Reseña: El Instituto

El Instituto.

Stephen King.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Plaza & Janés. Col. Exitos. Barcelona, 2019. Título original: The Institute. Traducción: Carlos Milla Soler. 619 páginas.

¿Cuántos niños desaparecen en EE.UU., o en cualquier otro país, cada año y nunca se vuelve a tener noticia de ellos? ¿Cabe en estos días de globalidad, de redes sociales y wikileaks una organización que trabaje tan en secreto que no haya la más mínima señal de ella en parte alguna? ¿Podrían fenómenos psíquicos como la telepatía o la telequinesis tener cabida en nuestra descreída —no sin razón— realidad actual? Reflexiones a las que Stephen King se aplica dando lugar a un libro tan intrigante y, en ocasiones, estremecedor como las mejores de sus obras destacadas. Una novela atada a su tiempo, al presente, y a una realidad política que da miedo por sí misma. Una historia sobre la amistad en la época de crecimiento, en la infancia y adolescencia, muy en la línea de King, sobre la resistencia del espíritu humano llevado a su límite y sobre la difusa frontera en la que los fines ya no justifican los medios, si es que alguna vez lo hicieran. No es un libro de terror, en absoluto, pero más de una de las situaciones planteadas produce un miedo escalofriante, más por sus implicaciones, por lo que unos seres humanos son capaces de hacerle a otros, niños en este caso, que por lo aterrador de lo descrito. La realidad muchas veces da más miedo que la ficción, y los retazos de nuestro mundo que se cuelan en el de King son espeluznantes por todo lo que significan.

Reseña: El Hombre de Tiza

El Hombre de Tiza.

C.J. Tudor.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Plaza & Janés. Barcelona, 2018. Título original: The Chalk Man. Traducción: Carlos Abreu. 350 páginas.

El Hombre de Tiza es un thriller de misterio y asesinatos que sabe perfectamente en qué liga juega. Dos líneas temporales. 1986. Un pequeño pueblecito cercano a la costa sur de Inglaterra —no, esta vez la acción no tiene lugar en Maine o alguna localización del medio oeste estadounidense— no demasiado grande, un tórrido verano, un grupo de amigos, cuatro chicos y una chica, las bicicletas, las escapadas, una feria, un recién llegado al pueblo, un cubo de tizas, un juego, la tensión anticipada de un atroz crimen... 2016. Los amigos, ya hombres, empiezan a barruntar que el caso no estaba tan cerrado como parecía. El morbo sigue vivo y quizá haya a quien interese resucitar su memoria. Y uno de ellos, el narrador en primera persona, echa la vista atrás, testigo de los eventos de antaño y de ahora. Y sí, si se piensa en Stephen King como referente más evidente no se estaría demasiado desencaminado, pero la autora consigue despegarse de su sombra y ofrecer una trama llena de suspense, tanto por conocer la identidad de la víctima como la de su asesino, que captura la atención desde su inicio. Tudor sabe manejar la intriga, distribuyendo las sospechas, adelantando pequeñas confidencias en una de las línea temporal que se verán plasmadas posteriormente en la otra.

Reseña: Revival

Revival.

Stephen King.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Plaza & Janés. Barcelona, 2015. Título original: Revival. Traducción: Carlos Milla Soler. 415 páginas. [Ficha del libro: aquí]

El autor, recientemente galardonado con la Medalla Nacional de las Artes y Humanidades de EE.UU., desde el título de la novela y la más que famosa cita que abre el texto, parece prometer un relato cargado de su acostumbrado terror, como poco de una buena cantidad de horror, miedo y escalofríos, pero no es por ahí por donde King ha decidido llevar a su criatura. Revival es la rememoración en primera persona de la vida de Jamie Morton, incluidos sus encuentros con Charles Jacobs —su quinto en discordia o agente del cambio—, desde que ambos se conocieran, cuando el narrador tenía seis años, hasta su traumática despedida ya en días presentes. Desde luego, en todo momento hay una tensión que parece anticipar el terror y la locura —sobre todo por las reiteradas alusiones del propia protagonista—, algo que, en efecto, termina llegando, pero King toma el camino más largo, y lento, para alcanzar el clímax. Además, se puede considerar que en el relato no hay presencia de elementos sobrenaturales, —salvo para quien así desee verlos en ciertas alusiones concretas y, sí, justo en el desenlace—, algo que casi hace que se le pudiera considerar una obra de ciencia ficción, sobre todo por el creativo uso de la electricidad «secreta», aunque también es verdad que no hay demasiada «ciencia» real detrás de lo descrito. Pero donde la novela destaca es en ese retrato casi costumbrista de toda una vida y su época, incluyendo una forma de vivir de y para la música —algo que conoce de primera mano y le permite hacer un buen repaso de todo un género musical, mezclando grupos e intérpretes reales y ficticios, retratando una forma de vida, y de muerte también—, que el autor tan bien sabe transmitir.

