Reseña: La deriva

La deriva.

Namwali Serpell.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Seix Barral. Col. Biblioteca Formentor. Barcelona, 2021. Título original: The Old Drift. Traducción: Benito Gómez Ibáñez y Pilar de la Peña Minguell. Imagen de la cubierta: Lumezia. 745 páginas.

Es este un relato generacional, con un sabor de realismo mágico que inevitablemente recuerda a García Márquez, con un carácter social, costumbrista, intimista y familiar en cuanto a los personajes, expansivo y crítico en cuanto al escenario. Serpell introduce elementos sorprendentes, casi fantásticos, en medio de una historia real, y dura, como la vida misma, con una mezcla de géneros en que predomina el histórico, y en la que solo en el último centenar de páginas se abten paso ciertas especulaciones y avances tecnológicos, nada descabellados según lo ya disponible hoy en día, que la hacen coquetear con la ciencia ficción, sin abandonar en absoluto el realismo social, pero justificando satisfactoriamente el que la novela recibiera el premio Arthur C. Clarke. El pasado colonial, el presente con las lacras heredadas de aquel, y un futuro —muy cercano— que no puede huir del legado de corrupción pero lucha por alcanzar algo mejor, de Zambia. Una nación forjada en torno a la atracción que los europeos sintieron por las cataratas Victoria, y donde tres parejas de muy diferente extracción social, geográfica y racial coincidirán en el momento en que se sentaban las bases de su  «nacimiento». Colonialismo, racismo, imperialismo, capitalismo, comunismo, política, religión, economía, costumbrismo, prostitución, ética, investigación médica, ingenieria aereoespacial, romance, feminismo, prejuicios sexuales, corrupción, especulación de futuro cercano… Serpell no deja palo sin tocar.

Reseña: Nuestra parte de noche

Nuestra parte de noche.

Mariana Enríquez.

Reseña de: Consuelo Abellán Colodrón.

Anagrama. Col. Narraivas hispánicas. Barcelona, 2019. Imagen de cubierta: The Picture Art Collection / Alamy Stock Photo. 667 páginas.

Nuestra parte de noche, ganadora del Premio Herralde de Novela del pasado año 2019, nos habla de Juan, un padre empeñado en hurtar a su hijo Gaspar del destino cruel que su familia –los Reyes-Bradford– le tiene planificado, y que no es otro que el que él mismo tuvo que sufrir. Y es que esa familia lidera desde hace generaciones el culto a la Oscuridad, una práctica esotérica que requiere de crueles rituales, en los que nadie tiene la seguridad de salir ileso –o íntegro–. Para llevar a cabo este sangriento Ceremonial, se precisa la intervención de un médium, papel nada deseable, desempeñado hasta entonces por Juan y que Gaspar parece estar destinado a heredar.

La presencia de lo sobrenatural impregna toda la novela. Por supuesto, está la Oscuridad, nacida de la imaginación de la autora. Pero la novela está plagada además de referencias y alusiones a otras devociones y santos autóctonos de Argentina, como el culto a San La Muerte o a San Güesito. Prácticamente no hay un solo personaje en la novela que pueda ignorar la influencia sobre su vida de oscuras fuerzas ocultas. Algunos lo intentan pero, en general, no salen bien parados. Otros las buscan y tratan de utilizarlas a su favor. Tampoco el lector puede en ningún momento sustraerse a esa presencia ominosa que parece respirar a través del texto.

Reseña: El hambre

El hambre.

Alma Katsu.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2019. Título original: The Hunger. Traducción: Natalia Cervera. 343 páginas.

Por muy bien atados que se piense están hay planes que se tuercen desde el principio, proyectos que parecen nacer malditos, expediciones que llevan en su seno la semilla de su desgracia. Al estilo, pero con su propia personalidad, de lo que Dan Simmons hiciera en El Terror, Alma Katsu toma un dramático y desgraciado hecho histórico de la colonización de los incipientes EE.UU., espeluznante de por sí y con todos los componentes de la mejor tragedia —y si no se estaba al tanto del mismo es toda una invitación a profundizar en la realidad de tan desventurados acontecimientos—, y permitiéndose las necesarias e imprescindibles licencias literarias e históricas lo transforma en una ominosa pesadilla que persigue a cada una de las familias embarcadas en la llamada Expedición Donner. La tensión se masca desde el mismo inicio del relato, con un conjunto de personas con un destino común, pero con demasiados secretos como para mantenerse unidas. Deberán enfrentar el desierto, el frío de las montañas, la pérdida del ganado, las misteriosas muertes y desapariciones, las disensiones internas, la falta de provisiones y el hambre…, un hambre que les persigue y no es como el que ninguna persona haya sentido antes. Katsu factura una ficción histórica con buenas dosis de horror, una pizquita de gore y un toque sobrenatural proveniente del folklore de los nativos americanos…, o quizá no. Adentrarse en sus páginas es adentrarse en las profundidades del alma humana.

