Reseña: Vida y milagros de Stony Mayhall

Vida y milagros de Stony Mayhall.

Daryl Gregory.

Reseña de. Santiago Gª Soláns.

Gigamesh. Col. Gigamesh Ficción # 71. Barcelona, 2021. Título original: Raising Stony Mayhall. Traducción: Cristina Macía. Ilustración de portada: Enrique Corominas. 480 páginas.

¿Es Vida y milagros de Stony Mayhall una novela de zombis? Desde el momento en que a los afectados se les llama exactamente así en varios momentos de la obra, yo diría que la respuesta no puede ser sino afirmativa. Pero ¿es una novela de zombis realmente diferente al acervo habitual? La contestación es también, indudablemente, sí. Gregory ofrece una ucronía de muertos vivientes, cuyo punto Jonbar se sitúa en la década de los ‘60 del siglo pasado, que sigue las vivencias de un personaje ciertamente singular con el que explorar el sentido de la vida y de la muerte. Es esta una novela que encierra un buen número de facetas, un relato sobre el crecimiento juvenil y el paso a la edad adulta, sobre la familia y aquellos lazos que unen más que la sangre, una historia de sociedades secretas y de persecuciones, otra carcelaria, un thriller con cierto empaque conspiranoico y un crescendo catastrofista, una crítica a la marginación y al odio a los diferentes, una denuncia del racismo, un debate político y filosófico… ¿Ciencia ficción, fantasía, horror…? Un poco de cada. Las novelas de zombis, por regla general, suelen tratar sobre los vivos sobreviviendo como pueden. El autor le da la vuelta a la premisa y ofrece una novela sobre los muertos vivientes sobreviviendo, en efecto, como pueden.

Reseña: La era de la supernova

La era de la supernova.

Cixin Liu.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.Nova. Barce

Nova. Barcelona, 2020. Título original: 超新星纪元. Traducción: Javier Altayó. Ilustración de cubierta: Stephan Martiniere. 491 páginas.

Un mundo sin adultos no es precisamente una idea del todo original en la literatura, el cómic o la cinematografía, ya sean especulativas o generalistas. El propio Liu, por ejemplo, nombra en la novela a El señor de las moscas, referente indiscutible para el comportamiento de unos niños librados del control de sus mayores. Entonces lo importante no es la idea en sí, sino lo que cada autor hace con ella. La era de la supernova fue la obra de debut —escrita en 1989, publicada originalmente en 2003— del actualmente reputado y aclamado escritor. Repescar obras primerizas de autores que han cosechado con posterioridad enorme éxito, como es el caso, invita por un lado a conocer la carrera literaria del escritor en cuestión, algo muy importante para los completistas, pero por otro encierra el peligro de que no esté a la misma altura que sus obras posteriores, con las que ha cosechado su fama. Algo de eso hay aquí. En esta novela ya se encuentran presentes toda la originalidad e imaginación desbordantes de planteamientos que luego explotará con espectacularidad en su Trilogía de los Tres Cuerpos, pero también se encuentran ciertos defectos unidos a una bisoñez entrañable. Escrita al estilo de una crónica histórica a ritmo de docudrama, la novela bebe tanto de la tradición post apocalíptica como de la del rito de paso al periodo adulto para ofrecer una historia imbuida de un profundo contenido de sociología especulativa.

Reseña: Involución

Involución.

Max Brooks.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Reservoir Books. Barcelona, 2020. Título original: Devolution. Traducción: Raúl Sastre. Imagen de portada: Shutterstock / @ Michelle Brooks. 332 páginas.

Catorce años después de Guerra Mundial Z Brooks publica su nueva novela de «ficción» y ya desde el subtítulo, o frase de acompañamiento al título, no engaña: «Un testimonio de primera mano de la masacre sasquatch del Rainier». ¿Qué se puede deducir de la misma? Por de pronto que va a haber unos cuantos muertos —una masacre—, sí, pero también que en las muertes van a estar involucrados esas criaturas criptozoológicas de origen nativoamericano, entre el mito y el misterio, tan persistentes en la cultura popular y que en los EE.UU. han recibido el nombre de Bigfoot. El autor recurre al formato de diario encontrado al que añade otra serie de fragmentos de entrevistas a personas que de alguna manera conocieron de primera mano el caso o de extractos de noticias o de ensayos de expertos en los bigfoot que complementan al grueso del relato. Cargada de suspense, preguntas sugerentes, criaturas ¿fantásticas? y un claro afán de puro entretenimiento, es mejor no entrar en comparaciones con su predecesora —algo inevitable, por otra parte, dado el éxito de aquella— para disfrutarla en toda su dimensión.

