Reseña: La casa al final de Needless Street

La casa al final de Needless Street.

Catriona Ward.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2021. Título original: The Last House on Needless Street. Traducción: Cristina Macía. Diseño de cubierta: Octavi Segarra. 328 páginas.

Una novela difícil de clasificar. Bebe de las mejores fuentes del terror, sin caer en el mismo, para ofrecer una historia de suspense psicológico que encierra dentro de sí un poco de thriller y de novela negra y mucho de introspección. Nunca fue más cierto que aquí aquello de que es mejor no conocer demasiado de la trama de antemano. De hecho, incluso se hace difícil escribir esta reseña, pues para no destripar toda la gracia de la novela es necesario dejar fuera toda mención a ciertos temas, vitales, que son tratados aquí de forma sorpresiva, impactante y muy relevante. Misterio, trauma, crueldad, sadismo, enfermedad, maltrato, culpa, resiliencia, horror, injusticia, potencial desaprovechado, identidad, retribución, lealtad, venganza, esperanza…, son tan solo algunos de los ingredientes que la autora mezcla en un cóctel tan perfecto como doloroso de deglutir.

Reseña: Los ángeles me miran

Los ángeles me miran.

Marc Pastor.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Alianza editorial. Col. Runas. Madrid, 2021. Título original: Els ángels em miren. Traducción: Marta Alcaraz. Diseño de cubierta: Octavi Segarra. 439 páginas.

Situando la narración una vez más dentro de su muy particular Corvoverso —aunque, como el resto de las obras que se sitúan en el mismo, la novela sea totalmente independiente—, Pastor factura una intensa e inmersiva novela negra con un componente ucrónico de trasfondo, una pseudo fantasía urbana de investigación policiaca con un humor ácido y negro que se adapta a la perfección al tono en ocasiones bastante descarnado y brutal del relato. Se trata de una historia escrita por «uno de los nuestros», en la que se pueden rastrear con gran satisfacción una buena cantidad de referencias cinematográficas, comiqueras, literarias, seriéfilas o musicales comunes a muchos de los lectores objetivo de la novela. Guiños y detalles, por otra parte, incluidos de forma de lo más natural y que en nada entorpecen el buen discurrir de la narración para quien no comporta los mismos referentes. Intriga policiaca, novela negra, thriller, fantasía sobrenatural, ucronía, brujería y magia negra, asesinatos rituales, cultura pop, viejos rencores y venganzas… El autor hibridiza los géneros de una forma tan interesante como satisfactoria. No va más.

Reseña: La Luna implacable

La Luna implacable.

La Astronauta 3.

Mary Robinette Kowal.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Oz editorial. Col. Oz Nébula. Barcelona, 2021. Título original: The Relentless Moon. Traducción: Aitana Vega. Ilustración de portada: Gregory Manchess. 576 páginas.

Presentada como la tercera entrega de la serie de La Astronauta esta novela sería más bien un spin off de la misma, con una «nueva voz» narradora en primera persona, Nicole Wargin, personaje que ya apareciera como secundaria en Hacia las estrellas, y con la acción desarrollándose en paralelo a la del segundo libro, El destino celeste, reflejando el estado de las cosas en la Tierra y en la Luna mientras Elma York, la protagonista de las anteriores, se encuentra inmersa en su viaje a Marte. Para la ocasión Kowal ofrece a los lectores una ciencia ficción que se sumerge sin tapujos en el thriller de espías y saboteadores en nuestro satélite, un lugar donde con el más mínimo daño se puede causar un trastorno enorme. Desarrollando a fondo las potencialidades de la ucronía previamente planteada —una Tierra al borde del colapso que pronto quedará inhabitable y una celérica carrera espacial para intentar encontrar en Marte un nuevo hogar para la humanidad—, siguen aquí muy presentes los temas políticos, y las críticas a los prejuicios raciales y sexistas —la autora no se muestra precisamente sutil con ello, ni falta que hace ante temas tan peliagudos—, añadiendo para la ocasión ese regusto de novela negra y la inclusión de referencias a ciertas enfermedades que otorgan una nueva dimensión reflexiva al texto.

Reseña: La anomalía

La anomalía.

Hervé Le Tellier.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Seix Barral. Col. Biblioteca Formentor. Barcelona, 2021. Título original: L'anomalie. Traducción: Pablo Martín Sánchez. Fotografía de la cubierta: Mária Svarbová. 366 páginas.

