Reseña: Historias de Hann

Historias de Hann.

Ferran Varela.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones el Transbordador. Málaga, 20198. Edición digital (ePub). Ilustración de portada e interiores: Manuel Gutiérrez. 156 páginas.

Con  apenas  un puñado de relatos, una novelette y una novela publicados Varela está tallando a hachazos su nombre en el muro de honor de lo más granado del fantástico español. Y lo hace con una fantasía tan entretenida como inteligente, tan elaborada como agradable de leer, aunque a veces suelte dolorosos zarpazos. Las buenas historias en ocasiones duelen. Y los cuatro relatos que componen este volumen dan buena cuenta de ello. Situadas en Hann, el mismo mundo en que se desarrollaba la trama de El arcano y el jilguero, a la que lanzan abundantes guiños, muestran una solvencia independiente muy de agradecer. No son un simple soporte para la obra más extensa o una exploración que profundice sin más en el escenario, sino que se demuestran como historias con entidad y valor propios. El autor vuelve a hacer gala de una prosa tan incisiva como poética, de unos personajes con marchamo de autenticidad y unas tramas muy interesantes, repletas de emoción, de dilemas, de entretenimiento, y de una más que satisfactoria, atractiva y sugerente narrativa.

Reseña: La danza del gohut

La danza del gohut.

Ferran Varela.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones El Transbordador. Málaga, 2018. 116 páginas.

Es esta una novela corta que sabe a poco, y no por falta de contenido o de una buena historia precisamente. Es cierto que no hace falta alargar un relato cuando su desarrollo pide una distancia corta, pero en esta ocasión el lector se queda con ganas de conocer más de los protagonistas y del escenario en el que se mueven, antes, durante y después de que todo «termine». Se nota que Varela se siente cómodo en el formato corto, siendo autor hasta el momento de un puñado de remarcables cuentos, pero aquí se antoja que tenía material para haber ido un poco más allá, sobre todo porque hay un par de ocasiones en que la dilatación temporal del relato se nota un tanto forzada, sin afectar en realidad a la trama, pero sí al convencimiento del lector. Con todo, se trata de una historia extraordinaria, llena de pasión y sentimiento, de juegos políticos y choque cultural, de filosofía y drama, con unas cuantas cuestiones que, bajo su disfraz pseudo medieval, invitan a reflexionar sobre nuestra propia sociedad y sus en muchos momentos excesivamente rígidas maneras de pensar y actuar. Bajo unas condiciones ciertamente difíciles una joven va a emprender sin siquiera planteárselo un examen de autoconocimiento que revolucionará todo su mundo.

Reseña: El jugador impasible

El jugador impasible

y otros gritos camuflados de relato.

Víctor Guisado Muñoz.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones El Transbordador. Col. Módulo bolsillo # 3. Málaga, 2018. 201 páginas.

En formato de libro de bolsillo, con las páginas bien repletas de texto, el volumen recoge cinco relatos de muy diferente longitud —dos de ellos prácticamente novelas cortas, uno que no llega ni a las dos páginas— marcados por un hálito común, un mensaje subyacente en torno al espíritu humano, al ansia de conocer nuevos confines, de trascender lo más evidente que nos rodea, de ver qué hay más allá de cualquier horizonte, burbujeando bajo la superficie de todos ellos. Guisado vuelve a hacer gala de una prosa tan poética como recargada, que no farragosa ni difícil de interpretar, que tanto marca su estilo, que lo hace tan personal y característico. Cinco gritos, en efecto, desgarrados y emotivos, pero de voz perfectamente modulada, nada estridente y sí muy inspirada, cargados de preguntas y significados.

Reseña: Mañana cruzaremos el Ganges

Mañana cruzaremos el Ganges.

Ekaitz Ortega.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones El Transbordador. Málaga, 2017. 303 páginas.