Reseña: Los juegos de Némesis

Los juegos de Némesis.

The Expanse 5.

James S. Corey.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nova. Barcelona, 2020. Título original: Nemesis Games. Traducción: David Tejera Expósito. Ilustración de portada: Daniel Dociu. 573 páginas.

Permitidme empezar directamente por el final: ¡Necesito el sexto volumen ya!

Volvamos al principio. The Expanse es un ejercicio de entretenimiento puro, lleno de acción desatada, de diversión a raudales y de espectáculo con pirotecnia incluida, sí, pero —no es ninguna sorpresa—, el espectáculo también puede ofrecer una multitud de sublecturas reflexivas de lo más interesantes, alejadas de un mero vehículo de emociones sin mayor profundidad —que también los hay y muy buenos, nada en contra, la verdad—. Como se ha visto en anteriores entregas, y aquí no podía ser menos, The Expanse lanza un buen número de torpedos, tanto dentro del relato para destruir o evitar ser destruidos diferentes objetivos, como fuera del mismo, directos a la línea de flotación del pensamiento subliminal del lector. Los autores van introduciendo una serie de detalles en la trama, rodeados de explosiones y épica, que van floreciendo en forma de sugerentes cuestiones sobre la sociedad presente que estamos construyendo. En la mejor tradición de la ciencia ficción el futuro retratado no es sino una derivación del pasado, nuestro presente; y en el Sistema Solar donde la tripulación de la Rocinante vive, o más bien sufre, sus aventuras la imagen que nos devuelve el espejo no es demasiado halagüeña. La humanidad tiene todavía mucho que aprender y que mejorar. Si en anteriores entregas —que es muy recomendable haberse leído antes de hacerlo con la presente— la serie ofrecía una ciencia ficción hibridizada con un toque policiaco detectivesco primero y con el post colonialismo después, Los juegos de Némesis mezcla de forma acertada y sin rubor lo grandioso del space opera con la intriga de la investigación y lo catastrófico de la novela apocalíptica.

Reseña: La Tierra errante

La Tierra errante.

Cixin Liu.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones B. Col. Nova. Barcelona, 2019. Título original: 流浪地球. Traducción: Javier Altayó. 399 páginas.

Cixin Liu escribe esa ciencia ficción de antaño que se atrevía a pensar e imaginar a lo grande y rescata los temas de la Edad Dorada con un enfoque muy actual. La destrucción de la Tierra y la amenaza de extinción de la humanidad, los contactos con civilizaciones alienígenas, las megacontrucciones de ingeniería futura, los desastres ambientales, las relaciones humanas... Este volumen recoge diez relatos dotados de una ambición espectacular; historias que abarcan eones, que hablan del destino de la humanidad en el universo —de varios posibles destinos, de hecho—, sin rehuir el planteamiento de profundas cuestiones éticas que no siempre obtienen las respuestas que un lector occidental daría por sentadas. No por breves se libran de cierta carga expositiva muy típica del hard, corriente a la que se adscriben sin rubor, donde el autor debe hacer llegar al lector los conocimientos necesarios para cada planteamiento de la forma más concisa, explicativa y comprensible posible. Liu lo logra de forma notable en la mayoría de las ocasiones, y aún en las que se lanza a digresiones más profusas tampoco es que resulte pesado o tedioso, dado que enseguida pasa a la parte donde esa información converge en descripciones y acciones más grandes que la vida misma. Es una ciencia ficción de conceptos y propuestas descomunales, de imaginación burbujeante y desbordante, con relatos imbuidos de una escala épica y monumental, de tecnología tan fascinante que podría confundirse con magia, pero que resulta agradablemente verídica, de exploración más allá de cualquier frontera, de anhelos de futuros posibles, de encuentros con alienígenas y de una introspección muy humana. Quizá Liu, en su forma de narrar, aparque un tanto a un lado la caracterización de personajes en pos de una mayor espectacularidad de la tesis, pero en las distancias cortas es algo fácilmente perdonable.

Reseña: Hijas del Norte

Hijas del Norte.

Sarah Hall.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Alianza Literaria. Madrid, 2019. Título original: The Carhullan Army. Traducción: Catalina Martínez Muñoz. 273 páginas.