Premio Goncourt 2020 la novela de Le Tellier es una de esas que ya resulta hasta tópico decir que son inclasificables. Como dice la contraportada, se podría encuadrar entre «el thriller, la ciencia ficción y el relato de aventuras», con algún toque de humor —bastante socarrón y cáustico—, unas dosis de romance —o del final del mismo—, misterio —y si no se ha leído la sinopsis, casi mejor no hacerlo e ir sin conocer algunos giros vitales de antemano—, metaliteratura, psicología, metafísica y muchas cuestiones sobre el libre albedrío, las decisiones tomadas, el destino, los límites de la vida de cada persona y la propia condición y naturaleza humanas. En su edición original era una novela de futuro tan cercano que el mismo ya ha devenido casi en presente, convirtiendo la novela, cuyo argumento no desmerecería en algún capítulo de La Dimensión Desconocida, en una intrigante ucronía en la que el Covid-19 parece no haber causado la pandemia y cierto presidente estadounidense sí haber obtenido la reelección. Una novela caleidoscópica, con un amplio elenco de protagonistas enfrentados a lo imposible e intentando encajarlo en su propia concepción de lo que es la vida. Antes de embarcarse en la lectura hay que tener en mente un detalle: Le Tellier es un matemático y lingüista adscrito al movimiento Oulipo (Ouvroir de Littérature Potentielle), uno de cuyos objetivos declarados es la experimentación con las limitaciones lingüísticas y literarias ofreciendo textos divertidos e innovadores, y la «búsqueda de nuevas formas y estructuras que puedan ser utilizadas por los escritores como quieran», una concepción de la escritura como un puro juego que puede llevar a la sorpresa del lector.

Reseña: Huella 12

Huella 12.

Eva G. Guerrero.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Apache Libros. Col. Pluma Futura # 11. Madrid, 2020. Ilustración de cubierta: Juan Miguel Aguilera. 370 páginas.

A finales de los años ‘80 del siglo pasado Javier Redal y Juan Miguel Aguilera concibieron un universo literario destinado a convertirse en uno de los grandes hitos de la ciencia ficción española: El cúmulo globular de Akasa-Puspa —en sánscrito, Flor en el Cielo—. Un lugar repleto de planetas exóticos y atractivos, donde Sargazia, y sus doce lunas, es uno más de ellos. Un planeta nombrado, pero no visitado en la saga madre, y donde Guerrero ha tenido absoluta libertad para situar la acción, aunando thriller de suspense e intriga de corte casi policial al planet opera más aventurero. Y es que hace ya un tiempo que Aguilera decidiera abrir su universo a las aportaciones de otras mentes creadoras, rellenando huecos en la historia y ampliando los márgenes y posibilidades de su universo. Guerrero ya había participado con Las sombras de doce lunas (1 y 2) en la antología Antes de Akasa-Puspa, en un claro precedente de la obra que ahora nos ocupa, y ahora va un paso —o unos cuantos— todavía más allá. Para ello Huella 12 no solo cuenta con el beneplácito del co-creador de este universo literario, Juan Miguel Aguilera, sino con un Prólogo introductorio de su mano y el «regalo» de la magnífica ilustración de cubierta. La autora aprovecha con mimo la oportunidad, y utiliza a fondo la ductilidad, profundidad y posibilidades del escenario para ofrecer una narración a caballo entre la especulación de futuro, el relato detectivesco y la pura aventura plena de sentido de la maravilla.

Reseña: Recursión

Recursión.

Blake Crouch.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nocturna ediciones. Col. Noches Negras # 12. Título original: Recursion. Traducción: Laura Naranjo. Diseño de cubierta: Christopher Brand. 400 páginas.

Después de su exitosa Materia oscura en la presente novela Crouch no abandona el tema de las diferentes realidades, aunque en este caso se decanta por los recuerdos superpuestos. ¿Si no te puedes fiar de tu memoria, si recuerdas vidas que no has vivido, a qué puedes agarrarte, qué queda de sólido en el mundo? ¿Si el pasado y el presente pueden cambiar en un instante, existe algo que pueda considerarse verdad? La respuesta del autor, si se le puede llamar tal, es una historia sobre la fiabilidad y la falibilidad de la memoria, la naturaleza del tiempo, el dolor de la pérdida, la muerte, las olas concéntricas de consecuencias que dejan las decisiones tomadas y los actos realizados…, y la construcción de la realidad de una persona que nace de la unión de todos estos elementos. Comienza como un thriller tecnológico para luego trascender la etiqueta ampliamente, con buenos elementos de intriga y misterio, e incluso con una deriva insospechada hacia lo potencialmente catastrofista —¿alguien ha mencionado la posibilidad del fin del mundo tal y como lo conocemos?—, para en el fondo mostrar una historia de amor inquebrantable, tan emotiva como llena de acción.