Reseña: El mapa del caos

El mapa del caos.

Félix J. Palma.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Plaza & Janés. Barcelona, 2014. 666 páginas.

Tras El mapa del tiempo, en que el autor ofrecía un rendido homenaje a La máquina del tiempo de H. G. Wells, y El mapa del cielo, en que hacía lo propio con La guerra de los mundos, en esta tercera entrega de la Trilogía Victoriana, Félix J. Palma sumerge la trama en una muy particular revisión de El hombre invisible, cerrando además líneas de las dos anteriores que ni siquiera se sospechaba que siguieran abiertas, dando respuesta a cualquier hilo que pudiera parecer que se había pasado por alto. Una historia de amor que trasciende la muerte mientras el universo, el multiverso en realidad, se enfrenta a la mayor amenaza que pudiera imaginarse. Dentro de un escenario victoriano, lo cierto es que el autor factura una novela de pura ciencia ficción, casi hard, combinando referencias a mundos alternativos, viajes en el tiempo, toques steampunk, autómatas, mediums y referencias cuánticas. Un cierre perfecto para una trilogía temática, cuyos libros pueden ser leídos independientemente, incluso desordenados, ya que sus tramas no se continúan de un volumen a otro, sino que se solapan, se superponen y se complementan de formas fascinantes y harto difíciles de explicar. Eso sí, siempre lo más recomendable será empezar por el principio y terminar por el final, porque aquí se desvelan, y se requieren, detalles importantes de las dos anteriores, destinos que es mejor conocer en el orden preciso. Y si una hermosa historia de amor encierran estos libros sin duda es la de la declarada admiración de Palma por Wells y por toda una forma de hacer y entender la Literatura.

Reseña: La música del silencio

La música del silencio.

Patrick Rothfuss.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Plaza & Janés. Barcelona, 2014. Título original: The Slow Regard of Silent Things. Traducción: Gemma Rovira. Ilustraciones: Marc Simonetti.147 páginas.

A la espera de la publicación de la tercera entrega de la Crónica del asesino de reyes, Las puertas de piedra —título provisional—, llega la publicación de este spin off de la serie, con una de sus personajes secundarios como protagonista absoluta, la pequeña Auri. Es difícil escribir una reseña sobre este libro. No es un relato demasiado tradicional, como el propio autor reconoce, aunque tampoco es tan rompedor como lo quiere «vender». Sí, es cierto, es una historia en la que pasa muy poco y a la vez pasan muchas cosas. No hay un inicio ni un final propiamente dichos. No hay ni un diálogo. Apenas hay acción. Solo aparece un personaje «animado», aunque muchos de los objetos retratados tienen más fuerza que muchos humanos. Es una novela corta destinada a los conocedores de la obra previa de Rothfuss que desconcertará a quien no conozca nada de su mundo —y muy posiblemente también a quien sí lo conozca, pero de otra manera—, pero que tampoco avanza nada en la saga, pudiendo «frustar» a quienes esperan el cierre con desesperación, pero que encantará a quien se deje seducir por su lenta y poética cadencia.

Reseña: Calle Berlín, 109

Calle Berlín, 109.

Susana Vallejo.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Plaza & Janés. Barcelona, 2013. 318 páginas.

