Reseña: La tecnología respira

La tecnología respira.

Finalistas del III concurso de relatos Homocrisis.

VV.AA.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ed. Salto de página. Col. Púrpura # 91. Madrid, 2017. 172 páginas.

El presente volumen recoge las diez obras finalistas, incluida la ganadora, del III concurso de relatos Homocrisis, auspiciada bajo el patrocinio de Toshiba. El primer relato comienza así: "El primer día de clase uno de los profesores que impartía docencia en el curso de posgrado de Estudios Avanzados en IA comenzó su lección lanzando una consigna: «Ellos no respiran. Nosotros sí»". Se podría decir que es una declaración de intenciones para todas las obras de la antología, ya que en la mayor parte de ellas hay un intento muy consciente de «humanizar» los productos de la tecnología, de hacerlos, en efecto, respirar. Es curioso, al ser un requisito de las bases el que aparezca en ellos un sistema de climatización por aerotermia (un aparato de aire acondicionado en modo refrigeración o calefacción), el modo en que los autores enfrentan el reto y consiguen que el frío creado mediante mecanismos mecánicos —incluso biológicos— participe de la trama, de forma muy tangencial en algunos, tan sólo como elemento introductorio, pero central, casi se podría decir que vital, en otros. Más allá de este detalle, más bien anecdótico, es de destacar la enorme heterogeneidad de las propuestas, ofreciendo historias en torno a la Inteligencia Artificial, el ecologismo, la biotecnología, el discurso del arte o las naves generacionales. Con algunos altibajos se trata de una antología ciertamente remarcable.

Reseña: El ejército de piedra

El ejército de piedra.

Luis Manuel Ruiz.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Editorial Salto de Página. Col. Púrpura # 69. Madrid, 2015. 317 páginas.

En 1908 los ciudadanos de Madrid se vieron sobresaltados por una serie de sorprendentes acontecimientos que periodísticamente recibieron el nombre de El hombre sin rostro, y en cuyo desenlace se vieron envueltos el joven redactor en ciernes Elías Arce y el  sabio profesor Fo, sin olvidar a su —bella, independiente, alocada, intrépida, moderna, inteligente, deductiva y un tanto pagada de sí misma— hija Irene. Casi un año más tarde, convulsos sucesos vuelven a sacudir a la sociedad madrileña y los tres protagonistas verán cómo sus destinos se cruzan de nuevo par regocijo de alguno, indiferencia de otro y exasperación de la tercera en discordia. Con similares mimbres a su anterior entrega —fantasía desbordante, diversión sin cortapisas, un misterio detectivesco, mucha irreverencia y un casi declarado amor por toda una forma de narrar típica de la aventura de los clásicos juveniles entre Julio Verne y el cómic francobelga y de la escuela Bruguera—, Ruiz embarca a sus protagonista en una peripecia más compleja, más peligrosa, más misteriosa, más coral y más completa, y aunque puede ser leída de forma independiente, sin duda lo más recomendable es haberse leído antes la anterior. Acción, intriga, misterio, retro ciencia ficción, humor, fantasía… ¡No va más!

Reseña: El hombre sin rostro

El hombre sin rostro.

Luis Manuel Ruiz.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ed. Salto de Página. Col. Púrpura # 55. Madrid, 2014. 221 páginas.

Un leve retrofuturismo, ucronía, costumbrismo, aventuras, misterio y género policiaco confluyen en el Madrid de 1908 y el resultado es tan subyugante como atractivo. Con una elegante prosa, que se podría tildar sin temor de «culta» con algún rastro decimonónico y un puntito de «engolamiento» realmente encantador, abundante humor, mucha acción, un intrigante misterio, varios asesinatos y unos personajes tan variopintos como interesantes ―y en los que reside gran parte del acierto de la novela―, Ruiz ha forjado una trama apasionante a medio camino entre lo detectivesco, lo histórico, lo castizo y la fantasía científica, con una magnífica recreación de época, muy a lo Pío Baroja, con un ritmo que no decae y atrapa desde el mismo momento en que un pterodáctilo cae de manera harto inexplicable sobre Don Ernesto Silva, director del Museo de Historia Natural de Madrid, causándole la muerte. A partir de ahí, conspiraciones, crímenes, viajes y secretos de estado a golpe de ciencias naturales.