Una novela, publicada en origen en 2007, que encierra un mensaje de ecofeminismo combatiente, pesimista, transgresor, radical y cargado de razones no siempre fáciles de aceptar o comprender, ya que parece abogar por un activismo violento frente a posiciones menos agresivas, razonadas o dialogantes. Una vida dura produce personas duras, a veces contradictorias, a veces intransigentes, casi siempre reivindicativas. La falta de libertad y la injusticia reiterada produce rebelión, violencia, exigencia de justicia y de vindicación. Hijas del Norte es una llamada de atención no sólo sobre la desigualdad de género sino también sobre el cuidado de la naturaleza y el modo en que el cambio climático podría llevar a desastres de proporciones descomunales, arrasando con un país y con todo su tejido social, condenándolo al totalitarismo. Una distopía catastrofista que pone el foco sobre el tratamiento discriminatorio sobre las mujeres en tiempos convulsos, cuando más sencillo es perder las libertades y todo lo obtenido hasta ahora. Una ciencia ficción de futuro cercano, combativa, claustrofóbica, oscura, nada complaciente, triste y bastante funesta en sus propuestas de reflexión.

Reseña: Sed

Sed.

Neal Shusterman / Jarrod Shusterman.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura mágica # 75. Madrid, 2019. Título original: Dry. Traducción: Pilar Ramírez Tello. 418 páginas.

En España sabemos bastante de sequías y restricciones. No obstante, como en la mayor parte del mundo occidental, damos por seguro que cuando abramos el grifo del fregadero de la cocina, de la pila del baño o de la ducha de ellos saldrá un chorro de agua que palie nuestras necesidades. Lo tenemos tan asumido, en general, que muy pocas veces nos lo cuestionamos. Los Shusterman plantean una advertencia basada en lo que tenemos ante nuestros propios ojos; una novela catastrofista, con el cambio climático en primer plano y un apocalipsis muy localizado, aunque no por ello menos devastador para los que se ven afectados, cuando el agua deja de manar de los grifos de las casas de California. El relato refleja los sucesos de apenas una semana, demostrando que no hace falta más tiempo para que la frágil apariencia de civilización y racionalidad, de cordial vecindad, desemboque en caos y egoísmo, en desesperación y muertes. Plenamente sumergidos en la tragedia, un grupo de adolescentes deberán luchar por su vida mientras van madurando a golpes, ya sean de pérdida, de miedo o de dolor físico. No lo tendrán fácil y la sed va a ocupar toda su mente, todo pensamiento consciente, incluso sus sueños. La terrible situación va a sacar la peor cara de los seres humanos, la más cruel, aunque también sea posible encontrar colaboración desinteresada y compasión. Una frenética y peligrosa aventura donde el líquido elemento se convierte en el tesoro a encontrar, proteger y por el que luchar y entregar la vida incluso.

Reseña: El cielo de piedra

El cielo de piedra.

La Tierra Fragmentada, volumen III.

N.K. Jemisin.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones B. Col. Nova. Barcelona, 2019. Título original: The Stone Sky. Traducción: David Tejera Expósito. 400 páginas.

Con un «no va más» definitivo Jemisin lleva orgánicamente la trilogía a su cierre lógico y coherente, y lo hace con un gran número de respuestas de lo más satisfactorias, con la resolución de los misterios planteados, la aclaración a las dudas en torno al género en que debía clasificarse —ciencia ficción, ciencia ficción, sin duda, aunque viendo ciertas premisas quizá los más puristas no estén en absoluto de acuerdo con tal afirmación—, la revelación de cómo se había llegado a esa situación exponiendo el origen de la orogenia y otras peculiaridades del escenario, y con una gran, intensa, emocionante aventura cargada de drama. Una obra que bucea tan profundamente en las consecuencias de la opresión y explotación de un grupo de personas por otro, además de, y sobre todo, en la lucha épica de una madre por reencontrarse con una hija renuente y en las cosas que el amor, en todas sus vertientes, empuja a hacer, no podía sino comportar una importante carga de tragedia, aunque sea tan bien acompañada de una intangible y frágil belleza. Como siempre advierto en estas circunstancias, mucho cuidado al adentrarse en la lectura de la reseña, pues si bien no habrá —o intentaré que no haya— destripes de relevancia de la novela presente, sí es bastante probable que los haya de las precedentes —y sí, es imprescindible haber leído aquellas para hacer lo propio con esta—.