Reseña: Ojalá tú nunca

Ojalá tú nunca.

Javier Miró.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Insólita editorial. Barcelona, 2020. Edición digital (ePub). 140 páginas.

Ucronía, dícese de la reconstrucción histórica construida lógicamente que se basa en hechos posibles pero que no ha sucedido realmente. Un ¿qué hubiera pasado si…? que viene a plantear una rama de la historia que nunca sucedió pero que podría haber sucedido si tan solo algunos detalles hubieran cambiado. ¿Y si la alemania nazi hubiera ganado la II Guerra Mundial? ¿Y si en España hubiera habido no una sino un par de guerras civiles y el territorio se encontrase dividido entre alemanes y rusos? ¿Y si todo tan solo fuese un elaborado escenario para situar el magnífico constructo literario que Miró ha forjado para sus lectores? Una historia que sucede en una línea temporal distinta de la nuestra, pero que tan solo es la perfecta, y muy bien construida, excusa del autor para, mediante un apasionante thriller, elucubrar de forma muy sugerente sobre la naturaleza de la memoria y de cómo los recuerdos, o su ausencia, moldean la identidad de las personas, de cómo el conocimiento del pasado cuestiona la percepción del presente y de cómo el desordenar la natural desenvoltura lineal del tiempo hacia adelante permite modificar la visión del observador hasta llevarlo a auto engañarse. Las vivencias, y su conocimiento, construyen la realidad.

Reseña: ¡Oh, Josefina!

¡Oh, Josefina!

Jason.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Astiberri. Col. Sillón Orejero. Bilbao, 2020. Título original: O Josephine! 176 páginas. B/N y bitono.

Casi veinte años después de la publicación de su primer cómic, ¡Chhht!, Jason sigue siendo un autor escurridizo, totalmente dedicado a su arte y que ignora las modas y las tendencias para ofrecer sin descanso obras que siempre resultan fascinantes y reconocibles al primer vistazo.

El nuevo cómic de Jason se compone de cuatro historias, donde encontramos desde un retrato del autor como un caminante de larga distancia en las carreteras de Irlanda; un thriller con un giro inesperado; una alocada y original biografía de Leonard Cohen… hasta llegar a una apasionada historia de amor entre Napoleón y Josefina, que le da nombre a este tomo e ilustra la portada del mismo.

Reseña: La revelación

La revelación.

Guión: Roberto Malo.

Dibujo: Josema Carrasco.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Apache libros. Col. Apache Cómic. Madrid, 2019. Cartoné. 50 páginas, bitono.

Adaptación al cómic de un relato previo de Roberto Malo, es esta una historia sobre una de esas personas un tanto cargantes que, casi seguro, todo el mundo ha conocido en algún momento: insistentes y un tanto metomentodo, pelmazos que se cruzan con uno de forma casual y se inmiscuyen en su vida de forma simpática pero inquietante, amenazando con hacer de lo más incómodas unas soñadas vacaciones. La revelación presenta una historia con un inicio de lo más cotidiano y común, un romántico viaje a la playa cargado de erotismo, que deviene en tensa anticipación, con un doble giro final, sorprendente e irónico, que habla de las relaciones modernas y de los apetitos actuales, del canon de belleza imperante o de los apetitos y atracciones que se sitúan fuera de lo socialmente aceptado.

Reseña: Un plan sangriento

Un plan sangriento.

El caso Roderick Macrae.

Graeme Macrae Burnet.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Impedimenta. Madrid, 2019. Título original: His Bloody Project. Traducción: Alicia Frieyro. 384 páginas.

Un falso true crime situado en el corazón de la Escocia más oscura, que juega a su antojo con los límites de la ficción y cuestiona la validez de los relatos. Un fascinante thriller literario ambientado en un paisaje implacable en el que el ejercicio del poder se demuestra arbitrario.

Un plan sangriento se ambienta en torno a 1869 en la pequeña población de Culduie, en Ross-Shire, en las tierras altas escocesas. Esta zona a día de hoy sigue siendo muy parecida a lo que fue en el pasado, albergando una pequeña aldea de apenas siete casas a un lado del camino entre Applecross y Toscaig. Estos granjeros de Culduie vivían de manera muy parecida a sus antepasados, sobreviviendo y sirviendo a unos señores feudales que les alquilaban las tierras fértiles para que pudieran cultivar sus propios alimentos.

Reseña: Disfraces parecidos a mi piel

Disfraces parecidos a mi piel.

Narrativa breve (casi) completa.

Rodolfo Martínez.