Reseña: Un hombre sueña despierto

Un hombre sueña despierto.

Lavie Tidhar.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Kailas. Col. Ficción. Madrid, 2017. Título original: A Man Lies Dreaming. Traducción: Puerto Barruetabeña Díez. 325 páginas.

Europa, 1939. En Alemania el partido nacionalsocialista no ganó las elecciones de 1933, no pudiendo acceder al poder al ser derrotado por los comunistas, quienes con su política represiva forzaron la desbandada y exilio de los fascistas y de las minorías religiosas como la judía hacia países como el Reino Unido, donde, seis años después, unos pocos han medrado mientras la mayoría malviven entre lo más bajo de la sociedad londinense. Con una violencia visceral, y un humor ácido y corrosivo, sin llegar a ser una comedia en absoluto, Tidhar se sirve del lenguaje del pulp y la novela negra y de los mecanismos de la ucronía para hablar sobre el Holocausto y sobre sus horrores, pero también sobre el poder liberador de la imaginación. Un relato audaz, exagerado, transgresor, violenta y sexualmente explícito, irónico y mordaz, morboso, moralmente retorcido, y que se disfruta con un deje de culpabilidad. El autor propone al lector un juego entre la realidad histórica y la alternativa, consciente de la importancia del personaje central, imposible de borrar de la mente, e implicándolo en una trama de degradación con un carácter especialmente vindicativo. Esta es la historia de un hombre que tuvo en sus manos conseguir las más altas cotas de poder y que ahora es un don nadie que, aferrado todavía a sus inquebrantables principios, arrastra su existencia de la manera más lastimosa.

Reseña: El muerto estaba de paso

El muerto estaba de paso.

Encrucijada /2.

Rodolfo Martínez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Sportula. Gijón, 2016. Edición digital (epub). 104 páginas.

En tiempos no demasiado lejanos, dentro del mercado editorial de la literatura fantástica española, una novela corta como la que nos ocupa debiera haber esperado a ser recopilada junto a otras obras del autor, o haber tenido la suerte —poco probable— de ser seleccionada para una antología de autoría compartida que reuniese en un solo volumen el necesario número de historias, como para resultar publicado en «papel» y llegar así a su público. Ahora, esta serie que, al estilo de todo un Conan Doyle y su Sherlock Holmes, ofrece las aventuras deductivas del magistrado Árgida Intrubio Polio acompañado por el sargento Órdube Demáquero Virato en la ficticia localidad de Encrucijada, se sirve de los nuevos formatos para alcanzar a los lectores sin tener que esperar a que Martínez reuniese tres o cuatro relatos que propiciasen su publicación conjunta. Así, el autor ofrece una nueva investigación de corte «policíaco», autoconclusiva aunque no del todo «independiente» —puesto que al utilizar los protagonistas y escenarios de la anterior buena parte del trasfondo se da por conocido y a los personajes por presentados—, en una ambientación medieval de corte clásico-romano totalmente ficticia y ciertamente original. Una investigación que hará volver la vista hacia el pasado y «desenterrar» viejos cadáveres que es muy posible que habría sido mejor dejar enterrados.

Reseña: Las primeras quince vidas de Harry August

Las primeras quince vidas de Harry August.

Claire North.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Colmena ediciones. Madrid, 2015. Título original: The First Fifteen Lives of Harry August. Traducción: Jaime Valero Martínez. 537 páginas.

Una elaborada historia que presenta una inteligente visión de los recurrentes viajes en el tiempo, o saltos entre las dimensiones y planos alternativos en todo caso ya que aquí «viaje» como tal no hay ninguno. Como en la novela Replay, de Ken Grimwood, donde el protagonista había de repetir un periodo concreto de su existencia, o en la película Atrapado en el tiempo —El día de la marmota—, donde se repetía un día en concreto, el Harry August del título habrá de revivir una y otra vez su vida entera, desde su nacimiento a su muerte. Parte de una premisa que en principio puede sonar algo complicada, la de una sociedad de personas que cada vez que mueren vuelven a nacer exactamente en las mismas fecha y circunstancias originales, adquiriendo una forma de curiosa inmortalidad y pudiendo influir en los acontecimientos que ya han vivido con anterioridad, pero que en manos de una buena narradora no pierde en momento alguno la complicidad y atención del lector. North —también conocida como Kate Griffin / Catherine Webb— mantiene firmes las riendas del relato, sabiendo dónde quiere llevarlo, dosificando la información —e incluso jugando al despiste en ocasiones—, superponiendo las diversas vidas del protagonista, y dotándolo de interesantes cuestiones que llevan al lector a cuestionarse su propio curso de acción vital, sus decisiones pasadas y el futuro hacia el que le conducen.