Reseña: Esta noche arderá el cielo

Esta noche arderá el cielo.

Emilio Bueso.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Salto de página. Col. Púrpura # 48. Madrid, 2013. 266 páginas.

«El mundo en un puño y, en el puño, el acelerador».

Toda una filosofía de vida, toda una declaración de principios con la que se abre de buenas a primeras la novela. Y es cierto, Bueso aprieta el acelerador, con suavidad al principio, con mimo, disfrutando del paisaje, para ir acelerando poco a poco, aunque de forma continua, y lo suelta más bien poco a lo largo de todo el relato, permitiendo pocas «zonas de descanso» a sus lectores ―como a sus protagonistas―. Empieza despacio, con una cadencia de paseo, de reencuentro con el pasado, anticipando promesas por cumplir; y paulatinamente la mano se crispa sobre el manillar, acelerando, acelerando, hasta que ya es imposible detener la máquina narrativa que ruge entre sus páginas y se abalanza ciega hacia el desastre, sin más luz que los faros de un par de motos que tan solo iluminan una pequeña porción de lo que rodea a sus «jinetes» y un cielo nocturno que se incendia con la aurora boreal. Tras Diástole y Cenital, ambas ganadoras del premio Celsius, el autor se embarca en una compleja historia muy difícil de encasillar: Fantasía oscura, thriller de intriga, terror, western crepuscular, road-book, humor negro, mordaz y sarcástico, retorcido romance, ciencia ficción… Una imposible mezcolanza que, contra lo que pudiera parecer, termina funcionando más que bien.

Reseña: Todo irá bien

Todo irá bien.

Matías Candeira.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ed. Salto de Página.Col. Púrpura # 47. Madrid, 2013. 159 páginas.

Muchas veces, en las peores de las situaciones, cuando todo viene mal dado, nos repetimos la vieja mentira: «Todo irá bien». Pero, cuando la oscuridad ha caído, cuando las sombras susurran palabras ininteligibles y, sin embargo, aterradoras, cuando la sangre gotea desde la punta de un cuchillo empuñado por un ser querido o cuando pasos furtivos y sigilosos acechan con intenciones ignotas al otro lado de la puerta... ¿para quién irán bien las cosas? Para la víctima que aguarda temblando expectante o para el monstruo que habita sus sueños y desvelos.

¿Y qué pasa entonces cuando las cosas, definitivamente, no «van bien»? Cuando un padre no puede evitar retratar macabramente a su hijo en posición moribunda, cuando las risas de una fiesta infantil en la piscina se troca en una misión de rescate a vida o muerte, cuando el cajón de los cubiertos contiene la única esperanza contra la ausencia de dolor de una familia, cuando el habitual centro comercial se convierte en territorio extraño, cuando se camina al lado de un muerto intentando darle la paz...

Reseña: Vivo en lo invisible

Vivo en lo invisible.

Nuevos poemas escogidos.

Ray Bradbury.

Reseña de: Matt Davies.

Ed. Salto de Página. Madrid, 2013. Col. Poesía # 10. Edición bilingüe. Traducción: Ariadna G. García y Ruth Guajardo González. 238 páginas.

“La poesía es buena porque usa músculos
que se usan poco”.

Ray Bradbury.

Aviso: esto no es una reseña al uso, en la que se da una opinión más o menos subjetiva sobre el libro que corresponda. Es una recomendación entusiasta de una obra que debería estar en todas las estanterías, al lado de Crónicas Marcianas o de El vino del estío, y que pasa a ser miembro de ese selecto grupo de obras que deberían ser disfrutadas y releídas al menos una vez al año.

Reseña: Ojos de lagarto

Ojos de lagarto.

Bernardo Fernández, BEF.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Editorial Salto de página. Col. Púrpura # 41. Madrid, 2012. 282 páginas.