Después de publicar diversas obras de orientación «fantástica» dirigidas en general hacia un público juvenil, Susana Vallejo da un giro a su prosa y ofrece en esta ocasión una novela llena de realismo —pese a cierto elemento sobrenatural que sobrevuela toda la trama pero que realmente no influye en la misma—. Con el hilo conductor de una investigación «policiaca» inmiscuyéndose en las vidas de los habitantes del número 109 de la Calle Berlín de Barcelona, el relato, siguiendo de forma coral a todos los vecinos del inmueble, mezcla hábilmente el toque noir detectivesco con el costumbrismo, buenas dosis de un humor entre ácido y amargo, misterio, intriga y amor —aunque lejos del romanticismo más idealizado—. A través de personajes retratados de forma muy humana, que despiertan tanto empatía como compasión —y hasta, en ocasiones, franco desprecio—, la autora introduce en su discurrir cotidiano un elemento cargado de dramatismo que rompe la anónima monotonía de sus vidas. Y a partir de ahí nada va a volver a ser lo mismo en la comunidad de vecinos.

Reseña: Snuff

Snuff.

Una novela del Mundodisco.

Terry Pratchett.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Plaza & Janés. Barcelona, 2013. Título original: Snuff. Traducción: Gabriel Dols Gallardo. 398 páginas.

Novela a novela —y esta hace ya la número 39—, sin renunciar a su particular humor, Pratchett ha ido afrontando temas cada vez más «serios» en su serie del Mundodisco, alertando mediante la ironía y la sátira de ciertos comportamientos denigrables, de los prejuicios, de las injusticias, diseccionando el espíritu humano y sacando a la luz todas las contradicciones y horrores allí ocultos, junto con el rayito de luz que portan algunos individuos y que permite mantener la esperanza sobre el futuro de la especie. En esta ocasión no iba a ser menos, y el autor británico vuelve sobre un tema ya recurrente en él, como es el de la integración de las minorías y el racismo —o «especismo» en este caso— instalado en la sociedad. Si en ocasiones anteriores los lectores podían asistir a la «defensa» de enanos, golems, zombies, hombres —o mujeres— lobo, trolls, vampiros, orcos..., ahora le toca el turno a los trasgos, una especie que es considerada a todos los niveles meramente como animal y cuyos individuos, a pesar de tener incluso una muy peculiar sociedad, son tratados como simples y dañinas alimañas. Es este un libro duro, más serio que nunca, muy reflexivo, que tal vez peca de no profundizar del todo en el tema —tampoco la extensión da para más—, pero que significa un aldabonazo en las mentes bienpensantes: no solo hay que denunciar la injusticia, hay que actuar contra ella no sea que por la inacción se perpetúen ciertos comportamientos tradicionalmente aceptados que no por tratarse de lo que «siempre se ha hecho» dejan de ser reprobables.

Reseña: El Atlético Invisible

El Atlético Invisible.

Una novela del Mundodisco.

Terry Pratchett.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Plaza & Janés. Barcelona, 2012. Título original: Unseen Academicals. Traducción: Gabriel Dols Gallardo. 459 páginas.

—Opino que el fútbol se parece mucho a la vida.

—Muy cierto, sheñor, muy cierto. Uno hace lo que puede y luego todo shon patadash en los huevosh.

Fútbol. O lo adoras o lo odias, y a muy pocos deja indiferente. Sin embargo, contra lo que pudiera parecer, este libro no va sobre el fútbol, no estrictamente, no al menos en lo importante. Va, como siempre en Pratchett, sobre la propia vida y el alma humana, aunque el protagonista sea un «trasgo» realmente peculiar. A lo largo de los años y los muchos libros dedicados al Mundodisco —este es el trigesimo séptimo—, el autor ha reflejado con su ácido humor multitud de temas que fácilmente se podían superponer con una sonrisa algo tensa sobre nuestra realidad. En esta ocasión su irónica visión va a diseccionar con acierto y diversión un tema tan polémico y que levanta tantas pasiones y discusiones estériles como es el «balón de pie».

Reseña: El cementerio de barcos

El cementerio de barcos.

Paolo Bacigalupi.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Plaza & Janés. Barcelona, 2012. Título original: Ship Breaker. Traducción: Manuel de los Reyes. 347 páginas.

En la que es su segunda novela Bacigalupi retoma el mismo escenario general que había desarrollado para la primera La chica mecánica, trasladando para la ocasión la acción a las modificadas costas del Golfo de México —debido a la subida del nivel del mar propiciado por el calentamiento global—, cerca de la varias veces sumergida y reconstruida hasta darla por imposible ciudad de Nueva Orleans, ofreciendo una historia más «aventurera» y con mucha menos carga política, aunque sin renunciar en absoluto a la denuncia social y ecológica.  Una nueva visión de ese futuro cercano y un tanto post-apocalíptico que se hace tanto más inquietante por lo verosímil de todos sus planteamientos.