Una de las características distintivas de la ciencia ficción —de la buena ciencia ficción— siempre ha sido la de especular sobre el futuro que nos espera pasado mañana partiendo de lo que podemos observar en nuestro presente. De ahí han nacido las grandes distopías históricas —cuando el término era algo más concreto que el simple significado de futuro catastrofista con el que es asociado actualmente— como 1984, citada en este mismo libro, Un mundo feliz o Fahrenheit 451. Ortega nos acerca a uno de estos futuros en que, desgraciadamente, podemos ver muy reflejadas las actitudes y el rumbo político y social de nuestro presente. Un futuro de libertades restringidas, de vigilancia extrema, de gobiernos formados por tecnócratas, de sospecha hacia el diferente y discriminación por raza o religión, de censura y control de los medios..., retratado a través de la visión y vivencias cotidianas de una periodista, bastante de vuelta de todo, que se va a ver implicada en una urdimbre inesperada que le hará cuestionarse muchos aspectos de su vida. No es una novela de trama frenética, sino de exploración de la vida bajo unas condiciones socio-políticas bastante desasosegantes y, lamentablemente, posibles.

Reseña: Me tragó el igualma

Me tragó el igualma.

Víctor Guisado Muñoz.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones El Transbordador. Málaga, 2017. 155 páginas.

Es esta una historia que fluye sin descanso, sin prisa pero sin pausa, como un río poderoso que avanza cadencioso hasta que se interna en el océano. Un océano inesperado, inmenso, donde los igualmas se sumergen y navegan en el vacío, como el lector ante tantas sensaciones e imágenes evocadoras. Es un relato que encierra tanto un mundo increíble, retratado con la meticulosidad de un miniaturista, como un reto hacia la interpretación que se obtiene tras la lectura. Guisado no hace prisioneros, no hace concesiones a la galería, y desgrana sobre el papel una historia monumental —que nadie se engañe por la «brevedad» del volumen— llamada a perdurar en la memoria de todo aquel que alguna vez haya soñado con alcanzar las estrellas por sus propios medios. Es una narración de anhelos, sí, llena de la poesía de Ray Bradbury, de Angélica Gorodischer o de Italo Calvino —muchos dirán que esto no es ciencia ficción al estar repleto de eventos que podrían considerarse de alguna manera mágicos, pero ponerle cualquier etiqueta es hacerle un flaco favor—. Una obra llena de misterio y misticismo del universo, de melancolía y ternura, con una invitación a trascender los límites y alcanzar un destino superior. Un alegato de amor a esa humanidad capaz de romper el yugo de su cuerpo y mente, de amor a la naturaleza y a todos los seres que lo componen, de amor a la palabra y la poesía, al viaje sin importar el destino, a las pequeñas cosas sin las que la vida no merecería ser disfrutada.

Reseña: Digresiones

Digresiones.

Juan A. Fernández Madrigal.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones El Transbordador. Col. Diversiones # 3. Málaga, 2017. 28 páginas.

Digresión (según el diccionario de la RAE): Del lat. digressio, -ōnis. Acción y efecto de romper el hilo del discurso y de introducir en él cosas que no tengan aparente relación directa con el asunto principal.

Básicamente el título define a la perfección los cuentos reunidos en esta breve antología que El Transbordador regala a sus lectores como tercera entrega de su colección Diversiones. Relatos con un planteamiento que parece indicar un rumbo y que, ante una revelación esclarecedora, toman una dirección diferente o inesperada. Relatos en general muy breves, sin llegar a la consideración de micro o ultracortos, ocho en apenas veintiocho páginas, en los que Fernández Madrigal bucea en algunos de sus temas predilectos, pero sin llegar a la profundidad y recovecos de obras de mayor longitud y calado. Tienen más la apariencia de auténticos divertimentos, de ocurrencias simpáticas, a veces anécdotas o chascarrillos reconvertidos en literatura, que de obras con mayor intención, pero también es cierto que se agradecen su frescura y desenvoltura. Hay homenajes a películas y autores famosos, robots en busca de la cuna de su civilización, ingenieros de la antigüedad enfrentados al paso del tiempo y de su obra, ácidas reflexiones sobre nuestro presente reflejado en la inconsistencia del futuro...

Reseña: Gaijin!

Gaijin!