Reseña: El ejército de piedra

El ejército de piedra.

Luis Manuel Ruiz.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Editorial Salto de Página. Col. Púrpura # 69. Madrid, 2015. 317 páginas.

En 1908 los ciudadanos de Madrid se vieron sobresaltados por una serie de sorprendentes acontecimientos que periodísticamente recibieron el nombre de El hombre sin rostro, y en cuyo desenlace se vieron envueltos el joven redactor en ciernes Elías Arce y el  sabio profesor Fo, sin olvidar a su —bella, independiente, alocada, intrépida, moderna, inteligente, deductiva y un tanto pagada de sí misma— hija Irene. Casi un año más tarde, convulsos sucesos vuelven a sacudir a la sociedad madrileña y los tres protagonistas verán cómo sus destinos se cruzan de nuevo par regocijo de alguno, indiferencia de otro y exasperación de la tercera en discordia. Con similares mimbres a su anterior entrega —fantasía desbordante, diversión sin cortapisas, un misterio detectivesco, mucha irreverencia y un casi declarado amor por toda una forma de narrar típica de la aventura de los clásicos juveniles entre Julio Verne y el cómic francobelga y de la escuela Bruguera—, Ruiz embarca a sus protagonista en una peripecia más compleja, más peligrosa, más misteriosa, más coral y más completa, y aunque puede ser leída de forma independiente, sin duda lo más recomendable es haberse leído antes la anterior. Acción, intriga, misterio, retro ciencia ficción, humor, fantasía… ¡No va más!

Reseña: El cadáver que soñaba

El cadáver que soñaba.

Encrucijada /1.

Rodolfo Martínez.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Sportula. Gijón, 2014. Edición digital (epub). 121 páginas.

La presente novela corta representa un nuevo cambio de registro dentro de la ya extensa producción de Martínez, quien, después de haber explorado prácticamente todos los subgéneros del fantástico y afines, mestizajes incluidos, desde la épica al cyberpunk pasando por el horror y la fantasía urbana, ofrece ahora a sus lectores una ficción de apariencia histórica, en un mundo inventado, sí, pero sin un ápice de fantasía en toda su trama de corte se podría decir que policíaco. El cadáver que soñaba es la primera entrega de una nueva serie, Encrucijada, donde el autor presenta una realidad alternativa, una Edad Media ficticia, de componente clásico romano —en una época cronológicamente situada en el fin de la República— con muy evidentes diferencias con nuestra realidad, en la que impera una religión única que adora a una intrigante divinidad dual, y en la que el autor sitúa en esta ocasión una investigación cuasi detectivesca sobre una misteriosa y, por supuesto, inexplicable muerte, al tiempo que presenta la nueva ambientación y a sus personajes protagonistas.

Reseña: Perillán

Perillán.

Terry Pratchett.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Fantascy. Barcelona, 2014. Título original: Dodger. Traducción: Manu Viciano. 398 páginas.

En un breve «descanso» de las novelas dedicadas a su serie del Mundodisco Pratchett ofrece aquí un libro que no se aleja demasiado de lo que son las constantes de su obra: ironía, humor, intriga, aventura, incipiente romance, personajes peculiares, crítica social y certeras reflexiones a través de una declaración de amor, aunque tal vez no de admiración precisamente, hacia una ciudad de la cual su Ankh-Morpork no es sino un reflejo distorsionado y bastante menos húmedo: el Londres victoriano, sus sucias callejas y sus habitantes menos favorecidos; y lo hace añadiendo un hermoso tributo hacia un escritor que también se sintió fascinado por ellos convirtiéndolos en protagonista de un buen número de sus obras: Charles Dickens. Perillán es un drama histórico de corte juvenil con ciertos elementos de ficción fantástica y abundante humor, un libro lleno de «homenajes» nada ocultos, como el dedicado en el propio título a cierto personaje de Oliver Twist.

Reseña: Red de traiciones

Red de traiciones.

Profecía de Merlín, III.

M.K. Hume.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Grijalbo. Barcelona, 2014. Título original: Prophecy: Web of Deceit. Traducción: Albert Vitó i Godina. 617 páginas.