Varados en las playas, petroleros y grandes barcos mercantes, obsoletos ahora por el agotamiento del crudo, son desguazados centímetro a centímetro por cuadrillas dedicadas a sacar de ellos hasta el más mínimo material que pudiera ser de valor. Nailer pertenece a una de esas cuadrillas y su vida está a punto de dar todo un vuelco. Con un protagonista principal adolescente y un tono más «para todos los públicos» que algunos han asociado al carácter juvenil de la propuesta, lo cierto es que esta novela puede ser enormemente disfrutado por cualquier lector, aunque también es verdad que pudiera decepcionar en alguna medida a quienes esperaban un libro más en la línea del anterior.

Robopocalipsis

Robopocalipsis.

Daniel H. Wilson.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Plaza & Janés. Barcelona, 2012. Título original: Robopocalypse. Traducción: Ignacio Gómez Calvo. 409 páginas.

En un futuro muy cercano, los robots, guiados por una Inteligencia Artificial que odia / ama a la humanidad —y es que sus razones nunca quedan demasiado bien explicadas—, se han rebelado, ha habido una guerra y, menos mal, la hemos ganado. A partir de ese momento y gracias a la «ayuda» de los registros que había ido recopilando el propio «enemigo», toca recapitular y recordar lo sucedido durante los años de combate para que nadie lo olvide. Y si alguien piensa que le estoy chafando la emoción de la lectura que se quede tranquilo que ya se ocupa el propio autor de anular cualquier suspense posible sobre la resolución del conflicto desde el Informe preliminar que sirve de introducción a la narración. Daniel H. Wilson, experto doctorado en robótica, imagina un devastador futuro, hermanado con el de Terminator, el de Almas de metal o el de Asesinos cibernéticos, entre otras películas —y tanta referencia cinematográfica no es en absoluto gratuita— donde la proverbial IA, denominada Archos en este caso, despierta y decide que para que la vida continúe en el planeta hay que exterminar a todos los humanos que lo habitan.

Reseña: El mapa del cielo

El mapa del cielo.

Félix J. Palma.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Plaza & Janés. Barcelona, 2012. 740 páginas.

Si con El mapa del tiempo Palma ofrecía su particular homenaje a H.G. Wells y su Máquina del tiempo, en la presente novela, utilizando de nuevo al escritor británico como uno de los protagonistas de la acción, hace lo propio con su novela La guerra de los mundos. Dejando, eso sí, a un lado la estudiada ambigüedad genérica en que se movía su predecesora. Si aquella coqueteaba sutilmente con la novela romántica victoriana, la ciencia ficción y la fantasía, y durante muchas páginas sugería más que mostraba las posibilidades del viaje en el tiempo, sin fijar del todo la certeza del ámbito en que se situaban la acción y sus protagonistas, en esta ocasión el autor se sumerge desde el mismo principio en un relato plenamente integrado en la especulación más clásica con la existencia de los famosos «marcianos» que planean la invasión de la Tierra como eje central de todo el relato. Eso sí, sin abandonar en momento alguno la condición de novela folletinesca y decimonónica que tan bien le funcionara en su predecesora. El mapa del cielo se encuentra estructurada, como aquella, en tres partes cada una con su historia y enfoque propios, que terminan conformando un todo. 

Reseña: Gata blanca

Gata blanca.

Holly Black.

Reseña de: Jamie M.

Plaza & Janés. Barcelona, 2011. Título original: White Cat. Traducción: Matuca Fernández de Villavicencio. 285 páginas.

Holly Black es conocida sobre todo por sus Crónicas de Spiderwick (o por la adaptación al cine de las mismas al menos), y con Gata blanca inicia una nueva serie, la de los Trabajadores de maldiciones, de la que ya están anunciados por lo menos hasta el tercer título, y de los que se puede avanzar, al menos en lo que corresponde a este primero, que van a ser de lectura independiente, ya que la trama general queda total y muy satisfactoriamente cerrada, aunque, desde luego, quede mucho por explorar en este mundo y estos personajes.