Magín Méndez Sanguos.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones El Transbordador. Col. Diversiones # 2. Málaga, 2017. 26 páginas.

En el proceloso mundo de la edición, dominado por un par de grandes sellos, las pequeñas editoriales no sólo tienen que ofrecer productos atractivos e interesantes, sino dar cuenta de un derroche de imaginación capaz de atraer y fidelizar a sus lectores en un mercado cada vez más inmisericorde con los peces chiquitos. Muchas son las iniciativas que hemos visto nacer en años recientes en nuestro país, siendo una de ellas la de Ediciones El Transbordador que, además, de una fluida comunicación con sus posibles seguidores, tuvo en un momento determinado la idea, que incluso podría parecer disparatada, de regalar relatos encuadernados en cuadernillos —también en digital— con obras de algunos de sus autores. La colección gratuita Diversiones se inauguró en 2016 con Los polvorones de la traición, relato noir-navideño de Fran Romero y para su segundo número, con motivo del Día del Libro de 2017, el elegido ha sido este Gaijin! que nos ocupa; una ucronía que parte de un punto Jombar que hizo variar el resultado de la II Guerra Mundial tal y como nosotros lo conocemos, y que luego prosigue en nuestros días como un thriller detectivesco en un mundo dominado por Japón.

Reseña: Ciudad de Heridas

Ciudad de Heridas.

Miguel Córdoba.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones El Transbordador. Málaga, 2016. Edición digital (ePub). 178 páginas.

Bienvenidos a Gran Salto, una pequeña localidad de ubicación incierta donde tienen lugar los más extraños y luctuosos sucesos para enorme desazón de sus habitantes. Desde perros que se vuelven locos, emiten gemidos que suenan humanos y atacan sin razón a todo bicho viviente hasta muertos violentamente asesinados que no están exactamente muertos sino que mantienen conversaciones cuando nadie puede observarlos, desde una autora que puede leerse en novela ajena convertida en personaje, hasta un extraño forastero que trae en cuatro sobres escrito el destino de otros tantos muchachos. Un forastero que quiere que se deje de construir la ciudad, a cualquier precio, por cualquier medio. Surrealismo, fantasía, metaliteratura, pinceladas de horror, incluso un poquito de gore, y un sutil toque de ciencia ficción, junto a una prosa de lo más agradable, configuran el interés de una novela que no deja indiferente. Una obra que, tras haber sido primero autoeditada por su autor, El Transbordador tuvo el gran acierto de recuperar en 2015 para inaugurar su línea editorial, dándole así el envoltorio que se merecía. Ciudad de Heridas es una lectura para elucubrar, para intentar descubrir a dónde quiere Córdoba llevar a sus lectores, o de qué modo puede hacer que terminen confluyendo unas tramas en apariencia irreconciliables. Una construcción laberíntica, en ocasiones desconcertante, que se cierra sobre sí misma y depara más de una sorpresa y sobresalto.

Reseña: Los tres abismos de Damián Mustieles

Los tres abismos de Damián Mustieles.

Miguel Córdoba.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones El Transbordador. Málaga, 2016. 531 páginas.

Quien se adentre en la lectura de este libro debe estar predispuesto a disfrutar de la misma, pero también a ser desconcertado. Es este un volumen que recoge tres historias de extrañeza creciente, Cena para tres, Malas hierbas y Ruido, tres novelas cortas —aunque la tercera casi sea una novela por derecho propio— con las que Miguel Córdoba sumerge a los lectores en un juego metaliterario y referencial al explicar en la suerte de prólogo que abre el libro, titulado Aún quedaban cosas por hacer, que en realidad la autoría de los tres pertenece a un tal Damián Mustieles, a la sazón protagonista de su novela Ciudad de Heridas, en el transcurso de cuya trama el propio Damián las escribía. Tres historias que habían sido previamente encontradas por Córdoba en una vieja maleta abandonada, obligándole de alguna manera a escribir su propia novela y así terminar por cerrar el círculo. Y es que Ciudad de Heridas y los tres relatos que componen este volumen se encuentran unificados por la geografía compartida de la localidad de Gran Salto, por la nomenclatura de sus calles y por la presencia de vecinos recurrentes, pero a la vez se muestran divergentes en ciertos detalles y alusiones que hacen sospechar que ninguna de ellas transcurren exactamente en el mismo lugar. Desconcertante génesis y desconcertante desarrollo de las historias, donde lo raro y extraño está a un paso de saltar sobre el inadvertido lector, subvirtiendo poco a poco, de manera paulatina aunque no sutil, la realidad en pesadilla fantástica.