Con esta novela llega a su fin la trilogía dedicada por Hume a glosar las vivencias de Myrddion Merlinus antes de que llegase a convertirse en consejero del rey Arturo, deteniendo la acción de hecho en un punto que la convierte de facto en una precuela de la serie artúrica de la autora australiana. A lo largo de lo dos libros precedentes ha ido relatando un periodo de “juventud”, mientras se iba modelando la personalidad del sanador al tiempo que profundizaba en sus conocimientos e investigaba sobre sus orígenes. Ahora, de vuelta a las islas británicas tras su estancia en Constantinopla, abandonada del todo la adolescencia, cargado con un bagaje de vivencias y experiencias atesoradas a lo largo de sus sus viajes y convertido en alguien mucho más maduro, Myrddion va a verse enfrentado a su mayor prueba al servicio del rey Ambrosio Aureliano, primero, y de su violento hermano, Úter Pendragón, después. A través de sus ojos el lector va a asistir al retrato de una oscura época en la historia de Britania y sus tribus, un momento de enfrentamiento y cambio, de bellos sueños truncados por la sangre y las traiciones. Avisar, como es habitual en las reseñas de series y trilogías, que la lectura de los siguientes párrafos puede desvelar información importante de los libros anteriores.

Reseña: El hombre sin rostro

El hombre sin rostro.

Luis Manuel Ruiz.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ed. Salto de Página. Col. Púrpura # 55. Madrid, 2014. 221 páginas.

Un leve retrofuturismo, ucronía, costumbrismo, aventuras, misterio y género policiaco confluyen en el Madrid de 1908 y el resultado es tan subyugante como atractivo. Con una elegante prosa, que se podría tildar sin temor de «culta» con algún rastro decimonónico y un puntito de «engolamiento» realmente encantador, abundante humor, mucha acción, un intrigante misterio, varios asesinatos y unos personajes tan variopintos como interesantes ―y en los que reside gran parte del acierto de la novela―, Ruiz ha forjado una trama apasionante a medio camino entre lo detectivesco, lo histórico, lo castizo y la fantasía científica, con una magnífica recreación de época, muy a lo Pío Baroja, con un ritmo que no decae y atrapa desde el mismo momento en que un pterodáctilo cae de manera harto inexplicable sobre Don Ernesto Silva, director del Museo de Historia Natural de Madrid, causándole la muerte. A partir de ahí, conspiraciones, crímenes, viajes y secretos de estado a golpe de ciencias naturales.

Reseña: Muerte de un imperio

Muerte de un imperio.
Profecía de Merlín, II.

M.K. Hume.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Grijalbo. Barcelona, 2014. Título original: Prophecy: Death of an Empire. Traducción: Manu Viciano. 542 páginas.

En este segundo volumen de la trilogía Profecía de Merlín Hume continúa con la tarea emprendida en el anterior para ofrecer su particular visión de la figura de uno de los magos más famosos de todos los tiempos, con un enfoque más «histórico» que fantástico, y «rellenando» los huecos más desconocidos de su vida anteriores a su servicio para el rey Arturo. A través de la pluma de la autora surge una figura alejada de la mítica acostumbrada, pero cargada igualmente de fuerza, y más «humana» si cabe de lo que suele ser habitual. Un joven de gran inteligencia, dominado por su afán de saber, por su necesidad de conocimientos que aplicar a sus tareas de sanación, siempre al servicio de los demás, y a la vez atormentado por su «don» de profecía que le asalta sin que él pueda hacer nada por evitarlo y sin que sepa nunca lo que va a salir por su boca y en qué líos van a meterle sus palabras. Hume sumerge a su personaje en un periodo tan interesante como sangriento de la historia del continente, en un momento de profundos y violentos cambios, una época tan oscura como fascinante. Testigo de excepción, Myrddion va a encontrarse justo en el centro de eventos que marcan de alguna manera el fin de una época, con los prolongados estertores de un Imperio moribundo.

Reseña: Batalla de reyes

Batalla de reyes.

Profecía de Merlín, I.

M.K. Hume.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Grijalbo. Barcelona, 2014. Título original: Prophecy: Clash of Kings. Traducción: Gabriel Dols Gallardo.509 páginas.

Después de su trilogía dedicada al Arturo más «histórico», M.K. Hume decidió con esta nueva serie echar la vista atrás y retroceder un poco en el tiempo para ofrecer su particular visión de los orígenes y adolescencia del más conocido mentor del aquel: Myrddion Merlinus, más conocido en la tradición como el «mago» Merlín. Y lo hace decantándose en su faceta de sanador y estudioso por encima de su versión de hechicero. Alejándose de planteamientos más «fantásticos» la autora busca un enfoque de ficción histórica para su versión, buscando más el realismo que la magia, aunque introduciendo con estricta dosificación elementos sobrenaturales como el don de la profecía que se despierta en el joven de forma dramática. Es este un relato de crecimiento, de la forja del carácter de un adolescente apasionado por el saber, de las circunstancias que lo vana ir modelando, de los tiempos convulsos en que crece, de las decisiones que se ve obligado a tomar, de los muchos aspirantes a rey en la Britania y el Gales pre artúricos y de sus múltiples enfrentamientos. En definitiva, de los primeros pasos de un muchacho hacia el hombre que habría de convertirse en leyenda.