Reseña de: Consuelo Abellán Colodrón.

Sportula. Gijón, 2019. Edición digital (ePub). Ilustración de portada: Tithi Luadthong. 368 páginas.

Este libro contiene una recopilación de la obra breve (casi) completa de Rodolfo Martínez entre los años 1987 y 2017. Son veinte relatos escritos y publicados a lo largo de estos treinta años, de extensión variable, pero en los que se adivina cierta preferencia por la brevedad y la concisión, salvo contadas excepciones.

Aunque más adelante hablaré de los cuentos en sí, de los que más me gustaron y de los que menos, antes quiero incidir en un aspecto del libro que me parece importante, y es que no se trata de una mera recopilación de relatos. El libro incluye una amena introducción en la que el autor no solo repasa sus publicaciones anteriores a 1987, sino que nos relata sus vivencias como adolescente –y más tarde joven– friqui que, de pronto, descubre que no está solo en el mundo y que existen otros friquis como él (el fandom español de aquella época) gracias a la revista Nueva Dimensión.

Reseña: Legión: Las múltiples vidas de Stephen Leeds

Legión:

Las múltiples vidas de Stephen Leeds.

Brandon Sanderson.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Nova. Barcelona, 2019. Título original: Omnibus Legion 1, 2 ,3.  Traducción: Rafael Marín y Manu Viciano. Ilustración de portada: Miranda Meeks. 349 páginas.

Legión es una fantasía contemporánea que aúna al thriller detectivesco algo de humor, enfermedades mentales, cierta intriga temporal, espionaje corporativo y especulación científica sobre biotecnología o realidad virtual de un futuro de ya mismo. Este volumen recoge las tres historias que Sanderson ha dedicado al personaje, la primera ya publicada en nuestro país por Fantascy y las otras dos inéditas; historias que de alguna manera conforman un círculo perfectamente cerrado, como si capítulos o partes estructurales de una novela completa se tratara. Cada una de ellas tiene una trama propia que se cierra en la misma, pero que deja suficientes elementos sueltos como para seguir tirando del hilo de los muchos aspectos la mente de Stephen Leeds. Fantasía o ciencia ficción, lo que seguro ofrece es aventura en estado puro, entretenimiento y diversión, con un humor a veces socarrón, a veces de una simpleza que avasalla pero que saca la sonrisa de manera inevitable. También hay drama, por supuesto, después de todo el conjunto de las tres novelas no es sino un paulatino descenso hacia el momento en que el protagonista vea imposible lidiar con su singularidad y peligre el control sobre su propia mente. Pero Sanderson sabe proyectar luz sobre la más profunda oscuridad, y es todo un disfrute leerlo. La esperanza, parece decir, es lo último a perderse.

Reseña: Joker

Joker.

Todd Phillips, Scott Silver.

Reseña de: Alb Oliver.

BRON Studios, Creative Wealth Media Finance, DC Comics. Título original: Joker. Color. 122 min.

Por fin tuve ocasión de ver la famosa película en versión original (no por snobismo, pero consideré que si Joaquin Phoenix se pegó cuatro meses perfeccionando su risa para el papel, merecería la pena apreciarlo). Entonces ya llegó, la película del Youker, Jocker o El Bromas (quienes sigan memes o podcasts, comprenderán ésto...).

Como sabéis, y la propia página lo indica, aquí no hacemos crítica literaria (bueno, a ratos sí) sino que disponemos del privilegio de comentar lo que nos gusta y lo que no, y voy a decir: NO me ha gustado. Antes de que nadie me acuse de ser fan de Marvel, odiar DC o lo que sea, habrá que aclararlo, ¿no? (Y que conste, me confieso fan de DC).

Reseña: El Instituto

El Instituto.

Stephen King.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Plaza & Janés. Col. Exitos. Barcelona, 2019. Título original: The Institute. Traducción: Carlos Milla Soler. 619 páginas.

¿Cuántos niños desaparecen en EE.UU., o en cualquier otro país, cada año y nunca se vuelve a tener noticia de ellos? ¿Cabe en estos días de globalidad, de redes sociales y wikileaks una organización que trabaje tan en secreto que no haya la más mínima señal de ella en parte alguna? ¿Podrían fenómenos psíquicos como la telepatía o la telequinesis tener cabida en nuestra descreída —no sin razón— realidad actual? Reflexiones a las que Stephen King se aplica dando lugar a un libro tan intrigante y, en ocasiones, estremecedor como las mejores de sus obras destacadas. Una novela atada a su tiempo, al presente, y a una realidad política que da miedo por sí misma. Una historia sobre la amistad en la época de crecimiento, en la infancia y adolescencia, muy en la línea de King, sobre la resistencia del espíritu humano llevado a su límite y sobre la difusa frontera en la que los fines ya no justifican los medios, si es que alguna vez lo hicieran. No es un libro de terror, en absoluto, pero más de una de las situaciones planteadas produce un miedo escalofriante, más por sus implicaciones, por lo que unos seres humanos son capaces de hacerle a otros, niños en este caso, que por lo aterrador de lo descrito. La realidad muchas veces da más miedo que la ficción, y los retazos de nuestro mundo que se cuelan en el de King son espeluznantes por todo lo que significan.