Reseña: El Planeta Muerto

El Planeta Muerto.

Magnus Dagon.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones El Transbordador. Col. Soyuz # 5. Málaga, 2017. Edición digital (ePub). 42 páginas.

Si todas mis reseñas tienen siempre un elevado componente subjetivo —mis gustos son los que son—, en esta ocasión me temo que este componente va a estar más presente que nunca, con lo que recomiendo coger el texto que viene a continuación con bastante cuidado. Reconozco que, tanto en fantasía como en ciencia ficción, siempre busco un alto componente de verosimilitud en lo narrado, algo que ha motivado más de un reproche de mis amigos. Sé que son géneros que se prestan a los grandes despliegues, a lo grandioso y espectacular, pero aún así creo que, sobre todo la ciencia ficción, deberían respetar ciertas «reglas» y leyes universales para dar consistencia y credibilidad a un relato de por sí fantástico. Soy bastante quisquilloso, lo sé, y además absolutamente arbitrario. Puedo aceptar los agujeros de gusano o la hipervelocidad y sin embargo tropiezo con temas mucho más mundanos como la economía o la fisiología. El Planeta Muerto, para mi gusto, empieza ofreciendo una serie de datos de ambientación que me han sacado del relato y, aunque después reconozco que la aventura, ligera y palomitera donde las haya, se deja leer bastante bien, lo cierto es que no he podido evitar continuar leyéndolo bajo una óptica crítica que me ha impedido disfrutarlo como merecía. Estoy seguro que quien no comparta mis parámetros «críticos» encontrará en este relato unas virtudes que a mi me han eludido. Magnus Dagon, con desparpajo y una prosa adecuada y efectiva, aunque con algunos recursos narrativos demasiado «fáciles», se interna por la senda de una fantaciencia a caballo entre lo abiertamente pulp y el space opera. Quizá precisamente la idea de que la historia iba a avanzar por otros derroteros es lo que me ha descolocado, pero no me esperaba algo tan fantasioso —pero, ¡eh!, ¿no dijo alguien que cualquier tecnología suficientemente avanzada es indistinguible de la magia?—

Reseña: Pedro y la pulsera mágica

Pedro y la pulsera mágica.

Juan Antonio Fernández Madrigal.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones El Transbordador. Col. Soyuz # 3. Málaga, 2016. Edición digital (ePub). 36 páginas.

A través de la iniciativa de @OrigenCuantico, quien, movido por su lectura de esta historia, se ofreció para hacer llegar a un buen montón de lectores/reseñistas/blogueros una copia de la misma pagada de su bolsillo, para que dieran su opinión sobre la misma, llegó a mi esta obra que previamente había pasado por debajo de mi radar. Y no puedo sino mostrar todo mi agradecimiento, pues es un relato largo o novela corta —todavía no estoy seguro— que me ha fascinado y removido las tripas a partes iguales. Una obra inspirada libremente en un cuento francés de autor anónimo, Pedro y el hilo mágico, en la que el lector va a encontrarse con un relato fronterizo en cuanto al género, entre la ciencia ficción cyberpunk, la fantasía mágica o el terror psicológico, sin poder inscribirse dócilmente en ninguno de ellos. Mediante un firme ejercicio estilístico, muy bien planteado y visual, lleno de imágenes poderosas, no siempre agradables, que trasladan al interior de una mente que sólo quisiera poder escapar de su realidad, el relato escapa a cualquier intento de encorsetarlo.  Y, como en la vida misma no se puede dejar de hurgar en la herida, aquí no se puede dejar la lectura por impactante y repugnante que pueda resultar en algunos momentos.