Cassel Sharpe es un chico normal perteneciente a una familia de trabajadores de maldiciones, personas que con el simple roce de los dedos de sus manos pueden modificar las emociones, la memoria, los sueños, la suerte, matar a la persona tocada e incluso, aunque se trata de un poder extraordinariamente extraño (solo uno o dos trabajadores por generación lo tienen) transformar el cuerpo rozado en otro individuo, animal u objeto. Desde los años veinte los “trabajos” han sido declarados ilegales y sus practicantes no han tenido más remedio que unirse a las diversas familias mafiosas, convirtiéndose en auténticos criminales y viviendo casi clandestinamente para poder sobrevivir.

Reseña: ¡Zas!

¡Zas!

Una novela del Mundodisco.

Terry Pratchett.

Reseña de: Lyrenna.

Plaza & Janés. Col. Mundodisco. Barcelona, 2011. Título original: Thud! Traducción: Gabriel Dols Gallardo. 383 páginas. 

¡Zas! es el ruido que hace el cráneo de un enano al ser golpeado por la maza de un troll; también es el nombre de un juego de tablero en que ambas razas se enfrentan representando un combate que se repite a lo largo de los siglos. A lo largo de los últimos años la población de ambas razas, enanos y trolls, ha ido creciendo en Ank-Morpork y la mayoría se ha adaptado a la vida en la ciudad, integrándose sin demasiadas tensiones. Pero en los últimos tiempos el grag Chafajamones, uno de los líderes integristas de los enanos,  ha estado removiendo las cosas, agitando las mentes de los jóvenes sobre la ortodoxia de su enanidad, algo que podría desencadenar ciertos altercados y suponer problemas para la Guardia.

Una Guardia cada vez más multicultural a la que, para frustración del comandante Vimes, quieren “obligar” a aceptar a una vampiro en sus filas. Vale, sí, es una Crespón Negro de la Liga de la Templanza, pero sigue siendo una vampiro, ¿no? y todo el mundo sabe que uno no puede fiarse de ellos... Así que cuando se extiende el rumor de que un enano, y un profundo nada menos, ha sido asesinado, y por un troll por supuesto, un agobiado Vimes no puede dejar correr el tema en absoluto. Además, esos profundos están minando el subsuelo de la ciudad sin permiso de nadie, y por muy hondo que caven, sigue siendo SU ciudad por encima y por debajo de las calles, y es tarea de la Guardia esclarecer todos los crímenes.

Reseña: La chica mecánica

La chica mecánica.

Paolo Bacigalupi.

Reseña de: Santiago Gª Soláns.

Plaza & Janés. Barcelona, 2011. Título original: The Windup Girl. Traducción: Manuel de los Reyes García. 538 páginas.

En esta novela, que últimamente parece estar en boca de todos ―para bien y para mal―, el autor ha creado un oscuro futuro distópico extrapolando datos desde nuestro presente y mezclando la ciencia ficción política con las fábulas medio ambientales con cierta componente profética. Situando la acción en Tailandia, en su capital Krung Thep amenazada seriamente por la subida del  nivel del mar, el lector irá completando pieza a pieza un intrincado puzzle para descubrir que el mundo ha sufrido una terrible catástrofe ―o varias―, en la que se ha juntado la escasez del petróleo, el fanatismo religioso islámico, los grandes movimientos migratorios, el calentamiento global y la subida del nivel de los mares, con una serie de desastres alimenticios propiciados por la manipulación transgénica de las semillas y la proliferación de muy diversas plagas mutantes, intencionadas o no, que terminaron arruinando las cosechas en todo el planeta y exterminando gran variedad de ecosistemas.

Anderson Lake es un occidental en un país donde la mayoría de la población los odia y muy pocos los aceptan reticentemente; peor todavía, además es un buscador de nuevas fuentes de calorías, nuevas cepas de comida exótica que puedan sacar a la humanidad de una situación de hambruna inminente y enriquecer a las compañías implicadas en su desarrollo por el camino. Trabajando bajo la tapadera de la dirección de una fábrica experimental de «muelles percutores» ―unos aparatos que pueden almacenar gigajulios de energía― mediante el cultivo de algas manipuladas genéticamente, se verá envuelto en los entresijos de la política del país cuando descubra una nueva variedad de fruta desconocida hasta el momento y empiece a sospechar de la existencia de un banco de semillas oculto al resto del planeta.