Reseña: Las siete muertes de Evelyn Hardcastle

Las siete muertes de Evelyn Hardcastle.

Stuart Turton.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Ático de los Libros. Barcelona, 2018. Título original: The 7½ Deaths of Evelyn Hardcastle. Traducción: Lorenzo F. Díaz. 496 páginas.

Este ha sido para mí uno de esos libros a los que se llega por casualidad y resultan una más que grata sorpresa. Un libro cuya acción transcurre en ocho días que son el mismo día sin convertirse en El día de la marmota, y cuyo protagonista es un montón de protagonistas. Un misterio ambientado a principios del siglo XX, asesinatos que no lo parecen, una mente errante de cuerpo en cuerpo, una señorial mansión rural a un paso de convertirse en ruinas en medio de campos semiabandonados, señores de alcurnia extravagantes y pagados de sí mismos, y sirvientes casi sin voz pero que no pierden detalle, fantasmas del pasado, un destino inexorable, un juego de identidades, un bucle temporal, un calidoscopio que con unas mismas piezas cada vez que se mira ofrece una imagen distinta, un thriller gótico de investigación... A caballo entre las historias de Agatha Christie, Downton Abbey, Origen (Inception) y Quantum Leap Turton factura una remarcable novela de debut.

Reseña: La señal

La señal.

Maxime Chattam.

Reseña de: FJ Arcos Serrano.

Alfaguara. Barcelona, 2019. Título original: Le Signal. Traducción: José Antonio Soriano Marco. 664 páginas.

Hoy vengo a hablaros de La señal, de Maxime Chattam. Sinceramente no sé muy bien por qué me llamó tanto la atención este libro; no fue la portada, ni el nombre del autor (si no me equivoco es la primera novela del autor traducida al castellano), o tal vez fuera el título pero el caso es que no pude resistirme a su lectura. Imagino que será cosa de mi radar de lector agudizado ya tras tantos años de lectura; lo que sí os puedo asegurar que he disfrutado como un enano de esta historia, convirtiéndose sin duda en uno de los mejores libros que he leído en este 2019 en cuanto a género de terror.

Reseña: Familias fatales

Familias fatales.

Ríos de Londres 4.

Ben Aaronovitch.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Oz editorial. Col. Oz Nébula. Barcelona, 2019. Título original: Broken Homes. Traducción: Marina Rodil.  320 páginas.

Con ocho novelas publicadas hasta el momento, y un montón de historias cortas intercaladas entre todas ellas, Oz editorial nos trae con diligencia la cuarta de ellas donde Aaronovitch recupera la trama general del Hombre Sin-rostro, leitmotiv recurrente, junto a los soterrados ríos de Londres, de toda la serie. Una nueva muestra de thriller policial y fantasía urbana donde los asesinatos y crímenes, la magia y criaturas sobrenaturales, se introducen en la vida cotidiana de los habitantes de la gran urbe, dando lugar a peligrosas, intensas o divertidas situaciones. Enlazando casi con los sucesos de la entrega anterior, poco tiempo después de lo allí narrado, Peter y Leslie siguen adelante con su entrenamiento de magos a cargo de su mentor y jefe en Scotland Yard, Nightingale. El misterio, la intriga, la investigación criminal y la burocracia policial, el amor por Londres y sus callejas y secretos, y un humor plagado de referencias a la cultura popular —Doctor Who, Jamie Oliver, Harry Potter, películas varias…—, supuran por todas las páginas, ofreciendo un relato tan ameno como emocionante. Eso sí, resulta imprescindible haberse leído las entregas anteriores para hacerse con el trasfondo de esta. Aaronovitch no ofrece recapitulaciones ni resúmenes, e introduce a los personajes principales y secundarios como viejos conocidos, lanzando a sus lectores directo a la acción, los enfrentamientos mágicos y al retorno de antiguos amigos y enemigos sin presentarlos de nuevo. Hay que subirse al vehículo en marcha y el viaje va a ser movidito.