque juvenil que no desmerece en absoluto. Una  novela tan emocionante y entretenida como dramática.

Reseña: La chica descalza en la colina de arándanos

La chica descalza en la colina de los arándanos.

Nieves Mories.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ed. Cerbero. Col. Tíndalos # 3. Cádiz, 2017. 131 páginas.

Esta es la historia de una casa encantada, o la de una fantasma en todo caso, no cabe duda. De hecho, la narradora está muerta y lo sabe, así que a través de ella la autora va a reconstruir la historia de cómo alcanzó tal condición. El relato se inicia con cierto desenfado, con un toque divertido incluso, con un humor macabro pero nada estridente, y poco a poco va tornándose ominoso, terrible, hasta un desenlace demoledor. Podría ser cualquier historia de fantasmas con la típica mansión tenebrosa en la colina y los jóvenes cuyos destinos se entrecruzan en una dramática, espeluznante noche, pero debajo del barniz es mucho más. Un descenso a la oscuridad del alma humana que juega con las percepciones del lector para darle algo que no esperaba. Un relato lleno de humanidad, de ira, de humor negro, de furia y de reproches, de anhelos, de obsesiones, de retos y de oportunidades perdidas. Tensión, intriga, fatalidad, complicidad y muerte es tan sólo una parte de todo lo que late tras las palabras de un fantasma, del espíritu de una joven que busca sentido al sinsentido en que se ha convertido su «existencia». A veces la justicia no es lo que se espera.

Reseña: Dioses de las esferas

Dioses de las esferas.
Trilogía de las esferas 3.

Salvador Bayarri.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Salvador Bayarri ed. Edición digital (ePub). 370 páginas.

Bayarri lleva a su clímax la trilogía de space opera juvenil con una novela de cierre que explota toda la amplitud y potencial del escenario que había ido creando previamente. Aunque el inicio de la novela, cuya acción se retoma justo tras el cierre de la anterior que tantas cosas revelaba, se siente un tanto pausado, ralentizando la acción hasta que el protagonista está preparado para enfrentarse al enorme reto que supone hacer frente a los dioses de las esferas. Desde su lejano, en el espacio, inicio de su periplo en cierta ciudad flotante, la aventura está servida para Nadir, quien deberá superar muy diversos retos para los que quizá no esté tan preparado como sería deseable. La intriga de entregas anteriores va dando paso a la acción desatada, las luchas intestinas al enfrentamiento abierto, y el destino de los sintientes pende de un hilo. El autor combina hábilmente retazos de la Historia clásica humana, filosofía, mitología y mística, con teorías físicas avanzadas sin que el relato chirríe en momento alguno llevándolo a un final emotivo y certero. Como siempre aviso, si bien los destripes de la presente novela durante esta reseña van a  ser los mínimos imprescindibles, bien podría ser que incluyera alguno de las precedentes que sería conveniente no conocer de antemano si se tiene intención de leerlas —y ya advierto de que no es una novela que se pueda leer sin haber hecho lo propio con las precedentes—.

Reseña: Ahí abajo, entre raíces y huesos

Ahí abajo, entre raíces y huesos.

Niños descarriados /2.

Seanan McGuire.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2018. Título original: Wayward Children Trilogy-Book 2: Down Among the Sticks and Bones. Traducción: María Pilar San Román. 198 páginas.

McGuire presentó a las gemelas Jack y Jill como parte del elenco de protagonistas de Cada corazón, un umbral, en cuya trama tendría gran importancia la historia de las dos muchachas previa a su llegada a la Residencia para niños descarriados de Eleanor West. Esta es esa historia. Una historia que comienza con su nacimiento y va desgranando sus vidas hasta alcanzar sus 17 años. Y sí, como precuela que es, el lector de la anterior entrega podría pensar que va a leer una historia que ya conoce, y no le falta razón, pero a la vez también estaría muy equivocado. Conoce apenas su final y unos pocos elementos de la misma. Ahora va a descubrir todo lo que llevó hasta allí, lo que las condujo bajo la tutela de Miss West; Las motivaciones, las decisiones y las acciones. Y aunque puede ser leída de forma independiente sin necesidad de la primera entrega, es muy recomendable leer ambas en su orden de publicación —de hecho es muy posible que algunas partes de esta reseña puedan considerarse destripe de la primera novela—. Si en la anterior se hablaba de forma indirecta de los muchos mundos que hay más allá de las puertas y de los muchachos y muchachas que llegan allí y regresan cambiados; esta es la oportunidad de visitar uno de esos maravillosos y terroríficos lugares, y no será siempre agradable, pero se disfrutará a cada paso. Es este un moderno y visceral cuento de hadas, una tenebrosa fantasía oscura con una voz tan poética como dolorosa, nostálgica y triste.

Reseña: Supermala

Supermala.

Guión: Roberto Malo.

Dibujo: XCar Malavida.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Editorial Cornoque. Zaragoza, 2018. 72 páginas. Color.

¿Quién no ha soñado en un momento dado con lo que haría de tener superpoderes? ¿Cómo reaccionaría alguien si por un azar del destino descubriese que puede hacer cosas que nunca había soñado y que ponen a al alcance impartir justicia ante los delincuentes con los que se cruza en su día a día? Estaría bien, ¿no? Pero ¿qué sucede si esos poderes se obtienen en un periodo de la vida tan delicado como pudiera ser el del embarazo? Pues sí, tal es la historia que ha imaginado y escrito Malo con su habitual desparpajo —y con algún apunte autobiográfico y familiar, me atrevo a sospechar— y puesto en expresivas y caricaturescas imágenes XCar. Es este un relato que de alguna manera recoge todas las claves del género superheroico, pero imbuidas además de enormes dosis de humor y de mucha, mucha humanidad. Una historia para todos los públicos, niños, jóvenes y adultos por igual, con guiños y diferentes niveles de lectura para cada uno de ellos según su edad, para  leer, disfrutar con la vista, releer, divertirse sin más o reflexionar y gozar de toda su profundidad.

Reseña: Binti. Hogar

Binti: Hogar.

Binti 2.

Nnedi Okorafor.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Crononauta. Sevilla, 2018. Título original: Binti Home. Traducción: Carla Bataller Estruch. 195 páginas.

En esta segunda entrega de la trilogía Okorafor ofrece una nueva etapa en el crecimiento de Binti, una joven con una prodigiosa mente matemática destinada a convertirse en una armonizadora. En cada entrega la protagonista avanza hacia un nuevo estado, despojándose de algo del anterior y adquiriendo nuevos dones para alcanzar su verdadera naturaleza. No es esta precisamente una novela de acción, sino de reflexión sobre los prejuicios y la naturaleza humana. Una novela que, mediante lo alienígena, pone un espejo ante el lector para que contemple sus propias contradicciones y se enfrente a ellas. Y vaya si lo consigue. La identidad cultural, el desarraigo, el racismo, la desconfianza ante el desconocido, los resentimientos a los que no se da salida, las ideas preconcebidas tan interiorizadas que ya ni se cuestionan, el peso de la tradición y la necesidad de integrarla con los avances tecnológicos… Mucho para una novela que se hace tan corta —y sí, aunque esta reseña no va a contener especiales destripes de Binti: Hogar, si es muy posible que haya alguno de su predecesora, así que cuidado para quien no haya leído aquella—.