Hay ocasiones en que empiezas a leer un libro sin tener apenas referencias del mismo, sin saber qué expectativas puedes esperar ni por dónde puede desarrollarse la historia y su lectura te sorprende más que gratamente. Éste ha sido sin duda, para mí, uno de esos casos. Publicado originalmente en México, país natal de su autor, Salto de página lo «recupera» ahora con acierto para el mercado de España en una edición que da cuenta de su buen hacer habitual. Es ésta una novela relativamente breve, con una historia que en su superficie versa sobre animales míticos, pero que muy bien podría decirse que en realidad habla de personas buscando su razón de existir en el mundo. Un relato fronterizo, de un realismo fantástico en el borde del western, que se desarrolla en una época en que todavía quedaban lugares por explorar, mitos en los que creer, y criaturas exóticas que perseguir. Una época crepuscular y al tiempo floreciente, que vio el final de tantas cosas al tiempo que se sentaban las bases para un nuevo desarrollo. Un tiempo de carestías, de inmigración que se convertía en una mano de obra barata que rozaba la esclavitud, de mafias de diversa índole y de traficantes de lo más variopinto al amparo de la Ley Seca, de logias secretas..., y en el que todavía subsistía la fascinación por seres antaño desaparecidos que todavía se creía podían existir.

Reseña: Los que duermen

Los que duermen y otros relatos.
 

Juan Gómez Bárcena.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ed. Salto de Página. Col. Púrpura. Madrid, 2012. 125 páginas.

Detrás de una portada realmente atractiva —obra de George Brie— quince relatos breves asaltan de forma agradablemente inesperada la mente del lector. Es difícil explicar el sentido de maravilla que transmiten todos ellos, hablando de hechos imaginarios que no dejan de retratar nuestra realidad, invitando a verse reflejados de alguna manera en las muy diferentes miradas de los protagonistas de estas historias.

Unas historias imperceptiblemente conectados entre sí de forma casi etérea, a veces por una sensación, otras por una fecha, por un personaje en segundo plano o por una laguna o ciénaga que atrapa los cuerpos de los sacrificios para devolverlos muchos años después haciendo que se pueda así especular, muchas veces erróneamente, con las causas que los llevaron allí. Unos cuentos que van tejiendo una fina, imperceptible, tela de araña que atrapa de forma irremediable al lector hasta que pasa la última página.

Reseña: Diástole

Diástole.

Emilio Bueso.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ed. Salto de Página. Col. Púrpura # 29. Madrid, 2011. 239 páginas.

En el pasado, Jérôme fue un talentoso pintor que estuvo a punto de triunfar en el difícil mundo del arte en París y que fracasó por sus adicciones y drogodependencias. Ahora, años después de su bohemia experiencia, vive ―malvive, sería más exacto decir― en un ciudad cercana a los Pirineos franceses donde de forma sorprendente recibe el encargo de realizar un retrato de un excéntrico personaje, Iván, con unas condiciones realmente extrañas: pintará solamente durante cuatro noches, desde la puesta del sol al amanecer, en el aislado caserón medio en ruinas donde reside el cliente y con las pinturas y materiales suministradas por el mismo.

Al volante de un coche tan destrozado por la vida como el propio Jerôme, suspirando a cada paso por un chute de heroína, el pintor acudirá puntualmente a la cita para cumplir el encargo en la que puede ser su última oportunidad de plasmar su talento pictórico en una obra que perdure. Mientras posa, cada noche en una ubicación distinta del caserón, Iván empezará a relatarle su propia historia, un relato que ha de llevarles desde la madre Rusia, partiendo desde las largas noches de San Petersburgo, a lo largo de una caótica huida hasta alcanzar esa casa de los Pirineos, recalando en lugares tan inquietantes como la fantasmagórica ciudad de Prípiat y la cercana y abandonada central de Chernóbyl y su «desierto» nuclear o el Leningrado deshumanizado que soportó el asedio nazi en la II Guerra Mundial. La vida del misterioso Iván, narrada en cuatro capítulos que abarca cada uno una de las noches del posado, deja sitio entre ellos a unos interludios diurnos donde el autor sigue la vida habitual de Jérôme, humanizándolo en sus bajezas, con su curioso trabajo, la «amistad» con su compañero de piso, sus inquietudes, sus miserias y su triste pasado de glorias posibles y perdidas.