Reseña: Tiempo extraño

Tiempo extraño.

Joe Hill.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Noches negras # 7. Madrid, 2018. Título original: Strange Weather. Traducción: Pilar Ramírez Tello. 570 páginas.

Este volumen reúne cuatro novelas cortas de muy diferente temática, de lo realista a lo más abiertamente fantástico o sobrenatural, respirándose, eso sí, en todas ellas una atmósfera singular y rara, extraña en efecto. Y surgiendo de cada historia, de muy diferente enfoque, un horror común destilado de la maldad que unos seres humanos son capaces de hacerles a otros en las circunstancias adecuadas, impulsados por el miedo, por la ambición, por la tristeza, por el simple sadismo, por el deseo de autoridad o por mera desidia. Si todavía tenía algo que demostrar bajo la alargada sombra de su padre —que más bien no—, aquí Hill se sacude cualquier duda que pudiera quedar sobre su capacidad como fabulador y magnífico creativo con estilo propio. Historias ingeniosas e imaginativas, despojadas de toda paja, que van de lo más personal a lo universal. Un ingenio que roba los recuerdos. Un tiroteo en un centro comercial. Una insólita estancia sobre una nube. Una lluvia mortal. Cuatro propuestas de muy diferente cariz que permiten al autor demostrar su dominio de los diferentes narradores, puntos de vista y creación de personajes memorables, desde el adolescente que empieza a descubrir el mundo al anciano que se resiste a dejarlo pasando por la joven enamorada que ve cómo ese mundo se ve destrozado. Intensas y entretenidas.

Reseña: Rascacielos

Rascacielos.

J.G. Ballard.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2018. Título original: High-Rise. Traducción: David Tejera Expósito. 199 páginas.

Publicado originalmente en 1975, y con diversas ediciones anteriores en nuestro idioma, Alianza recupera con acierto un título emblemático dentro de la producción del autor británico, con una nueva y adecuada traducción a cargo del siempre solvente David Tejera. J.G. Ballard presenta una curiosa distopía del presente para el presente contenida dentro de un enorme edificio residencial, un rascacielos autosuficiente habitado por 2000 inquilinos, todos ellos profesionales acomodados, sin dificultades económicas y un nivel social y cultural se supone que elevado. Dentro del rascacielos tienen todo lo que pueden necesitar, saliendo del mismo tan sólo para acudir a sus respectivos trabajos. Supermercado, banco, salón de belleza, gimnasio, pistas de squash, piscinas, escuela y parque infantil, sala de proyecciones, licorería… Vivir allí tendría que ser un ideal, y sin embargo las aguas se van a salir de cauce y el contrato social se va a ver irreparablemente quebrado provocando una situación de violento caos que habla mucho de la naturaleza interior del ser humano. Es una obra, desde luego, en la que se debe tener muy en cuenta el momento histórico y social en que fue escrita, pero cuya lectura, obviando ciertos detalles como la ausencia de adelantos tecnológicos tan implantados hoy día como los móviles, mantiene un mensaje igualmente impactante en la actualidad. Nunca fue más cierto aquello de homo homini lupus. Como pronto van a descubrir ciertos residentes, el hombre es un lobo para el hombre.

Reseña: El año de la plaga

El año de la plaga.

Marc Pastor.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. 13/20. Madrid, 2018. Título original: L'any de la plaga. Traducción: Marta Alcaraz.  445 páginas.

Reconocido por el propio autor, esta novela viene a ser lo que los anglosajones llaman un retelling, que no un remake, de Los ladrones de cuerpos, de Jack Finney. O lo que es lo mismo, imaginar una aventura totalmente original tomando como punto de partida la idea conceptual de aquella y haciéndola propia, cosa que Marc Pastor consigue con nota. Ya de inicio el escenario marca la diferencia, trasladando la acción a una Barcelona inmersa en un verano de lo más caluroso, cuando a todo el mundo le da por regalar unos eucaliptos de penetrante olor. Una Barcelona que con el discurrir de los eventos va a irse convirtiendo cada vez más en una ciudad apocalíptica donde el protagonista las va a pasar canutas para poder sobrevivir. La acción combina un toque costumbrista, con un retrato de la cotidianidad barcelonesa de los personajes principales, y el suspense del paulatino devenir de un apocalipsis lento pero imparable. Fiel a las fuentes de las que bebe, de inicio es el misterio lo que sustenta la acción, sustituido poco a poco por la aventura que suscita el intentar sobrevivir a la catástrofe que se va desarrollando imparable ante los ojos del protagonista.

Reseña: El portal de los obeliscos

El portal de los obeliscos.

La Tierra Fragmentada, volumen II.

N.K. Jemisin.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ediciones B. Col. Nova. Barcelona, 2018. Título original: The Obelisk Gate. Traducción: David Tejera Expósito. 396 páginas.

La dedicatoria de la novela, lejos de acordarse de familiares o amigos como suele ser habitual, es un anticipo de buena parte de lo que el lector se va a encontrar en sus páginas: «Para aquellos a los que nos les queda otra opción que preparar a sus hijos para la batalla». Una preparación, inevitable se dice, que no sólo significa de alguna manera renunciar a ellos, sino la posibilidad de su extinción, de no volver a verlos. Jemisin habla así, a través de las páginas de la novela, del hoy mediante la historia de un mañana muy distante. Una historia llena de emoción, de simbolismo, de amor, incomprensión, renuncia y dolor. Habla de supervivencia y destino, de lo que es y no evitable, y de enfrentarse al futuro, intentando hacer lo mejor posible con las herramientas disponibles, aún sabiendo que la muerte acecha. Retomando la acción allá donde quedará La quinta estación, esto es, con la historia de Essun llegada a la peculiar comu de Castrima, no es esta una novela que se pueda leer sin haber hecho lo propio con la anterior. Incluso la frase precedente bien podría considerarse un destripe de aquella, así que si no se desea chafarse algún detalle sin querer, queda advertido el lector que tal cosa podría pasar con la lectura de la presente reseña.

Reseña: Apocalipsis suave

Apocalipsis suave.

Will McIntosh.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Gigamesh. Col. Gigamesh ficción #58. Barcelona, 2016. Título original: Soft Apocalypse. Traducción: Lluís Delgado. 271 páginas.

Si en la ciencia ficción post apocalíptica más clásica, y mucha de la actual como La carretera o Estación Once, una hecatombe barre de golpe la Tierra —una guerra nuclear, un meteorito que choca contra el planeta, un virus que arrasa con la mayor parte de la vida…— y la trama versa mayormente sobre lo que viene después, sobre los intentos de supervivencia e incluso reconstrucción de los restos de la humanidad, en tiempos más recientes hay autores que renuncian al «post» y avisan de que ese apocalipsis podría ser más lento de lo que antaño imaginaban, que, de hecho, ya estamos metidos de lleno en el mismo, con una sociedad que se desmorona por motivos de origen económico, tecnológico o ecológico —o un conjunto de todo ello— casi sin que no estemos dando cuenta. Bacigalupi y sus novelas en clave de catástrofe ecológica podría ser un muy buen ejemplo. Y esta novela que nos ocupa sería otro de ellos, resultando en una lectura mucho más aterradora que aquellas de antaño dada su cercanía y su reflejo de tendencias que ya podemos observar a nuestro alrededor en mayor o menor medida.

Reseña: Los que sueñan

Los que sueñan.

Elio Quiroga.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Minotauro. Col. M. Barcelona, 2015. 431 páginas.

Esta novela, galardonada con el XII Premio Minotauro, empieza como una historia de terror de ambiente agobiante a caballo entre la «casa encantada» y el horror cósmico, para embarcarse después en una ciencia ficción que llega a mezclar lo apocalíptico, la space opera y las teorías cuánticas aplicadas al campo informático para terminar incorporando puntualmente, incluso, algunos elementos totalmente fantásticos —y algo chocantes dentro de un relato con una fuerte coherencia interna hasta entonces—. Elio Quiroga es una autor ampliamente fogueado en las tareas de la escritura, tanto de guiones —de cine y de comic— como de novelas, así que el oficio se le nota a la hora de afrontar la trama con diversos enfoques, niveles, puntos de vista y técnicas narrativas, con un carácter enormemente visual y cinético. Es una historia que va creciendo de lo más intimista a lo más desatado, que trata multitud de temas con una mirada despiadada, cruel incluso, aventurando un futuro, a pesar de ciertas promesas de vida eterna, más bien poco atractivo. Computadoras cuánticas, existencias en mundos virtuales a la carta, guerras de religión a nivel planetario, personajes desfasados, dilemas éticos y morales, la muerte como un camino para seguir viviendo...

Reseña: Illworld (Mundo enfermo)

Illworld (Mundo enfermo).

Guión: Elio Quiroga.

Dibujo: Francisco de la Fuente.

Reseña: Jamie M.

Tyrannosaurus Books. Barcelona, 2015. 70 páginas, B/N.

Elio Quiroga es un autor multitarea donde los haya, poeta, ensayista, escritor y director de películas (tanto cortos como largometrajes), novelista (ganador del Premio Minotauro 2015 con Los que sueñan), y ahora guionista de una aventura gráfica que aúna la ciencia ficción de desatado corte apocalíptico y la denuncia (o la sátira más descarnada) política y social. Una obra en la que aplica todos sus conocimientos sobre cine y literatura a un lenguaje algo diferente como es el del cómic, pero con el que ambas disciplinas comparten tantos recursos visuales y narrativos. Una obra que, seguramente intentando evitar lo tópico de la mezcla entre post catastrofismo y superhéroes, se imbuye de un tono gamberro y paródico, casi underground en muchos momentos, violento y desatado, salvaje, pero que no se esconde a la hora de cuestionarse el actual estado de las cosas y no deja de gritar eternas preguntas: ¿Qué es lo que hace a alguien “humano”? ¿Es la apariencia o es el interior? ¿Es el rostro que se muestra  o las acciones que se realizan? Y aunque se trate de una obra de ciencia ficción, o precisamente porque el género así lo permite, la carga política es evidente. La democracia ha muerto. La oligarquía manda. El mundo está enfermo y su verdadera enfermedad es la humanidad.

Reseña: Melanie

Melanie.

Una novela de zombis.

M.R. Carey.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Minotauro. Barcelona, 2015. Título original: The Girl with All the Gifts. Traducciön: Manuel Mata. 409 páginas.

No vamos a llamarnos a engaño, el subtítulo español de la novela, «una novela de zombis», lo deja muy claro, así que el lector ya sabe qué esperar, ¿no? Pues posiblemente se encuentre desencaminado, y no porque, en efecto, la novela no verse sobre una catastrófica epidemia que ha dejado un mundo devastado a su paso convirtiendo en auténticos muertos vivientes a los afectados, sino por el enfoque que el autor imprime a la trama, con un decidido carácter «cientifista», mostrando una investigación médica, en cuyo centro se encuentra la joven Melanie del título, que busca descubrir una posible cura para el patógeno conocido que ha causado la pandemia. Si por su planteamiento un buen número de «novelas de zombis» pertenecen sin dudarlo a la fantasía, incluso a lo sobrenatural, Carey dirige su obra con decisión hacia una ciencia ficción catastrofista, con intento de explicación del fenómeno incluida. Eso sí, como parece suele ser también habitual en el resto del «género» a los infectados no se les llama zombis —tal término sólo aparece una vez en todo el texto interior—, sino «hambrientos», por la forma de actuar que en ellos imprime la infección.

Reseña: Fulminada

Fulminada.

Jennifer Bosworth.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Literatura Mágica. Título original: Struck. Traducción: Noemí Risco Mateo. 421 páginas.

Dicen que es prácticamente imposible que una persona sea golpeada por dos rayos en el transcurso de su vida, que la probabilidad de que le golpee siquiera uno es una entre más de un millón. Mia Price es el ejemplo viviente de que tal cosa no es cierta. Ella no sólo ha sido golpeada por dos, sino por muchos rayos, y por eso su familia se trasladó a California, el lugar de todo EE.UU. que menos de estos fenómenos atmosféricos registra. Y, sin embargo, las tormentas parecen seguir a la joven allá donde vaya, atrayendo la catástrofe sobre sí misma y sobre aquellos que la rodean. Un año después de instalarse en la soleada Los Angeles un devastador terremoto ha reducido a escombros buena parte de la ciudad. Un terremoto que podría no ser nada comparado con la tempestad que se intuye en el horizonte. Fulminada es un libro abiertamente destinado a un público juvenil entregado a las aventuras, desventuras, tragedias y amores de los protagonistas, a las posibilidades de los poderes paranormales de algunos de los personajes, y a la intriga que subyace bajo el atractivo planteamiento, más que a cuestionarse el mundo, la sociedad y la ciencia en que todo ello se desarrolla o en profundizar en ciertos agujeros de lógica de la trama sobre los que es sencillo pasar por encima si lo que se pretende es disfrutar sin más.